Nụ Hôn Cuối Cùng

Tôi tin, Kỷ Tuấn thực sự đã thay đổi không ít — ít nhất là với tôi.

Ăn được nửa chừng, anh bỗng mở miệng: “Sau này đừng ăn đồ ngoài nữa, hại dạ dày.”

Tôi khẽ “ừm” một tiếng thật dài, cố gắng kìm nén khóe miệng đang muốn cong lên.

“Nhưng… em không biết nấu ăn.”

5

“Để đó, anh nấu cho.”

Kỷ Tuấn nhận một cuộc gọi, vội vã rời đi.

Tôi đứng ở cửa, tiễn bóng lưng anh ấy khuất dần.

Điện thoại reo, tôi bắt máy. Đầu dây bên kia là giọng một dì quen:

“Sang Sang à, dì vừa thấy người năm xưa tông chết ba mẹ con, hình như là Chu Trạch đó. Ăn mặc bảnh bao lắm, tay còn đeo đồng hồ hàng hiệu, nhìn chẳng giống người thiếu tiền đâu…”

Toàn thân tôi run lên, ký ức phong kín như bị ai đó bấm nút mở ra, ào ạt tràn về.

Năm đó, sau khi ba mẹ tôi bị đụng chết, tòa xử bồi thường 1 triệu 600 ngàn tệ, nhưng kẻ gây tai nạn không trả nổi.

Tài sản bị tịch thu chẳng có bao nhiêu, tôi chỉ có thể dựa vào khoản bồi thường ít ỏi và học bổng để đi hết đại học.

Tôi vẫn nhớ rõ, hôm đó Chu Trạch say rượu, không hề tỏ ra ăn năn, còn ngạo mạn nói:

“Tao chỉ là uống say thôi, chứ không cố ý. Mày chửi tao thì được ích gì? Tao không có tiền thì cùng lắm đi tù!”

Đôi mắt tôi đỏ bừng, suýt nữa cầm dao phay trong bếp mà chém chết hắn.

Tôi gào khóc đến rách cả cổ họng, bắt hắn phải quỳ trước linh vị ba mẹ tôi mà xin lỗi.

Hắn có quỳ, có nói “xin lỗi”, nhưng trong mắt lại chẳng có lấy một tia hối hận.

Cuối cùng, hắn bị cảnh sát bắt đi, xử 6 năm 4 tháng tù giam.

Đó đã là mức án cao nhất mà tôi có thể đòi được cho ba mẹ mình, chỉ vì hắn không bỏ trốn, nhưng cũng chưa từng hối cải.

Tôi siết chặt điện thoại, giọng run rẩy: “Tôi suýt nữa đã quên mất… sáu năm rồi, trôi nhanh thật… Cảm ơn dì Liên đã nói cho cháu biết.”

Tôi lau nước mắt, cúp máy.

Sau đó gọi cho cảnh sát, hỏi tình hình. Họ nói, nếu hắn có khả năng bồi thường mà cố tình không trả, có thể nộp đơn lên tòa yêu cầu cưỡng chế thi hành án.

Nhưng tôi hiện đang ở một thành phố khác, quay về để kiện tụng sẽ tốn rất nhiều thời gian.

Thế là tôi quyết định thử thương lượng riêng, hy vọng hắn còn sót lại chút lương tri.

Hôm sau, tôi đặt vé máy bay.

Ngồi trong phòng chờ, điện thoại rung lên — tin nhắn từ Kỷ Tuấn: “Em đi đâu rồi?”

Mũi tôi cay xè, nước mắt không hẹn mà rơi xuống.

Từ sau khi ba mẹ qua đời, Kỷ Tuấn là người duy nhất từng cho tôi chút ấm áp.

Tôi nhớ, lần đầu gặp anh ấy, tôi không muốn về căn nhà trống rỗng, ngồi co ro trên vỉa hè suốt đêm đông, cuối cùng ngất lịm rồi được đưa vào bệnh viện nơi anh ấy làm.

Anh ấy đưa cho tôi một chiếc khăn tay sạch sẽ, cau mày bảo tôi lau hết nước mắt rồi mới khám cho.

Có lẽ, trong khoảnh khắc yếu đuối nhất, con người ta dễ nảy sinh tình cảm đặc biệt.

Khi ấy, anh ấy giống như một tia sáng trong đêm tối, dù chỉ là một hành động vô tình, không hề để tâm.

“Đi lấy giấy đồng ý đi, tôi là người nhà cô ấy, để tôi ký.”

Tôi đã rất lâu rồi không nghe ai gọi mình là “người nhà”. Nhưng anh ấy lại nói, anh ấy chính là người nhà tôi.

Có lẽ, bất kể sau này ra sao, chỉ cần là anh ấy, tôi sẽ mãi mãi sa vào, không cách nào thoát.

Tôi nhớ tới gương mặt ba mẹ, nghẹn ngào kể hết mọi chuyện cho anh ấy.

Rất nhanh, điện thoại anh gọi đến.

Tôi lau nước mắt, run giọng bắt máy: “Alo…”

Giọng anh ấy trầm thấp vang lên: “Đừng sợ. Gửi địa chỉ cho anh, chờ anh đến.”

Tôi gửi ngay địa chỉ.

Chỉ một lát sau, Kỷ Tuấn nhắn lại cho tôi ảnh chụp vé máy bay — chuyến gần nhất.

Điện thoại vẫn chưa cúp, tôi dựa vào ghế chờ, im lặng.

Chỉ nghe bên kia truyền đến tiếng xe cộ ồn ào, cho đến khi anh gọi tên tôi: “Sang Sang, anh phải lên máy bay rồi, tạm cúp trước.”

Bên kia hơi thở nặng nề: “Ừ.”

Tôi chuyển sang chế độ bay, thẳng thắn làm việc lớn chưa từng chần chừ.

Nhanh chóng, tôi đã đến khu nhà tên hung thủ năm xưa.

Tìm quanh nhà không thấy hắn.

Hỏi thăm dì Liên hàng xóm, cũng không biết.

Tôi thất vọng ngồi bệt xuống trước cửa.

Đúng lúc đó, một chiếc xe hơi dòng hiếm dừng lại trước mặt tôi.

Người đàn ông bước xuống, vest chỉnh tề, dáng vẻ phong lưu.

Dù anh ta có hóa thành tro, tôi cũng nhận ra — chính là Chu Trạch.

Ánh mắt tôi như muốn đốt cháy anh ta

Anh ta cũng nhìn thấy tôi, cười gượng: “Ha, mới ra tù mà chủ nợ đã tìm đến rồi.”

Tôi gằn từng chữ: “Trả tiền.”

Chu Trạch thở dài: “Nhìn cô đâu giống thiếu tiền. Mà tôi không có tiền.”

Tôi tức đến đỏ cả vành mắt: “Đi xe riêng, đeo đồng hồ hiệu, thế mà bảo không có tiền?”

Anh ta mặt dày: “À, là cậu tôi cho, thì sao? Không được à?”

Tôi đâu cần tiền đó, vì tôi có thể tự kiếm.

Tôi chỉ thấy bất công cho ba mẹ — tại sao Chu Trạch có thể sống sung sướng, còn ba mẹ tôi mãi mãi không về được nữa?

Anh ta định bước vào nhà, nhưng tôi chắn đường, nhất quyết không cho anh ta qua.

Chu Trạch lộ rõ vẻ khó chịu, chuẩn bị đẩy tôi ra.

Ngay khoảnh khắc đó, một bóng người chắn trước mặt tôi.

Là Kỷ Tuấn.