Chương 23 - Nỗi Đau Của Vương Phi

Tiếng hắn khàn khàn, đứt quãng, bị gió Bắc Địch rét mướt thổi tan, chẳng rõ người bên trong tường cao liệu có nghe thấy.

Hôm ấy, sau mấy ngày sốt cao không ngừng, Bùi Hoài rốt cuộc chống đỡ không nổi, ngã quỵ trước lều trại.

Được binh lính Bắc Địch tuần tra phát hiện, kéo về lại trong lều.

Lúc hoàng hôn, trời đỏ như máu.

Rèm lều bị vén lên.

Một thân ảnh mảnh mai, ngược sáng mà bước vào.

Bùi Hoài mê man cảm thấy có người đến gần, cố sức hé mở mí mắt nặng trĩu.

Trong ánh nhìn mơ hồ, hiện ra khuôn mặt ngày đêm mong nhớ.

Là Thanh Du.

Ánh mắt hắn lập tức sáng rực đến kinh người, hắn giãy dụa muốn ngồi dậy khỏi tấm chăn dơ bẩn, muốn tiến lại gần nàng, muốn chạm vào nàng, muốn xác nhận đây không phải lại là một giấc mộng hư ảo.

Thế nhưng thương thế quá nặng, cơn sốt cao đã rút cạn sinh lực, hắn vừa động thân liền ngã nhào trở lại, kéo theo vết thương rách toạc, đau đến mức rên rỉ một tiếng, trán rịn đầy mồ hôi lạnh.

Chúc Thanh Du bước tới trước mặt, chậm rãi ngồi xuống, bình thản nhìn hắn.

Không có chán ghét, không có thương hại, cũng chẳng còn oán hận.

Chỉ như đang nhìn một người xa lạ, một kẻ xa lạ… thật đáng thương.

“Thanh Du…” Bùi Hoài tham lam nhìn nàng, giọng nói khô khốc như giấy ráp cọ xát, “Nàng tới rồi… cuối cùng… cũng chịu nhìn ta rồi…”

Chúc Thanh Du không đáp lại tiếng gọi của hắn, chỉ lặng lẽ nhìn hắn trong chốc lát, rồi mở lời, hỏi một câu.

Một câu mà có lẽ nàng đã sớm biết đáp án, nhưng vẫn muốn hỏi.

“Bùi Hoài,” giọng nàng rất nhẹ, song trong lều tối lại vang lên rõ ràng lạ thường, “nếu năm đó, ta không phát hiện ra sự tồn tại của Tần Nhược Tịch, ngươi có định giấu ta cả đời hay không? Ngươi sẽ để ả mãi mãi ẩn mình trong hẻm Lê Hoa, không cho ta hay biết, rồi cứ thế mà hưởng phúc tề nhân sao?”

Bùi Hoài chết lặng.

Hắn nhìn vào đôi mắt bình thản vô ba kia của nàng, há miệng, muốn nói rằng bản thân chỉ là nhất thời hồ đồ, người hắn yêu nhất vẫn luôn là nàng.

Nhưng lời đến cửa miệng, lại như bị vật gì đó chặn lại, một chữ cũng chẳng thốt ra nổi.

Bởi hắn hiểu rõ hơn ai hết.

Dục vọng là hố sâu không đáy. Một khi đã nếm mùi vụng trộm, đã quen với tiện lợi của việc bên mình có kẻ thứ ba, làm sao còn cam tâm thủ thủy với một người?

Đã có lần đầu che giấu, thì sẽ có lần thứ hai, thứ ba.

Dối trá sẽ như cầu tuyết, càng lăn càng lớn.

Đến một ngày, tất sẽ vỡ tung, tổn thương cả người lẫn mình.

Sự trầm mặc của hắn, chính là câu trả lời.

Chúc Thanh Du nhìn ánh mắt hắn từ giằng xé, đau đớn, đến khi hoàn toàn hóa thành tĩnh mịch tro tàn, nhẹ nhàng mỉm cười.

Nụ cười ấy, chẳng có giễu cợt, chẳng có oán trách, chỉ là sự thấu tỏ và buông xuôi sau khi mọi thứ đã thành tro bụi.

“Ngươi xem,” nàng khẽ nói, như đang thuật lại một chân lý hiển nhiên, “ngay cả chính ngươi cũng rõ đáp án.”

Nàng chầm chậm đứng dậy, động tác thong thả ung dung.

“Bùi Hoài, hồi kinh đi.” Nàng nói, giọng điệu bình hòa, nhưng trong đó lại có sự quyết tuyệt không thể lay chuyển, “Hồi Đại Tĩnh làm Tĩnh Vương của ngươi, gánh lấy những trách nhiệm mà ngươi nên gánh. Giữa ta và ngươi, sớm đã kết thúc từ lúc ngươi viết hưu thư, từ khi ta bước ra khỏi Tĩnh Vương phủ.”

“Không…” Bùi Hoài như bị câu nói ấy đâm xuyên tim, giãy giụa kịch liệt, bất chấp vết thương nứt toạc đau thấu tâm can, vươn tay ra, chết cũng không buông một góc áo nàng, như kẻ níu lấy cọng rơm cuối cùng cứu mạng, “Ta không đi… không có nàng, ta về còn có ích gì? Thanh Du… ta sai rồi, ta thật sự biết lỗi rồi… cho ta một cơ hội, chỉ một lần thôi… ta lấy tính mạng ra thề, đời này tuyệt sẽ không phụ nàng nữa! Ta sẽ dùng cả đời để bù đắp, để yêu nàng, chỉ yêu mình nàng… ta cầu xin nàng…”

Hắn khóc như một đứa trẻ lạc đường, tuyệt vọng và bất lực, nước mắt hòa lẫn máu đọng, bộ dạng chật vật không thể tả.

Chúc Thanh Du cúi đầu, nhìn bàn tay hắn đang siết lấy góc áo nàng — một bàn tay đầy vết thương, đầy bụi đất.

Bàn tay từng nắm kiếm, cầm bút, từng dịu dàng vuốt ve gương mặt nàng.

Nay, chỉ còn lại sự van nài thấp hèn và một mối dây rối rắm khiến người ngạt thở.

Nàng khẽ thở dài một tiếng, đưa tay ra, từng ngón từng ngón, chậm rãi bẻ tay hắn ra khỏi vạt áo mình.

“Bùi Hoài,” nàng nhìn góc áo vừa được trả lại tự do, rồi ngẩng mắt nhìn đôi mắt hắn đã ngập lệ, giọng bình thản đến gần như tàn nhẫn, “khi còn yêu một người, tính mạng cũng có thể trao đi. Bởi khi ấy, mạng sống chỉ là vật phụ của tình yêu, là chứng cớ rực cháy.”

“Nhưng khi đã không còn yêu nữa,” nàng ngừng lại, chậm rãi thốt ra mấy chữ cuối cùng, “thì mạng, chỉ còn là mạng.”

“Tính mạng của ngươi, tự mình giữ lấy cho tốt.”

Dứt lời, nàng không nhìn hắn thêm nữa, xoay người, vén rèm trướng, bước ra ngoài.

Dư huy hoàng hôn vàng óng tràn vào, soi sáng bóng lưng nàng rời đi, cũng soi rõ gương mặt Bùi Hoài trong trướng — xám tro như kẻ đã chết.

Ngoài trướng, Hách Liên Giác đang dắt ngựa, chờ sẵn nơi đó.

Thấy nàng đi ra, chàng lập tức bước lên, khoác cho nàng một chiếc áo choàng dày, thấp giọng hỏi:

“Đã nói rõ rồi chứ?”

Chúc Thanh Du khép chặt áo choàng, gật đầu, trên mặt mang theo vẻ mệt mỏi sau bao ngày căng thẳng rốt cuộc được buông lơi, cùng một chút nhẹ nhõm như trút gánh nặng.

“Đã nói rõ rồi.”