Nỗi Đau Của Những Người Đứng Sau

“Chị, chị mau về đi, ba thật sự không ổn, hình như chảy nhiều máu lắm.”

Tôi giơ tay nhìn đồng hồ, bình tĩnh đáp:

“Được rồi, chị phải vào họp đây. Kết quả sao thì nhắn WeChat cho chị.”

Ngay giây cuối trước khi ngắt máy, trong ống nghe vang lên tiếng mẹ tôi gào chửi, giọng vỡ vụn.

Khóe môi tôi cong lên, bật cười khinh miệt.

Trước đây, khi tôi khóc lóc nói rằng áp lực quá lớn, sắp trầm cảm rồi, bọn họ không buồn liếc mắt, còn lạnh nhạt bảo: nếu khóc có ích, họ có thể thuê nguyên một xe tải người đến khóc cùng tôi.

Họ bắt tôi phải hiểu chuyện, đừng lúc nào cũng bày cái bộ mặt khổ sở, phải tươm tất, đừng khóc.

Còn bây giờ tới lượt họ, thì khóc lóc, chửi rủa, thể diện vỡ nát tứ tung.

Đêm hôm đó, Lâm Mạc – người bấy lâu chẳng liên lạc – nhắn tin cho tôi:

“Chị, ba không sao, chỉ hơi chấn động não, theo dõi hai ngày là xuất viện được.”

Tôi liếc qua không trả lời.

Vài phút sau, cô ta lại nhắn tiếp:

“Chị, chị thay đổi nhiều quá…”

“Chị, chị có về không?”

“Thật ra… cả nhà đều rất nhớ chị.”

Nhìn dòng chữ cuối, khóe môi tôi lại nhếch lên đầy giễu cợt.

Nhớ tôi ư?

Là nhớ cái Lâm Tiêu ngoan ngoãn, chịu khó, hết lòng kiếm tìm tình thương của họ chứ gì.

Tôi cầm điện thoại, ngón tay lướt qua khung chat vài giây rồi thẳng tay xóa đi.

Kể từ hôm đó, Lâm Mạc biết điều, không gửi thêm bất cứ tin nào.

Mãi đến sau Tết, khi tôi về nước ngắn hạn để báo cáo công việc, cô ta đeo balô đứng đợi dưới công ty tôi.

Thấy tôi, cô ta mỉm cười gượng gạo, ánh mắt vừa cầu khẩn vừa rụt rè:

“Chị… mình nói chuyện một chút được không? Chỉ một lát thôi.”

Tôi im lặng nhìn người em gái đã ba năm không gặp.

Trên người cô ta, nét ngây ngô sinh viên đã nhạt bớt, thay bằng chút chín chắn.

Chỉ là gương mặt lại hiện rõ vẻ mệt mỏi và tiều tụy.

Cô ta luống cuống đưa tay sờ mặt mình:

“Em có thay đổi nhiều không? Cũng chẳng còn cách nào, tăng ca suốt, đến mức em sắp phát điên.”

Nói đến đây, mắt đã hoe đỏ:

“Chị, hồi đó chị cũng khổ như vậy phải không?”

“Chị còn tăng ca nhiều hơn em, ngày nào em ngủ rồi chị mới về.”

“Thế mà chị vẫn phải về nhà làm việc nhà, chăm sóc em.”

Tôi chẳng muốn nhắc lại quá khứ xa xăm u ám ấy, dứt khoát cắt ngang:

“Vậy rốt cuộc em tìm chị có chuyện gì?”

8

Cô cúi mặt, rút từ túi ra một chiếc thẻ đưa vào trước mặt tôi:

“Thẻ này bây giờ có 130.000 tệ, nhưng chị yên tâm, em giờ cũng kiếm tiền rồi, em sẽ hàng tháng gửi tiền vào thẻ này.”

“Chị, xin lỗi, em biết bố mẹ thiên vị em, nhưng em nhắm mắt lại coi như không thấy.”

Tôi liếc chiếc thẻ ngân hàng một cái, không nhận.

“Nhà có chuyện gì sao?”

Lâm Mạc cười, nước mắt rơi xuống:

“Chị, sao, nhất định phải nhà có chuyện em mới đến tìm chị sao?”

“Chị quên rồi sao? Em là siêu anh hùng bảo vệ chị mà!”

Tôi chợt ngẩn người, nhìn Lâm Mạc nhét thẻ vào tay rồi chạy vụt đi xa.

Siêu anh hùng bảo vệ chị — là câu nói thường trực của Lâm Mạc hồi mười ba tuổi, lúc đang ở giai đoạn chững chạc hay tự cho mình là “ăn gan, ăn tiết”.

Nó luôn mím môi nói bố mẹ quá đáng, rồi để che chở tôi mà cố chấp giơ cổ lên tranh cãi với bố mẹ.

Lúc đó, dù mắt tôi còn đỏ, tôi vẫn nhìn đứa em đứng chắn trước mặt mình mà lòng tràn đầy vui sướng.

Tôi nghĩ món quà tốt nhất của gia đình chính là em gái.

Chúng tôi là ruột thịt.

Chúng tôi dựa vào nhau.

Chúng tôi sẽ nâng đỡ lẫn nhau.

Nhưng sau này, Lâm Mạc lớn lên.

Nó quên lời mình từng nói.

Sự thiên vị của bố mẹ tất nhiên là nguồn cơn, nhưng điều làm tôi tổn thương nhất là Lâm Mạc chui đầu vào vỏ bọc nạn nhân, giả vờ là người bị hại.

Tôi không hiểu vì sao nó bỗng quay đầu lại xin lỗi tôi.

Nhưng tôi biết mình sẽ chẳng bao giờ có thể tha thứ cho người em gái từng yêu thương nhất.