Chương 8 - Những Ghi Chép Đằng Sau Cánh Cửa

“Lúc kết hôn, bố mẹ cho con 3.000 tệ. Em trai kết hôn, bố mẹ cho nó 500 ngàn.” Tôi nhìn ông, “Bố, thế này gọi là công bằng sao?”

“Hiểu Văn…”

“Con không trách bố mẹ thiên vị.” Tôi nói, “Nhưng bố mẹ không thể vừa mang mọi thứ cho em trai, vừa bắt con phải dọn dẹp tàn cuộc.”

Ông im lặng rất lâu, mới lên tiếng: “Con nói đúng.”

“Vậy bố mẹ định tính sao?”

Ông mấp máy môi, không nói được gì.

“Bố,” tôi bỏ đũa xuống, “con nói cho bố biết một chuyện.”

“Chuyện gì?”

“Căn nhà này là tự con mua. Không dùng một đồng nào của nhà mình cả.”

Ông sững người.

“Năm năm trước, con mở công ty riêng. Làm về thiết kế, doanh thu mỗi năm hơn hai triệu tệ.”

Mắt ông trợn tròn.

“Ba năm trước, con mua thêm một căn hộ nữa. Ở trung tâm thành phố, để đầu tư.”

“Chuyện này…” Ông cứng họng.

“Mẹ bảo con chỉ là đứa đi làm thuê, kiếm được mấy đồng.” Tôi đứng dậy, “Những chuyện mẹ không biết, nhiều lắm.”

Tôi vào bếp múc canh.

Phía sau vang lên giọng nói rất khẽ của bố: “Hiểu Văn… con trở nên giỏi giang như vậy từ lúc nào?”

Tôi không quay đầu lại: “Con vẫn luôn như vậy. Chỉ là bố mẹ không nhìn thấy thôi.”

Buổi tối, Minh Viễn ngồi ngoài phòng khách đọc sách.

Mẹ từ trong phòng bước ra, đôi mắt vẫn còn sưng đỏ.

“Minh Viễn,” bà ngồi xuống sofa, “Hiểu Văn thật sự… mở công ty rồi sao?”

Minh Viễn bỏ sách xuống: “Đúng vậy ạ.”

“Sao tôi không biết gì cả…”

“Mẹ,” giọng anh rất bình tĩnh, “mẹ đã bao giờ hỏi về công việc của cô ấy chưa?”

Mẹ sững người.

“Lần nào gọi điện thoại, mẹ cũng chỉ nói chuyện của em trai.” Minh Viễn tiếp lời, “Chuyện của Hiểu Văn, mẹ chưa từng hỏi đến.”

“Tôi…”

“Hiểu Văn những năm qua đã chịu đựng rất nhiều khổ cực.” Anh nhìn bà, “Nhưng cô ấy không bao giờ kể. Bởi vì kể ra, mẹ cũng sẽ chẳng thèm nghe.”

Nước mắt mẹ lại rơi xuống.

“Mẹ,” Minh Viễn đứng dậy, “Mọi lựa chọn của Hiểu Văn, con đều ủng hộ. Cô ấy quyết định thế nào, con sẽ làm theo thế ấy.”

Anh bước vào phòng ngủ, đóng cửa lại.

Mẹ ngồi một mình ngoài phòng khách, khóc rất lâu.

**8.**

Ngày thứ ba, em trai đến.

Nó vừa vào cửa đã bước thẳng ra phòng khách, nhìn thấy tôi, bước chân khựng lại.

“Chị.”

“Ừ.”

Nó ngồi xuống sofa, nét mặt trông khá thảm hại.

Mẹ từ trong phòng bước ra, vừa thấy nó đã đỏ hoe mắt: “Hạo Hạo, sao con lại đến đây?”

“Mẹ, con đến thăm mẹ.” Nó đứng dậy, đỡ mẹ ngồi xuống.

Tôi đứng một bên, không lên tiếng.

“Hạo Hạo,” mẹ nắm chặt tay nó, “1,8 triệu tệ đó… thật sự mất hết rồi sao?”

Sắc mặt nó thay đổi, nhưng rất nhanh đã trở lại bình thường: “Mẹ, số tiền đó… là do đầu tư thất bại.”

“Trương Đình nói cậu cờ bạc.” Tôi lên tiếng.

Ánh mắt nó đảo điên: “Chị, là cô ta nói bậy bạ…”

“Âm thanh sòng bài lúc cậu gọi điện thoại, tôi nghe thấy rồi.”

Nó sững sờ, há miệng định nói gì đó nhưng rồi lại thôi.

“Hạo Hạo,” giọng mẹ run rẩy, “Con thật sự… cờ bạc sao?”

Nó cúi đầu, im lặng.

“Mẹ đưa hết 1,8 triệu tệ cho con…” Nước mắt mẹ lã chã rơi, “Sao con có thể…”

“Mẹ, con biết lỗi rồi.” Nó đột nhiên quỳ phịch xuống, “Từ nay về sau con sẽ không bao giờ đánh bạc nữa.”

Mẹ khóc dữ dội hơn.

Tôi nhìn cảnh này, không hề nhúc nhích.

“Chị,” em trai quay sang tôi, “em biết chị đang giận. Nhưng chúng ta là người một nhà, chị giúp em đi.”

“Giúp cậu chuyện gì?”

“Trương Đình đòi ly hôn, đòi chia nhà.” Giọng nó xen lẫn tiếng khóc nghẹn, “Căn nhà đó mà bị chia đi, thì em chẳng còn gì cả.”

“Đó là việc của cậu.”

“Chị!” Nó cuống cuồng, “Em là em trai chị mà!”

“Cậu là em trai tôi.” Tôi nói, “Vậy tôi là gì của cậu?”

Nó sững người.

“Từ nhỏ đến lớn, tôi đã cho cậu bao nhiêu tiền? Giúp cậu trả biết bao nhiêu khoản thẻ tín dụng?” Tôi chất vấn, “Cậu đã từng nói một câu cảm ơn nào chưa?”

“Em…”