Chương 6 - Người Thay Thế Của Tình Yêu

Nhận thức đó khiến anh nghẹn thở trong nhục nhã.

“Nguyệt Lê… có ở nhà không?” Anh cất giọng khàn đặc, nói ra những lời này một cách khó nhọc.

“Cô ấy đang làm việc trong thư phòng.” Cận Dục Sinh nghiêng người nhường đường, lịch sự hỏi:

“Anh Tiêu đến tìm cô ấy có chuyện gì sao?”

Tiêu Hi Dã bước vào phòng khách, ánh mắt lướt qua khắp nơi.

Căn phòng bày trí đơn giản nhưng tinh tế, mọi chi tiết đều phản ánh gu thẩm mỹ của tôi.

Trên sofa đặt một chiếc chăn lông dành cho nam giới, bàn trà có hai chiếc cốc sứ đang dùng dở, ban công phơi hai chiếc áo sơ mi đàn ông —

Mọi thứ ở đây đều đang nói với anh: người đàn ông này đã bước vào cuộc sống của tôi.

Cổ họng anh nghẹn lại, không thốt nổi một lời.

Cận Dục Sinh rót cho anh ly nước, đưa tới tay, rồi cầm lên từ bàn trà một phong bì in chìm ánh kim, mỉm cười:

“À đúng rồi, anh Tiêu, vừa hay có cái này định gửi cho anh.”

Tiêu Hi Dã nhận lấy, mở ra xem — là một tấm thiệp mời đính hôn.

Thiết kế tối giản, trên mặt thiệp in tên tôi và Cận Dục Sinh, cùng ngày đính hôn —

Thứ Bảy tuần sau, tại khách sạn ven sông.

“Nguyệt Lê nói, anh là bạn cũ, nên muốn đích thân mời anh.”

Giọng Cận Dục Sinh vẫn dịu dàng, nhưng ẩn chứa sự chiếm hữu không thể chối từ:

“Hy vọng anh sẽ đến.”

Tay Tiêu Hi Dã run lên khi cầm tấm thiệp.

Những dòng chữ ánh kim trên thiệp, như kim châm vào mắt anh.

Anh nhìn Cận Dục Sinh đầy tự tin và bình thản, nhìn căn nhà đầy ắp kỷ niệm của tôi với người đàn ông khác, cuối cùng cũng nhận ra —

Anh đã hoàn toàn mất tôi rồi.

Ngày trước anh ung dung xé bỏ hôn ước,

Giờ đây lại chật vật nuốt lấy hậu quả.

Anh muốn xin lỗi, muốn bù đắp, muốn quay lại quá khứ.

Chương 5

Đông chí, đêm dài nhất trong năm.

Cũng là ngày đính hôn của tôi và Cận Dục Sinh.

Chúng tôi chọn tổ chức tại Vân Khê Trang Viên phía Đông thành phố —

Không phải vì xa hoa, mà vì đây là nơi ba mẹ tôi từng có buổi hẹn đầu tiên.

Cả khu trang viên được trang trí như một thế giới phủ tuyết trắng.

Không đèn chùm lấp lánh, không tràn ngập hoa hồng,

Chỉ có những nhành bạch dương đơn sơ, ánh nến ấm áp và đèn lồng giấy thủ công lắc lư dưới mái hiên theo làn gió nhẹ.

Khách mời chỉ khoảng hơn trăm người, toàn là người thân, bạn bè thân thiết.

Không paparazzi, không phát sóng trực tiếp, thậm chí tín hiệu điện thoại cũng bị chặn hoàn toàn —

Đây là lời hứa của tôi dành cho Cận Dục Sinh: buổi lễ này, chỉ thuộc về chúng tôi.

Tôi mặc một chiếc đầm nhung trắng ngà đặt may riêng — không tay, cổ cao, eo ôm gọn, phía sau xẻ sâu đến tận thắt lưng, bước đi như dòng nước chảy.

Hoa tai là đôi ngọc trai cổ của bà nội để lại, dịu dàng, kín đáo.

Trang điểm nhẹ, son màu hồng đất pha xám, không nổi bật nhưng khiến người khác chẳng thể rời mắt.

Cận Dục Sinh đứng cạnh tôi, mặc bộ vest ba lớp màu xám đậm, nơi cổ tay đeo khuy măng sét bằng bạc — món quà sinh nhật tôi từng tặng anh, có khắc tên.

Anh không nói gì, chỉ nhẹ nhàng siết tay tôi.

Lòng bàn tay anh khô ráo, ấm áp, vững vàng.

Khoảnh khắc đó, tôi biết —

Tôi cuối cùng đã “lấy được bình yên”.

Người dẫn chương trình vừa đọc xong lời khai mạc, đang mời hai bên gia đình lên phát biểu —

“Rầm!”

Cánh cổng lớn của trang viên đột ngột bị đạp tung!

Mọi người sững lại, ánh mắt đồng loạt hướng ra cửa.

Tiêu Hi Dã đứng đó.

Anh mặc một chiếc sơ mi đen nhăn nhúm, cổ áo mở rộng, tóc rối tung, trong mắt đầy tia máu, người nồng nặc mùi rượu.

Rõ ràng là đã trốn khỏi sự canh chừng của nhà họ Tiêu, say mèm chạy đến đây.

“Phí Nguyệt Lê!”

Anh gào lên tên tôi, giọng khàn khàn, lẫn trong cơn điên dại:

“Em không được lấy anh ta!”

Khách khứa xôn xao.

Có người lén rút điện thoại quay video.

Tôi khẽ nhíu mày, nụ cười trên môi cũng nhạt dần.

Cận Dục Sinh lập tức kéo tôi ra sau lưng, sắc mặt trầm xuống:

“Anh Tiêu, mời anh tôn trọng nơi này.”

“Tôn trọng?” Tiêu Hi Dã cười khẩy, loạng choạng tiến thêm vài bước, ánh mắt như dính chặt lấy tôi,

“Có nơi nào xứng đáng hơn tình cảm của bọn mình? Nguyệt Lê, em quên rồi sao?

Chúng ta là thanh mai trúc mã!

Chúng ta cùng lớn lên, cùng trốn học, cùng chạy dưới mưa bão!

Em từng nói, cả đời này, em chỉ yêu mình anh!”

Những lời anh ta nói, chẳng khác gì một trò hề hoang đường.

Tôi nhìn Tiêu Hi Dã, chỉ thấy xa lạ.

Người đàn ông trước mặt — say khướt, phát điên, lảm nhảm không ngừng — thật sự là Tiêu Hi Dã từng lịch thiệp chu đáo, từng chuẩn bị bất ngờ sinh nhật cho tôi sao?

“Tiêu Hi Dã, anh say rồi.” Tôi mở miệng, giọng nói bình thản không gợn sóng. “Mời anh rời đi.”

“Say?” Anh lắc đầu dữ dội, mắt đỏ rực. “Tôi không say! Tôi rất tỉnh táo! Tôi biết tôi sai rồi! Nguyệt Lê, tôi không nên vì Lâm Chiêu Nguyệt mà buông tay em! Không nên xé bỏ hôn ước của chúng ta! Không nên để em chịu nhiều ấm ức như vậy!”

Anh quỳ sụp xuống nền đất, ngẩng đầu nhìn tôi, giọng nghẹn ngào như sắp bật khóc:

“Xin em… cho anh thêm một cơ hội! Đi với anh, chúng ta bắt đầu lại từ đầu! Anh sẽ dùng cả đời để bù đắp cho em! Mình trốn đi, ngay bây giờ!”

Cả hội trường im phăng phắc.

Rồi sau đó là những tiếng xì xào không thể kìm nén được:

“Trời ơi, Tiêu Hi Dã điên rồi sao?”

“Làm loạn ở tiệc đính hôn của người ta, còn đòi bỏ trốn? Mất mặt quá!”

“Lúc trước chính anh ta tự tay xé bỏ hôn ước, giờ lại quay về đóng vai si tình. Ghê tởm thật.”

“Cô Phí cũng thật xui xẻo, sao lại vướng phải loại người cố chấp điên khùng thế này?”

Ba mẹ tôi mặt mày tái mét.

Ba tôi bước lên một bước, chỉ tay vào mặt Tiêu Hi Dã, gằn giọng giận dữ:

“Tiêu Hi Dã! Anh làm loạn đủ chưa? Năm xưa là anh phụ lòng Nguyệt Lê, giờ con bé tìm được hạnh phúc thì anh lại tới quấy rối! Anh khiến nhà họ Phí chúng tôi, cả nhà họ Tiêu các anh, đều mất mặt!”

Mẹ Tiêu hoảng đến mức rơm rớm nước mắt, kéo tay chồng:

“Ông Tiêu, mau đưa nó đi! Mất mặt quá rồi!”

Ông Tiêu mặt đen như than, ra hiệu cho vệ sĩ phía sau:

“Lôi nó ra ngoài cho tôi!”

Hai vệ sĩ lập tức tiến tới, kéo Tiêu Hi Dã đang nằm bệt dưới đất đứng dậy.

“Buông tôi ra!” Tiêu Hi Dã giãy giụa điên cuồng, gào lên:

“Nguyệt Lê! Em không thể lấy anh ta! Anh ta không yêu em! Hắn chỉ muốn lợi dụng gia thế nhà họ Phí! Chỉ có anh mới thật lòng yêu em! Chúng ta là thanh mai trúc mã, em yêu anh nhất, em quên rồi sao?!”

Giọng anh ta càng lúc càng lớn, mang theo một thứ tự tin mù quáng, như thể chỉ cần anh ta nói thế, tôi sẽ lập tức vứt bỏ Cận Dục Sinh, quay đầu chạy theo anh ta.

Nhưng tôi chỉ yên lặng nhìn anh ta — như đang xem một màn kịch chẳng liên quan gì đến mình.

Yêu?

Anh ta hiểu thế nào là yêu sao?

Yêu là tôn trọng, không phải chiếm hữu.

Yêu là nâng niu, không phải phá hoại.

Yêu là giang ô che chắn cho người kia giữa cơn bão, không phải xé nát phẩm giá họ trước mặt bao người.

Cái gọi là “chân thành” của anh ta, chẳng qua là chiếm hữu ích kỷ.

Cái gọi là “hối hận”, chẳng qua là không cam lòng vì thứ mình vứt đi nay bị người khác quý trọng.

Loại “si tình” như vậy, còn rẻ hơn cỏ.

Hai vệ sĩ lôi Tiêu Hi Dã ra cửa, anh ta vẫn gào lên như phát cuồng:

“Nguyệt Lê! Anh sẽ đợi em! Anh sẽ mãi mãi đợi em quay về!”

“Cái tên Cận Dục Sinh đó không xứng với em! Chỉ có anh mới xứng với em!”

“Em là tiếc nuối duy nhất trong đời anh! Anh không thể sống thiếu em!”

Giọng anh ta dần xa, rồi biến mất sau cánh cửa hội trường.

Không khí trong sảnh trở nên ngượng ngùng tột độ.

Cận Dục Sinh nhẹ nhàng vỗ lưng tôi, cúi đầu an ủi:

“Đừng giận, không đáng đâu.”

Tôi ngẩng lên, mỉm cười với anh:

“Em không giận, chỉ thấy nực cười thôi.”

Sau đó, tôi cầm micro, bước lên giữa sân khấu, nhìn về phía toàn thể khách mời, bình thản mở lời:

“Làm mọi người chê cười rồi. Nhưng cũng phải cảm ơn anh Tiêu, đã giúp tôi càng thêm chắc chắn — lựa chọn hôm nay của tôi, là đúng đắn biết bao.”

Tôi nhìn về phía Cận Dục Sinh, ánh mắt tràn đầy ấm áp:

“Có những người dạy bạn cách yêu thương chính mình.

Có những người dạy bạn cách nhận ra ai là người không xứng đáng.

Còn Cận Dục Sinh, anh ấy dạy tôi điều gì là yêu thương và tôn trọng thực sự.”

“Hôm nay, tôi rất hạnh phúc.”

Tôi nâng ly sâm panh, mỉm cười:

“Cũng chúc tất cả mọi người ở đây, đều sẽ tìm được hạnh phúc của riêng mình. Cảm ơn mọi người.”

Lời vừa dứt, cả sảnh vỗ tay như sấm.

Khách mời đồng loạt nâng ly, không khí nhanh chóng trở lại sôi động, rộn ràng.

Chuyện vừa rồi, như một trò hề chẳng mấy quan trọng — chỉ khiến buổi tiệc đính hôn hôm nay, thêm một kỷ niệm khó quên.

Cận Dục Sinh bước đến bên tôi, đeo nhẫn vào tay tôi, cúi đầu hôn nhẹ lên trán tôi:

“Anh yêu em.”

Tôi siết chặt tay anh, nhẹ nhàng đáp lại:

“Em cũng yêu anh.”

Khung cảnh thành phố ngoài cửa sổ vẫn rực rỡ ánh đèn, ánh sáng trong phòng vẫn dịu dàng và ấm áp.

Tôi biết, từ khoảnh khắc này trở đi, cuộc đời tôi đã chính thức sang trang mới.

Những tổn thương, tủi hổ, và oan ức của quá khứ, từ đây chỉ còn là cơn gió thoảng qua.

Còn Tiêu Hi Dã và Lâm Chiêu Nguyệt — màn kịch lố bịch của họ, mới chỉ vừa bắt đầu.

Hôm sau buổi tiệc đính hôn, các từ khóa như #TiêuHiDãGâyRốiTiệcĐínhHôn, #PhíNguyệtLêTỉnhTáoĐộcLập, #TìnhCảmMuộnMàngCònThuaCỏ leo thẳng lên top tìm kiếm.

Cả mạng xã hội đều cười nhạo sự cố chấp và nực cười của Tiêu Hi Dã, đồng thời khen ngợi sự tỉnh táo và dứt khoát của tôi.

Có người đào lại video ba năm trước anh ta xé bỏ hôn ước, đặt cạnh cảnh tượng hôm nay, mỉa mai:

“Hồi xưa ngông cuồng thế nào, giờ nhếch nhác thế ấy.”

Có người nói:

“Phí Nguyệt Lê đúng là người phụ nữ tỉnh táo bậc nhất. Gặp người khác chắc đã bị cảm động rồi, còn cô ấy thì chỉ thấy buồn cười.”

Lại có người đùa:

Lâm Chiêu Nguyệt mà thấy tin này chắc tức phát điên. Chồng mình, lại đứng giữa tiệc đính hôn của người khác, gào lên rằng một người phụ nữ khác mới là tiếc nuối lớn nhất đời anh ta.”

Quả nhiên, chưa đến hai ngày, Lâm Chiêu Nguyệt đã tìm đến tôi.

Hôm đó tôi đang xử lý văn kiện ở công ty, trợ lý Tiểu Hạ gõ cửa bước vào, sắc mặt có chút khó xử:

“Tiểu thư, Lâm Chiêu Nguyệt đến rồi, nhất quyết đòi gặp cô, em cản không được.”

Tôi đặt bút xuống, nhàn nhạt nói:

“Cho cô ta vào.”

Vài phút sau, Lâm Chiêu Nguyệt bước vào văn phòng tôi.

Cô ta vẫn mặc chiếc váy dài màu trắng, nhưng sắc mặt tái nhợt, mắt đỏ ngầu, rõ ràng là cả đêm không ngủ. Bàn tay trái siết chặt, móng tay gần như đâm vào lòng bàn tay, cả người khẽ run lên, vẫn cố giữ dáng vẻ “yếu đuối nhưng kiên cường”.

Vừa vào, cô ta đã đập mạnh một tờ báo lên bàn làm việc của tôi.

Trang bìa là hình ảnh Tiêu Hi Dã quỳ gối trong lễ đính hôn của tôi, tiêu đề nổi bật chói mắt:

“Người thừa kế nhà họ Tiêu phát điên tại lễ đính hôn, tuyên bố Phí Nguyệt Lê là tiếc nuối lớn nhất đời mình.”

“Phí Nguyệt Lê!” Giọng cô ta run rẩy vì kìm nén, ánh mắt đầy ghen tỵ và oán hận. “Cả thành phố đều nói cô là tiếc nuối lớn nhất đời anh ấy, còn tôi chẳng qua là kẻ thay thế hèn mọn!”

Cô ta tiến lên một bước, chất vấn sắc bén:

“Cô có phải rất thích cảm giác đứng trên cao nhìn xuống người khác không? Nhìn anh ấy phát điên vì cô? Nhìn tất cả mọi người thương hại tôi — một ‘kẻ chiếm tổ chim’ không được yêu thương?”

“Có phải cô đã sớm đoán sẽ như vậy? Có phải cô cố tình kích thích anh ấy? Cô chính là muốn tôi mất mặt, muốn tất cả đều thấy, tôi không bằng cô!”

Những câu chất vấn của cô ta như đạn bắn liên tiếp, ào ào lao tới.

Tôi tựa người vào lưng ghế, yên lặng nhìn cô ta, không nói gì.

Nhìn dáng vẻ cô ta lúc này — điên cuồng, hoảng loạn, nhưng vẫn cố tỏ ra kiên cường — tôi chợt thấy thật đáng thương.

Cả đời cô ta sống để chạy theo sự công nhận của người khác, cố chứng minh bản thân “xứng đáng”.

Cô ta tưởng rằng gả vào hào môn là có thể rũ bỏ quá khứ thấp hèn; tưởng rằng giả vờ thanh cao sẽ có được sự tôn trọng; tưởng rằng giữ được Tiêu Hi Dã là sẽ nắm được tất cả.

Nhưng cuối cùng, cô ta chẳng giữ được gì cả.

Cái gọi là “chân tình” của Tiêu Hi Dã là giả.

Cái gọi là “cao quý” của cô ta là diễn.

Cái gọi là “hạnh phúc” của cô ta là ảo ảnh.

Giờ đây, ngay cả thân phận “thiếu phu nhân nhà họ Tiêu” mà cô ta bám víu, cũng vì màn điên loạn của Tiêu Hi Dã mà lung lay dữ dội.

Cô ta có thể không hoảng sợ sao? Không phát điên sao?