Người Được Mang Theo

Lời của nó đầy vẻ coi ta làm chuyện dư thừa vô dụng.

Ta đương nhiên biết điều đó,

nhưng ta vốn không thật sự đi đổi trứng.

Ngược lại, Tạ Trường Cảnh khi nghe ta nói, lại thở phào nhẹ nhõm:

“Vậy nàng đi sớm về sớm.”

“Ừ.”

— Mới lạ.

Ta bước về phía đầu thôn,

sau lưng là cánh đồng xanh mướt trải dài, núi đồi nối tiếp nhau.

Chim sớm cất cánh bay qua nền trời trắng đục của buổi sớm.

Gió nhẹ khẽ lướt qua vạt áo.

Họ có con đường của họ,

còn ta… có hướng đi của riêng mình.

11

(Miêu tả theo góc nhìn Tạ Trường Cảnh)

Nắng đã lên tới đỉnh đầu,

mà con đường làng dẫn ra đầu thôn vẫn không thấy bóng dáng của Giang Lưu Huỳnh.

Tạ Trường Cảnh đứng lặng, sắc mặt nặng nề.

Tạ Chiêu đã mang tay nải nhỏ và thanh kiếm chạy tới bên cạnh.

“Cha, bao giờ chúng ta mới đi vậy?”

“Còn đợi mẫu thân con về, chúng ta chưa từ biệt nàng.”

Tạ Trường Cảnh đáp lời.

Tạ Chiêu bắt chước cha, nhón chân ngó ra đầu thôn:

“Vậy khi nào mẫu thân mới về?”

Tạ Trường Cảnh không biết.

Tim chàng cứ lơ lửng, bất an khó tả.

Không thấy Lưu Huỳnh, chàng chẳng thể nào an lòng.

“Đợi thêm chút nữa vậy.”

Tạ Chiêu mím môi, như muốn nói gì đó,

rồi lại thôi, chỉ ngoan ngoãn ngồi lên bậc thềm, chống cằm im lặng.

Chẳng bao lâu sau, Mạnh Nguyệt Dao bước đến.

“Tạ đại ca, Chiêu nhi, chúng ta không đi sao?”

“Chúng ta đang đợi mẫu thân về, sao mãi chưa thấy nàng?”

Tạ Chiêu lên tiếng, nét mặt đầy nghi hoặc khó hiểu.

Mạnh Nguyệt Dao chớp mắt, nhẹ giọng nói:

“Ta nghĩ… Lưu Huỳnh cô nương là cố tình tránh mặt, không muốn trở về.”

“Sao cơ?!”

Tạ Chiêu mở to mắt.

Mạnh Nguyệt Dao đáp:

“Có lẽ nàng không nỡ chứng kiến cảnh biệt ly.”

Con người là vậy,

khi trong lòng có vướng bận, chia ly chẳng khác gì dao cứa lửa thiêu.

Tạ Trường Cảnh cúi mắt trầm mặc,

thấy lời nàng nói… không hẳn vô lý.

Lưu Huỳnh luôn sợ chia xa.

Trước đây, mỗi lần chàng dẫn Chiêu nhi đi tu luyện,

nàng đều bồn chồn lo lắng, luôn hỏi:

“Khi nào hai người mới về?”

Dù đã nói rõ thời gian, nàng vẫn chẳng yên tâm.

Đến ngày hẹn trở về, nàng luôn đứng đợi từ sớm ở đầu thôn.

Vừa thấy bóng dáng hai người, nàng liền vui vẻ chạy tới đón.

Như một mầm cỏ héo úa bỗng được tưới nước hồi sinh.

Hỏi nàng vì sao lại như vậy, nàng cười đáp:

“Khi còn nhỏ, vào giờ cơm, người lớn trong thôn đều gọi con mình về ăn cơm.

Nhà nào nhà nấy, đều có người đứng đợi trước cửa.

Có khi trẻ con tan học sớm, người lớn còn đang làm ruộng chưa về,

bọn trẻ liền tụ tập chơi đùa ở bờ ruộng, vừa chờ vừa trông.”

“Chỉ có ta… không có ai đợi, cũng chẳng có ai để đợi.”

“Nhưng từ khi có chàng và Chiêu nhi,

mọi thứ… đã không giống nữa rồi.”

Dù phần lớn thời gian, nàng đều là người chờ đợi.

Chỉ là lần này… đổi lại là Tạ Trường Cảnh chờ nàng — mà chờ mãi không thấy.

12

Nếu Lưu Huỳnh đã cố tình tránh mặt không muốn gặp,

thì Tạ Trường Cảnh còn đợi có nghĩa gì nữa?

Huống hồ, chàng ở lại nơi đây vốn để độ qua tình kiếp.

Nay kiếp nạn đã qua thuận lợi phi thăng,

thì càng nên kiên định đạo tâm, chuyên tâm tu hành,

sao có thể vướng mắc vào tình cảm phàm tục?

Tạ Trường Cảnh siết chặt thanh tiên kiếm trong tay,

thu lại những suy nghĩ hỗn loạn trong lòng.

“Đi thôi.”

Tạ Chiêu đứng dậy:

“Cha, chúng ta không đợi mẫu thân nữa sao?”

“Không đợi nữa.”

Dù lời nói dứt khoát như vậy,

nhưng Tạ Trường Cảnh vẫn để lại một khối ngọc bài cùng một phong thư.

Ngọc bài dùng để truyền tin trong Thanh Vân Tông,

thư có ghi cách sử dụng.

Chỉ cần Lưu Huỳnh nhìn thấy, nếu nhớ đến chàng,

chỉ cần truyền ý niệm vào ngọc bài,

thanh tiên kiếm trong tay chàng ắt sẽ có cảm ứng.

Dựa theo tính khí của nàng, không quá ba ngày —

không, có khi chàng vừa về đến Thanh Vân Tông,

đã có thể nhận được tin.

Tạ Trường Cảnh nghĩ vậy,

rồi cùng Tạ Chiêu và Mạnh Nguyệt Dao rời đi.

Ba ngày trôi qua rồi một tháng,

thanh kiếm của Tạ Trường Cảnh vẫn tĩnh lặng như nước.

Dù chàng thi triển kiếm chiêu sắc bén,

múa ra kiếm hoa rực rỡ,

vẫn không có chút cảm ứng nào đến từ Lưu Huỳnh.

Không thể nào,

Lưu Huỳnh sao có thể nhẫn nhịn lâu đến thế?

Tạ Trường Cảnh trong lòng rối loạn,

tâm không thể an, kiếm không thể luyện.

13

Đúng lúc ấy, có đệ tử đến báo —

Tạ Chiêu hôm nay tu luyện sao nhãng.

Tạ Trường Cảnh cau mày đi tìm Tạ Chiêu,

thì bắt gặp Mạnh Nguyệt Dao từ trong phòng bước ra, sắc mặt xấu hổ.

Bên trong vọng ra tiếng Tạ Chiêu đang giận dỗi.

Nơi đây không phải tiểu viện nơi thôn dã,

không phải chỗ để đứa trẻ tùy hứng.

Tạ Trường Cảnh quát mắng.

Tạ Chiêu đỏ mắt, nước mũi đỏ hồng,

đôi mắt giống hệt Lưu Huỳnh ngấn nước nhìn chàng:

“Cha, hôm nay con không muốn luyện kiếm.”

“Vì sao?”

“Cha, con nhớ mẫu thân.”

Tạ Trường Cảnh sững lại.

Tạ Chiêu vừa sụt sịt vừa nói:

“Con muốn ăn món trứng hấp do mẫu thân nấu.”

“Nguyệt di cũng biết nấu.”

“Không giống… Cha, khi nào chúng ta quay về thăm mẫu thân?”

Tạ Chiêu ngẩng đầu, ánh mắt đầy mong chờ nhìn chàng.

Tạ Trường Cảnh khựng lại giây lát,

cuối cùng gật đầu:

“Đợi con tu luyện thành tài, cha sẽ đưa con trở về gặp nàng.”

“Thật không ạ?”

“Thật.”

Tạ Chiêu vui mừng hớn hở,

nỗi buồn vừa rồi tan biến ngay lập tức.

Nó nhích qua một bên nhường chỗ:

“Cha, tối nay cha ngủ với con nhé, con muốn nghe cha kể chuyện mẫu thân.”

14

Chàng và ta ư?

Tạ Trường Cảnh vốn tưởng rằng mình đã chẳng còn nhớ những chuyện giữa ta và chàng.

Thế nhưng, khi hồi tưởng lại, từng mảnh ký ức bỗng trở nên rõ ràng như thể mới hôm qua.

Chàng nhớ năm đó, khi vừa tới ngôi làng nhỏ này,

đi theo chỉ dẫn của thiên mệnh, để trải qua một kiếp tình duyên.

Người con gái đầu tiên chàng gặp, chính là ta – Giang Lưu Huỳnh.

Vì muốn cưới ta, chàng lưu lại nơi này,

một bên tìm hiểu về thân thế của ta, một bên kết giao với dân làng.

Người làng nói, ta là một cô nương ngoan hiền ít nói,

không cha không mẹ, song lại có tấm lòng thiện lương.

Lúc đó, Tạ Trường Cảnh cảm thấy như thế là rất tốt.

Người tu đạo cần thanh tâm quả dục, không thích kẻ lắm lời.

Nhưng sau khi quen thân rồi, chàng mới phát hiện—

ta nói nhiều lắm.

Ăn cơm cũng nói, đi ngủ cũng nói.

Một sân viện nhỏ thôi mà bị tiếng ta ríu rít lấp đầy.

Tạ Trường Cảnh từng nghĩ, người dân nơi đây hẳn đã nhìn nhầm.

Chàng không nhịn được mà hỏi ta:

“Vì sao nàng và trong lời dân làng nói lại khác nhau như thế?”

Ta bẽn lẽn cười:

“Trước đây, ta sống một mình, không ai trò chuyện cùng ta.”

“Nên ta nói với cỏ cây, với sao trời, với những con vật nhỏ nuôi trong nhà.”

“Nhưng chúng không biết nói chuyện. Giờ có chàng rồi, cuối cùng ta cũng có người để cùng trò chuyện!”

Ta nói câu đó với đôi mắt ngập tràn ánh sáng.

Từ đó, Tạ Trường Cảnh – kẻ luôn không ưa ồn ào –

đành từ bỏ việc bảo ta bớt lời.

Sau này, chàng mời thôn trưởng đến cầu hôn ta.

Cho tới tận bây giờ, chàng vẫn nhớ rõ cảnh tượng ngày thành thân.

Sân viện nhỏ chật kín người,

chàng, dưới tiếng hò reo trêu ghẹo, vén lên khăn voan đỏ của cô dâu.

Đèn lồng đỏ soi sáng một khoảng trời rực rỡ,

gương mặt ta đỏ bừng như ánh chiều tà.

Đôi mắt long lanh như hồ thu, đong đầy e lệ.

Khi ấy, cả ngôi làng chìm trong bóng đêm dịu dàng,

tiếng ve râm ran, đồng ruộng trải dài, tinh tú đầy trời.

Gió đêm mơn man phất qua.

Tâm của Tạ Trường Cảnh cũng lay động theo dải tua đỏ của khăn voan.

Vì phút ngẩn ngơ đó mà phân tâm,

chàng đã trễ nải tu hành.

Chàng từng nghĩ — thiên mệnh quả thật chẳng sai,

Giang Lưu Huỳnh, chính là kiếp tình duyên của đời chàng.

Cũng bởi rõ điều đó,

Tạ Trường Cảnh càng phải kiên định tâm đạo.

Đợi khi kiếp tình duyên qua đi, chàng đã sớm nghĩ sẵn—

sẽ rời đi, bỏ lại ta một mình.

Dù sao, ta là phàm nhân, sống chẳng quá trăm năm.

Thay vì dẫn ta về Thanh Vân Tông, ảnh hưởng đến con đường tu hành,

thì chi bằng giữ lại vị trí ấy cho người xứng đáng hơn.

Tạ Chiêu mang huyết mạch của chàng, có thiên phú tu hành.

Còn Mạnh Nguyệt Dao… chỉ là tiện tay mà giúp.

Vốn dĩ, phi thăng thành công nên là điều đáng mừng.

Vậy mà nay—

tâm không yên, kiếm không linh, đạo tâm cũng chẳng còn vững.

15

Khi cơn mưa xuân đầu tiên rơi xuống,

ta đã dựng một gánh bán hoành thánh ở bến đò Giang Khẩu.

Vì tay nghề của ta không tệ, giá lại phải chăng,

chẳng đến ba tháng, gánh hàng đã có khách quen lui tới mỗi ngày.

“Lưu Huỳnh nương tử, cho một bát hoành thánh!”

“Được, xin đợi một chút.”

Khi bán hết bát hoành thánh cuối cùng,

ta sẽ đi sang phía bên kia cầu tìm bà lão bán rau,

lấy ít rau non bà mới hái.

Lúc thanh toán, bà dúi vào tay ta một bó cải dại tươi non, còn ướt sương sớm.

“Cầm lấy, hái trên núi xuống, không tính tiền.”

Nhìn mớ rau xanh mơn mởn trong rổ, lòng ta ấm lại.

Dẫu vậy, ta vẫn để lại hai văn tiền rồi mới rời đi.

Vừa quay đi, chợt nghe có người hỏi bà:

“Sao bà lại hay cho nàng rau như vậy?”

“Con bé đó đáng thương. Còn trẻ mà chồng đã mất, lưu lạc đến tận đây.”

“Thì ra là vậy…”

Bà lại kể cho người đó nghe chuyện của ta,

xung quanh cũng bắt đầu râm ran tiếng cảm thán.

Ta nghe thấy, trong lòng khựng lại đôi chút,

nhưng không nói gì, vẫn lặng lẽ rời đi như thường.

Đó là năm đầu tiên ta rời khỏi nơi cũ.

Dừng chân tại một trấn nhỏ ít ai biết đến, nép mình bên núi tựa sông,

người dân hiền hậu, sống bằng nghề chài lưới và buôn thuyền.

Ta dựng cho mình một quá khứ—

góa phụ trẻ, chồng mất sớm, lưu lạc tha hương.

Lúc đầu còn cảm thấy có lỗi,

nhưng nghĩ kỹ lại, kiếp trước ta cô độc tới già,

phu quân và con trai không ở bên, khác gì góa bụa?

Kiếp này cũng vậy thôi.

Chỉ khác là—

ta đã chẳng còn hay nhớ đến Tạ Trường Cảnh và Tạ Chiêu nữa.

Chỉ thi thoảng, trong lúc bận rộn vô thức,

bóng dáng hai người họ mới chợt thoáng qua trong đầu.