Người Đẹp Hay Chồng

Tôi tự xé nát tim mình,

để nó máu me đầm đìa,

để chịu tội đáng có.

“Nói đi!

Nói cho bà biết tôi không xứng đáng!

Anh nghĩ không nói thì tôi sẽ biết ơn à?

Không đâu, tôi…”

“Vì bà yêu em.

Nếu nói, bà sẽ đau lòng.”

Trình Tập ngắt lời, ánh mắt trầm tĩnh.

“Bà đau, em sẽ khổ.”

Tôi nhắm mắt, thấy ghê tởm vô cùng:

“Trình Tập, tôi thật sự… rất ghét anh.”

Một kẻ lẫn lộn yêu và hận,

đến chính mình cũng chẳng rõ.

Đáng ghê sợ.

“Tôi thà anh cứ hận tôi,

trả thù tôi,

tốt nhất nguyền rủa tôi chết đi.”

“Anh cũng muốn lắm chứ!”

Trình Tập cười khổ, giọng bất lực:

“Giá mà anh thật sự ghét em được.”

10

Tôi từng hứa với mẹ,

sẽ không bao giờ nhớ lại,

sẽ mãi vui vẻ.

Nhưng tôi thất hứa.

Tôi không kiểm soát nổi.

Những cơn ác mộng lại ùa về.

Tòa nhà mười hai tầng cũ nát,

Trình Tập mặc đồng phục,

người phụ nữ lao về phía cửa sổ,

thân thể méo mó, máu đỏ tươi.

Bà ta lặp đi lặp lại lao ra cửa sổ,

Trình Tập lặp đi lặp lại nói mình đáng ghê tởm.

Rồi tôi mơ thấy mẹ,

bà khóc hỏi tôi

vì sao lại cướp con trai của bà.

Mọi người đều đau khổ,

còn tôi chính là nguyên tội.

Lưỡi dao rạch vào da,

máu tuôn trào,

tôi thấy nhẹ nhõm vô cùng.

Sắp rồi,

sắp ổn cả thôi.

Mọi người sẽ trở lại vị trí vốn có,

đều sẽ vui vẻ.

Tiếng chuông điện thoại reo liên hồi,

hiện tên người gọi: Mẹ.

Tôi nhìn chằm chằm màn hình,

đến khi chuông sắp dứt mới cầm lên.

Lần cuối,

chỉ nghe lần cuối thôi.

Tôi biết điều này thật đáng xấu hổ,

nhưng tôi quá nhớ,

quá muốn nghe giọng bà.

“A lô, bảo bối, hôm nay cuối tuần,

mẹ hầm canh gà ác rồi,

về nhà uống nhé?”

“Mẹ…”

Chỉ một tiếng khàn đặc,

dường như lấy hết sức lực.

Tôi cắn chặt răng.

Mẹ, con không phải con của mẹ.

Con là kẻ tội lỗi.

Mẹ, nếu con chết,

đừng buồn.

Con không đáng để mẹ rơi lệ.

Mẹ, con thật sự muốn làm con của mẹ,

rất muốn…

Mẹ, kiếp sau,

con có thể thật sự làm con của mẹ không?

“Có chuyện gì thế, bảo bối?

Con đang khóc à?

Sao giọng khàn vậy?

Gặp chuyện gì rồi sao?

Bảo bối, con đang ở đâu?

Để mẹ đến với con, được không?”

Nước mắt tuôn như suối, tôi há miệng nhưng không phát ra nổi âm thanh nào.

Đầu dây bên kia truyền đến tiếng nức nở, mẹ cao giọng lo lắng:

“Sao không nói? Có ấm ức phải nói với mẹ chứ… phải nói với mẹ. Mẹ thật sự lo lắm, Ánh Ánh, mẹ thật sự lo cho con. Con đã hứa với mẹ, phải tự bảo vệ mình, đừng để bị thương nữa, được không?”

Tôi lấy tay bịt ống nghe, bóp chặt cổ họng, hơi thở dồn dập.

Nói đi! Nói đi!

Mẹ đang rất lo mà, mau trả lời đi, đồ vô dụng!

Cuối cùng, tôi cũng phát ra được một âm tiết.

Buông tay khỏi ống nghe, tôi lắp bắp:

“Mẹ, không sao đâu. Canh gà ác… hôm nay con không uống, tuần sau, thứ ba, mẹ lại nấu cho con nhé.”

Tôi xé đại một mảnh vải cũ băng vết thương, đi đến một nhà kho ở quận Đông tìm Hàn Tự.

Cửa cuốn bên trong được kéo lên, vài gã áo đen lôi một người đầy máu lên chiếc xe van.

Hàn Tự đứng trong đó, ngoắc tay:

“Vào đây.”

Trên sàn vứt một thanh sắt dính máu.

Hàn Tự dùng ngón cái lau vết máu trên mặt, cầm chai rượu Tây uống một hơi, dựa lưng vào chiếc bàn cũ, liếc vết thương ở cổ tay tôi, như đã hiểu rõ mọi thứ:

“Muốn tôi xử Trình Tập cho cậu không?”

“… Anh đừng nói bậy, anh là luật sư, không phải xã hội đen.”

Hàn Tự như chợt nhớ ra:

“À, suýt quên mất.”

“Tôi cần một bác sĩ.”

“Bác sĩ nào?”

“Bác sĩ tâm lý, chuyên thôi miên.” Tôi ngẩng lên nhìn hắn, “Hàn Tự, tôi muốn quên lần nữa.”

Hắn làm việc rất nhanh.

Tôi đợi nửa ngày, hắn ra ngoài một chuyến, về nói:

“Một tháng nữa xuất ngoại. Gia đình khỏi lo, tôi thu xếp.”

Hắn đưa cho tôi một chùm chìa khóa và địa chỉ:

“Không muốn gặp Trình Tập thì đến chỗ này ở.”

“Dư Ảnh, tôi sẽ đưa cậu ra nước ngoài, nhưng không ở lại cùng cậu chữa bệnh.

Từ giờ, cậu chỉ có một mình.”

Không, không phải.

Tôi vẫn còn mẹ.

“Tại sao giúp tôi?”

Hàn Tự đâu phải người tốt bụng.