Chương 2 - Người Chờ Đợi Không Tồn Tại
02
Tôi không lập tức gọi điện cho mẹ chồng.
Tôi biết, nếu lúc này mở lời, cảm xúc của tôi sẽ bị lộ ngay.
Tôi cần bình tĩnh. Cần một kế hoạch thật chu toàn.
Đối phó với loại người ích kỷ tinh vi như Trần Húc và gia đình tham lam của anh ta, khóc lóc hay chất vấn là những thứ vô dụng nhất.
Tôi ngồi suốt đêm trên ghế sofa, trong đầu như cuốn phim tua lại từng khoảnh khắc của năm năm qua.
Năm đầu tiên Trần Húc sang châu Phi, mỗi tháng anh ta vẫn cố gắng nhờ người chuyển thư về, trong thư viết đầy nỗi nhớ và những mộng tưởng về tương lai.
Đến năm thứ hai, thư càng lúc càng ít, dần dần chỉ còn vài email mơ hồ.
Năm thứ ba, ngay cả email cũng biến mất.
Tôi lo sốt vó chạy đến công ty hỏi han, người ta bảo tôi rằng Trần Húc đang tham gia một dự án viện trợ trọng điểm cấp quốc gia, đã ký cam kết bảo mật tuyệt đối, để tránh rò rỉ thông tin nên tất cả nhân viên không được phép liên lạc riêng với trong nước.
Họ còn nói, tiền trợ cấp cho thân nhân sẽ được phát theo quý, bảo tôi cứ yên tâm chờ đợi.
Tôi tin lời họ. Nhưng chưa từng nhận được một đồng nào gọi là “trợ cấp thân nhân”.
Tôi hỏi vài lần, đều bị bộ phận nhân sự lấy lý do “đang chờ phê duyệt” để đánh trống lảng.
Giờ nghĩ lại, tất cả chỉ là một màn kịch mà họ và Trần Húc phối hợp diễn.
Còn tôi, là kẻ duy nhất bị bịt mắt trong vở kịch đó.
Nực cười nhất là, mỗi tháng tôi vẫn đều đặn chuyển cho mẹ chồng ba nghìn tệ sinh hoạt phí.
Lễ tết còn gửi phong bao năm, bảy nghìn, thậm chí cả chục nghìn.
Mỗi lần gọi điện, bà đều khóc lóc nói con trai ở châu Phi ăn không đủ no, mặc không đủ ấm, khổ sở vô cùng, ám chỉ tôi — làm dâu — phải cố gắng bù đắp bằng vật chất.
Đầu dây bên kia, lúc nào cũng là tiếng ồn ào của bàn mạt chược, xen lẫn tiếng cười sảng khoái của mấy bà bạn già.
Tôi từng ngây thơ nghĩ, đó chỉ là cách mẹ chồng giải khuây tuổi già.
Giờ tôi mới hiểu, đó là những tháng ngày bà sống bằng tiền mồ hôi nước mắt của tôi, ngồi trên bàn mạt chược khoe khoang rằng mình có một cô con dâu thành phố “vừa giỏi giang vừa hiếu thảo”.
Hai mẹ con bọn họ, một người ở phía trước đóng vai “mất tích bí ẩn”, một người phía sau phụ trách “hút máu vắt kiệt”.
Phối hợp đúng là ăn ý không chê vào đâu được.
Hôm sau là thứ Hai, tôi hiếm khi không đi làm, ngủ một giấc đến tận khi tự tỉnh.
Nắng sớm rọi vào phòng ngủ, tôi mở mắt ra, cả đêm không chợp mắt nhưng đầu óc lại tỉnh táo lạ thường.
Tôi rửa mặt chải tóc, trang điểm kỹ càng, chọn chiếc váy liền thân mà mình thích nhất để mặc.
Người phụ nữ trong gương có phần nhợt nhạt, nhưng ánh mắt sáng rực, lạnh lùng và dứt khoát.
Đó là ánh mắt của một người đã bị dồn đến đường cùng, sẵn sàng đập nát tất cả để bắt đầu lại.
Tôi cầm điện thoại, gọi cho mẹ chồng.
Chuông reo rất lâu mới có người bắt máy, vẫn là âm thanh quen thuộc của tiếng quân bài lách cách và tiếng cười của bạn đánh mạt chược.
“Alo? Ai đấy?” — giọng mẹ chồng lộ rõ vẻ bực bội vì bị làm phiền.
“Mẹ à, con là Hứa Niệm.” — tôi cố gắng khiến giọng mình nghe thật dịu dàng như mọi khi.
“Ồ, Niệm Niệm à, có chuyện gì thế?” — giọng bà hòa hoãn hơn một chút, nhưng vẫn hờ hững.
“Mẹ ơi, dạo này anh Trần Húc có liên lạc gì với mẹ không ạ? Con vẫn rất lo cho anh ấy.” — tôi bắt đầu thăm dò.
Quả nhiên, mẹ chồng lập tức nhập vai, giọng nghèn nghẹn:
“Liên lạc gì chứ! Cái chỗ chết tiệt như châu Phi, đến sóng điện thoại còn không có! Con trai tội nghiệp của mẹ, sống chết chẳng biết ra sao, mẹ lo đến thắt cả tim!”
Bà ta diễn vô cùng sâu sắc, y như một người mẹ khổ sở vì con.
“Niệm à, tháng này con vẫn chưa chuyển sinh hoạt phí đúng không? Dạo này mẹ lại không khỏe, đi khám bác sĩ hết bao nhiêu tiền đấy…” — bà nhanh chóng chuyển chủ đề, rất điệu nghệ mà đưa ra yêu cầu quen thuộc.
Tôi nghe giọng bà mạnh mẽ, tràn đầy sức sống, suýt nữa thì bật cười thành tiếng.
“Mẹ à, mẹ đừng lo, chiều nay con sẽ chuyển khoản. Chỉ là… công ty của Trần Húc chẳng phải có trợ cấp viện trợ sao? Theo lý mà nói, mẹ chắc cũng phải được nhận một phần chứ ạ?” — tôi cố tình buông một câu mồi nhử.
Quả nhiên, giọng mẹ chồng ở đầu dây bên kia lập tức sắc nhọn như mèo bị giẫm phải đuôi.
“Chút tiền đó thì làm được gì! Nó ở bên ấy không phải cũng cần tiền để mở rộng quan hệ à? Không phải cần xã giao à? Con làm vợ mà chẳng biết thông cảm cho chồng gì cả! Trong đầu chỉ nghĩ đến tiền tiền tiền!”
Giọng bà rất lớn, đến mức tôi còn nghe thấy mấy người bạn đánh bài của bà thì thầm:
“Nhà bà đúng là có cô con dâu chẳng hiểu chuyện.”
“Phải đấy, đàn ông thì bôn ba bên ngoài vất vả, còn nó ở nhà hưởng phúc mà vẫn chưa biết đủ.”
Tôi siết chặt điện thoại, móng tay bấm sâu vào lòng bàn tay.
“Con biết rồi mẹ, chỉ là… con nhớ anh ấy quá, muốn nghe chút tin tức thôi.” — tôi làm ra vẻ tủi thân, giọng còn cố tình nghẹn lại.
“Nhớ cái gì mà nhớ! Đàn ông ra ngoài gây dựng sự nghiệp là để làm chuyện lớn! Con đừng có kéo chân nó là được!” — mẹ chồng mất kiên nhẫn ngắt lời tôi, “Thôi thôi, không nói nữa! Mẹ đang bận đây! Chuyển tiền nhanh lên!”
“Cạch” một tiếng, điện thoại bị bà ta cúp thẳng.
Tôi đặt điện thoại xuống, mở ứng dụng ngân hàng, cẩn thận xem lại toàn bộ lịch sử chuyển tiền trong năm năm qua.
Ba nghìn mỗi tháng, suốt sáu mươi tháng — tổng cộng mười tám vạn.
Cộng thêm tiền lì xì lễ tết và đủ thứ khoản bà ta vin cớ đòi, tổng số vượt quá hai mươi vạn.
Mà hai mươi vạn đó — tất cả đều là tiền lương một mình tôi làm ra.
Công ty của Trần Húc chưa từng chuyển cho tôi lấy một đồng gọi là “trợ cấp thân nhân”.
Tôi hiểu rồi.
Đây không chỉ là một vụ phản bội trong hôn nhân.
Đây là một màn lừa đảo hút máu được hai mẹ con họ phối hợp quá hoàn hảo.
Tôi không chỉ bị lừa về tình cảm — họ còn lừa cả tiền của tôi.
Trong mắt họ, tôi chỉ là một công cụ có thể vắt sạch giá trị rồi ném đi.
Một luồng sát khí lạnh lẽo chạy dọc sống lưng tôi, xuyên thẳng lên đỉnh đầu.
Tôi bình tĩnh bật chức năng ghi âm, lưu lại toàn bộ cuộc gọi vừa rồi và tải bản ghi âm lên đám mây, khóa lại bằng mật khẩu.
Đây mới chỉ là khởi đầu.
Trần Húc… và cả bà mẹ “tốt đẹp” của anh, những gì hai người nợ tôi, tôi sẽ bắt hai người trả lại gấp đôi.