Chương 11 - Người Chết Đã Sống
Ban ngày ở nhà Chu Dương đọc sách, xem tivi, thỉnh thoảng nấu cơm. Buổi tối đúng mười một giờ tắt đèn. Không ra ngoài, không giao du, không lên mạng.
Giống một người trong suốt thật sự.
Ngày thứ tám, đội trưởng Cố đến.
Biểu cảm trên mặt anh ấy khiến tim tôi giật mạnh một cái—không phải sự nặng nề của tin xấu.
Mà là sự phấn khích kiềm chế của thợ săn nhìn thấy con mồi vào bẫy.
“Đường truyền dữ liệu đã truy đến thiết bị đầu cuối. Trong nước, ngay tại thành phố này.”
Tôi đứng dậy.
“Thiết bị cuối cùng nhận dữ liệu được định vị trong một căn hộ thuê dài hạn ở phía đông thành phố. Người đăng ký phòng dùng thân phận giả, nhưng—”
Anh ấy đặt một tấm ảnh chụp màn hình lên bàn.
Hình ảnh camera hành lang căn hộ, một người đàn ông đang mở cửa vào phòng.
Góc nghiêng. Không đeo khẩu trang.
Lần đầu tiên tôi nhìn thấy khuôn mặt đó.
Bình thường.
Vô cùng bình thường.
Hơn ba mươi tuổi, chiều cao trung bình, tóc ngắn, ngũ quan không có bất kỳ điểm nổi bật nào. Kiểu mặt ném vào đám đông một giây là bị nhấn chìm.
Nhưng chính khuôn mặt này muốn thay thế tôi để sống.
“Bắt được chưa?”
“Vẫn chưa. Hình ảnh là hôm qua sáng nay hắn ra ngoài rồi chưa quay lại. Chúng tôi đã bố trí quanh căn hộ, bất cứ lúc nào cũng có thể thu lưới.”
“Hắn sẽ quay lại không?”
Đội trưởng Cố nhìn tôi: “Hắn không biết chúng tôi đã tìm được hắn. Dữ liệu từ chiếc điện thoại cũ của anh vẫn đang truyền bình thường, trong mắt hắn mọi thứ vẫn như cũ.”
“Vậy bây giờ tôi có thể làm gì?”
“Chờ.”
Chờ ba tiếng.
Hai giờ mười bảy phút chiều, điện thoại của đội trưởng Cố gọi đến.
Một câu: “Về rồi. Bắt rồi.”
Cả người tôi ngã phịch xuống sofa, giống như bị rút hết xương.
Chu Dương chạy từ bếp ra: “Sao thế?”
“Bắt được rồi.”
Chu Dương ngẩn ra hai giây, sau đó ngồi phịch xuống đất.
Hai chúng tôi cứ như vậy, một người ngã trên sofa, một người ngồi dưới đất, nhìn trần nhà thở dốc.
Một lúc lâu sau, Chu Dương nói: “Lẩu.”
“Gì cơ?”
“Cậu nợ tôi một tháng lẩu. Tính từ hôm nay.”
Tôi cười.
Viền mắt hơi nóng lên.
Những chuyện về sau là cảnh sát Phương nói cho tôi biết.
Người đó tên thật không phải Lý. Thân phận ban đầu của hắn đã “tử vong” vào ba năm trước—giống như email ẩn danh kia đã nói, hắn từng là một mẫu.
Khác ở chỗ, hắn không cam chịu như người trong email.
Sau khi khách vỏ của hắn thay thế hắn, hắn bỏ ra một năm để truy tìm khách vỏ đó, cuối cùng giết đối phương, lấy lại giấy tờ thân phận của mình.
Nhưng hắn phát hiện—thân phận của hắn đã bị khách vỏ làm ô nhiễm hoàn toàn. Khách vỏ dùng tên hắn phạm án. Tên của hắn, số căn cước của hắn, cuộc đời của hắn, tất cả đều là lịch sử đen.
Không quay về được nữa.
Vậy nên hắn quyết định làm chuyện mà khách vỏ từng làm: tìm một mẫu mới, mua một cuộc đời mới.
Hắn tìm được cái bóng thay hắn thu thập thông tin—cũng chính là người chết trong nhà tôi—trả tiền đặt cọc.
Nhưng trong quá trình giao dịch, cái bóng yêu cầu tăng giá.
Cái bóng nói thông tin của tôi phức tạp hơn dự kiến, độ khó thu thập cao, muốn tăng thêm năm trăm nghìn.
Hắn không có nhiều tiền như vậy.
Bọn họ hẹn nói chuyện trực tiếp trong nhà tôi.
Khi đó cái bóng sống một mình ở đó, hiển nhiên như đang ở nhà mình.
Đàm phán đổ vỡ.
Hắn từ phía sau vung búa đập xuống.
Sau đó hắn thu hồi tất cả tài liệu về tôi trong tay cái bóng.
Từ đó hắn không cần trung gian nữa.
Hắn tự làm khách vỏ, tự thu thập dữ liệu cuối cùng, tự hoàn thành bước thay thế cuối cùng.
Một người bị cướp mất cuộc đời, lựa chọn đi cướp cuộc đời của một người khác.
Khi cảnh sát Phương nói đến đây thì dừng một chút.
“Khi bị bắt hắn không phản kháng,” cô ấy nói, “cả người rất bình tĩnh, giống như thở phào nhẹ nhõm.”
“Hắn có nói gì không?”
“Chỉ nói một câu—‘Mệt quá’.”
Sau khi vụ án kết thúc, tôi ngồi trong nhà rất lâu.
Không phải nhà Chu Dương, là nhà của chính tôi. Phòng 402, đã thay khóa mới, sơn lại tường, mua một bộ sofa mới.
Ngồi trên sofa mới, tôi nhìn phòng khách ngẩn người.
Nơi đây từng có một người mặc quần áo của tôi, dùng cốc của tôi, ngủ trên giường của tôi, giả vờ là tôi.
Sau đó hắn chết ở đây.
Sau đó một người khác muốn giẫm lên thi thể của hắn, đến đây tiếp tục giả vờ là tôi.
Mà tôi—Trần Viễn thật sự, bản gốc, lương tháng tám nghìn, sợ xã giao sống một mình—suýt chút nữa đã trở thành một cái tên.
Một cái tên viết trên sổ hộ khẩu của người khác.
Điện thoại vang lên.
Mẹ tôi.
“Con trai, hôm nay sao chưa gọi điện cho mẹ?”
“Con vừa định gọi.”
“Con ăn cơm chưa?”
“Ăn rồi.”
“Ăn gì?”
“Lẩu. Ăn cùng Chu Dương.”
“Vậy là tốt. Đừng lúc nào cũng ăn đồ giao ngoài, tự nấu một chút.”
“Con biết rồi mẹ.”
Cúp điện thoại.
Trời ngoài cửa sổ đã tối, đèn đường trong khu lần lượt sáng lên.
Có người dắt chó đi dạo dưới lầu, có người đẩy xe nôi, có người đứng bên đường gọi điện cười rất lớn.
Đều là người còn sống.
Người chân thật, đang dùng tên của chính mình, còn sống.
Tôi đứng dậy, đẩy cửa sổ ra.
Gió đêm thổi vào, mang theo mùi khói lửa của quán đồ nướng.
Tôi hít sâu một hơi.
Còn sống thật tốt.
Dù hơi nghèo một chút.