Chương 8 - Người Câm Giả Bộ
3
Mối quan hệ của chúng tôi dường như gần thêm một chút.
Tôi phải tìm bác sĩ giỏi nhất chữa khỏi cho cô.
Tôi quay về B thị, thăm hỏi rất nhiều danh y.
Đúng lúc này, bình luận lại nhắc đến cha tôi.
Bị đánh cũng không phải ngày một ngày hai, mà tôi đã không còn là đứa trẻ mười hai tuổi nữa.
Khi cha tôi tìm đến, Chiêu Chiêu gọi điện cho tôi.
Lần thứ nhất, tôi đá ông ta văng ra.
Lần thứ hai, tôi đánh gãy tay ông ta.
Lần thứ ba, tôi nghe điện thoại, rồi âm thầm chịu mấy cú đánh.
Chiêu Chiêu sẽ đau lòng cho tôi, sau đó tôi có thể thuận lý thành chương đưa cô về B thị chữa cổ họng.
Nhưng trong điện thoại lại vang lên giọng nói.
“Thẩm Độ!”
“Thẩm Độ! Anh có đó không! Anh nói đi!”
Cô đang gọi tên tôi, giọng vừa gấp vừa hoảng.
Khoảnh khắc đó, tảng đá trong lòng tôi cuối cùng cũng rơi xuống.
Cô có thể nói chuyện.
Cô không sao.
Đợi đã.
Sao cô biết tôi ở bệnh viện?
Cô nhìn thấy bình luận sao?
Nhìn thấy những dòng bình luận nói nhảm đó.
Vậy nên, cô trốn ba năm, học ngôn ngữ ký hiệu, ở trước mặt tôi run rẩy giả câm.
Là vì sợ tôi.
Tôi cố ý chịu mấy cú đánh.
Tôi muốn gặp cô, lập tức, ngay bây giờ.
Bị thương là một cái cớ tốt, có thể khiến cô mềm lòng, có thể khiến cô quay về.
Quả nhiên cô đến, mang theo hơi ẩm dịu dàng của phương nam, hoảng loạn xông vào phòng bệnh, giống như một con chim tự chui vào lưới.
“Em chưa từng câm. Em học ngôn ngữ ký hiệu, giả câm, chỉ là để tránh tôi.”
“Em tưởng tôi sẽ cắt lưỡi em?”
Cô đột nhiên ngẩng đầu nhìn tôi, mắt tròn xoe.
Biểu cảm đó, giống như một con mèo bị giẫm phải đuôi.
Bình luận nổ tung, hỏi tôi sao biết chuyện cắt lưỡi.
Tôi không để ý đến chúng.
Bởi vì từ phản ứng của cô, tôi đã xác nhận một chuyện——
Những gì bình luận nói là thật, ít nhất đối với cô là thật.
Cô thật sự nghĩ tôi sẽ cắt lưỡi cô.
“Những gì bình luận nói đều là thật, em sợ tôi.”
Khi nói câu này, giọng tôi run lên.
Không phải vì tức giận, mà là tủi thân.
“Tại sao em phải sợ tôi?”
Tám năm.
Từ mười sáu tuổi đến hai mươi bốn tuổi, khoảng thời gian quan trọng nhất trong đời tôi, đều là cô.
Cô cho tôi tiền, cho tôi thức ăn, cho tôi quần áo, cho tôi ấm áp, cho tôi một mái nhà.
Cô khiến tôi biết, trên thế giới này vẫn có người đối xử tốt với tôi.
Cô khiến tôi cảm thấy, sống là có ý nghĩa.
Cô khiến tôi yêu cô.
Mà cô lại sợ tôi.
Cô sợ tôi sẽ làm tổn thương cô.
Điều này còn khiến tôi sụp đổ hơn cả việc cô giả chết ba năm.
4
Sau đó Chiêu Chiêu ở lại.
Cô nói cô không muốn đi.
Cô bảo tôi đồng ý hai chuyện: không được nhắc đến chuyện cắt lưỡi, không được đưa cô vào bệnh viện tâm thần.
Tôi đồng ý.
Dù tôi chưa từng nghĩ đến hai chuyện đó, nhưng nếu đồng ý có thể khiến cô yên tâm, tôi sẵn sàng đồng ý một vạn lần.
Vợ tôi cuối cùng cũng chịu quay về bên tôi rồi.
Ngày xuất viện, B thị có tuyết rơi.
Chúng tôi sánh vai đi trong tuyết, tôi đột nhiên hỏi cô:
“Những lời trước đây em dịch cho tôi… đều là em dịch bừa.”
Cô chột dạ thừa nhận.
Sau đó tôi nói một câu vô liêm sỉ nhất đời mình:
“Nhưng tôi nói không phải vậy.”
“Mỗi lần tôi ra dấu, em đều dịch bừa. Em nói ‘cảm ơn’ là ‘nhớ em’, vậy nên mỗi ngày tôi đều nói ‘cảm ơn’ với em.”
“Em nói ‘đừng như vậy’ là ‘hôn’, nên tôi… nên tôi thường xuyên ra dấu ‘đừng như vậy’.”
“Em nói ‘tạm biệt’ là ‘tôi thích em’, nên mỗi lần rời đi tôi đều nói ‘tạm biệt’ với em.”
Mắt cô càng lúc càng đỏ.
“Lúc đó tôi không biết em đang dịch bừa. Mỗi câu em nói, tôi đều tin là thật.”
Đây là sự thật.
Mỗi lần cô dịch xong, tôi đều nghĩ trong lòng:
Cô nói tôi nhớ cô.
Đúng vậy, tôi nhớ cô.
Cô nói tôi muốn hôn.
Đúng vậy, tôi muốn hôn cô.
Cô nói tôi thích cô.
Đúng vậy, tôi thích cô.
Mỗi câu Chiêu Chiêu nói, đều là điều tôi muốn nói với cô nhưng không thể nói ra.
Cho nên tôi tin là thật.
Tôi coi từng chữ cô dịch bừa, đều là lời đáp lại của cô dành cho tôi.
Chiêu Chiêu nhón chân, kéo cổ áo tôi, hung hăng hôn lên.
Tuyết rơi trên hàng mi cô, tan thành giọt nước, lấp lánh.
Tôi ôm lấy eo cô, kéo cô vào lòng.
Khi buông cô ra, tôi thở dốc hỏi: “Lần này dịch thành gì?”
Cô sững lại một chút.
“Động tác vừa rồi của tôi, trước đây em không phải thích dịch bừa sao? Dịch thành gì?”
Cô trừng tôi, vành tai đỏ như muốn nhỏ máu: “Dịch thành tay anh còn bị thương, đừng làm loạn.”
Tôi cười.
Cô không biết, việc cô có thể nói chuyện, còn khiến tôi vui hơn bất cứ điều gì.
Bình luận vẫn còn lướt, nhưng tôi đã không còn quan tâm.
Mặc kệ chúng là gì, đến từ đâu, nguyên tác ra sao.
Giang Chiêu này, là của tôi.
Từ khoảnh khắc năm mười sáu tuổi, trong con hẻm, cô nhét khăn giấy vào tay tôi, cô đã là của tôi rồi.
“Chiêu Chiêu.”
“Ừ?”
“Sau này đừng chạy nữa.”
Cô im lặng hai giây, rồi vùi mặt vào ngực tôi, giọng trầm thấp nói một chữ:
“Được.”
Tuyết rơi càng lúc càng lớn, phủ lên chúng tôi, giống như một lời tỏ tình yên lặng nhất trên thế giới.
(Hết)