Chương 12 - Mỹ Nhân Phế Vật Xuất Chiến
Đề tài tiếp theo muốn làm về lính cứu hỏa, tôi đã liên hệ với mấy tổng đội, nhưng họ không hợp tác lắm.
Chắc nghĩ tôi chuyên quay show thực tế ngoài trời, không đủ chuyên môn.”
Gió biển thốc vào trại, thổi bùng ngọn lửa trại lay động.
Tôi nghĩ chuyện này không đáng khó thế.
“Cần thư giới thiệu không.”
Cô ấy sững người.
“Tôi có mấy đồng đội giải ngũ chuyển sang làm hệ thống phòng cháy chữa cháy.”
Tôi bảo, “Có thể chào hỏi giúp cô một tiếng.
Nhưng phim quay xong, đừng có cắt ghép tôi vào.”
Cô ấy mỉm cười.
Nụ cười ấy thật nhẹ, như tia nắng mặt trời đầu tiên rơi xuống mặt nước sau cơn mưa, rất nhanh đã tan biến.
Nhưng ánh sáng trong đôi mắt lại lưu giữ rất lâu.
Ngày thứ sáu, chương trình kết thúc ghi hình.
Lúc tàu rời hòn đảo, tôi đứng tựa mạn tàu, nhìn hòn đảo đó cứ nhỏ dần, nhỏ dần.
Vách núi phía Đông Bắc thấp thoáng trong làn sương sớm mờ mịt, bãi đá vụn được nước thủy triều gột rửa sạch sẽ, chẳng còn để lại chút dấu vết gì.
Nhưng trong túi áo tôi lại có thêm một viên đá.
Một viên đá đen sần sùi bình thường nhặt được trên bãi đá vụn trước cửa hang.
Chẳng có ý nghĩa gì cả.
Nhưng đôi khi, những thứ không có ý nghĩa, ngược lại mới có thể khiến người ta ghi nhớ được những sự việc mang theo ý nghĩa thực sự.
Điện thoại rung lên.
Tin nhắn thứ hai của Tần Chiêu: “Bên mua đã được xác định, đang tiến hành truy bắt.
Nhưng có dấu hiệu cho thấy, bên thứ ba còn đang nhòm ngó vị trí của cô.
Đề nghị lập tức quay về Bắc Kinh.”
Tôi nhìn màn hình điện thoại.
Sau đó ngẩng đầu lên, phóng tầm mắt về phía đường chân trời ngoài biển khơi.
Phía Bắc là thủ đô, là ca phẫu thuật, là sự thật mà tôi đã miệt mài điều tra suốt ba năm.
Chiều hôm đó, trực thăng hạ cánh xuống bãi đỗ của một bệnh viện quân y khu vực Bắc Kinh.
Trước lúc tôi bị đẩy vào phòng phẫu thuật, Lâm Niệm Niệm đứng ngoài hành lang, trên tay vẫn cầm chiếc túi cứu thương đó.
Cô ấy không bảo “Cố lên”, không dặn “Đừng sợ”, chỉ nhìn tôi, thốt ra hai chữ: “Trả cô.”
Trả tôi?
Trả tôi cái gì?
Cô ấy không giải thích.
Khoảnh khắc đèn phẫu thuật bật sáng, tôi chợt nhớ ra.
Cái hôm mưa bão ấy, tôi kéo Tiểu Triệu từ dòng nước xiết lên, cô ấy đứng trên bờ dúi vào tay tôi chiếc túi cứu thương này.
Tôi đáp lời cảm ơn.
Cô ấy không trả lời.
Hóa ra là cô ấy đang đợi tôi ở đây.
Cuộc phẫu thuật kéo dài suốt ba tiếng rưỡi.
Bác sĩ đã gắp ra mảnh đạn găm sâu trong xương bả vai của tôi — hai milimet, góc cạnh đã bị vảy xương bao bọc lấy, nhưng vẫn sắc nhọn tới mức có thể phát ra tiếng leng keng lảnh lót khi ném vào khay inox.
Mảnh đạn đã được lấy ra, nhưng những mảnh vỡ trong tim thì sao?
Những ký ức ở Nam Cương ba năm về trước, những chuyện cũ bị “Chim Ruồi” đào bới lên, và cả bên thứ ba được nhắc đến trong tin nhắn kia nữa — những mảnh vỡ đó phải lấy ra bằng cách nào?
Lúc tôi tỉnh lại, thuốc tê vẫn chưa tan hết.
Tầm nhìn mờ mịt, nhưng vẫn có thể nhận ra bóng người bên giường.
Là Lâm Niệm Niệm.
Cô ấy ngồi trên ghế, tay cầm một cuốn sách, nhưng không đọc.
Mắt cô ấy đang nhìn tôi.
Thấy tôi mở mắt, cô ấy gấp sách lại, đặt lên chiếc tủ đầu giường.
“Mảnh đạn gắp ra rồi.
Bác sĩ nói thời gian phục hồi tầm ba tháng, sau đó phạm vi hoạt động của vai phải có thể khôi phục hơn 90%.”
Tôi gật đầu.
Thuốc tê khiến lưỡi có chút tê cứng không chịu nghe lời, không nói được.
Cô đứng dậy, rót cho tôi một cốc nước, đưa ống hút đến tận miệng, động tác tự nhiên như thể đã làm cả trăm lần.
Tôi uống một ngụm, cổ họng thoải mái hơn đôi chút.
“Tần Chiêu có gọi điện.”
Cô ấy cất giọng, “Bên mua đã bị bắt.
Nhưng cô đoán đúng rồi, đằng sau vẫn còn có kẻ giật dây.
Mật danh của đối phương là ‘Chim Ruồi’, hiện tại đang ở nước ngoài.”
“Còn gì nữa không.”
“Còn nữa…”
Cô ngập ngừng một lát, “Cô ấy bảo tôi chuyển lời cho cô một câu.
Nợ cũ chưa thanh toán xong, mong ngài bảo trọng.”
Tôi nhắm mắt lại.
Ráng chiều bên ngoài cửa sổ nhuộm cả căn bệnh phòng thành một sắc vàng kim rực rỡ và ấm áp, tiếng chim hót líu lo theo khe hở cửa sổ lọt vào, hòa lẫn với mùi thuốc sát trùng.
Mùi này tôi không thích, nhưng ráng chiều này tôi lại rất thích.
Có lẽ, đây mới chính là cuộc đời của những người bình thường.
Không súng đạn, không khói thuốc súng, không có “Chúc Long”.
Chỉ có Khương Từ.
CHƯƠNG 13
Ba tháng sau.
Bên vai phải đã tháo bỏ đường chỉ cố định cuối cùng.
Bác sĩ điều trị chính ký tên lên sổ bệnh án, ngẩng đầu nhìn tôi: “Hồi phục tốt hơn dự kiến.
Phạm vi hoạt động của cánh tay phải đã phục hồi tới 97% so với trước phẫu thuật, sau này chỉ cần kiên trì tập luyện phục hồi chức năng là có thể khôi phục hoàn toàn.”
“Có leo núi được không.”
Bác sĩ đẩy gọng kính: “Được.
Nhưng đừng có cậy mạnh.”
Tôi gật gù, bước ra khỏi phòng khám.
Mùi thuốc khử trùng trên hành lang thoang thoảng, nắng chiều xuyên qua cửa sổ rải xuống sàn nhà, nhuộm cả dãy hành lang thành màu vàng ấm áp.
Lâm Niệm Niệm ngồi trên băng ghế ở cuối hành lang, trên đùi để một cuốn sách đang mở.
Thấy tôi bước ra, cô ấy gấp sách lại, đứng dậy.
“Bác sĩ nói sao.”
“Leo núi được.”
Cô ấy đánh giá tôi từ trên xuống dưới, ánh mắt nán lại trên vai phải một nhịp, cái nhìn chăm chú hệt như lúc kiểm tra vết thương, giống hệt như ba tháng trước trong chiếc lều y tế.
“Bộ phim tài liệu về lính cứu hỏa tôi quay đợt trước đã dựng xong rồi, ngày mai sẽ chiếu nội bộ ở tổng đội.”
“Họ sẽ thích nó.”
“Sao cô biết.”
“Bởi vì họ sẽ không từ chối một đạo diễn từng dầm mình trong cơn bão để quay cảnh mưa đạn bão bùng.”
Cô ấy ngớ người ra một chốc, rồi bật cười.
Nụ cười ấy tự nhiên hơn ba tháng trước rất nhiều, không còn giống tia nắng chói lọi sau cơn mưa, mà giống như một ngày trời quang đãng dai dẳng, rất nhẹ nhàng, vững chãi.
Tối hôm đó, tôi nhận được một bưu kiện.
Không có tên người gửi, không có địa chỉ, chỉ có tên người nhận — Khương Từ.
Bên trong là một xấp ảnh, toàn bộ là ảnh chụp lén trong quá trình ghi hình chương trình.
Dưới cơn bão cứu người, đu dây vách đá, băng bó vết thương bên đống lửa, tựa mạn tàu ngắm biển.
Mặt sau của mỗi bức ảnh đều có một dòng chữ viết tay.
“Góc chụp này đẹp, đã đưa vào phim tài liệu.”
“Bức này hơi mờ, nhưng mờ mới có chiều sâu.”
“Bức này vai phải của cô đang run, sau này đừng cậy mạnh nữa.”