Chương 8 - Món Nợ Của Thiên Kim Giả

【Dù sao chúng ta cũng là ruột thịt, con thật sự muốn tính toán tiền bạc đến cùng sao?】

Tôi chỉ trả lời một câu:

【Số tiền và tài khoản nhận đều do chính bố cung cấp.】

Cuối cùng, mười nghìn tệ ấy được cất vào một chiếc két sắt riêng.

Chín tờ biên lai chuyển khoản được xếp ngay ngắn bên cạnh những bản hợp đồng quan trọng nhất của nhà họ Cố.

Mẹ nhìn bố, hỏi:

“Đợi con bé trả nốt chín mươi nghìn tệ cuối cùng, ông định lấy thứ gì để đổi lấy việc nó quay về?”

Lần này, bố không còn nói tôi chỉ đang giận dỗi làm mình làm mẩy nữa.

9. Lớp Áo Giáp Của Tuổi Thơ

Đến tháng thứ mười hai, mẹ một mình tìm đến cô nhi viện Thanh Hòa.

Bà mang theo quần áo, sách vở và một tấm séc có giá trị lớn, muốn tài trợ xây sửa lại khu ký túc xá cho cô nhi viện.

Thế nhưng, viện trưởng già lại đặt tay lên tấm séc, không nhận.

“Khoản tiền này phải được liệt kê rõ mục đích sử dụng, sau đó chuyển qua tài khoản công khai.”

“Tri Vi sợ nhất là có người lấy chuyện con bé từng nhận đồ của họ ra để ép con bé phải nhượng bộ.”

Sắc mặt mẹ thoáng thay đổi.

Viện trưởng già dẫn bà đến xem căn phòng tôi từng sống khi còn nhỏ.

Mười chiếc giường nhỏ chen chúc trong một căn phòng.

Mỗi đứa trẻ chỉ có một con số đánh dấu ở đầu giường.

Cuốn sổ kiểm kê tôi ghi chép năm tám tuổi vẫn được lưu giữ trong tủ hồ sơ.

Trang đầu tiên là những mã số trên thùng hàng chuyển phát.

Trang cuối cùng viết:

【Quần áo không hề bị thiếu, mà là bị người khác lấy đi. Chúng cháu không tham lam.】

Viện trưởng già kể rằng sau chuyện ấy, mỗi khi nhận của người khác một cây bút chì, ngày hôm sau tôi nhất định sẽ trả lại một cục tẩy.

Nếu được bạn học mời ăn một bữa, tôi sẽ lén kẹp tiền ăn vào sách giáo khoa của người ấy.

Không phải bẩm sinh tôi đã thích tính toán chi li.

Mà bởi có quá nhiều người ban đầu nói rằng “cho con đấy”, nhưng đến khi tôi không chịu nghe lời, họ lại đổi giọng:

“Biết trước thế này thì đã chẳng cho!”

“Con bé không có bố mẹ đứng ra nói giúp rằng những thứ ấy không phải món nợ của nó.”

Viện trưởng già nhìn mẹ.

“Vì vậy, nó chỉ có thể tự mình thanh toán sạch sẽ từng khoản một.”

“Ông bà là bố mẹ ruột của con bé, đáng lẽ phải nói với nó rằng những thứ ấy không cần trả.”

“Chứ không phải trở thành những người tiếp theo đưa bảng kê chi phí cho nó.”

Nói rồi, viện trưởng già lấy từ ngăn dưới cùng của chiếc tủ sắt ra một túi hồ sơ trong suốt.

Bên trong là đủ loại biên lai và giấy xác nhận từ khi tôi tám tuổi đến năm mười tám tuổi.

Một túi sữa được phát thừa, khoản tiền xe buýt mà tình nguyện viên từng trả hộ, tiền thưởng do ban tổ chức cuộc thi chuyển trùng…

Tất cả đều được tôi chủ động hoàn trả.

Mẹ lật xem từng tờ một, hai tay càng lúc càng run rẩy.

Trong túi hồ sơ còn kẹp một bức ảnh cũ.

Tôi năm tám tuổi mặc một chiếc áo bông đã bạc màu, rộng hơn người đến hai cỡ.

Bên cạnh tôi, một đứa trẻ nhỏ tuổi nhất lại đang mặc chiếc áo khoác phao mới tinh.

Mẹ nhận ra đó chính là món đồ quyên góp mà năm ấy tôi đã tìm lại được.

“Tại sao con bé không giữ một chiếc cho mình?”

Viện trưởng già đáp:

“Tri Vi thấy áo bông cũ của mình vẫn còn mặc được. Trong khi áo mới chỉ có hai mươi mốt chiếc, con bé chia theo thứ tự từ nhỏ đến lớn. Đến khi không còn chiếc nào dành cho mình, nó liền dừng lại.”

“Không phải con bé không muốn có áo mới.”

“Chỉ là từ quá sớm, nó đã hiểu rằng dù mình có mong muốn đến đâu, cũng chưa chắc sẽ đến lượt mình.”

Mẹ siết chặt bức ảnh trong tay.

Bà chợt nhớ lại đêm diễn ra tiệc nhận thân.

Tôi chỉ hỏi một câu:

“Vậy còn con thì sao?”

Thế nhưng, vừa hỏi xong, tôi đã lập tức hối hận.

Giống như ngay cả việc mở miệng hỏi cũng là một sự đòi hỏi quá mức.

Vậy mà câu trả lời mẹ dành cho tôi vẫn là phải có trước có sau.

Chính bà đã tận tay nói với đứa con gái thất lạc vừa tìm về rằng mọi thứ trong gia đình này đều phải đợi đứa con còn lại chọn xong, sau đó mới đến lượt tôi.

Mẹ ngồi bên chiếc giường nhỏ hẹp ấy, khóc rất lâu.

Trước đây, bà luôn cho rằng việc tôi không chịu mắc nợ người khác là biểu hiện của tính cách cô độc, kiêu ngạo, không hiểu tình thân.

Mãi đến ngày hôm ấy, bà mới hiểu.

Đó chính là lớp áo giáp duy nhất mà một đứa trẻ không có chỗ dựa biết cách khoác lên mình để tự bảo vệ bản thân.

Đến sinh nhật hai mươi bốn tuổi của tôi, lần đầu tiên nhà họ Cố nghiêm túc chuẩn bị quà.

Mẹ hỏi trong nhóm gia đình nên đặt bánh kem vị gì.

Thế nhưng, không một ai có thể trả lời.

Bà chuyển cho tôi hai trăm bốn mươi nghìn tệ.

【Bù đắp cho con hai mươi bốn năm qua.】

Tôi lập tức chuyển trả lại nguyên vẹn.

【Con đã nhận được lời chúc sinh nhật. Còn tiền thì con không nhận ạ.】

Sau đó, mẹ lại đặt một chiếc bánh kem ít đường gửi đến viện nghiên cứu.

Thế nhưng, bà không biết địa chỉ ký túc xá của tôi, cũng không có tên trong danh sách khách được phép vào.

Chiếc bánh được để ở phòng bảo vệ đến tận tối, cuối cùng chỉ có thể để nhân viên giao hàng mang trở lại.

Ngày hôm ấy, nhóm dự án cũng chuẩn bị bánh sinh nhật cho tôi.

Quý Trình nhớ tôi không thích ăn quá ngọt.