Chương 6 - Món Nợ Của Thiên Kim Giả

Đến tháng thứ năm, bố bảo trợ lý mở riêng một tài khoản ngân hàng, chuyển toàn bộ số tiền tôi đã trả vào đó.

Mẹ muốn chuyển trả lại cho tôi theo đúng tài khoản gửi đến.

Nhưng bố giữ tay bà lại, ngăn không cho thực hiện.

“Nếu trả tiền, chẳng khác nào chúng ta thừa nhận đã dùng bảng kê chi phí để ép buộc con bé.”

“Chẳng lẽ không phải sao?”

“Tôi chỉ muốn dạy nó biết ơn!”

Đó là lần đầu tiên họ cãi nhau vì chuyện của tôi.

Cũng đúng ngày hôm ấy, con ngựa thuần chủng Cố Gia Ninh đặt mua được đưa đến.

Tính cả chi phí nhập khẩu, kiểm dịch, nuôi dưỡng và bảo hiểm, tổng cộng hết năm trăm hai mươi tám nghìn tệ.

Không hơn không kém một xu nào so với số tiền bố mẹ đã bỏ ra để tìm tôi.

Đứng trước chuồng ngựa, mẹ đột nhiên quay sang hỏi bố:

“Khi mua con ngựa này cho Gia Ninh, ông có từng nghĩ phải bắt con bé biết ơn mình không?”

Bố không trả lời.

Họ bỏ ra năm trăm hai mươi tám nghìn tệ để thỏa mãn sở thích của Cố Gia Ninh, từ đầu đến cuối chỉ lo cô ta không thích.

Nhưng cũng với số tiền ấy, khi tìm lại được tôi, họ lại muốn tôi phải ghi nhớ suốt đời rằng mình đã nhận được một ân huệ lớn đến mức nào.

Đêm khuya, mẹ nhắn tin hỏi bao giờ tôi về nhà.

Lúc ấy, tôi đang bận kiểm chứng dữ liệu, hai tiếng sau mới nhìn thấy.

Tôi trả lời:

【Sau khi thanh toán hết số dư 130.000 tệ, hai bên sẽ không còn bất kỳ khoản tiền bạc nào liên quan đến nhau nữa.】

Mẹ nhìn chằm chằm vào hai chữ “hai bên” suốt cả đêm.

7. Bức Ảnh Những Chiếc Ghế Trống

Đến tháng thứ sáu, trường đại học cũ gửi hồ sơ tốt nghiệp cùng cuốn kỷ yếu sinh viên xuất sắc của tôi đến nhà họ Cố.

Cố Thừa Duật thay tôi mở gói hàng.

Ngay trên đầu giấy chứng nhận có dòng chữ:

“Sinh viên tốt nghiệp xuất sắc tiêu biểu duy nhất của năm.”

Bên dưới còn có huy chương vàng cuộc thi thiết kế chip, ba bằng sáng chế phát minh và thư tuyển dụng sớm vào dự án trọng điểm Lan Thành.

Anh ta gọi điện hỏi tôi:

“Sao hôm lễ tốt nghiệp em không nói mình sẽ đại diện sinh viên lên phát biểu?”

“Em đã gửi lịch trình vào nhóm gia đình rồi.”

“Khi nào?”

“Ba ngày trước buổi lễ.”

Đầu dây bên kia lập tức im bặt.

Sau đó, anh ta kéo lại lịch sử trò chuyện trong nhóm gia đình đến ngày hôm ấy.

Ngay bên dưới bảng lịch trình tôi gửi là bức ảnh Cố Gia Ninh mặc trang phục cưỡi ngựa.

Mẹ hỏi cô ta nên buộc tóc cao hay buộc thấp.

Bố dặn tài xế kiểm tra yên cương trước giờ khởi hành.

Anh trai liên tục gửi hơn hai mươi biểu tượng cổ vũ.

Nhưng không một ai phản hồi địa chỉ tổ chức lễ tốt nghiệp của tôi.

Không phải họ không nhìn thấy.

Chỉ là họ cho rằng chuyện của tôi có thể gác lại sau.

Cố Thừa Duật đích thân đến trường lấy những tài liệu còn lại.

Vừa nhìn thấy anh ta, giảng viên hướng dẫn của tôi đã hỏi:

“Cậu là người nhà của Cố Tri Vi sao?”

“Tôi là anh trai của em ấy.”

“Hôm đó, em ấy đã giữ sẵn bốn chỗ ngồi cho người thân. Nhưng cuối cùng, chẳng có ai trong các cậu đến cả.”

Anh ta giải thích rằng Cố Gia Ninh đột nhiên phải tham gia một cuộc thi.

Nghe xong, thầy chỉ gật đầu.

“Ra là vậy.”

Không có một lời trách móc nào.

Thế nhưng, lúc Cố Thừa Duật ôm tập hồ sơ rời đi, sắc mặt anh ta còn khó coi hơn cả khi bị mắng.

Trên bức tường trưng bày ảnh tốt nghiệp có một bức ảnh của tôi.

Trong ảnh, tôi đứng cạnh hàng ghế trống dành cho người nhà, trên tay ôm bốn chai nước khoáng vẫn còn nguyên nắp.

Bốn chai nước ấy là do tôi sợ mọi người đi đường xa sẽ khát, nên đã chuẩn bị sẵn từ trước.

Cố Thừa Duật chụp lại bức ảnh.

Nhưng anh ta không dám gửi cho tôi.

Khi mẹ nhìn thấy, hốc mắt bà lập tức đỏ hoe.

Cuối cùng, bà cũng nhớ ra trong cuộc gọi video hôm ấy, tôi chỉ hỏi đúng một câu:

“Mọi người đã hứa sẽ đến mà.”

Thế nhưng, bà lại trả lời tôi bằng câu:

“Con mạnh mẽ hơn em.”

Sau khi khoản thanh toán thứ sáu được chuyển đến, bố bắt đầu có thói quen nhìn điện thoại trước giờ nhận tiền vào cùng một ngày mỗi tháng.

Đúng chín giờ sáng.

Không sớm một phút, cũng chẳng muộn một giây.

Số dư trong nội dung chuyển khoản cứ giảm dần từng mười nghìn tệ một.

Giống như có ai đó đang âm thầm đặt đồng hồ đếm ngược cho một mối quan hệ.

Cuối cùng, mẹ cũng chủ động gọi điện cho tôi.

“Dạo này Lan Thành trở lạnh rồi, con có áo ấm không?”

“Có ạ.”

“Ăn uống có hợp khẩu vị không?”

“Cũng được ạ.”

“Có phải con vẫn còn giận mẹ không?”

Tôi dừng tay, đặt tấm mạch thử nghiệm xuống.

“Không ạ.”

Mẹ thở phào nhẹ nhõm.

“Vậy mấy hôm nữa con về nhà thăm bố mẹ nhé. Phòng của con vẫn được giữ nguyên, mẹ cũng đã mua thêm quần áo mới cho con rồi.”

“Con không có thời gian ạ.”

“Vậy mẹ đến Lan Thành thăm con.”

“Viện nghiên cứu đang thực hiện chế độ quản lý khép kín.”

“Mẹ là mẹ ruột của con, chẳng lẽ cũng không được vào sao?”

Tôi mở hệ thống quản lý nhân sự.

Trong mục thông tin người thân, tất cả đều để trống.

Người liên hệ khẩn cấp được ghi là Giáo sư Kỷ.

“Trong hệ thống không có thông tin đăng ký của người thân.”

Hơi thở của mẹ ở đầu dây bên kia chợt khựng lại.

“Chẳng lẽ con nhất quyết phải đợi đến khi trả hết khoản tiền cuối cùng mới chịu quay về nhà họ Cố sao?”

“Không phải ạ.”