Chương 8 - Món Lẩu Định Mệnh

8

“Mẹ ơi, con về rồi.”

Mười một giờ đêm, quán lẩu ốc nhà tôi đang chuẩn bị đóng cửa thì Mặc Ninh Uyên đẩy cửa bước vào, cả người khoác bộ vest cắt may thẳng tắp, dính theo chút hơi lạnh đầu thu. Cậu vừa đi họp công ty về, tay còn xách theo hộp quà từ tiệc tổng kết cuối năm.

“Sao khuya vậy còn chạy qua đây?” Tôi vừa rửa tay vừa nhận lấy hộp quà, liếc nhìn cậu, “Đã ăn gì chưa?”

“Chưa. Đợi tô lẩu ốc của mẹ nãy giờ.”

Cậu đi thẳng vào bếp, tự tay múc một tô đầy, rồi ngồi xuống góc bàn quen thuộc. Bốn năm qua cảnh tượng này lặp lại không biết bao nhiêu lần—bất kể bận rộn đến đâu, cậu đều đến quán ăn một bữa do tôi nấu. Không nói lời nào, không than mệt, chỉ ngồi ăn như một nghi thức thuộc về gia đình.

Nhân viên trong quán lén cười: “Tổng giám đốc Mặc đúng là hiếu thảo ghê á!”

Chưa dứt lời, Mặc Ninh Uyên ngước lên, liếc nhẹ một cái. Cái liếc lạnh như băng, khiến cô nàng lập tức câm nín lui vào bếp. Tôi thở dài, múc thêm muỗng ớt sa tế vào tô cậu: “Dọa người ta làm gì.”

Cậu cúi đầu ăn tiếp, tóc mái che lấp ánh mắt. Dưới ánh đèn, gương mặt cậu sắc nét như điêu khắc, không còn chút bóng dáng của cậu thiếu niên năm nào, chỉ còn tư thế hơi khom người khi ăn, là thói quen duy nhất còn sót lại từ ngày xưa.

“Tối nay dì Vương lại đến quán.” Tôi cố ý dùng giọng bâng quơ, “Cứ nằng nặc muốn giới thiệu cho dì một anh chàng du học Mỹ về, nghe đâu học vị cũng hoành tráng lắm.”

Tiếng đũa đập nhẹ vào thành bát. Mặc Ninh Uyên đặt đũa xuống, từ tốn lau miệng bằng khăn giấy: “Dì từ chối rồi chứ?”

“Tôi nói để suy nghĩ.” Tôi giả bộ bình thản, cố không nhìn thấy quai hàm cậu siết chặt, “Dù sao người ta cũng có điều kiện tốt.”

“Ba mươi mấy tuổi còn độc thân, không phải có vấn đề tính cách thì cũng sức khỏe có vấn đề.” Cậu cười nhạt, “Chồng dì Vương vừa phá sản năm ngoái, giờ bà ta gấp gáp tìm người thay thế thôi.”

Tôi há hốc mồm: “Cậu biết chuyện này bằng cách nào?”

“Tin tình báo doanh nghiệp.” Cậu lơ đãng đáp, rồi lôi từ cặp ra một xấp tài liệu, “À, tôi đã giúp dì từ chối lời mời họp lớp. Hôm đó trùng lịch tổng kết quý, dì không đi được.”

Tôi giật lại xấp giấy: “Ai cho phép cậu thay tôi quyết định?”

Mặc Ninh Uyên nhíu mày: “Mấy buổi đó toàn để khoe mẽ với ganh đua. Có gì hay ho đâu?”

“Nhưng đó là cuộc đời của tôi!” Tôi giận đến run tay, “Mặc Ninh Uyên, cậu có quản hơi nhiều rồi không?”

Không khí trong phòng đột ngột đông cứng lại. Nhân viên lặng lẽ rút lui. Mặc Ninh Uyên nhìn tôi không chớp, ánh mắt sâu thăm thẳm. Trước kia, đôi mắt ấy chứa đầy ánh sao. Giờ đây… như hai hố băng lạnh không đáy.

“Tôi chỉ không muốn dì bị lợi dụng.” Cậu nói khẽ, giọng mềm mại đến mức đáng sợ, “Mẹ quá dễ tin người.”

Câu “mẹ” kia… như con dao cùn, cứa từng chút vào tim tôi.

Tám năm trước, đêm mưa đó, thằng bé đứng ngoài cửa gọi tôi là “mẹ” bằng giọng run như chó con đi lạc. Còn bây giờ, cũng chính từ ấy, trở thành cái xích giam giữ cuộc đời tôi.

“Tôi không phải mẹ cậu.” Tôi nghe thấy chính mình nói ra câu ấy, “Chưa từng là.”

Mặc Ninh Uyên khựng lại. Cậu đứng thẳng dậy, vóc dáng cao lớn che khuất ánh đèn. Không nói thêm một lời, chỉ để lại một bóng lưng lạnh lùng rồi rời đi.

Tiếng cửa đóng lại, tôi mới phát hiện lưng áo mình ướt đẫm mồ hôi.

Ba ngày sau đó, Mặc Ninh Uyên hoàn toàn mất hút. Không tin nhắn, không cuộc gọi. Ngay cả thư ký công ty cũng nói: “Tổng giám đốc đang đi công tác, không tiện liên lạc.”

Chiếc điện thoại vốn bị cậu nhồi đầy các tin nhắc uống nước – ăn đúng bữa – nghỉ sớm… đột nhiên yên tĩnh lạ thường. Tôi cứ ngỡ mình sẽ thở phào nhẹ nhõm. Nhưng thực tế lại là… trống rỗng đến ngạt thở.

Sáng ngày thứ tư, tôi phát hiện khóa cửa căn hộ đã được thay mới. Chính xác hơn là cả hệ thống khóa thông minh được nâng cấp hoàn toàn. Mật mã? Là ngày sinh của tôi.

Tôi còn đang bần thần nhìn ổ khóa thì chuông điện thoại reo. Một số lạ.

“Chị là cô Tô đúng không ạ?” Một giọng nữ vang lên, “Em là Lâm Gia Di, bạn gái của Mặc Ninh Uyên. Em… muốn gặp chị nói chuyện một chút, được không?”

Tôi siết chặt điện thoại, tim đập thình thịch.

Bạn gái? Cậu ấy có bạn gái từ khi nào? Mà sao tôi hoàn toàn không hề hay biết?

“Được.” Tôi đáp khẽ. “Hẹn ở đâu?”

Cúp máy, tôi ngẩng đầu nhìn quanh căn hộ này—mọi ngóc ngách đều dính đầy dấu vết của Mặc Ninh Uyên: sách tài chính xếp ngay ngắn trên kệ, tờ giấy note dán trên tủ lạnh nhắc tôi uống nước gừng, bộ vest tôi tặng treo bên cửa sổ…

Chín năm qua chúng tôi sớm đã trở thành một phần trong nhau.

Nhưng giờ đây… tôi phải chọn. Hoặc tiếp tục giấu thân phận “người xuyên sách”, để cậu trượt dài thành phản diện như nguyên tác.

Hoặc nói ra toàn bộ sự thật. Dù biết có thể… vĩnh viễn mất cậu.

Tôi mở ví, lấy ra tấm ảnh thẻ học sinh cấp hai của Mặc Ninh Uyên—vẫn là ánh mắt trong trẻo ấy, vẫn là thằng bé từng nhét đầy bánh bao vào cặp rồi nói:

“Cháu không lấy lương, chỉ cần một bát lẩu ốc thôi.”

Thằng bé ấy…

Còn ở đó không?

9

Tối ngày thứ ba sau khi Mặc Ninh Uyên bỏ nhà đi, chuông cửa vang lên.

Tôi nhìn qua mắt mèo, thấy dáng người cậu đứng ngoài cửa ướt sũng trong mưa, trên tay còn xách theo gì đó. Vừa mở cửa, mùi cay nồng của tôm hùm đất xộc thẳng vào mặt — đúng là món tôi thích nhất, lại là đúng cửa hàng quen thuộc.

“Xin lỗi.” Cậu cúi đầu, nước mưa từ mái tóc nhỏ giọt xuống sàn, “Còn viết cả bản kiểm điểm.”

Tôi đón lấy túi đồ, ngoài tôm hùm đất còn có một bức thư tay. Trên phong bì viết rõ ràng bốn chữ “Gửi mẹ” — nét chữ không khác gì hồi cậu còn học cấp hai.

“Vào đi.” Tôi nghiêng người tránh đường, “Người ướt hết rồi kìa.”

Mắt Mặc Ninh Uyên lập tức sáng rực, luống cuống chen vào như sợ tôi đổi ý. Cái cách cậu cúi người cởi giày khiến tôi chợt thấy thấp thoáng bóng dáng cậu bé nhỏ nhắn ngày nào — dù giờ bờ vai ấy đã đủ rộng để chắn cả khung cửa.

“Đi tắm đi.” Tôi ném cho cậu cái khăn, “Đừng để cảm.”

Cậu ngoan ngoãn chui vào phòng tắm. Tôi mở lá thư. Giấy có hơi ẩm nhưng nét chữ vẫn rõ ràng:

Mẹ: Xin lỗi. Con biết con quá đáng. Nhưng cứ nghĩ đến chuyện mẹ có thể bị lừa, bị tổn thương, con không kìm được. Hồi cấp hai, khi mẹ đứng trước cổng trường nói “Tôi là mẹ nó”, con đã thề sẽ bảo vệ mẹ cả đời. Dù mẹ có ghét con, con cũng không thể chịu nổi việc mẹ bị thương tổn. Con sẽ sửa, thật đấy.

— Ninh Uyên

Tôi khẽ run tay. Cái cậu CEO trẻ tuổi giết người trong thương trường không chớp mắt, vậy mà khi viết thư xin lỗi vẫn giống hệt một đứa học sinh tiểu học.

Tiếng nước ngừng. Mặc Ninh Uyên đi ra, mặc bộ đồ ngủ cũ cậu để lại đây, tóc rối bù, ướt xòa trước trán. Vừa thấy tôi mắt đỏ hoe, cậu lập tức cuống lên: “Mẹ…”

“Ngồi xuống ăn tôm đi.” Tôi cắt lời cậu, “Không ăn là nguội đấy.”

Chúng tôi cứ như chưa có chuyện gì xảy ra, vừa bóc tôm vừa xem show tạp kỹ. Mặc Ninh Uyên tay nghề cực tốt, nhanh chóng lột ra cả tô thịt tôm, đẩy sang trước mặt tôi.

“Con ăn đi.” Tôi đẩy lại.

“Con dị ứng.” Cậu chớp mắt.

Tôi khựng lại. Biết nhau chín năm, tôi lại không biết cậu dị ứng tôm hùm đất. Ấy vậy mà cậu nhớ tôi thích ăn tiệm nào, thích pha loại nước chấm gì, thậm chí còn biết sau khi ăn tôi hay uống loại trà nào.

“…Cô gái tên Lâm Gia Di ấy, là ai?” Tôi giả vờ lơ đãng hỏi.

Tay Mặc Ninh Uyên khựng lại, vỏ tôm rơi xuống bàn: “Cô ấy tìm mẹ rồi à?”

“Ừ. Hẹn gặp ngày mai.”

“Đừng đi.” Cậu theo phản xạ nắm lấy cổ tay tôi, rồi vội buông ra, “Xin lỗi… Ý con là, cô ấy chỉ là người bên bộ phận PR công ty, tụi con… không có gì cả.”

Tôi nhướng mày: “Không có gì mà căng thẳng dữ vậy?”

“Con sợ cô ấy nói linh tinh.” Cậu cúi đầu bóc tôm, vành tai đỏ rực, “Dạo này công ty đang gọi vốn, có người bắt đầu tò mò về mẹ.”

Lý do nghe có vẻ hợp lý, nhưng tôi cứ thấy là lạ. Cho đến nửa đêm tôi dậy uống nước, thấy đèn phòng làm việc còn sáng. Mặc Ninh Uyên đang gọi điện, giọng nói đè thấp:

“…Hủy buổi gặp… đúng, điều cô ta đến chi nhánh Thâm Quyến… không, tuyệt đối đừng để cô ta tiếp cận mẹ tôi.”

Tôi lặng lẽ lui về phòng, trong lòng trăm mối ngổn ngang. Cậu vẫn thế — cái kiểu kiểm soát ngấm ngầm ấy. Nhưng lạ thật, tôi lại không giận như trước… ít nhất lần này, cậu còn biết giấu giếm. Tạm coi là có tiến bộ?

Sáng hôm sau, Mặc Ninh Uyên mặc vest chỉnh tề xuất hiện trong bếp, đang chiên trứng.

“Chào buổi sáng.” Cậu đưa tôi ly nước mật ong, “Con xin nghỉ nửa buổi, đi cùng mẹ ra quán.”

“Không cần đâu, con còn công việc.”

“Con muốn đi.” Cậu đứng yên không nhúc nhích, như cái cây mọc rễ, “Lâu rồi không giúp mẹ làm gì cả.”

Vậy là chúng tôi lại cùng nhau đến quán lẩu ốc như những năm trước. Mặc Ninh Uyên đeo tạp dề thành thạo, thu ngân nhanh gọn, khiến cô nhân viên mới cứ lén nhìn hoài. Giờ cao điểm buổi trưa, cậu còn xuống bếp nấu vài tô cho khách.

“Chà, tay nghề không tồi nha, tổng giám đốc Mặc!” khách quen trêu.

“Con học từ mẹ đó.” Cậu cười đáp lại, mắt cứ liếc về phía tôi, như đang xác nhận xem chữ “mẹ” còn được cho phép dùng không.

Sau khi đóng cửa dọn dẹp, chúng tôi ngồi lại kiểm sổ.

Bất ngờ, Mặc Ninh Uyên lên tiếng: “Cô gái đó… con điều cô ấy đi rồi.”

Tôi ngừng đếm tiền: Tại sao?”

“Vì cô ta vượt giới hạn.” Cậu nói rất bình thản, như đang bàn chuyện thời tiết, “Không ai được phép làm phiền mẹ.”

Tôi hít sâu, đặt tiền xuống: “Mặc Ninh Uyên, chúng ta cần nói chuyện.”

Tối hôm đó, trong căn nhà trọ cũ mà trước đây hai dì cháu từng chen chúc sống qua những năm khó khăn — nay đã được Mặc Ninh Uyên mua lại làm “kỷ niệm” — tôi quyết định… nói ra sự thật.

10

“Nếu tôi nói cho con biết…” Tôi nhìn chằm chằm vào những cánh trà đang xoay trong tách, “Tôi không phải là ‘Tô Tiểu Noãn’ mà con từng quen, con sẽ nghĩ sao?”

Mặc Ninh Uyên đang rót trà cho tôi, tay không hề run: “Ý gì vậy?”

“Tôi muốn nói là… chín năm trước, đêm hôm đó khi con gõ cửa nhà này, thì người trong căn phòng ấy… đã không còn là Tô Tiểu Noãn ban đầu nữa.” Tôi ngẩng đầu lên, nhìn thẳng vào mắt cậu, “Tôi đến từ một thế giới khác — nơi thế giới này chỉ là một quyển tiểu thuyết.”

Chiếc tách va vào khay tạo ra tiếng lanh canh. Gương mặt Mặc Ninh Uyên khựng lại một thoáng, rồi nhanh chóng bình tĩnh trở lại: “Tiếp đi.”

“Trong cuốn sách đó, con là phản diện đối lập với nam chính — lạnh lùng, tàn nhẫn, sống trong bóng tối.” Tôi cố gắng diễn đạt rõ ràng, “Còn tôi… chỉ là một vai phụ, một nhân vật nền không đáng nhắc tới, vốn dĩ sẽ chẳng bao giờ bước vào cuộc đời con.”

“Vậy tức là… dì biết trước tương lai của con?” Giọng cậu bình thản đến lạ.

“Tôi biết. Trong mạch truyện gốc, sau khi tốt nghiệp cấp hai, con bị gia đình bỏ rơi… và rồi bắt đầu sa ngã.” Tôi siết chặt tay quanh tách trà. “Nhưng hôm ấy, khi con đứng trước quầy hàng của tôi… tôi không thể làm ngơ được.”

Mặc Ninh Uyên bất ngờ đứng bật dậy, bắt đầu đi qua đi lại trong phòng khách nhỏ. Ánh trăng rọi qua khe rèm, tạo nên những vệt sáng tối đan xen trên gương mặt cậu. Tôi ngồi im như bị đưa ra tòa, tay vô thức vẽ vòng quanh miệng tách.

“Chứng minh đi.” Cậu dừng lại bên cửa sổ, quay lưng về phía tôi.

“Gì cơ?”

“Chứng minh dì là người từ thế giới khác.” Cậu quay lại, ánh mắt sắc như dao, “Nói ra điều gì đó… chỉ có ‘người kia’ mới biết.”

Tôi cắn môi: “Lúc con học cấp hai, từng bị ba tên đầu gấu chặn đánh trong nhà vệ sinh vì ghen tị điểm cao; lần đầu con gọi tôi là ‘mẹ’ là mùng Ba Tết, khi tôi tặng con đôi giày thể thao màu xanh còn lần con đánh nhau ở trường cấp ba, không phải vì bị chửi, mà là vì đối phương nói: ‘Mẹ mày chỉ là con bán hàng vỉa hè.’”

“Những chuyện đó… tra là ra.” Cậu lạnh lùng cắt lời.

“Phía bên hông phải của con có một vết bớt hình trăng lưỡi liềm!” Tôi buột miệng, “Với cả… lần đầu con mộng tinh là năm mười lăm tuổi, sáng dậy tự đi giặt ga giường, cứ tưởng tôi không biết.”

Mặt Mặc Ninh Uyên lập tức đỏ như gấc chín: “Đủ rồi!”

Không khí rơi vào im lặng. Từ xa vọng lại tiếng rao hàng quen thuộc của hàng quán đêm, giống hệt đêm mưa năm ấy.

“Vậy nên…” Cậu chậm rãi bước tới, một chân quỳ xuống trước sofa, nhìn thẳng vào tôi, “Ngay từ đầu, dì đã biết con sẽ trở thành… phản diện?”

“Ừ.” Tôi gật.

“Thế mà dì vẫn…” Giọng cậu bỗng run lên, “Vẫn đón con vào nhà?”

Tôi đưa tay chạm lên má cậu, giống như cái chạm đầu tiên vào đêm mưa năm ấy: “Vì khi thấy con đứng trước quầy, hỏi tôi bốn đồng có đủ mua một tô bún không… tôi đã biết, tất cả những gì cuốn sách viết chỉ là vớ vẩn.”

Đôi mắt Mặc Ninh Uyên sáng lên trong ánh đèn vàng nhạt. Cậu cúi đầu, đặt trán lên đầu gối tôi: “Chín ngày qua… con cứ tưởng dì đã thật sự chán ghét con rồi.”

“Tôi đúng là không chịu nổi…” Tôi nhẹ nhàng vuốt tóc cậu, “Nhưng tôi càng không chịu nổi nếu không có con.”

Cậu ngẩng đầu bật dậy, mắt đỏ hoe: “Cho dù con trở thành kẻ kiểm soát? Cho dù con theo dõi dì, can thiệp vào cuộc sống của dì, thậm chí…”

“Dù có như vậy.” Tôi nâng mặt cậu lên, “Tôi vẫn tin, cậu bé đã gọi tôi là ‘mẹ’ vào đêm mưa ấy… sẽ không bao giờ làm tôi tổn thương thật sự.”

Nước mắt Mặc Ninh Uyên rốt cuộc cũng rơi xuống, nóng hổi nhỏ trên mu bàn tay tôi. Cậu như một đứa trẻ đi lạc suốt nhiều năm, cuối cùng cũng tìm được đường về.

“Cô Lâm Gia Di…” Cậu nức nở nói, “Là do con cố ý đưa đến thử phản ứng của dì.”

“Gì cơ?”

“Con chỉ muốn biết… nếu dì nghĩ con có bạn gái rồi, liệu dì có…” Cậu ngượng ngùng quay mặt đi, “Có thấy ghen không…”

Tôi tức đến vặn tai cậu: “Mặc Ninh Uyên! Hai mươi mấy tuổi đầu còn bày trò như con nít!”

“Đau đau đau! Con sai rồi!” Cậu nhăn nhó van xin.

Sau màn giằng co, chúng tôi ngồi sát nhau trên chiếc ghế sofa bé xíu từng đủ chỗ cho cả hai.

Mặc Ninh Uyên đột nhiên hỏi: “Vậy trong thế giới đó… cuối cùng con thế nào?”

“Trở thành doanh nhân thành đạt, nhưng bị tất cả mọi người quay lưng.” Tôi thì thầm, “Rất cô đơn.”

Cậu im lặng một lúc lâu rồi mới hỏi: “Còn bây giờ?”

Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ, nơi ánh trăng rọi xuống êm dịu: “Bây giờ thì… con có tôi.”

“Còn nữa.” Cậu lén lấy điện thoại ra, mở một tấm ảnh — một cô gái cười ngọt ngào, rạng rỡ, “Bạn gái thật lần này.”

Tôi nheo mắt: “Lại thử tôi à?”

“Không không!” Cậu vội xua tay, “Bạn học đại học, con theo đuổi hai năm mới đổ… mà con chưa dám đưa về nhà.”

“Sợ tôi ghen?”

“Sợ dì không thích cô ấy.” Cậu nhỏ giọng, “Giống như con ghét tất cả đàn ông tiếp cận dì vậy…”

Tôi phá lên cười, cười đến chảy cả nước mắt. Cái cậu tổng tài trẻ tuổi từng khiến bao nhiêu người khiếp sợ ngoài thương trường, đến lúc yêu đương lại ngốc nghếch như một cậu học sinh cấp hai.

11

Một tuần sau, Mặc Ninh Uyên thật sự dẫn bạn gái về nhà.

Cô bé tên là Trình Tiểu Vũ, giáo viên mầm non, cười lên có lúm đồng tiền. Vừa bước vào cửa đã hất đổ chai nước tương, luống cuống đến suýt khóc.

“Không sao, không sao đâu!” Tôi vội lấy khăn lau, “Lần đầu Ninh Uyên phụ dì dọn hàng còn làm vỡ cả chồng bát cơ!”

Trình Tiểu Vũ tròn mắt: “Thật ạ? Anh Ninh Uyên nói từ nhỏ đã là người cầu toàn hoàn hảo cơ mà…”

“Thằng đó á?” Tôi bật cười khinh khỉnh, “Hồi cấp hai gói bánh chẻo mà nhìn như bánh bao bị xe cán qua ấy!”

Mặc Ninh Uyên đỏ mặt kéo tôi vào bếp: “Mẹ! Để cho con giữ chút thể diện với…”

“Rồi rồi rồi.” Tôi nén cười, “Ra ngoài chơi với bạn gái đi, dì nấu lẩu ốc cho hai đứa ăn.”

Lúc ăn cơm, Trình Tiểu Vũ dần dần thoải mái hơn, còn dám chọc ghẹo cả tính sạch sẽ quá đáng trong văn phòng của Ninh Uyên. Tôi nhìn hai đứa cãi nhau chí chóe mà thấy lòng nhẹ bẫng. Bất giác nhớ đến trong nguyên tác, Mặc Ninh Uyên là kẻ máu lạnh vô tình – còn giờ đây, vì bạn gái dám dùng bút máy bản giới hạn làm kẹp tóc mà phát điên, vì tôi kêu đau dạ dày mà nửa đêm chạy bộ ba con phố mua thuốc.

Tô bún ốc của tôi… dường như đã nuôi ra một tương lai rất khác.

Ba tháng sau, thương hiệu chuỗi cửa hàng bún ốc của chúng tôi chính thức khai trương.

Trong buổi cắt băng khánh thành, Mặc Ninh Uyên mặc vest thẳng thớm đứng phát biểu trước ống kính:

“Cảm ơn mẹ đã nuôi nấng con bằng những bữa ăn đen tối.” Cả hội trường cười ầm lên, “Dù bát bún đầu tiên con được ăn mặn đến độ có thể đem đi muối dưa.”

Tôi đứng dưới sân khấu, Trình Tiểu Vũ khoác tay tôi, cười thầm. Nắng chiếu xuống ấm áp, y như buổi chiều năm nào đứng đợi con trai ngoài cổng trường.

Kết thúc bài phát biểu, Mặc Ninh Uyên bước xuống, đi thẳng tới chỗ chúng tôi. Cậu ôm Tiểu Vũ trước, rồi quay sang tôi, khẽ thì thầm bên tai:

“Cảm ơn mẹ… vì đã chọn ở lại.”

Tôi cũng ôm lại cậu – đứa “con trai” cao hơn tôi cả cái đầu, mùi nước hoa thoảng nhẹ trên áo vest. Không còn là mùi bột giặt rẻ tiền năm nào… nhưng vòng tay ôm ấy vẫn ấm như ngày đầu tiên.

“Không có chi, con trai.”

Khoảnh khắc đó, tôi bỗng hiểu ra — việc tôi là người xuyên sách chẳng còn quan trọng, nguyên tác cũng đã từ lâu bị viết lại.

Quan trọng là… đêm mưa năm ấy, tôi đã chọn mở cửa.

Và cậu bé ấy — đã chọn ở lại.

Giống như bát bún ốc đầu tiên: có thể không hoàn hảo, nhưng đủ ấm lòng cho hai tâm hồn lạc lối.

[Toàn văn hoàn.]