Mẹ Còn Lại Gì Khi Con Đã Quên

5

Lục Hoài Chi tìm tôi suốt nửa tháng trời.

Anh ta về quê tìm đến nhà mẹ ruột tôi, mẹ nói tôi chưa từng quay lại.

Anh ta đến công ty cũ của tôi, đồng nghiệp cũ bảo đã lâu không liên lạc.

Thậm chí đến cả khu chợ gần khu nhà tôi từng hay đi, các tiểu thương đều lắc đầu bảo không thấy tôi đâu.

Ngôi nhà giờ đây đã hoàn toàn thành bãi rác.

Hộp mì ăn liền bốc mùi bủa vây trên bàn trà, đồng phục của Lục Nguyên Hà bị ném lên ghế sofa nhăn nhúm, mùi nước hoa của Tạ Xuân Chi để lại đã bị mùi mồ hôi và ẩm mốc lấn át.

Ba ngày trước, khi Tạ Xuân Chi dọn đồ rời đi, Lục Nguyên Hà đang ôm chặt chân cô ta khóc nức nở, nói rằng không muốn ăn trứng bị cháy khét của ba nấu nữa.

“Anh Hoài Chi, mẹ em đột nhiên nhập viện,” Tạ Xuân Chi kéo vali đứng trước cửa, mắt đỏ hoe.

“Em phải về chăm mẹ, đợi mẹ khá hơn em sẽ quay lại…”

Lục Hoài Chi không vạch trần sự thiếu kiên nhẫn trong mắt cô ta.

Những ngày qua cô ta dẫn Lục Nguyên Hà đi công viên giải trí, để đứa bé lạc giữa đám đông đến nửa tiếng.

Nấu sữa cho con thì suýt nữa làm cháy cả nồi.

Tối qua khi đang soi gương tô son, Lục Nguyên Hà đột nhiên nói:

“Mẹ Tạ, phấn trên mặt mẹ rớt xuống rồi, giống bức tranh con vẽ bị hỏng vậy.”

Cậu bé nhìn chiếc xe của Tạ Xuân Chi biến mất ở cuối đường, rồi quay lại bị tiếng khóc của chính mình nhấn chìm:

“Con muốn mẹ… Con muốn ăn bánh bí đỏ mẹ làm…”

Chiều hôm đó, Lục Hoài Chi dẫn con trai xuống siêu thị dưới nhà mua đồ ăn vặt.

Đứa trẻ mang nhầm giày trái phải, áo sơ mi của anh ta nhăn như mớ dưa muối cằm lởm chởm râu xanh.

Khi anh ta cúi xuống nhặt bịch khoai tây chiên ở tầng dưới cùng của kệ hàng, khóe mắt lướt qua một bóng hình quen thuộc.

Dưới ánh đèn khu mỹ phẩm, Giang Niệm Từ đang kiễng chân với lấy chai nước hoa ở tầng cao nhất.

Cô mặc một chiếc váy liền màu champagne, tóc dài buộc lỏng sau gáy, chiếc cổ trắng như ngọc hiện rõ dưới ánh sáng.

Bên cạnh cô là một người đàn ông mặc vest, mỉm cười đưa cho cô một thỏi son, hai người vừa cúi đầu vừa trò chuyện, góc nghiêng của cô dưới ánh sáng dịu dàng đến lóa mắt.

“Niệm Niệm!”

Lục Hoài Chi gần như loạng choạng lao tới, giỏ hàng trong tay “rầm” một tiếng rơi xuống đất, khoai tây chiên lăn tứ tung.

Giang Niệm Từ quay đầu lại, nụ cười trên mặt cô nhạt dần.

Cô nhìn anh, ánh mắt như đang nhìn một người xa lạ.

“Về nhà với anh.” Lục Hoài Chi bước đến định nắm lấy cổ tay cô, nhưng vừa chạm vào da cô thì đã bị cô hất mạnh ra.

“Đừng chạm vào tôi.” Cô lùi lại nửa bước, nhíu mày, đầu mũi hơi cau lại.

“Trên người anh toàn mùi dầu mỡ, còn…” Ánh mắt cô lướt qua tay áo dính tương cà của anh.

“Mùi chua khó chịu, như vừa chui từ bếp ra.”

Động tác của Lục Hoài Chi cứng đờ.

Câu nói đó như lưỡi dao rỉ sét, chính xác đâm vào nơi mềm nhất trong lòng anh.

Mùa đông năm ngoái, Giang Niệm Từ vừa nấu ăn xong đã mang tài liệu đến cho anh, lúc đó anh cũng từng hất tay cô ra với vẻ ghê tởm, bảo mùi trên người cô khiến khách hàng nhăn mặt.

“Niệm Niệm, anh…” Giọng anh nghẹn lại, lúc này mới nhận ra cổ họng mình khản đặc.

“Anh Lục,” cô cắt lời anh, giọng điệu thản nhiên như đang nói về thời tiết.

“Xin anh tránh ra.”

“Anh sai rồi!” Lục Hoài Chi bất ngờ túm lấy cánh tay cô, lực mạnh khiến cô phải nhíu mày.

“Niệm Niệm, anh biết anh sai rồi, em về với anh được không? Anh sẽ không nói em nữa, việc nhà để anh làm, anh hầm canh cho em, giặt tất cho em…”

Giọng anh ngày càng nghẹn ngào, đôi mắt đỏ hoe đáng sợ:

“Tiểu Hà mỗi tối đều khóc gọi mẹ, thằng bé nói không muốn ở với dì Tạ nữa, chỉ muốn mẹ về kể chuyện cho nó nghe…”

Giang Niệm Từ nhìn vết phỏng trên mu bàn tay anh – chính là vết thương do hôm qua nấu mì cho con bị dầu bắn trúng.