Chương 8 - Mẹ Chồng Và Những Ngày Đau Khổ
Người gọi đến là đủ loại bà con cô bác bên nhà họ Cố.
Lời thoại của họ kỳ lạ là gần như giống hệt nhau.
Vẫn chỉ quanh đi quẩn lại những câu tôi đã nghe đến chai cả tai:
“Tiểu Niệm à, con là đứa hiểu chuyện.
Vợ chồng với nhau đâu có thù oán qua đêm?”
“Mẹ Minh Triết là bà quê, không học hành.
Con chấp nhặt làm gì?”
“Làm người phải có hiếu.
Con đuổi mẹ chồng ra khỏi nhà, truyền ra ngoài nghe không hay đâu.”
“Đàn ông ai chẳng cần thể diện.
Ra ngoài con cũng phải giữ mặt mũi cho chồng chứ!”
Tôi không bắt máy bất kỳ cuộc nào.
Nhìn những số lạ đó, tôi lần lượt cho vào danh sách chặn.
Cả thế giới lập tức yên tĩnh lại.
Họ thấy gọi điện không được, bắt đầu tấn công đạo đức tôi trong các nhóm người thân, bạn học.
Nào là bóng gió, nào là chỉ trích vòng vo:
“Giới trẻ bây giờ có cánh liền không nhận cha mẹ nữa.”
“Có cô nào đó, dựa vào nhà mẹ đẻ có tí tiền liền không biết trời cao đất dày.”
Tôi nhìn những tin nhắn đó, mặt không biểu cảm, rồi thoát khỏi tất cả các nhóm liên quan đến nhà họ Cố.
Không thấy, thì không bực.
Phía Cố Minh Triết đánh trận dư luận sôi nổi.
Còn phía tôi, lặng như tờ.
Vì tôi biết, đối phó với chó điên thì không cần cắn lại.
Chỉ cần đóng cửa cho kỹ là được.
Hai ngày sau, Cố Minh Triết gửi cho tôi một tin nhắn WeChat:
“Niệm Niệm, mẹ anh… vì bị em chọc giận nên phải nhập viện.”
Sau đó đính kèm một bức ảnh:
Lưu Ngọc Phân nằm trên giường bệnh, đeo mặt nạ oxy.
Trong ảnh, sắc mặt bà ta vàng vọt, mắt nhắm nghiền, trông có vẻ bệnh nặng.
Giọng điệu Cố Minh Triết đầy trách móc và bi thương:
“Bác sĩ nói là cao huyết áp gây ra biến chứng tim mạch cấp tính.
Rất nguy hiểm.
Bây giờ bà chỉ muốn gặp em một lần.
Em coi như thương hại anh, tới gặp bà một chút được không?”
Chơi bài “tình cảm”?
Chiêu này cũ rích rồi.
Tôi phóng to bức ảnh ra, xem thật kỹ.
Phông nền đúng là phòng bệnh viện, nhưng màu ga giường, kiểu máy móc…
Tôi lập tức gọi cho bạn học làm trưởng phòng y tá ở Bệnh viện Trung tâm thành phố.
“Alo, Tiểu Nhã. Giúp tớ tra một người.
Lưu Ngọc Phân, nữ, 55 tuổi.
Hôm nay hoặc hôm qua nhập viện, khoa Tim Mạch – Não.”
Chưa đến mười phút, Tiểu Nhã đã gọi lại.
“Niệm Niệm, tra được rồi.
Đúng là có người này, chắc là mẹ chồng cậu.
Nhưng không nghiêm trọng như cậu nói.
Chỉ là cao huyết áp cộng thêm kích động cảm xúc, bác sĩ giữ lại theo dõi.
Ở phòng thường đôi, còn chẳng thèm đăng ký phòng chăm sóc đặc biệt.”
Cô ấy dừng lại một chút, giọng mang theo chút buôn chuyện và thương cảm:
“Hơn nữa, tớ nghe y tá bên đó nói, mẹ chồng cậu tinh thần rất tốt.
Mới vừa mắng một y tá đo huyết áp ầm ĩ vì làm ồn khiến bà mất ngủ.
Cái mặt nạ oxy kia, chụp xong ảnh là tháo ra ngay, bảo là ‘ngộp quá’.“
Tôi cảm ơn rồi cúp máy.
Sau đó, tôi gửi lại cho Cố Minh Triết một bức ảnh chụp màn hình do Tiểu Nhã gửi —
Lưu Ngọc Phân đang ngồi giường bệnh, ăn hạt dưa, xem TV, thần thái vô cùng “bệnh nặng”.
Tôi không nói một lời.
Nhưng bức ảnh đó, hơn vạn câu chữ.
Đầu dây bên kia, im lặng rất lâu.
Tôi cứ tưởng anh ta sẽ không trả lời nữa.
Nhưng rồi, anh gửi tới một đoạn văn dài ngoằng.
Lần này, anh không còn tỏ ra đáng thương nữa, bắt đầu chơi bài cảm xúc.
Anh kể lại từ lần đầu tiên chúng tôi gặp nhau ở thư viện năm nhất, không sót chi tiết nào.
Anh nhắc đến lúc chúng tôi cùng đi dạo trong tuyết, anh nắm tay tôi nhét vào túi áo mình.
Anh nói về lần đầu tôi đến nhà anh, mua thật nhiều quà cho bố mẹ anh, ngoan ngoãn đến mức khiến anh đau lòng.
Anh nói về lời thề anh nói trong lễ cưới, rằng sẽ yêu tôi cả đời.
Từng câu chữ tràn đầy tình cảm và hối hận, như máu rỉ từ tim.
“Niệm Niệm, anh biết anh sai rồi.
Anh khốn nạn, anh không xứng làm người.
Là anh bị mẹ và họ hàng tẩy não.
Là anh không bảo vệ em, không trân trọng em.
Em cho anh một cơ hội nữa, cơ hội cuối cùng thôi.
Chúng mình quay lại như xưa, được không?”
Tôi nhìn đoạn văn ấy, cảm giác như đang xem một diễn viên tệ hại đang đọc lời thoại không thuộc về anh ta.
Tôi ngắt lời.
“Cố Minh Triết, khi anh hồi tưởng những thứ đó, anh có nhớ đến đĩa bánh chẻo mà anh đã đổ đi không?”
“Đó là món mẹ tôi gói cho anh, sau khi ngồi bốn tiếng tàu cứng, đến thành phố xa lạ này, mắt mờ vẫn cố đi mua thịt rau tươi nhất, một mình trong bếp chuẩn bị cả buổi chiều.
Từng cái, từng cái, bà ấy tự tay nặn ra.”
“Bà ấy sợ chúng ta trẻ không biết nấu ăn, sợ chúng ta đói.
Tình yêu lớn nhất mà bà có, bà gói trọn vào đĩa bánh chẻo đó.”
“Còn anh, anh đã đổ nó đi.”
“Từ khoảnh khắc anh ném nó vào thùng rác, tất cả quá khứ giữa chúng ta đã chết.
Là chính anh tự tay ném vào đó.”
Điện thoại bên kia lại rơi vào im lặng chết chóc.
Anh ta không đáp lại nổi.
Vài phút sau, anh gọi đến, tôi từ chối.
Tiếp đó là một tin nhắn nữa — và lần này, bộ mặt thật hiện ra.
“Thẩm Niệm, em nhất định phải làm tuyệt tình như vậy sao?
Đừng quên, chúng ta là vợ chồng.
Anh nắm rõ mọi chuyện của em những năm qua.
Nếu em dám ly hôn, dám chặn đường lui của anh, thì anh sẽ bóc trần tất cả chuyện của em, để em thân bại danh liệt!”
Anh bắt đầu đe dọa tôi.