Mất Trí Nhớ Giữa Hôn Nhân Tình Đầu

Tôi cười khẩy, nước mắt rơi ra cùng nụ cười nhạt nhẽo:

“Ừ? Kết quả mà anh nói là gì? Anh có thể nỡ nói một lời nặng với Chu Phù không?”

Gương mặt anh thoáng do dự.

Tôi nhân lúc đó giật mạnh tay ra — nhưng động tác quá nhanh, lực quá mạnh, cánh tay vốn đã bị thương liền đau nhói, máu lại tuôn ra.

Tư Cảnh Hạo sững người, lập tức nắm lấy cánh tay tôi.

Trên làn da chằng chịt vết rạch cổ tay, vết bỏng thuốc lá, sẹo dao, sẹo xe… — nhìn mà rợn người.

“Đau ở đâu?”

Nghe giọng anh bỗng dịu đi, tôi chỉ thấy buồn cười.

“Anh đoán xem? Trên người tôi có bao nhiêu vết thương, anh hỏi là vết nào?”

Tư Cảnh Hạo mím môi, ánh mắt rối bời, không nói được lời nào.

Anh biết rõ — tôi từng yêu anh đến nhường nào, từng dùng chính nỗi đau của bản thân chỉ để đổi lấy một cái nhìn của anh.

Trong giây lát, tôi thoáng có ảo giác — dường như anh thật sự từng yêu tôi.

Nhưng vết thương trên trán lại rỉ máu, kéo tôi trở về thực tại.

Tư Cảnh Hạo vội vàng gọi bác sĩ, lo lắng nhìn tôi được băng bó lại.

Trước kia anh từng nghĩ 99% hành động của tôi là giả vờ, nhưng giờ đây — anh biết, đó đều là thật.

Y tá nhìn thấy tôi quay lại, vốn định buông vài câu mỉa mai, nhưng khi thấy Tư Cảnh Hạo đứng bên cạnh, lại nuốt hết vào trong.

“Ca Vân.”

Tôi lạnh lùng nhìn anh:

“Anh còn muốn nói gì nữa?”

“Không có… Em nghỉ ngơi đi.” — giọng anh trầm xuống, ánh mắt rối loạn, cảm xúc phức tạp đến khó tả.

Anh quay người rời khỏi phòng, còn tôi thì không còn chút cảm xúc nào, chỉ nằm xuống giường, nhắm mắt nghỉ.

Cả ngày hỗn loạn cuối cùng cũng kết thúc, tôi chỉ muốn yên ổn ngủ một giấc.

—

Sáng sớm hôm sau, tôi còn chưa kịp tỉnh hẳn đã bị tiếng khóc lóc inh ỏi làm giật mình.

Trước mặt tôi là Chu Phù — mặc một bộ đồ bệnh nhân được chỉnh sửa tinh tế, tóc tai tỉ mỉ, trên người còn thoang thoảng mùi nước hoa ngọt gắt.

Cô ta rưng rưng, giọng run run:

“Ca Vân, xin lỗi, đều là lỗi của tôi. Là tôi trượt chân, không liên quan gì đến chị cả.

Xin chị tha thứ cho tôi đi, nếu chị vẫn giận, tôi… tôi có thể quỳ xuống xin lỗi.”

Miệng nói vậy, nhưng cô ta không hề có ý định quỳ.

Tôi ngồi dậy, khóe môi nhếch lên giễu cợt:

“Cô diễn cũng khá lắm đấy. Có phải đã tiện tay cắt luôn camera trong biệt thự rồi không?”

Lời tôi vừa dứt, ánh mắt Chu Phù liền tối sầm, căm hận đến lạnh người.

Cửa phòng bệnh mở ra, Tư Cảnh Hạo bước vào, giọng trầm thấp:

“Tiểu Phù, về phòng đi. Ở đây, không cần em.”

Nhìn bóng Chu Phù rời đi, tôi chỉ thấy… thật chán.

Cứ tưởng sẽ là một đối thủ đáng gờm, ai ngờ cũng chẳng có gì đặc biệt.

Giờ đây tôi nói năng thẳng thắn, chẳng cần giả vờ, cũng chẳng buồn quan tâm xem Tư Cảnh Hạo cảm thấy thế nào nữa — dù sao, người tôi từng để tâm, đã chẳng còn tồn tại trong lòng tôi rồi.

Anh đặt hộp cơm trước mặt tôi, giọng trầm thấp:

“Ăn đi.”

Bữa sáng được dâng tận tay, tôi nghĩ thầm không ăn thì phí, bèn cầm đũa ăn luôn.

Vừa ăn, tôi vừa nói:

“Khi nào đi làm thủ tục ly hôn? Dù sao cũng còn ba mươi ngày ‘thời gian suy nghĩ’, tôi không cần thêm tiền, chỉ cần anh trả đúng theo điều khoản trong hợp đồng năm đó.”

Động tác của anh khựng lại, giọng nói lại kiên định đến lạ:

“Tôi tuyệt đối sẽ không ly hôn với em.”

Suốt cả buổi sáng, tôi nhắc đến chuyện ly hôn thế nào, anh cũng chỉ im lặng hoặc nói lảng, không để tôi chạm được đến chủ đề đó.

Nếu đã vậy, tôi tự mình chuẩn bị.

Khi trong phòng bệnh chỉ còn mình tôi, tôi lập tức gọi cho Dương Duẫn.

“Anh đang ở đâu? Giúp tôi một việc được không?”

Dĩ nhiên, anh lập tức đồng ý, trong giọng còn xen chút mong chờ mơ hồ.

Chúng tôi hẹn nhau ăn trưa ở một nhà hàng gần bệnh viện.

Để tránh bị chú ý, tôi đội mũ lưỡi trai, che bớt băng trên trán.

Dù đầu có rách và chảy máu khá nhiều, nhưng thật ra không nghiêm trọng đến mức phải nằm viện.

Tôi ngồi ở góc ít người, yên lặng chờ.

Khi anh bước đến, nụ cười dịu dàng ấy vẫn như xưa:

“Cần anh giúp chuyện gì thế?”

“Ly hôn.” — tôi đáp gọn.

Dương Duẫn khẽ nhíu mày, ánh nhìn trở nên chăm chú, xen lẫn suy xét.

“Tiểu Vân, anh đã tìm hiểu những chuyện em trải qua… Sao đột nhiên lại không còn yêu anh ta nữa?”

Tôi cắn môi, thật lòng không muốn nói ra chuyện mình mất trí nhớ.

Dù chúng tôi từng thân thiết, nhưng bao năm không liên lạc… lòng tin cũng chẳng còn như xưa.

Rồi tôi chợt nhớ đến bàn tay nóng rực của anh đêm đó, khẽ thở dài.

Giọng anh nhẹ nhàng, ấm áp:

“Không sao, nếu em không muốn nói, anh sẽ không hỏi.”

Một người bạn lâu năm còn nhận ra tôi có gì đó khác lạ, vậy mà người chồng đầu gối tay ấp bảy năm — lại chẳng nhận ra điều gì.

Tôi khẽ nói:

“Ký ức của tôi… dừng lại ở năm hai mươi tuổi.”

Anh thoáng ngẩn người, rồi mỉm cười, ánh mắt dịu lại:

“Anh hiểu rồi. Yên tâm, anh sẽ không nói với ai, đặc biệt là anh ta.

Nhưng… em có chắc không hối hận khi ly hôn?”

Tôi chỉ vào băng gạc trên đầu, và những vết sẹo chằng chịt trên người:

“Anh thấy thế này mà còn hỏi tôi có nên ly hôn không sao, Dương Duẫn?”

Anh im lặng giây lát, rồi lấy từ túi ra một tập tài liệu, đặt trước mặt tôi, giọng nhỏ nhẹ:

“Anh xin lỗi. Anh điều tra vì lo cho em. Em hãy xem hết đi, rồi hãy quyết định.”