Chương 2 - Màn Kịch Cuối Cùng

“IT! Bản sao lưu cơ sở dữ liệu khách hàng đâu? Trên Cloud đâu? Sao cô ta lấy được quyền admin — Mẹ kiếp đứa nào đưa mật khẩu cho cô ta?!”

Mỗi một cuộc điện thoại cúp xuống, sắc máu trên mặt hắn lại cạn đi một phần.

Tài xế liếc nhìn khuôn mặt ông chủ qua gương chiếu hậu, vội vàng thu ánh mắt lại.

Xe lao thẳng vào tầng hầm của khu Thang Thần Nhất Phẩm, chưa kịp dừng hẳn, Hoắc Diễn Thừa đã đẩy cửa nhảy xuống.

Hắn móc chìa khóa mở cửa.

Đèn ngoài sảnh không bật. Hành lang tối om, ánh nắng lúc bốn giờ chiều rọi qua cửa sổ sát đất, cắt phòng khách thành một nửa sáng một nửa tối.

Mọi thứ trông vẫn rất bình thường.

Ghế sofa vẫn là cái ghế đó. Trên bàn trà để một ly nước uống dở, thành ly vẫn còn đọng những giọt nước.

Nhưng mũi của Hoắc Diễn Thừa rất thính.

Trong không khí không còn mùi của Bùi Thù nữa.

Cô dùng một loại nước hoa kén người dùng, hương đầu là cam Bergamot, hương cuối là gỗ tuyết tùng, không nồng, nhưng sống chung năm năm, cả căn nhà này đã ngấm trọn hơi thở đó.

Bây giờ thì biến mất rồi.

Sạch sẽ đến mức chỉ còn lại tiếng vo ve của máy lọc không khí đang hoạt động.

Hắn đi thẳng vào phòng làm việc.

Cửa két sắt mở toang, bên trong trống rỗng. Những tập tài liệu đó – bản sao hợp đồng khách hàng, thỏa thuận nhà cung cấp, báo cáo dữ liệu cốt lõi – biến mất toàn bộ. Dưới đáy két sắt chỉ để lại một mẩu giấy.

Hoắc Diễn Thừa cứng đờ người mất một giây, vươn tay cầm lên.

Nét chữ của Bùi Thù, thanh mảnh, nắn nót, rõ rành rành.

*“Hoắc Diễn Thừa:*

*Phòng được con người tôi, không phòng được ván cờ của tôi.*

*Mật khẩu két sắt năm năm anh chưa từng đổi, vẫn là ngày sinh nhật mẹ anh.*

*— Bùi Thù.”*

Hắn vò nát tờ giấy thành một cục.

Lao lên tầng hai. Đẩy cửa phòng ngủ chính.

Cửa phòng thay đồ mở toang, một nửa giá treo quần áo của Bùi Thù đã trống trơn. Tủ trang sức cũng trống rỗng. Bàn trang điểm sạch bong, một sợi tóc cũng không để lại.

Hắn mở ngăn kéo tủ đầu giường.

Giấy đăng ký kết hôn không còn nữa.

Tay hắn đột ngột rụt lại. Hắn đứng giữa phòng ngủ trống trải, thở dốc như kéo bễ. Ngoài cửa sổ là mặt sông Hoàng Phố, ánh nắng nhảy múa trên mặt nước, vỡ vụn đến chói mắt.

Điện thoại lại rung.

Tên người gọi: Mẹ.

Hắn hít một hơi thật sâu, bắt máy.

“Diễn Thừa!” Giọng Đường Huệ Lan the thé chói tai, “Con khốn Bùi Thù đó — nó dọn sạch tranh chữ trong nhà đi rồi! Bức tranh của Trương Đại Thiên mẹ gửi chỗ nó giữ, trị giá 8 triệu tệ (khoảng 28 tỷ VNĐ) đấy! Mẹ vừa bảo tài xế sang xem, trên tường chỉ còn đúng một cái đinh!”

Hoắc Diễn Thừa nhắm mắt lại.

“Mẹ, đừng nói chuyện tranh chữ nữa.”

“Sao lại không nói? 8 triệu tệ đấy! Cả đời mẹ —”

“Mẹ!” Hắn rống lên một tiếng. Đầu dây bên kia im bặt.

“Công ty xảy ra chuyện rồi.” Giọng hắn khản đặc không ra hơi, “Bùi Thù… cô ta bán sạch cổ phần rồi. Mang toàn bộ khách hàng cốt lõi đi hết rồi.”

Đường Huệ Lan im lặng suốt năm giây.

“Lúc trước con khăng khăng đòi để cổ phần đứng tên nó, mẹ đã nói gì hả? Mẹ bảo con đàn bà này nhiều tâm cơ lắm, con cứ không nghe —”

“Đủ rồi.”

Hoắc Diễn Thừa cúp máy.

Hắn đứng trong căn phòng trống rỗng, ánh nắng chiếu lên mặt nhưng hắn không cảm nhận được chút hơi ấm nào. Trong đầu ong ong, mọi mảnh ghép thông tin va đập vào nhau với tốc độ chóng mặt —

Cổ phiếu sụp đổ.

Mất sạch khách hàng cốt lõi.

Danh sách khách hàng bị đánh cắp.

Vợ xuất cảnh.

Mỗi một chuyện tách riêng ra đều là một quả bom.

Nhưng Bùi Thù đã trói chúng lại với nhau, châm ngòi nổ cùng một lúc ngay khi hắn đang canh giữ phòng sinh cho một người đàn bà khác.

Tay hắn run lẩy bẩy.

Không phải vì tức giận.

Mà vì hắn chợt nhận ra một chuyện —