Chương 16 - Màn Kịch Cuối Cùng
Nhớ tới lúc hắn đứng trong cửa hàng đồ sơ sinh, lần đầu tiên cầm lên một đôi tất nhỏ xíu, bằng cotton, mềm mại như một đám mây.
Tất cả những hình ảnh đó lúc này đây như những mảnh thủy tinh vỡ cắm ngập vào huyệt thái dương của hắn.
Cửa bị đẩy ra.
Chu Sách đứng ở cửa, nhìn thấy Hoắc Diễn Thừa ngồi cô độc sau bàn làm việc, tay vò nát mấy tờ giấy, cơ mặt cứng đờ như hóa đá.
“Hoắc tổng?”
Không có lời hồi đáp.
“Hoắc tổng, bên pháp chế —”
“Cút ra ngoài.”
Giọng rất nhỏ. Nhưng Chu Sách nghe ra được sự nguy hiểm ẩn chứa trong sự im ắng đó.
Anh ta lùi ra ngoài, đóng cửa lại.
Văn phòng lại chìm vào tĩnh mịch.
Hoắc Diễn Thừa chầm chậm đặt tờ báo cáo lên mặt bàn. Ngón tay hắn từng ngón từng ngón nới lỏng khỏi mặt giấy, tốc độ rất chậm, giống như đang lột một thứ gì đó dính chặt vào da thịt.
Sau đó hắn cầm điện thoại lên.
Bấm gọi một số.
Lúc Tống Dao bắt máy, tiếng nền ồn ào văng vẳng tiếng trẻ con khóc.
“Diễn Thừa? Anh đến thăm con hả? Bác sĩ bảo thằng bé giống —”
“Phương Gia Vỹ là ai?”
Đầu dây bên kia nín bặt.
Đứa bé vẫn khóc.
Một sự im lặng kéo dài lê thê.
Tiếng thở của Tống Dao bắt đầu đứt quãng.
“Diễn Thừa, anh đang nói gì vậy? Em không —”
“Đừng giả vờ nữa.”
Giọng Hoắc Diễn Thừa không mang theo phẫn nộ. Cái sự thiếu vắng phẫn nộ đó lại còn đáng sợ hơn cả phẫn nộ — giống như một con dao đã kề tận cổ, nhưng người cầm dao thậm chí chẳng thèm run tay.
“Phương Gia Vỹ, bạn trai cũ của cô. Sau khi cô dọn đến căn hộ tôi mua cho, mỗi tuần hắn ta tới qua đêm hai ba lần. Cô tưởng không ai biết chắc?”
Đầu dây bên kia vọng lại tiếng thở dốc đầy hoảng loạn của Tống Dao.
Sau đó là tiếng khóc lóc chối cãi: “Không phải đâu Diễn Thừa, anh ấy chỉ đến lấy đồ thôi, trước đây anh ấy có gửi đồ ở chỗ em —”
“Kết quả xét nghiệm ADN đã có rồi.”
Tống Dao bặt vô âm tín.
“Đứa bé đó không phải con tôi.”
Tiếng khóc của trẻ con qua ống nghe truyền tới, chói tai và sắc lẹm, giống như đang thay mặt mẹ nó bày tỏ một sự kinh hoàng tột độ.
Hoắc Diễn Thừa cúp máy.
Hắn đặt điện thoại xuống bàn.
Sau đó, hắn từ từ gập người xuống — không phải cúi lưng, mà là gập làm đôi — nửa thân trên gập sát vào đầu gối, hai tay chống lên đùi, đầu rũ xuống giữa hai chân.
Nhìn từ phía sau, giống như một kẻ đã bị rút mất xương sống.
Hắn cứ giữ nguyên tư thế đó.
Một phút.
Hai phút.
Năm phút.
Rồi hắn nghe thấy giọng nói của chính mình — một thứ âm thanh phát ra từ sâu trong cổ họng, giống như tiếng kim loại đứt gãy. Không phải khóc, không phải hét, mà là một thứ khác, một thứ âm thanh mà ba mươi hai năm cuộc đời hắn chưa từng phát ra.
Là cười.
Hắn đang cười.
Cười đến mức cả cơ thể run lên bần bật.
Cười đến cuối cùng biến thành những tràng ho sặc sụa, ho đến trời đất quay cuồng.
Một tờ khăn giấy rơi trên bàn, hắn cầm lên lau mặt.
Trên giấy không có nước mắt.
Chỉ có mồ hôi.
Mồ hôi lạnh.
—
Lúc về đến nhà, hắn nhìn thấy những thứ để trên bàn trà.
Một chiếc nhẫn kim cương Cartier ba carat.
Bên cạnh đặt một chiếc khuyên tai bằng bạc đính kim cương hình giọt nước.
Hắn đứng chôn chân ở đó rất lâu.
Sau đó hắn ngồi xổm xuống.
Dùng hai ngón tay nhón chiếc khuyên tai đó lên.
— Đây là món quà hắn tặng cho Tống Dao. Tháng trước lúc đi công tác về, vô ý để quên trong túi áo khoác. Lúc đó hắn không để tâm, tưởng là rơi mất rồi.
Bùi Thù đã để nó lại đây.
Đặt cùng với chiếc nhẫn cưới của cô.
Như một lời giễu cợt không tiếng động.
Cô ấy biết từ khi nào?
Mạch máu trên trán hắn nảy lên bần bật.
Một tháng trước? Hai tháng trước? Hay ba tháng trước?
Cô đã biết, nhưng không nói một lời. Hàng ngày vẫn nấu cơm, hầm canh, nhắn tin, mỉm cười. Mỗi một nụ cười của cô — bây giờ hắn nhớ lại — đều giống như một kẻ đang đeo mặt nạ ngồi xem kịch.
Và cô là biên kịch.