Chương 1 - Ly Hôn Tạm Thời

Kiếp trước, tổ chức bảo: “Ly hôn tạm thời nhé”.

Tôi tin.

Chờ đợi ròng rã ba mươi năm, thứ tôi đợi được là một tờ giấy chứng nhận thân nhân liệt sĩ và người vợ mới bên cạnh anh ta.

Kiếp này, vẫn bản hợp đồng đó đặt trên bàn, vẫn hai chữ “tạm thời” đó.

Tôi cầm bút lên, ký tên cực kỳ nhanh và chuẩn xác.

Chính ủy Lưu sững sờ.

Trần Cần gọi điện thoại cho tôi cả một đêm.

Hoắc Chinh, kiếp này, anh cứ tự nhiên đi.

**【Chương 1】**

Những chiếc lá ngô đồng ngoài cửa sổ xoay vòng rồi rụng xuống.

Chính ủy Lưu ngồi đối diện tôi, bưng tách trà lên rồi lại đặt xuống, lặp đi lặp lại. Đôi môi ông mấp máy đến ba lần, mới nặn ra được câu nói đó.

“Đồng chí Dư An, tổ chức đã suy nghĩ cẩn trọng… Cần cô và đồng chí Hoắc Chinh, tạm thời ly hôn.”

*Tạm thời.*

Hai chữ nghe sao mà lọt tai.

Kiếp trước tôi cũng ngồi trên chiếc sô pha này, khi nghe thấy hai chữ ấy, cả người như bị rút cạn sức lực. Khóc lóc van xin suốt ba ngày, cuối cùng vẫn phải ký.

Rồi sao nữa?

Rồi tôi đợi đúng ba mươi năm.

Ba mươi năm, tôi sống trong khu tập thể quân đội này, mỗi ngày giặt giũ quân phục, dọn dẹp bàn làm việc, thay nước cho chậu lan mà anh trồng.

Hàng xóm đều bảo, bà Hoắc đúng là một người vợ quân nhân kiểu mẫu.

Nhưng kết cục của người vợ kiểu mẫu là gì?

Là vào một ngày mùa đông năm tôi sáu mươi hai tuổi, tôi ngã gục trên sàn bếp, tim ngừng đập, ngay cả một người gọi cấp cứu giúp cũng không có.

Đến khi người ta phát hiện ra, thi thể tôi đã lạnh ngắt.

Còn Hoắc Chinh thì sao?

Anh ta đã chụp ảnh cưới với Tô Lệnh Nghi từ năm năm trước rồi.

Lời giải thích của tổ chức là: *Do yêu cầu nhiệm vụ, giả thành thật, lâu ngày sinh tình, mong tổ chức lượng thứ.*

Ha.

Tôi dùng ba mươi năm thanh xuân đổi lấy một câu “mong tổ chức lượng thứ”.

“Đồng chí Thẩm Dư An?” Chính ủy Lưu thấy tôi thẫn thờ liền gọi thêm một tiếng.

Tôi bừng tỉnh.

Mọi thứ trước mắt rõ nét đến mức cứa vào người. Tóc mai Chính ủy Lưu vẫn còn đen, tờ thỏa thuận ly hôn trên bàn vẫn còn mới tinh phẳng phiu, ngày tháng ghi trên đó — Ngày 15 tháng 3 năm 2024.

Tôi trùng sinh rồi.

Trở lại đúng điểm bắt đầu của mọi thứ.

“Bút đâu?” Tôi lên tiếng.

Chính ủy Lưu ngớ người: “Hả?”

“Bút ký tên, đưa cho tôi.”

Ông luống cuống moi từ trong túi ra một cây bút máy, lúc đưa qua tay vẫn còn run lẩy bẩy.

Tôi nhận lấy bút, lật thẳng đến trang cuối cùng.

Mục ký tên.

Kiếp trước tôi đã khóc trước khung chữ này trọn một buổi chiều, nước mắt làm nhòe cả giấy.

Kiếp này…

*Thẩm Dư An.*

Ba chữ, hạ bút dứt khoát như dao chém.

Tiếng ngòi bút ma sát trên mặt giấy sột soạt, vang lên lanh lảnh trong phòng khách yên tĩnh.

Chính ủy Lưu cứng đờ người.

Trần Cần đang đứng ngoài cửa làm rơi toẹt cả kẹp tài liệu xuống đất.

“Đồng… Đồng chí Thẩm,” Chính ủy Lưu bật dậy, “Cô đừng bốc đồng! Chuyện này chỉ là tạm thời thôi! Tổ chức…”

“Chính ủy Lưu,” Tôi đẩy bản thỏa thuận đã ký qua “Tôi không bốc đồng, ông nhìn tay tôi đi.”

Tôi giơ tay lên. Cực kỳ vững vàng, không hề run rẩy dù chỉ một chút.

“Đồng chí Hoắc Chinh tận trung với đất nước, tổ chức có sự sắp xếp, tôi hiểu.” Tôi đứng dậy, đậy nắp bút trả lại cho ông. “Đơn ly hôn tôi đã ký, nhà tôi sẽ chuyển đi ngay hôm nay, không làm lỡ việc của tổ chức.”

Mặt Chính ủy Lưu trắng rồi lại đỏ, đỏ rồi lại trắng.

Rõ ràng ông không lường trước được tình huống này.

Theo kịch bản kiếp trước, tôi đáng lẽ phải khóc lóc thảm thiết, phải chất vấn tại sao, phải cầu xin ông đi nói chuyện lại với Hoắc Chinh.

Rồi ông ấy sẽ an ủi tôi “chỉ là tạm thời”, tôi sẽ ngậm ngùi gật đầu, ngoan ngoãn chờ đợi.

Chờ cả một đời.

“Đồng chí Dư An, có phải cô… có hiểu lầm gì với đồng chí Hoắc Chinh không?” Chính ủy Lưu dò hỏi.

“Không có hiểu lầm gì cả.” Tôi xách chiếc áo khoác trên sô pha lên, “Quyết định của tổ chức tôi phục tùng, lựa chọn cá nhân tôi cũng đã làm. Kể từ hôm nay, tôi và đồng chí Hoắc Chinh không còn bất kỳ quan hệ nào nữa.”

Trần Cần lúc này mới phản ứng lại, cúi nhặt kẹp tài liệu rồi rảo bước đuổi theo.

“Chị dâu… Đồng chí Thẩm!” Cậu ta chặn ở cửa, “Thủ trưởng vẫn chưa biết chuyện này, chị có thể đợi anh ấy về, hai người nói chuyện trực tiếp được không?”

Tôi nhìn Trần Cần.

Kiếp trước, chính cậu ta là người chuyên truyền lời.

*”Thủ trưởng bảo nhiệm vụ khẩn cấp, bảo chị dâu đợi thêm chút nữa.”*

*”Thủ trưởng bảo bận xong đợt này sẽ về thăm chị.”*

*”Thủ trưởng nói…”*

Nói ròng rã mười năm, cũng chẳng thấy bóng dáng đâu.

“Trần Cần,” Tôi vỗ vỗ vai cậu ta, “Chuyển lời cho đồng chí Hoắc Chinh giúp tôi một câu.”

“Câu gì ạ?”

“Cảm ơn tổ chức đã vun đắp, không hẹn ngày gặp lại.”

Tôi gạt tay cậu ta ra, bước thẳng ra ngoài.

Gió tháng Ba vẫn còn mang theo hơi lạnh, tạt vào mặt rát buốt.

Nhưng lồng ngực tôi đang hừng hực một ngọn lửa.

Sự uất ức kìm nén suốt ba mươi năm, tất cả đều hóa thành tro tàn trong khoảnh khắc này.

Điện thoại đổ chuông.

Số của Trần Cần.

Tôi cúp máy.

Lại đổ chuông.

Lại cúp.

Lần thứ ba, đổi sang một số khác.

Tôi bắt máy.

“Dư An.”

Giọng người đàn ông trầm thấp, kiềm chế, mang theo áp lực đặc trưng của một quân nhân.

Hoắc Chinh.

Kiếp trước nghe thấy giọng nói này, trong lòng tôi sẽ có phản ứng gì?

Chua xót, mềm yếu, giống như có ai đó bóp nghẹt trái tim.

Còn kiếp này thì sao?

Chẳng có cảm giác gì cả.

“Đồng chí Hoắc Chinh,” Tôi nói, “Đơn tôi đã ký, Chính ủy Lưu bên đó có thể làm thủ tục rồi. Có việc gì khác thì anh đi tìm tổ chức, đừng tìm tôi.”

Đầu dây bên kia im lặng ba giây.

“Em đang ở đâu? Đứng yên đó, anh qua.”

“Không cần.”

Tôi cúp máy, tắt nguồn luôn điện thoại.

Vẫy một chiếc taxi, đọc địa chỉ: Một căn hộ ở phía Tây thành phố.

Kiếp trước để chờ Hoắc Chinh, tôi đã từ chối căn hộ mà gia đình phân cho, cứ khăng khăng ở lại khu nhà tập thể quân đội.

Kiếp này, chìa khóa căn hộ đó vẫn nằm trong tay mẹ tôi, sổ đỏ đứng tên tôi.

Taxi chạy hai mươi phút.

Bác tài xế nhìn tôi qua gương chiếu hậu: “Cô gái, cô không sao chứ?”

Tôi sờ lên mặt mình.

Khô ráo. Không hề khóc.

“Không sao ạ, đến nơi bác gọi cháu.”

Tôi tựa đầu vào cửa sổ xe, nhắm mắt lại.

Ba mươi năm của kiếp trước tua lại trong đầu như một thước phim.

Vô số đêm giao thừa, tôi một mình gói bánh chéỏ.

Vô số ngày sinh nhật, tôi tự cắt bánh kem cho mình.

Hàng xóm cãi nhau còn có người đến khuyên can, tôi ốm đau ngay cả người đưa đi bệnh viện cũng không có.

Còn Hoắc Chinh thì sao?

Anh ta đang làm nhiệm vụ.

Anh ta đang bảo vệ Tổ quốc.

Anh ta đang — vun đắp tình cảm với Tô Lệnh Nghi.

Nực cười là, cho đến tận ngày chết, tôi vẫn không hận anh ta.

Tôi chỉ hận bản thân mình quá ngu ngốc.

Nhưng kiếp này sẽ không thế nữa.

Thẩm Dư An, mày nhớ kỹ —

Kiếp này, mày chỉ sống vì bản thân mình.

Đến dưới lầu căn hộ, tôi trả tiền rồi xuống xe.

Vừa bước đến cửa, tôi bật lại điện thoại, tin nhắn ập đến như bom nổ.

Cuộc gọi nhỡ của Trần Cần: 17 cuộc.

Tin nhắn của Chính ủy Lưu: 3 tin.

Của Hoắc Chinh: 1 tin.

Tôi ấn mở tin của Hoắc Chinh.

Bốn chữ:

“Thẩm Dư An, đứng lại.”

Tôi khẽ cười.

Xóa luôn tin nhắn đó.

Kiếp trước anh bảo đứng lại, tôi liền đứng lại.

Anh bảo đợi, tôi liền đợi.