Chương 4 - Ly Hôn Để Rời Khỏi Nỗi Đau
“Trần Tư Kỳ, tôi nói cho cô biết. Bây giờ cô không lấy được một đồng nào đâu.”
Mặt cô ta trắng bệch hoàn toàn.
Ngày ký thỏa thuận ly hôn, Lục Kiến Quốc ngồi xe lăn đến.
Anh ta gầy đi rất nhiều, mặt vàng vọt, hốc mắt lõm sâu.
Người đàn ông phong độ ngời ngời mà tôi cưới tám năm trước đã hoàn toàn biến thành một người khác.
Không.
Có lẽ anh ta vốn là như vậy.
Chỉ là trước đây tôi không nhìn rõ.
Luật sư đọc từng điều khoản trong thỏa thuận.
Đến phần “phân chia tài sản chung vợ chồng”, Lục Kiến Quốc đột nhiên ngắt lời.
“Tô Thi Vân.”
Tôi nhìn anh ta.
“Em không thể ở lại sao?”
Mắt anh ta đỏ lên.
“Tôi thật sự biết sai rồi.”
“Chuyện của Tư Kỳ… là tôi có lỗi với em.”
“Chuyện đứa bé… là tôi hồ đồ. Nhưng em nghĩ xem, chúng ta ở bên nhau bao nhiêu năm rồi…”
“Đừng nói nữa.” Tôi ngắt lời anh ta.
“Tô Thi Vân…”
“Lục Kiến Quốc, những lời này của anh, tám năm qua tôi đã nghe vô số lần rồi.”
Tôi nhìn anh ta.
“Mỗi lần anh cầu xin, tôi đều mềm lòng. Lần này, tôi sẽ không như vậy nữa.”
Nước mắt anh ta rơi xuống.
“Em nhẫn tâm đến vậy sao?”
“Không phải tôi nhẫn tâm.”
Tôi nói.
“Là anh đã làm trái tim tôi tổn thương đến cạn kiệt trước.”
Anh ta cúi đầu, vai run lên.
Luật sư đưa bút tới.
Anh ta nhận bút, tay run đến mức không viết nổi.
Chị gái Lục Kiến Quốc nắm tay anh ta, giúp anh ta ký tên.
Ký xong, anh ta ngẩng đầu nhìn tôi.
“Tô Thi Vân, em sẽ hối hận.”
“Có lẽ vậy.”
Tôi nói.
“Nhưng nếu ở lại, tôi sẽ hối hận hơn.”
Tôi cầm giấy chứng nhận ly hôn, bước ra khỏi cục dân chính.
07
Ánh nắng chói mắt.
Tôi đứng trên bậc thềm một lúc.
Luật sư Tần gọi điện tới.
“Bà Tô, tiền của Chính Nguyên Capital đã vào tài khoản rồi. Tám triệu tám trăm nghìn, không thiếu một đồng.”
“Được.”
“Ngoài ra, khoản chi phí y tế sáu mươi vạn bà từng nhắc tới, tôi đã sắp xếp chứng cứ xong. Nếu bà cần truy đòi từ ông Lục…”
“Không cần.”
Tôi nói.
“Tôi không muốn còn bất kỳ dây dưa nào với anh ta nữa.”
Cúp máy, tôi ngồi xuống bậc thềm.
Tám năm.
Cuối cùng tôi cũng tự do.
Một tháng sau.
Tôi chuyển sang nhà mới, hai phòng ngủ một phòng khách, hướng nam, nắng rất đẹp.
Tôi sửa phòng ngủ phụ thành phòng làm việc, mua bộ sofa mà tôi luôn muốn có.
Ở công ty, tôi được thăng lên giám đốc bộ phận.
Sếp nói:
“Tô Thi Vân, lẽ ra cô nên quay lại từ lâu rồi.”
Tôi cười khẽ.
Vài ngày sau, mẹ chồng gọi điện tới.
“Vân Vân… Kiến Quốc nhập viện rồi, lần này nghiêm trọng lắm. Con có thể đến thăm nó không?”
“Không thể.”
“Nó nói nó muốn gặp con lần cuối…”
“Mẹ.”
Tôi ngắt lời bà.
“Mỗi lần nhập viện, anh ta đều nói là lần cuối. Anh ta nói tám lần rồi.”
Mẹ chồng khóc:
“Lần này là thật… bác sĩ nói thận của nó hỏng hẳn rồi, phải ghép thận.”
“Nhưng nó không có tiền phẫu thuật…”
“Anh ta không phải có cổ phần sao? Còn có một căn nhà nữa.”
“Nhà còn chưa bán được…”
Tôi im lặng vài giây.
“Mẹ, chuyện của anh ta không liên quan đến tôi nữa.”
“Vân Vân…”
“Tôi đã không còn là con dâu nhà họ Lục.”
Tôi cúp máy.
Chặn số của mẹ chồng.
Ngoài cửa sổ, trời sắp tối.
Tôi mở tủ lạnh, lấy một lon bia.
Uống một ngụm.
Đắng.
Nhưng nuốt xuống rồi lại thấy hơi ngọt.
Giống như tám năm qua.
Cuối cùng cũng kết thúc.
Nửa năm sau.
Tôi đứng vững ở công ty mới.
Đội nhóm từ năm người mở rộng thành mười lăm người. Sếp nói muốn chia quyền chọn cổ phần cho tôi.
Tôi từ chối.
“Tôi không muốn quyền chọn cổ phần, tôi muốn tiền mặt.”
Sếp sững ra:
“Tại sao?”
“Vì tôi không muốn tiếp tục ràng buộc mình với lợi ích tương lai của bất kỳ ai nữa.”
Anh ấy cười:
“Tô Thi Vân, cô thay đổi rồi.”
“Ừ, thay đổi rồi.”
Trở nên tốt hơn.
Chiều hôm đó, tôi nhận được một gói hàng.
Không có tên người gửi.
Mở ra xem, bên trong là một xấp bản sao bệnh án.
Của Lục Kiến Quốc.
Chẩn đoán mới nhất: suy thận mạn giai đoạn cuối, cần ghép thận càng sớm càng tốt.
Hiện tại mỗi tuần chạy thận năm lần, kèm suy tim và thiếu máu nặng.
Kèm theo là một mảnh giấy nhỏ, chữ viết của mẹ chồng.
“Vân Vân, mẹ xin con. Nhà của Kiến Quốc bán rồi, nhưng tiền vẫn không đủ.”
“Bác sĩ nói nếu không ghép thận nữa, nó sẽ mất mạng.”
“Con có thể cho mẹ vay chút tiền không? Mẹ quỳ xuống xin con.”
Tôi bỏ tờ giấy và bệnh án lại vào gói hàng.
Gọi chuyển phát nhanh đến lấy.
Trả về nguyên địa chỉ cũ.
Tôi đứng ở cửa, gió thổi qua.
Giờ này năm ngoái, tôi còn ngồi trên hành lang bệnh viện chờ Lục Kiến Quốc chạy thận xong.
Năm nay, tôi ở trong chính căn nhà của mình, làm những việc mình muốn làm.
Tối đó, mẹ tôi gọi điện tới.
“Con gái, con nghe nói chưa? Con đàn bà của Kiến Quốc bỏ chạy rồi.”
08
“Chậc chậc, đúng là tạo nghiệp. Đứa bé mới bảy tuổi.”
Mẹ tôi hừ một tiếng.
“Nó đáng đời. Con cũng đừng mềm lòng.”
“Con sẽ không mềm lòng nữa.”
“Thế là tốt.”
Mẹ tôi ngập ngừng một chút.
“Con gái, mẹ giới thiệu cho con một người nhé?”
“Con đừng vội từ chối. Người này tốt lắm, mẹ xem ảnh rồi, trông sáng sủa, chưa từng kết hôn…”
“Mẹ.”
“Được được được, mẹ không nói nữa. Con tự quyết.”
Tôi cầm điện thoại, lướt album ảnh.
Ảnh của tám năm qua toàn là bệnh án, phiếu xét nghiệm, hộp thuốc.