Lựa Chọn Từ Những Dòng Chữ Kỳ Lạ

9

Tuần thứ ba kể từ khi dòng chữ biến mất, Tinh Thần Công Nghệ gặp phải cuộc khủng hoảng nghiêm trọng nhất kể từ khi niêm yết.

Tôi xông vào văn phòng của Trình Dã, thấy anh đang cau chặt mày nhìn chằm chằm vào màn hình máy tính, trên bàn vương vãi hơn chục bản báo cáo.

“Những lỗ hổng mà truyền thông phanh phui… có thật không?” Tôi đặt mạnh cuốn Tuần san Tài chính mới xuất bản xuống bàn, hàng tít đập vào mắt:

“Tinh Thần Công Nghệ lộ lỗ hổng chí mạng, hàng chục triệu dữ liệu người dùng có nguy cơ rò rỉ.”

Trình Dã day mạnh thái dương, giọng trầm khàn vì mệt mỏi:

“Lỗ hổng có thật, nhưng chuyện rò rỉ dữ liệu thì bị phóng đại. Nhóm kỹ thuật đang khẩn trương vá lại, vấn đề là cổ phiếu đã rớt 15%.”

Tôi bỏ túi xách xuống, kéo ghế ngồi đối diện anh:

“Em cần làm gì?”

Ngày trước có dòng chữ, tôi luôn được nhắc nhở trước khi sóng gió ập đến. Nhưng giờ đây, chúng tôi chỉ có thể dựa vào chính mình.

Ánh mắt Trình Dã bỗng dịu hẳn:

“Ở lại… cùng anh thức trắng đêm, được không?”

Thế là 72 tiếng tiếp theo, chúng tôi gần như không chợp mắt.

Tôi lo truyền thông và thuyết phục nhà đầu tư tiềm năng, anh thì dẫn dắt nhóm kỹ sư ngày đêm khắc phục hệ thống.

Đến rạng sáng ngày thứ tư, khi hệ thống cuối cùng cũng ổn định, cả hai chúng tôi đều kiệt sức, ngã xuống sofa trong văn phòng, mệt đến mức ngón tay cũng chẳng buồn cử động.

“Em còn nhớ dòng chữ từng nói gì không?” Trình Dã đột nhiên hỏi, “về cuộc khủng hoảng này.”

Tôi lắc đầu:

“Trước khi biến mất, chúng chưa từng nhắc đến.” Ngừng một lát, tôi khẽ hỏi, “Anh… có hy vọng chúng quay lại không?”

Trình Dã nghiêng người, nhìn thẳng vào mắt tôi, nghiêm túc nói:

“Không. Em có biết không, đây là lần đầu tiên anh thấy một cuộc khủng hoảng lại… trọn vẹn đến thế.”

Anh vươn tay vuốt phẳng nếp nhăn nơi giữa chân mày tôi, mỉm cười khàn khàn:

“Bởi vì từng bước, từng bước… đều là do chúng ta tự mình vượt qua.”

Tim tôi khẽ nóng lên. Phải rồi, không còn dự báo, không còn con đường tắt, vậy mà chúng tôi vẫn làm được.

Khủng hoảng qua đi, cổ phiếu của Tinh Thần Công Nghệ không những hồi phục mà còn lập kỷ lục mới.

Báo chí tài chính thi nhau ca ngợi khả năng xử lý khủng hoảng của Trình Dã, nhưng trong các buổi phỏng vấn, anh lại đẩy hết công lao về phía tôi.

“Nguyễn Ly chính là chiếc neo định hải của tôi.”

Anh nói trước ống kính, đôi mắt dịu dàng đến mức khiến tôi tim đập loạn nhịp.

Tối hôm đó, Trình Dã thần thần bí bí bảo muốn đưa tôi đến một nơi. Xe chạy thẳng về phía ngoại ô, và dần dần tôi nhận ra con đường này—chính là lên ngọn núi ấy, nơi từng xảy ra cuộc đối đầu với Sở Hoài Cẩn, cũng là nơi anh từng tổ chức sinh nhật cho tôi.

Tại sao lại đến đây?” Tôi tò mò hỏi.

Trình Dã chỉ cười, nụ cười đầy ẩn ý:

Đến nơi rồi em sẽ biết.”

Đỉnh núi nay đã hoàn toàn thay đổi.

Nơi từng chỉ là một bãi đất trống, giờ được biến thành khu vườn ngoài trời rực rỡ—hoa tươi nở rộ khắp nơi, ánh nến lung linh trải dài, ở giữa là một bàn ăn phủ khăn trắng tinh khôi.

“Đây là…” Tôi kinh ngạc nhìn quanh, tim đập thình thịch.

Trình Dã nắm tay tôi đi đến bên vách đá. Ở đó đặt sẵn một giá vẽ, trên tấm toan là bức tranh sơn dầu còn dang dở—một bé gái mặc váy xanh đang chia miếng bánh sinh nhật cho cậu bé bên cạnh.

“Anh đã tìm em suốt năm năm,” Trình Dã khẽ nói, “rồi lại mất thêm mười năm nữa mới đủ can đảm đứng trước em với chính bộ mặt thật.”

Nói xong, anh xoay người, quỳ xuống trên một gối.

Anh rút từ túi áo ra một chiếc hộp nhung nhỏ. Khi nắp bật mở, tôi ngừng thở—bên trong là một chiếc nhẫn kim cương với thiết kế độc nhất. Viên đá chính được cắt tỉa thành hình hoa uất kim hương, chính giữa còn gắn thêm một viên ngọc lam lấp lánh.

“Uất kim hương là loài hoa em thích nhất.” Anh ngẩng đầu nhìn tôi, giọng trầm mà run nhẹ. “Còn viên lam bảo này… vì lần đầu anh gặp em, em mặc chiếc váy xanh ấy.”

Thế giới trước mắt tôi bỗng nhòe đi. Nước mắt trào ra không kìm nổi.

“Nguyễn Ly…” Anh hít một hơi sâu, dường như cả trái tim đặt trong câu nói, “lấy anh nhé? Anh không cần biết trước tương lai, chỉ muốn cùng em viết nên tương lai.”

“Em đồng ý!” Tôi gần như bật khóc hét lên, nhào thẳng vào vòng tay anh.

Trình Dã ôm siết tôi, sau đó nâng bàn tay run rẩy của tôi lên, trịnh trọng đeo chiếc nhẫn vào. Dưới bầu trời đầy sao, anh cúi xuống hôn tôi—nụ hôn dịu dàng mà kiên định, như một lời thề trọn đời.

Đám cưới được ấn định ba tháng sau. Trong lúc bận rộn chuẩn bị, tôi bất ngờ nhận được một email từ Tây Tạng.

Người gửi là Sở Hoài Cẩn.

“Nghe nói em sắp kết hôn, chúc mừng.”

Email ngắn gọn, câu chữ kiềm chế, có lẽ là nén lại vô số tâm tình.

“Ở Đại Chiêu Tự, anh đã tìm được sự bình yên. Cảm ơn em hôm đó đã bao dung.

Đính kèm, anh gửi một món quà nhỏ.”

Tôi nhìn chằm chằm vào tệp đính kèm, trong lòng dấy lên một nỗi xao động khó tả…

Phụ lục trong email là một bức ảnh điện tử của thangka—tranh Phật giáo Tây Tạng. Trên đó vẽ Bạch Độ Mẫu, nữ thần tượng trưng cho trí tuệ và từ bi. Điều khiến tôi bất ngờ là, gương mặt của Bạch Độ Mẫu lại có vài phần giống với Lâm Vãn Thu.

Tôi đưa email cho Trình Dã xem. Anh trầm mặc rất lâu, cuối cùng chỉ nhẹ giọng nói:

“Anh ấy đã buông bỏ rồi. Thật tốt.”

Ngày cưới, trời trong xanh rực rỡ. Trình Dã kiên quyết muốn thêm một tiết mục đặc biệt—một dàn hợp xướng do các em nhỏ ở viện phúc lợi biểu diễn, hát ca khúc 《Ánh trăng nói hộ lòng tôi》.

“Những đứa trẻ đó…” Tôi khẽ hỏi.

“Là từ Mái ấm Mặt Trời.” Anh siết tay tôi, mỉm cười, “Anh từng hứa với bọn nhỏ, khi kết hôn nhất định sẽ mời chúng đến.”

Nhìn những gương mặt trong sáng, nụ cười ngây thơ của lũ trẻ, trái tim tôi bỗng dâng lên một niềm chắc chắn không thể lay chuyển: tôi đã lấy được người đàn ông tốt nhất thế gian này.

Cuộc sống sau hôn nhân bận rộn mà tràn đầy. Trình Dã tiếp tục lèo lái Tinh Thần Công Nghệ, còn tôi thì tiếp quản một phần công việc ở tập đoàn Nguyễn thị. Chúng tôi trở thành “cặp đôi vàng” trong giới kinh doanh, thường xuyên sóng đôi tham dự các sự kiện lớn nhỏ.

Một năm sau, vào một buổi sáng, tôi bị đánh thức bởi hương thơm dịu nhẹ. Trình Dã mặc tạp dề đứng bên giường, trên tay là khay điểm tâm bày biện tinh xảo.

“Chào buổi sáng, vợ yêu.” Anh đặt khay xuống, bàn tay dịu dàng xoa lên bụng tôi—nơi đã hơi nhô cao. “Và chào hai bảo bối của anh nữa.”

Đúng vậy, chúng tôi sắp chào đón cặp song sinh—một niềm vui bất ngờ mà ngay cả những dòng “đạn mạc” năm xưa cũng không thể báo trước.

“Anh nhớ hôm nay có lịch khám thai không?” Tôi vừa ngồi dậy, vừa nhận ly nước ép.

“Dĩ nhiên.” Anh cẩn thận khoác áo cho tôi, “Anh đã hủy hết mọi cuộc họp.”

Kết quả khám thai hoàn toàn bình thường. Trên đường về, Trình Dã bỗng rẽ xe vào cổng Mái ấm Mặt Trời.

“Anh muốn cho các con xem nơi anh đã lớn lên.” Anh giải thích, rồi dịu dàng đỡ tôi xuống xe.

Bọn trẻ trong viện phúc lợi đã quen thuộc với tôi, vừa thấy liền ùa tới, tò mò xoa bụng tôi, ríu rít hỏi:

“Em trai em gái bao giờ chui ra vậy ạ?”

Viện trưởng Lý dẫn chúng tôi đi tham quan phòng vui chơi mới xây. Trên tường treo bức ảnh chụp trong lễ cưới của tôi và Trình Dã.

“Trình Dã từ nhỏ đã khác người rồi.” Viện trưởng khẽ nói với tôi, ánh mắt đầy hoài niệm, “Trong khi những đứa trẻ khác khóc đòi đồ chơi, nó lại bảo: ‘Để cho những ai cần hơn con.’”

Bà dịu dàng nhìn về phía xa, nơi Trình Dã đang ngồi kể chuyện cho lũ trẻ chăm chú lắng nghe, rồi xúc động mỉm cười:

“Giờ thấy nó hạnh phúc thế này, tôi thay mẹ nó mà mừng.”

Mắt tôi bỗng nhòe đi. Nếu đạn mạc vẫn còn, liệu có hiện lên một dòng chữ rằng: cậu bé mồ côi, từng lặng lẽ chịu đựng cô độc năm nào, rồi sẽ trở thành một người chồng, một người cha dịu dàng đến vậy?

Trên đường về, Trình Dã trầm ngâm khác thường. Dừng đèn đỏ, anh bỗng nói:

“Anh muốn đặt tên con là Niệm Từ và Hoài An.”

“Niệm Từ… Hoài An…” Tôi khẽ nhẩm lại, “có ý nghĩa gì đặc biệt sao?”

“‘Từ’ là tên của mẹ anh, ‘An’ lấy từ tên bố anh.” Anh nhỏ giọng, ánh mắt xa xăm, “Anh muốn con cái mình nhớ về ông bà nội.”

Tôi siết chặt tay anh: “Tên rất đẹp.”

Song sinh chào đời vào một ngày xuân ấm áp. Chị gái ra trước, được đặt tên Trình Niệm Từ; năm phút sau, cậu em trai cũng cất tiếng khóc đầu đời—anh nhất quyết để con trai mang họ tôi: Nguyễn Hoài An, chỉ khẽ nói:

“Vì nhà họ Nguyễn cũng cần có người kế thừa.”

Trong phòng sinh, Trình Dã mỗi tay ôm một đứa bé, đôi mắt đỏ hoe, giọng run run mà tràn đầy hạnh phúc:

“Chúng thật sự hoàn hảo.”

Nhìn người đàn ông từng một thời nổi danh ăn chơi, nay lại cẩn thận ôm lấy đứa con đỏ hỏn trong lòng, tôi bỗng thấy một niềm mãn nguyện chưa từng có.

Đạn mạc chưa bao giờ từng dự báo về khoảnh khắc này, nhưng thực tại trước mắt lại đẹp đẽ hơn bất kỳ tương lai nào được tiên đoán.

Ngày xuất viện, tôi nhận được một email nữa từ Sở Hoài Cẩn, lần này gửi từ nước Pháp. Anh đã trở thành một chuyên gia nghiên cứu nghệ thuật Phật giáo có chút danh tiếng. Trong mail, anh đính kèm tấm ảnh chụp mình đang thuyết giảng ở bảo tàng Louvre, thần sắc an tĩnh, đôi mắt không còn vương chút u ám như ngày trước.

“Chúc các bé khỏe mạnh lớn lên.”

“Đôi khi sự sắp đặt của số phận, lại tinh tế hơn những gì ta tưởng.”

Tôi đem bức ảnh cho Trình Dã xem, anh chỉ mỉm cười:

“Xem ra anh ấy đã tìm được con đường của mình.”

Phải rồi, mỗi người đều đã tìm thấy lối đi.

Sở Hoài Cẩn tìm được sự cứu rỗi trong nghệ thuật Phật giáo.

Trình Dã tìm thấy bến đỗ trong gia đình.

Còn tôi…

Tôi nhìn vào hai đứa trẻ đang ngủ ngoan trong cũi, rồi lại quay sang ngắm người đàn ông vụng về đang loay hoay pha sữa. Khóe môi bất giác cong lên.

Tôi không cần đạn mạc để báo trước tương lai nữa, bởi bên cạnh tôi đã có một người nguyện cùng tôi dựng xây tương lai.

Và điều đó… còn quý giá hơn bất kỳ sự tiên đoán nào.

— Toàn văn hoàn —