Ký Ức Đợi Chờ

15

Tay trái tôi vừa tháo chỉ, Phí Cảng vẫn chưa tỉnh lại.

Tôi đến nhà hàng Ánh Hoàng Hôn.

Khi mặt trời bắt đầu lặn, ở bàn bên có người đang cầu hôn.

Tiếng reo hò vui vẻ vang lên khắp nhà hàng, cô gái đỏ mặt, khẽ gật đầu nhận nhẫn.

Hai người họ hạnh phúc nắm tay rời đi, để lại những tràng vỗ tay và ánh mắt ngưỡng mộ.

Người phục vụ dọn bàn, vừa làm vừa cảm thán:

“Lần trước có một người đàn ông cực kỳ đẹp trai bao trọn cả nhà hàng này — từ quy trình, nghi thức, thậm chí độ ẩm không khí, anh ta đều đích thân xác nhận.”

“Nhưng cuối cùng, cả anh ta và cô bạn gái đều không đến.”

“Không biết đó lại là một câu chuyện buồn thế nào nữa.”

Mặt trời khuất hẳn, chỉ còn lại ráng chiều, ánh sáng mềm mại đến chói mắt.

Tôi nhìn một lúc, không hiểu sao lại thấy mắt cay xè, nước mắt lặng lẽ rơi xuống.

Tôi không thể phủ nhận, trên đời này ngoài Phí Cảng, sẽ không còn ai khiến tôi yêu đến tận cùng — và hận cũng đến tận cùng — như thế nữa.

Đêm xuống, tôi trở lại bệnh viện.

Phí Cảng vẫn nằm yên lặng trên giường, gương mặt anh như được tạc bằng dao, sắc nét mà điềm tĩnh, tựa như mỗi tối trước kia khi nằm bên tôi.

Giây tiếp theo, anh lẽ ra phải mở mắt — đôi mắt khiến tôi vừa yêu vừa hận — nhìn tôi, rồi khẽ hôn lên môi tôi.

Tôi khẽ mở miệng nói:

“Tôi đã nghĩ kỹ rồi.”

“Lời xin lỗi của anh, tôi không chấp nhận.”

“Anh có nỗi khổ riêng, điều đó là thật.”

“Nhưng tổn thương anh gây ra cho tôi, cũng là thật.”

“Phí Cảng, chúng ta… không thể quay lại nữa.”

Gió đêm lướt qua khung cửa sổ, tôi khẽ nói:

“Nhưng tương lai — vẫn còn để ngỏ.”

(Toàn văn hoàn)

Ngoại truyện — Ý nghĩa của việc “tạo ra con thuyền”

Phí Cảng đã mơ rất lâu.

Trong mơ, người anh thấy đầu tiên là Lê Chu năm 19 tuổi.

Khi ấy, bộ phận đang tuyển thành viên mới, anh là trưởng nhóm, cô là người mới gia nhập.

Cả nhóm cùng đi ăn món Âu, cô gọi bít tết chín tám phần, khiến mọi người bật cười trêu chọc.

Cô gái có làn da trắng mịn, gò má ửng đỏ lan đến tận cổ, rồi biến mất trong cổ áo sơ mi trắng.

Dù xấu hổ như thế, cô vẫn mỉm cười, thật thà nói:

“Xin lỗi, nhà em không khá giả, chưa từng ăn món Tây bao giờ.”

Sau này, cô gái ấy — người từng chưa biết cắt bít tết, từng đi giày cao gót cũng suýt ngã — lại có thể sải bước tự tin giữa đô thị hoa lệ, liên tục đạt được vị trí dẫn đầu.

Giống như một chiếc thuyền nhỏ, yếu mềm mà kiên cường, không bao giờ chịu khuất phục.

Phí Cảng yêu và thương cô gái ấy vì sự chân thành và mạnh mẽ hiếm có ấy.

Vậy nên anh chọn hóa thân thành một bến cảng an toàn, dùng sự che chở tỉ mỉ để giúp cô được nghỉ ngơi, không cần mạo hiểm.

Nhưng lâu dần, anh giống như người đàn ông trong những bộ phim truyền hình cũ — cưới được người phụ nữ mình yêu, thề rằng sẽ bảo vệ cô cả đời.

Lời thề ấy là thật, nhưng sự kiêu ngạo và xem thường khi cô bắt đầu phụ thuộc vào anh — cũng là thật.

Anh quên mất rằng Lê Chu vốn là người có thể sánh vai cùng anh, chứ không phải nấp sau lưng anh.

Anh cứ ngỡ mình đang hi sinh, đang gánh vác gánh nặng gia tộc, đang dọn đường cho tương lai hai người.

Nhưng anh quên rằng tương lai vốn được tạo nên từ từng khoảnh khắc của hiện tại.

Anh phớt lờ nỗi khổ sở, dằn vặt của cô, để mặc cô dần héo mòn và lụi tàn.

Những con thuyền neo mãi trong cảng là an toàn nhất, nhưng đó không phải mục đích của việc tạo ra một con thuyền.

Là một bến cảng, điều anh nên làm là nói với con thuyền nhỏ ấy rằng:

“Dù em có đi đến đâu, vẫn luôn có một nơi chờ em trở về bình yên.”

Thế nhưng anh lại ngăn cản con thuyền ra khơi, khiến cô đánh mất sự tự tin và giá trị của chính mình.

Anh yêu cô — nhưng đã yêu sai cách.

Trong giấc mơ, Phí Cảng cầu nguyện không ngừng, anh muốn quay lại quá khứ.

Thượng đế tiếc nuối nói với anh: “Quá khứ… không thể quay lại.”

Nhưng vị thần của anh lại nói:

“Tương lai — vẫn còn để ngỏ.”

Phí Cảng từ từ mở mắt.

Anh nghĩ — nếu Lê Chu tha thứ cho anh, thì thật tốt.

Nếu cô không tha thứ, cũng không sao.

Lần này, anh sẽ tôn trọng mọi lựa chọn của cô — vô điều kiện.

Hết