Chương 8 - Khối U Trong Bụng Mẹ
Bằng chứng dồn dập, dư luận dần xoay chiều — không ai còn mắng tôi nữa.
Ngược lại, mọi người xem tôi như tấm gương vượt nghịch cảnh, khen ngợi rằng “trong hoàn cảnh khắc nghiệt như vậy vẫn vươn lên trở thành thủ khoa”.
Tỉ lệ thuận với sự tôn vinh dành cho tôi là sự khinh bỉ hướng về cha mẹ họ Bạch.
Giới xã hội ở Bắc Kinh nhỏ hẹp, mà hai người họ trước đó lại khoe khoang quá mức, tự để lộ địa chỉ nhà khi nhận phỏng vấn.
Khi dư luận đảo chiều, họ lập tức trở thành đối tượng bị phỉ nhổ khắp mạng.
Người ta đặt cho họ biệt danh “Cặp cha mẹ độc ác nhất mạng”.
Không tìm được nguồn thận phù hợp, bệnh tình của Bạch Hạo Thiên ngày càng xấu.
Không bao lâu, nó phải dựa vào máy thở để sống.
Trước khi tôi rời khỏi Bắc Kinh, tin nó qua đời trong bệnh viện đã truyền đến.
Lần kế tiếp gặp lại cha mẹ họ Bạch, là vào kỳ nghỉ đông năm nhất đại học.
Tôi cùng vài người bạn thân đi ăn tối, không ngờ vừa bước ra khỏi quán thịt cừu liền bắt gặp hai người họ — gầy gò, tiều tụy, ánh mắt mệt mỏi.
Họ không còn chút dáng vẻ oai phong của năm xưa; mới bốn mươi mấy tuổi mà đã trông như đôi vợ chồng già.
Thấy tôi bước ra, họ vội vàng chạy tới, ánh mắt run rẩy, đầy cầu khẩn.
“Tình tình, nghe nói con giờ là người của nhà nước, ba mẹ cũng chẳng liên lạc được với con. Ngày mai là ba mươi Tết rồi, con về nhà với mẹ đi, mẹ làm bánh bao nhân thịt lợn hương hồi mà con thích nhất hồi nhỏ.”
Trong mắt mẹ ánh lên giọt lệ.
Ba tôi cũng nói khẽ:
“Còn cả quả cherry con thích nữa, mẹ mua cả thùng, chỉ đợi con về ăn thôi. Con về ở với ba mẹ hai ngày rồi hãy đi, được không?”
Dưới ánh đèn đường, hai người trông nhỏ bé, tội nghiệp, trên áo còn phủ đầy bông tuyết — chắc họ đã chờ tôi rất lâu.
Giữa ánh nhìn của mọi người, tôi bước lên vài bước.
Ánh mắt họ bỗng sáng rực, lóe lên tia hy vọng.
Khi đi ngang qua tôi lạnh lùng nói:
“Hai người cũng biết, đó là hồi nhỏ. Giờ tôi chẳng thích thịt hương hồi, cũng chẳng thích cherry nữa.”
Cô bé từng thích những thứ đó — đã chết từ năm chín tuổi, chết trong sự thiên vị của chính cha mẹ mình.
Tôi có tư cách gì thay cô ấy nói lời tha thứ đây?
Tôi chỉ khẽ chào các bạn, rồi bước nhanh về chiếc xe đỗ ở góc đường — chiếc xe do quốc gia cử tài xế riêng đưa đón tôi.
“Tình tình, ba mẹ biết sai rồi… Giờ chúng ta chỉ còn mình con thôi mà…”
Chiếc xe khẽ rẽ vào con phố tuyết phủ trắng.
Hai người họ nhào tới cửa kính, gào khóc thảm thiết, tiếng kêu vang vọng giữa đêm đông.
Tôi nhìn thẳng phía trước, ra hiệu cho tài xế lái tiếp.
Phía sau là quá khứ.
Phía trước — là con đường của riêng tôi.