Chương 12 - Khi Vợ Cũ Gặp Lại Chồng Cũ
“Đi thôi.”
Anh nói.
“Đi đâu?” tôi hỏi dù đã biết.
“Đi tới nơi có thể khiến chúng ta… lại trở thành người một nhà.”
Anh chớp mắt với tôi.
Lần đầu tiên tôi phát hiện, người đàn ông luôn nghiêm nghị này cũng có lúc… tinh nghịch như vậy.
Chúng tôi nắm tay nhau tới cục dân chính.
Vẫn là nơi ba năm trước.
Nhân viên nhìn thấy chúng tôi, sững lại.
“Ơ, lại là hai người à? Sao lại đến nữa?”
Hạ Kiêu siết chặt tay tôi, nhìn nhân viên, cười thẳng thắn.
“Đồng chí, chúng tôi đến tái hôn.”
Giọng anh vang, chắc, như đang tuyên thệ.
Tôi nhìn anh, lòng đầy ắp thứ gọi là hạnh phúc.
Ba năm trước, tại đây, tôi ký vào đơn ly hôn, cảm thấy đời mình xám xịt.
Ba năm sau, cũng tại đây, tôi ký vào đơn đăng ký kết hôn, biết rằng cuộc đời mình mới thực sự bắt đầu.
Bước ra khỏi cục dân chính, nắng vừa đẹp.
Hạ Kiêu bế bổng tôi lên, xoay mấy vòng tại chỗ.
“Hứa Gia Ngôn, giờ em là của anh rồi. Cả đời này đừng hòng chạy nữa.”
“Chưa chắc ai chạy đâu.”
Tôi cười, ôm cổ anh.
Chúng tôi như hai kẻ ngốc, đứng trước cổng cục dân chính cười đến nghiêng ngả.
Không xa, Tuế Tuế đang vỗ tay cổ vũ.
“Ba mẹ phải luôn ở bên nhau nhé!”
Sẽ vậy.
Chúng tôi sẽ vậy.
Lần này, mãi mãi.
11
Chúng tôi không làm ầm ĩ.
Chỉ báo tin này cho hai bên gia đình.
Mẹ tôi ở đầu dây bên kia khóc nức nở, cứ nói mãi: “Về là tốt rồi, về là tốt rồi.”
Bố mẹ Hạ Kiêu thì ngay hôm sau đã từ quê chạy lên.
Xách theo đủ thứ đặc sản, nắm tay tôi, mắt đỏ hoe.
“Gia Ngôn, là Hạ Kiêu có lỗi với con. Sau này nó mà dám bắt nạt con, cứ nói với chúng ta, chúng ta giúp con đánh nó!”
Hạ Kiêu đứng bên cạnh, bị bố mình lườm mấy cái, không dám hé lời.
Vị huấn luyện viên nói một là một trên thao trường, trước mặt bố mẹ lại ngoan như tân binh.
Nhìn dáng vẻ lép vế của anh, tôi không nhịn được cười.
Thật tốt.
Cái cảm giác gia đình đầy hơi ấm đời thường này… thật tốt.
Chúng tôi chuyển về căn nhà ở khu gia đình.
Chân Hạ Kiêu vẫn chưa hoàn toàn khỏi, đơn vị đặc cách cho anh nghỉ dài hạn.
Thế là anh thành “ông nội trợ toàn thời gian” của nhà.
Mỗi sáng, anh chống nạng, nhảy lò cò trong bếp nấu bữa sáng cho tôi và Tuế Tuế.
Buổi trưa, nghiên cứu đủ loại thực đơn dinh dưỡng, nấu canh cho tôi.
Buổi tối, khi chúng tôi ngủ rồi, anh còn lau dọn nhà cửa sạch bong.
Tôi bảo anh đừng vất vả, thuê người giúp việc là được.
Anh không đồng ý.
Anh nói: “Những gì trước đây anh nợ em, anh phải bù từng chút một.”
Anh bỏ hết thói quen xấu.
Không hút thuốc, cũng không uống rượu.
Tật vứt tất bừa bãi khi về nhà cũng biến mất.
Anh chăm sóc cuộc sống của tôi chu đáo đến từng chi tiết.
Nhớ nấu nước gừng đường đỏ khi tôi đến kỳ.
Nhớ xoa vai khi tôi làm việc mệt.
Nhớ hâm sữa ấm cho tôi trước khi ngủ.
Anh đem tất cả tình yêu không nói thành lời, hòa vào những ngày tháng bình dị ấy.
Tất nhiên, có vài “thói quen cũ” vẫn giữ lại.
Ví dụ như anh vẫn thích biến cuộc sống thành hệ thống nhiệm vụ.
Trên tường nhà xuất hiện một bảng trắng nhỏ.
Trên đó viết: 【Nhiệm vụ gia đình tuần này】
Một, đồng chí Hứa Gia Ngôn phải đảm bảo ngủ đủ tám tiếng mỗi ngày, không được thức khuya.
Hai, đồng chí Hạ Tuế Tuế phải hoàn thành bài thủ công ở mẫu giáo và học tự mặc quần áo.
Ba, đồng chí Hạ Kiêu phụ trách hậu cần toàn gia đình, đồng thời giám sát việc thực hiện hai nhiệm vụ trên.
Mỗi lần nhìn thấy, tôi vừa buồn cười vừa bất lực.
Tuế Tuế lại cực kỳ hưởng ứng.
Ngày nào cũng như một chiến sĩ nhỏ, hăng hái hoàn thành nhiệm vụ rồi chạy đi “báo cáo”.
“Báo cáo ba! Đồng chí Hạ Tuế Tuế đã hoàn thành nhiệm vụ mặc đồ, xin kiểm tra!”
Hạ Kiêu sẽ nghiêm túc kiểm tra, rồi dán một ngôi sao lên bảng hoa điểm tốt của con.
Đủ mười ngôi sao sẽ đổi được phần thưởng.
Dưới sự “quản lý kiểu quân đội” của Hạ Kiêu, Tuế Tuế ngày càng hoạt bát, tự tin hơn.
Con không còn sợ nói chuyện với người lạ.
Thậm chí trong buổi liên hoan ở trường, con còn chủ động đăng ký hát hợp xướng.
Con đứng trên sân khấu, mặc váy công chúa xinh xắn, hát thật to.
Tôi đứng dưới nhìn, nước mắt chảy ra lúc nào không biết.
Hạ Kiêu ôm tôi từ phía sau, đặt cằm lên vai tôi.
“Em xem, con gái chúng ta giỏi chưa.”
“Ừ.” tôi gật đầu, “Con gái của chúng ta.”
Là “chúng ta”.
Không phải “của em”, cũng không phải “của anh”.
Từ này… thật dễ nghe.
Có lúc tôi cũng hỏi anh.
“Hạ Kiêu, anh có từng hối hận không?”
“Hối hận gì?”
“Hối hận… năm đó ly hôn với em.”
Anh im lặng một lúc, rồi ôm tôi thật chặt.
“Hối hận.”