Chương 5 - Khi Tình Yêu Biến Thành Đau Khổ

“Phải đó, tội nghiệp lắm. Mấy hôm trước còn thấy nó bế con đi khám bệnh, đứa bé bé tí, vậy mà nói chết là chết.”

“Cũng tại không có tiền chữa bệnh. Nghe nói bố đứa bé mặc kệ hai mẹ con sống chết, tạo nghiệp thật!”

Hũ tro?

Đứa bé chết rồi?

Không có tiền chữa bệnh?

Từng từ như bom nổ trong đầu Thẩm Thời Yến.

Anh lao tới, túm chặt cánh tay một bà trong đó, mắt đỏ ngầu.

“Bà vừa nói gì? Ai chết?!”

Bà ta bị dọa giật mình, vùng vẫy đáp:

“Là người phụ nữ ở tầng ba đó! Con trai chết rồi, cô ta nghĩ quẩn nên tự thiêu!”

Sắc mặt Thẩm Thời Yến lập tức trắng bệch.

Anh lảo đảo lùi lại một bước, lẩm bẩm:

“Không thể nào… đứa bé không chết… cô ta đang lừa tôi…”

“Nhất định là cô ta đang lừa tôi!”

Anh như đang cố tự thuyết phục chính mình, lặp đi lặp lại câu đó hết lần này đến lần khác, nhưng trong giọng nói lại lẫn vào thứ run rẩy mà chính anh cũng không nhận ra.

Anh đột ngột quay người, gào lên với trợ lý phía sau:

“Đi tra đi!”

“Cho tôi tra! Tra toàn bộ hồ sơ tử vong của tất cả bệnh viện trong thành phố! Tra cả nhà hỏa táng!”

“Tra người đàn bà đó! Tra đứa trẻ đó! Đào họ lên cho tôi!”

Gào xong, anh như bị rút cạn sức lực, loạng choạng quay về xe.

Về đến nhà, anh đá mạnh cửa xông vào.

Từ Man đang ngồi trong phòng khách, soi gương, đắc ý thử đeo một đôi bông tai.

Đôi bông tai ấy trong suốt lấp lánh — chính là món đồ trợ lý vừa mua lại từ tiệm cầm đồ,

di vật của mẹ Tần Tang.

Nhìn thấy đôi bông tai đó, sợi dây cuối cùng trong đầu Thẩm Thời Yến đứt phựt.

Anh lao tới, bóp chặt cổ Từ Man, hai mắt đỏ ngầu.

“Tháo ra!” Anh gào lên. “Cô không xứng!”

Đêm khuya, Thẩm Thời Yến ngồi một mình trong phòng khách trống trải.

Anh nhìn vết máu nhỏ trên tấm thảm — chưa kịp lau sạch, đã khô lại và chuyển sang màu đen.

Đó là máu từ ngón tay bị chặt của Tần Tang.

Nỗi sợ hãi vô tận như thủy triều, nhấn chìm toàn bộ con người anh.

6

Trợ lý làm việc rất nhanh.

Sáng hôm sau, một tập hồ sơ được đặt lên bàn làm việc của Thẩm Thời Yến.

Đó là giấy chứng nhận hỏa táng.

Ở mục tên người chết, rõ ràng viết ba chữ — Thẩm Niệm An.

Là “niệm”.

Niệm trong “nhớ thương”.

Tuổi: năm tuổi.

Người thân liên hệ: Tần Tang.

Tay Thẩm Thời Yến run đến mức gần như không cầm nổi tờ giấy mỏng manh ấy.

Anh cho người lấy mẫu máu lưu tại trạm hiến máu chợ đen ở bệnh viện, làm giám định ADN khẩn cấp.

Kết quả ra rất nhanh.

Độ trùng khớp với ADN của anh: 99,99%.

Cha con ruột.

Đứa bé bị anh mắng là “thằng ngốc”… là con trai ruột của anh.

Trước mắt Thẩm Thời Yến tối sầm, anh phải vịn bàn mới đứng vững, rồi cúi người nôn thốc nôn tháo — nhưng chẳng nôn ra được gì ngoài vị đắng chát của mật.

Trợ lý lại đưa cho anh một thứ khác.

Một hộp bánh bằng sắt đã hoen gỉ.

“Thẩm tổng, cái này tìm được trong đống đổ nát… là di vật duy nhất của phu nhân.”

Tay Thẩm Thời Yến run rẩy mở hộp.

Bên trong không có tiền, không có trang sức.

Chỉ có một cuốn nhật ký dày, và một xấp hóa đơn viện phí dày cộp.

Anh mở cuốn nhật ký.

Nét chữ là của Tần Tang, gọn gàng, sạch sẽ.

Không có một câu oán trách hay nguyền rủa anh.

Chỉ toàn là ghi chép sinh hoạt.

5/3, trời nắng. An An hôm nay biết gọi “mẹ” rồi, nhưng sức khỏe con vẫn không tốt, bác sĩ nói có thể do bẩm sinh.

12/8, trời mưa.

Đưa An An đi tái khám, bác sĩ nói tim có tiếng thổi, cần theo dõi lâu dài.

Hôm nay được trả lương làm thêm, 800 tệ, mua cho An An một hộp sữa nhập khẩu.

1/10, trời nắng. An An tròn ba tuổi, con rất thông minh, biết đọc nhiều bài thơ Đường.

Nhưng lại sốt nữa, tôi sợ quá.

Hôm nay đi làm diễn viên đóng thế cho một đoàn phim, ngã từ độ cao ba mét xuống, cảnh quay 8 giây, được 1.500 tệ. Đủ tiền thuốc cho An An rồi.

…

Từng trang từng trang, ghi chép toàn là bệnh tình của An An và từng khoản chi tiêu.

Rửa bát, phát tờ rơi, làm vệ sinh, đóng thế…

Không có một đồng nào dùng cho bản thân cô.

Quần áo trên người cô, mãi mãi chỉ là những bộ đồ cũ bạc màu vì giặt quá nhiều.

Cô chưa từng mua nổi một món đồ xa xỉ, chưa từng ăn một bữa tiệc đàng hoàng.

Tay Thẩm Thời Yến lật đến trang cuối cùng.

Trang giấy ấy đã bị máu thấm đẫm, nhăn nhúm cứng lại.

Trên đó chỉ có một câu, nét chữ nguệch ngoạc, điên loạn:

“Thời Yến, em cho anh ngón tay, anh cứu An An được không? Em xin anh.”

Ngày tháng — chính là ngày anh nhìn thấy cô cụt ngón tay.

“Ầm ——”