Chương 14 - Khi Tài Sản Quyết Định Phận Người
“Bán xong thì tiền đâu?”
“Anh ta nói phải trả nợ.”
“Nợ gì?”
“Anh ta nợ tiền bên ngoài.” Cô ta cúi đầu. “Tháng trước em mới biết.”
“Bao nhiêu?”
“Hơn 600 nghìn.”
“Còn 430 nghìn?”
“Đã đổ vào đó.”
Tôi nhìn cô ta.
“Bây giờ cô nói với tôi vì mục đích gì?”
“Em muốn ly hôn.” Cô ta nói. “Em không muốn gánh khoản nợ đó.”
“Cô có thể làm chứng cho những đoạn trò chuyện này không?”
Cô ta do dự ba giây.
“Có thể.”
12
Ngày 14 tháng 10, phiên sơ thẩm có phán quyết.
Hợp đồng mua bán nhà vô hiệu.
Kết luận giám định chữ viết cho thấy chữ ký của Tôn Ngọc Lan trên hợp đồng không phải do chính bà viết.
Camera tại quầy ngân hàng ngày 20 tháng 4 cho thấy người thực hiện giao dịch chuyển khoản không phải Tôn Ngọc Lan.
Tiền tiết kiệm phải được hoàn trả theo quy định về khoản lợi bất chính.
Việc sang tên xe cũng bị hủy bỏ.
Ngày nhận được bản án, tôi xin nghỉ nửa ngày, về nhà đọc cho mẹ chồng nghe.
Bà ngồi trên xe lăn, đã có thể tự cầm cốc uống nước.
Nghe xong, bà nói:
“Đủ rồi.”
“Cái gì đủ rồi?”
“Đến đây là đủ.”
Tôi gấp bản án lại.
“Mẹ, tiền không lấy lại được.”
“Mẹ biết.”
“Nó không có khả năng trả.”
“Mẹ biết.”
“Vậy chúng ta kiện để làm gì?”
Bà suy nghĩ rất lâu.
“Để mọi người biết mẹ không cho.”
Tháng 11, căn nhà trở lại đứng tên mẹ chồng.
Bà đề nghị chuyển về đó ở.
Bác sĩ nói sức khỏe của bà cho phép, nhưng tầng sáu thì không được.
Chúng tôi rao bán căn nhà cũ, được 680 nghìn.
Sau đó, chúng tôi mua một căn nhà cũ nhỏ có sân ở tầng một trong cùng khu vực với giá 390 nghìn.
290 nghìn còn lại được gửi tiết kiệm có kỳ hạn, đứng tên mẹ chồng.
Ngày chuyển nhà, bố chồng đến.
Bây giờ ông sống một mình trong căn nhà do cơ quan phân.
Ông đứng ở cửa, không bước vào.
“Bố có thể sống ở đây không?”
Mẹ chồng ngồi trong phòng khách.
“Ông tự nói đi.”
“Một mình tôi không nấu cơm được.”
“Bốn mươi năm qua ông chưa từng nấu cơm.”
“Tôi sẽ học.”
Mẹ chồng nhìn ông rất lâu.
“Ở thì được.”
“Được.”
“Tiền do tôi quản.”
Ông há miệng rồi gật đầu.
Chí Thành không đến.
Tháng 12, cậu ta và Tưởng Văn ly hôn.
Khoản nợ hơn 600 nghìn được tòa phán quyết là nợ cá nhân của cậu ta.
Cậu ta chuyển ra ngoại ô thuê nhà.
Có lần Chí Viễn gặp cậu ta trên đường.
Trở về, anh chỉ nói ba câu với tôi.
“Nó gầy đi rồi.”
“Anh không nói chuyện với nó.”
“Anh mua cho mẹ một chiếc xe lăn mới.”
Tháng 3 năm sau, mẹ chồng đã có thể vịn khung tập đi được mười bước.
Ngày sinh nhật bà, chúng tôi đến ăn cơm.
Đồng Đồng vẽ tặng bà một bức tranh.
Trong tranh có bốn người đứng trước cửa một căn nhà có sân.
Mẹ chồng hỏi:
“Đây là ai?”
“Đây là bà nội, đây là ông nội, đây là bố, đây là mẹ.”
“Còn bà?”
“Bà chính là bà nội mà.”
“Không, bà hỏi người đang được bế này.”
“Đó là con.”
Mẹ chồng bật cười.
Ăn cơm xong, bà gọi tôi vào phòng ngủ.
Bà lấy một thứ từ dưới gối ra.
Một cuốn sổ màu đỏ.
Đó là sổ tiết kiệm kiểu cũ.
“Cái này cho con.”
Tôi nhận lấy.
Mở ra.
Khoản tiền gửi đầu tiên vào năm 2014 là tám nghìn.
Sau đó, mỗi năm đều có một khoản, hai nghìn, ba nghìn, năm nghìn.
Khoản cuối cùng vào tháng 12 năm 2023 là mười nghìn.
Tổng cộng 114.300.
Chủ tài khoản là Tôn Ngọc Lan.
“Đây là gì?”
“Tiền mẹ để dành.”
“Mẹ để dành suốt mười năm?”
“Mẹ bắt đầu để dành từ năm con bước vào nhà này.”
Tôi khép sổ tiết kiệm lại.
“Mẹ, tại sao mẹ để dành số tiền này?”
“Mẹ nghĩ sau này nếu mình không cử động được thì không thể hoàn toàn trông chờ vào các con trai.”
“Vậy tại sao ngày 18 tháng 4 mẹ không ký?”
Bà nhìn ra ngoài cửa sổ.
“Bởi vì nếu ký, cuốn sổ này cũng không giữ được.”
Tôi đặt sổ tiết kiệm trở lại tay bà.
“Mẹ tự giữ đi.”
“Mẹ cho con.”
“Con không lấy.”
“Chu Mẫn.”
“Mẹ, con chưa bao giờ làm những chuyện này vì tiền.”
Tay bà khẽ run.
“Mẹ biết.” Bà nói. “Mẹ chỉ muốn con biết trong lòng mẹ vẫn phân biệt được đúng sai.”
“Con biết mẹ phân biệt được.”
“Mẹ vẫn luôn phân biệt được.” Bà nói. “Chỉ là trước đây mẹ không dám nói.”
Tôi ngồi bên giường.
“Bây giờ mẹ dám rồi.”
“Bây giờ mẹ dám rồi.”
Tôi bước ra khỏi phòng ngủ. Chí Viễn đang xới đất trong sân.
Anh muốn trồng cho bà một vườn rau.
Tôi đứng ở cửa nhìn một lúc.
“Mẫn Mẫn.”
“Ừ.”
“Em có hối hận không?”
“Hối hận chuyện gì?”
“Hối hận vì đã gả vào nhà anh.”
Tôi nhìn mảnh đất trong sân.
“Em từng hối hận một lần.”
“Khi nào?”
“Chiều ngày 6 tháng 5.”
“Lần bố gọi cho em?”
“Không.” Tôi nói. “Là tối hôm đó, khi em tìm thấy chiếc túi trong ngăn kéo.”
“Tại sao?”
“Bởi vì lúc ấy em nhận ra mười năm qua trong sổ sách của gia đình anh, em chỉ là một con số có thể bị xóa về không bất cứ lúc nào.”
Anh dừng công việc trong tay.
“Còn bây giờ?”
“Bây giờ người ghi sổ là em.”
Tháng 4, tôi được thăng chức quản lý.
Lương tăng từ bảy nghìn lên chín nghìn sáu.
Tôi thuê một người giúp việc theo giờ mới, mỗi tuần đến ba lần để hỗ trợ mẹ chồng tập phục hồi.
Hộ lý được đổi sang làm nửa ngày vì bà đã có thể tự chăm sóc một phần.
Bố chồng học được cách nấu cháo và hấp trứng.
Một hôm, ông gọi cho tôi.
“Tiểu Mẫn.”
“Bố nói đi.”
“Hôm nay bố làm thịt kho.”
“Vâng.”