Khi Nỗi Đau Chưa Ngủ Yên

“Cả đời này, mẹ đã từng quan tâm con chưa?” — Giang Hoài nhìn mẹ, giọng trầm thấp.

“Chỉ có cô ấy — chỉ có Trì Trì là thật lòng với con.”

Trong mắt bà Giang thoáng qua một tia bối rối, nhưng nhanh chóng biến mất.

“Quan tâm? Ta nuôi con ăn, cho con mặc, cho con học, còn định nghĩa nào khác nữa hả? Ta đào tạo con làm người thừa kế, thế mà con còn dám nói ta không quan tâm à?”

Giang Hoài đột nhiên nổi giận, hất tung cả chiếc bàn:

“Mẹ biết mà! Con cần đâu phải là mấy thứ đó!”

Không khí trong phòng lạnh ngắt, hai người kết thúc buổi gặp trong cơn giận dữ.

Giang Hoài vẫn không biết nơi tôi được chôn cất.

Anh quay về, đập phá cả biệt thự, gần như phát điên.

Tôi hiểu anh đang giận điều gì — giận rằng dù đã mất hết, anh vẫn không thoát khỏi cái nhà địa ngục ấy.

Hà Vận chủ động hủy hôn ước.

Lần cuối cùng gặp Giang Hoài, cô ta nói:

“Giang Hoài, anh sẽ không bao giờ hạnh phúc đâu. Cả đời này, anh sẽ không có hạnh phúc.”

Tôi thấy sắc mặt Giang Hoài dần tái đi, máu trên mặt rút sạch.

Bà Giang tức giận, ra lệnh nhốt anh vào căn gác mái cao nhất.

Khi bị đẩy vào, tôi thấy ánh mắt anh tràn đầy sợ hãi — nỗi sợ chưa từng có.

Anh run rẩy, gào thét, đấm mạnh vào cửa:

“Mở cửa! Mở ra cho tôi! Tôi cảnh cáo các người, mở cửa ra ngay!”

Từ phẫn nộ, anh dần chìm vào tuyệt vọng.

“Mẹ! Con sai rồi! Mẹ ơi, mở cửa cho con đi!” — anh khóc như một đứa trẻ.

Lúc đó tôi mới nhớ ra — suốt bảy năm qua anh chưa bao giờ dám ở trong bóng tối một mình.

Mỗi đêm, anh đều để lại một chiếc đèn nhỏ sáng suốt đêm.

Hóa ra, cái “điên” của anh chỉ là kế hoạch — anh muốn lợi dụng cái chết của tôi để giả điên, hòng trốn khỏi ngôi nhà tù túng ấy.

Nhưng tuổi thơ của anh — sống trong bóng tối, chịu áp lực, bị bạo hành tinh thần — đã khiến anh chia tách nhân cách.

Trong căn gác u tối, anh ngồi một mình, thì thầm với không khí:

“Đừng sợ.”

Anh đang tự dỗ chính mình.

Rồi anh khóc, khóc đến thiếp đi.

Ngày hôm sau, bà Giang mở cửa gác mái, nhìn anh:

“Tỉnh rồi chứ?”

Giang Hoài ngẩng đầu, vẻ mặt vô hồn:

“Con tỉnh rồi.”

“Còn định giả vờ sao?” — hóa ra, bà Giang sớm biết anh giả điên.

Giang Hoài khẽ lắc đầu, ngoan ngoãn đến tội nghiệp — nào giống một người đàn ông hai mươi lăm tuổi?

“Con chỉ muốn biết một điều… Mẹ có thể nói cho con biết cô ấy ở đâu không? Con chỉ muốn… nhìn cô ấy lần cuối.” — anh quỳ xuống, cầu xin.

Lần này, có lẽ vì thương con, bà Giang mềm lòng, gật đầu.

Giang Hoài lái xe như điên, lao đến nơi chôn tôi.

Nhưng khi đến nơi — bia mộ của tôi không có tên.

Anh quỳ xuống, khẽ gọi:

“Trì Trì… Anh đến muộn rồi… Xin lỗi em…”

Anh lấy từ túi áo vest ra chiếc vòng tay thủ công — chính tay tôi từng dạy anh đan — đặt lên mộ.

“Cái vòng này đẹp không? Là em dạy anh làm đấy.”

“Anh yêu em từ rất lâu rồi — từ khi em cho anh ăn mì tương đen, từ khi em mang hạt dẻ nóng đến, từ khi em ngồi bên giường trông anh giữa cơn sốt.”

“Anh không bị yếu sinh lý như họ nói đâu. Anh cố tình nói dối mẹ anh đấy.”

“Cha anh mất sớm, công ty đều do mẹ gánh vác. Bà ấy quá khao khát có người thừa kế — nên anh trở thành công cụ.”

“Ngày biết em mang thai, anh thật sự vui. Anh đã nghĩ… chỉ cần em sinh con, anh sẽ đưa đứa bé cho mẹ, rồi chúng ta sẽ rời khỏi nơi này, sống một cuộc đời mới.”

Nói đến đây, anh bật khóc, ôm lấy tấm bia lạnh ngắt, nước mắt hòa vào máu.

Anh cắn rách ngón tay, lấy máu viết lên bia mộ:

“Mộ của người vợ yêu — Ninh Trì Trì.”

Miệng anh khẽ run, lặp đi lặp lại:

“Trì Trì của anh sao có thể vô danh được… Em là vợ anh mà…”

.

Tôi dốc hết sức lao đến, muốn lau đi hai chữ “Vợ yêu” trên bia mộ.

Nhưng tay tôi chỉ xuyên qua tấm đá lạnh lẽo ấy — vô hình, vô dụng.

Giang Hoài… anh còn muốn tiếp tục diễn trò trước mộ tôi sao?

Diễn lâu quá, cuối cùng chính anh cũng không phân biệt nổi thật giả nữa rồi.

“Ninh Trì Trì, anh còn muốn ăn mì tương đen…” — anh lẩm bẩm.

Nhưng ngay sau đó, ánh mắt anh bỗng trở nên nghiêm nghị, nhìn vào khoảng không trước mặt, giọng run rẩy hét lên:

“Ninh Trì Trì chết rồi! Cô ấy chết rồi! Anh vĩnh viễn không thể ăn mì tương đen nữa!”

Rồi đột nhiên, anh hoảng loạn, bịt chặt tai, gào lên:

“Không! Cô ấy chưa chết!”

Anh điên cuồng lắc đầu, ngực phập phồng dữ dội.

“Cô ấy chết rồi! Đây là mộ của cô ấy!” — giọng anh lại đổi, trầm khàn, như thể trong anh tồn tại một người khác.

Căn bệnh ấy tái phát rồi — con quái vật trong lòng Giang Hoài lại trỗi dậy.

Người đàn ông ấy từng giấu thi thể của tôi, chỉ vì sợ người khác “đoạt mất tôi”.

“Cô ấy chưa chết! Đây không phải mộ của cô ấy!”

Anh lao tới, bắt đầu dùng tay trần đào đất, điên cuồng, tuyệt vọng.

…

Ngay cả khi tôi đã chết, anh vẫn không chịu để tôi được yên.

“Anh sẽ đào em ra! Đây không phải là mộ của em! Anh sẽ chứng minh!”

Nhưng đang đào dở, anh dừng lại, toàn thân run rẩy.

Anh ngồi sụp xuống trước bia mộ, thì thầm:

“Xin lỗi… Trì Trì… hắn lại xuất hiện rồi.”

Giang Hoài cắn chặt môi, dường như đã hạ quyết tâm:

“Trì Trì, sau này anh sẽ không đến nữa. Anh sợ… anh sợ hắn phát điên, lại làm tổn thương em.”

Anh đắp lại nấm mộ cho ngay ngắn, nhìn lần cuối.