Khi Nỗi Đau Chia Cắt

Tôi và em trai đều là con nuôi.

Cha mẹ nuôi vốn có một cặp song sinh trai gái, nhưng khi hai đứa lên ba thì chẳng may lạc mất.

Sau đó, họ quyết định nhận nuôi một đứa trẻ —

chính là em trai tôi.

Nó không phải em ruột, tôi lớn hơn nó bốn tuổi.

Lúc nhận nuôi, thằng bé nắm chặt lấy tay tôi, vừa khóc vừa nói:

“Muốn nhận thì phải nhận cả hai! Không nhận chị, con không đi đâu hết!”

Cha mẹ nuôi do dự một lát, rồi cũng đưa cả tôi về nhà.

Tôi biết rất rõ vị trí của mình trong ngôi nhà đó —

tôi không phải đứa trẻ họ chọn, chỉ là đi kèm.

Người họ yêu thương, nuông chiều là em trai tôi.

Còn tôi… chỉ như “bạn học kèm” được đính thêm vào.

Nhưng cũng chẳng sao. Em trai tôi thương tôi lắm.

Với lại, làm “bạn học kèm” cũng có gì xấu đâu.

Tôi thấy vậy là đủ rồi.

Cho đến năm ba đại học, cuối tuần tôi về nhà.

Trong nhà bỗng xuất hiện hai người lạ.

Vương mụ mụ – cô giúp việc – lắp bắp giới thiệu:

“Đây là hai đứa con của ông bà Chu, vừa tìm thấy hôm qua.”

“Ông bà mừng lắm, tối qua đã đón chúng về. Sau này các con phải hòa thuận đấy nhé.”

Tôi sững người hai giây, rồi gật đầu:

“Vâng.”

Cô gái ngồi trên sofa, vắt chân, liếc tôi bằng khóe mắt.

Còn chàng trai bên cạnh cúi đầu im lặng, không nói gì.

Không khí lúng túng đến ngột ngạt.

Tôi hỏi:

“Tiểu Khải đâu rồi?”

“Cậu ấy đang thu dọn đồ trên lầu,” Vương mụ mụ đáp.

“Ông Chu nói căn phòng đó hướng nắng tốt, để dành cho A Siêu ở.”

A Siêu — chắc là tên chàng trai kia.

Tôi chào qua loa rồi lên lầu tìm em trai.

Phòng nó đã dọn xong gần hết, chuyển sang căn hướng bắc — diện tích tương đương, chỉ khác hướng.

Thằng nhóc còn vui ra mặt.

“Chị ơi! Cha mẹ tìm được con ruột rồi, tốt quá! Chị không biết đâu, trước đây mẹ cứ nghĩ tới chuyện này là lại khóc thầm. Giờ tìm được rồi, mẹ chắc vui lắm.”

Tôi nhìn nó, khẽ lắc đầu trong lòng.

Ngây thơ quá, em trai à.

Người ta vừa về đã bắt em dọn phòng, mà em vẫn cười được…

E rằng từ nay, người phải khóc lén chính là em đó.

Lúc ấy, ngoài hành lang vang lên tiếng bước chân.

Tôi quay lại nhìn — cô gái ban nãy đang đứng ở cửa, nét mặt dịu dàng vô tội.

“Chào chị, em là Tiểu Tĩnh — Chu Tư Tĩnh. Tên mới cha mẹ vừa đặt cho em.”

Nhanh thật, đổi cả họ rồi.

“À đúng rồi,” cô ta cười khẽ, “em lên nói với chị một tiếng. Ngoài căn phòng này ra, có thể phải làm phiền chị dọn sang chỗ khác một chút.”

“Cha nói, bọn em từ nhỏ đã thân thiết, không thể tách nhau, nên muốn em ở ngay cạnh phòng A Siêu.”

Cô ta chớp chớp mắt, đôi mắt ươn ướt, giọng mềm mại, thoang thoảng hương trà.

Hợp với cái tên thật.

Tôi bật cười:

“Được thôi, căn phòng này mùa hè thì nóng, mùa đông lại lạnh, tôi cũng sớm muốn đổi rồi.”

“Cha cứ bắt tôi ở bên giám sát thằng em học hành, chẳng khác nào gia sư không công. Cũng may có em về, cứu tôi một mạng đấy!”

Tôi cảm kích nắm tay cô ta, cười ngọt ngào nói cảm ơn liên tục — nhưng từng lời, từng chữ đều mang theo d//ao nh//ọn.

Cô có thể cướp phòng,

nhưng vị trí trong lòng cha mẹ… chưa chắc đâu.

Dù cô là con ruột, thì cũng chỉ vừa mới trở thành “bạn học kèm” của em trai thôi.

Nghe tôi nói vậy, mặt cô ta hơi sầm lại.

Tôi mỉm cười, xoay người bước đi.

Hừ, con trà xanh này… trình còn non lắm.

2.

Tối hôm đó, cha mẹ nuôi trở về, ôm chặt hai đứa con ruột mà khóc nức nở.

Lúc ấy tôi mới biết — ban ngày họ đi làm thủ tục đổi hộ khẩu và tên.

Họ đưa cho cha mẹ nuôi trước của hai đứa kia một khoản tiền lớn,

đổi lại, mang con mình về.

Tôi và em trai đứng bên cạnh, chẳng khác gì hai kẻ ngoài cuộc.

Nhưng thấy em tôi cười nhẹ, mắt long lanh xúc động,

tôi nghĩ — nếu mọi thứ cứ yên bình thế này, cũng tốt.

Tiếc là, tôi nghĩ sai rồi.

Sáng hôm sau, trong phòng của Chu Tư Siêu vang lên một tiếng hét.

Tôi chạy ra, thấy em trai đang ôm đầu, máu chảy xuống theo khóe mắt.

Chu Tư Tĩnh nhào vào lòng mẹ nuôi, khóc nức nở, vừa khóc vừa nói không còn mặt mũi nào gặp ai nữa.

Em trai tôi chưa kịp lau máu, vội vàng xin lỗi:

“Xin lỗi, xin lỗi, là em vô ý đi nhầm phòng.”

Tôi mới nhận ra — Chu Tư Tĩnh chỉ mặc một chiếc áo phông rộng, bên dưới là quần lót ren.

Tôi thầm bĩu môi.

Giả vờ cái gì chứ?

Dù là chị em ruột đi nữa, ai lại ăn mặc thế trong phòng em trai mình?

Tôi cố nhịn cơn muốn trợn mắt, nhanh chóng lấy thuốc băng bó cho em.

“Chị, em không sao đâu, chỉ bị cuốn sách rơi trúng thôi.”

“Cha mẹ, chuyện này do em, mải nghĩ bài toán, quên mất là mình không ở phòng đó nữa.”

Mẹ nuôi nhìn vết thương trên trán em tôi, lúc này mới lộ vẻ xót xa:

“Ôi, đứa nhỏ ngoan, chuyện này không trách con. Nhưng sau này nhớ gõ cửa trước khi vào phòng, được chứ?”

Em tôi ngoan ngoãn gật đầu.

Sau đó, khi hai chị em đi cùng nhau lên lầu, tôi nghe cha nuôi nói nhỏ:

“Giờ nhà có bốn đứa, phải để ý hơn một chút… dù sao tụi nó cũng không có quan hệ máu mủ.”

Mẹ nuôi khẽ ho một tiếng.

Em tôi khựng lại giữa cầu thang.

3.

Để chào mừng Chu Tư Siêu và Chu Tư Tĩnh trở về, cha mẹ nuôi tổ chức một bữa tiệc gia đình.

Tôi và em trai ngoan ngoãn phối hợp.

Từ sau vụ đó, tôi nhận ra — em trai không còn vui vẻ như trước nữa.

Ở nhà, trừ khi cần thiết, nó gần như không ra khỏi phòng.

May mà học sinh lớp 12 phải ở ký túc suốt năm ngày mỗi tuần.

Thời gian nó ở nhà cũng ít.

Họ hàng vây quanh hai đứa “con ruột” mà ríu rít,

thỉnh thoảng lại liếc tôi và em trai một cái.

Tôi chẳng phản ứng gì.

Tôi biết họ nghĩ gì — đang hóng hớt xem “kịch vui”.

Câu chuyện “giả thật – thật giả”, “con nuôi – con ruột” ấy mà,

trong tiểu thuyết nào chẳng có một trận đại chiến?

Huống hồ, lần này còn kèm thêm hai anh em song sinh “vừa đoàn tụ đã sóng gió”.

Thế nên, ừ, kịch chắc chắn hay lắm.

Biểu chị Dương Lệ nhân lúc mọi người đang cụng ly, ghé sát tôi:

“Dạo này hai chị em sống chắc khó lắm nhỉ?”

“Tạm tạm thôi, cũng bình thường.”

Tôi bình thản nhấp một ngụm nước.

Dương Lệ không chỉ là chị họ, mà còn là bạn cùng ký túc xá đại học với tôi.

“Dù sao họ cũng là con ruột của dì và dượng, trước chưa tìm được thì không sao, giờ tìm rồi, sau này mọi thứ trong nhà đều là của họ thôi!”

“Cô với em mình cũng nên hiểu chuyện, biết thân biết phận, đừng nghĩ tới mấy thứ không thuộc về mình…”

Ơ kìa?

Đây là chị họ từng nịnh tôi không rời nửa bước sao?

Ngày xưa chị ta đến nhà tôi, lần nào chẳng nịnh bợ, xin đồ trang điểm hay quần áo tôi không dùng nữa.

Giờ lại bày đặt dạy đời tôi.

Tôi thấy buồn nôn, đứng dậy nói muốn đi rửa tay.

Từ nhà vệ sinh ra, đại sảnh tiệc ở tầng hai.

Vừa bước đến cầu thang, tôi nghe thấy giọng nói trên đầu vang xuống.

“Đây là nhà tôi! Đó là cha mẹ tôi! Cô mặt dày vừa thôi, bám mãi không thấy xấu hổ à?”

Là Chu Tư Tĩnh…

Có vẻ hai chị em kia quyết định ra tay với em trai tôi trước —

vì nó nhỏ tuổi, mà cha mẹ nuôi thì rõ ràng thương nó hơn,

nên họ muốn ép chúng tôi rời đi.

“Cũng là cha mẹ tôi. Làm ơn tránh đường.”

Giọng em tôi lạnh tanh.

Chu Tư Tĩnh gào lên, giọng the thé:

“Cha mẹ mày? Một đứa mồ côi vớ vẩn như mày mà cũng dám xưng hả?”

Rồi — “rầm” — một tiếng.

Hai bóng người lăn từ cầu thang xuống.

Một là em trai tôi, một là Chu Tư Siêu.

Chu Tư Tĩnh vội hét lớn:

“Người đâu! Có chuyện rồi!”

“Cha! Mẹ! Chính nó đẩy A Siêu ngã đó!!”

Tôi mở to mắt, ló đầu nhìn từ dưới cầu thang lên.

Hừ, con trà xanh này… diễn dở thật.

Tôi đỡ em trai dậy — cầu thang thấp, chỉ vài bậc, chưa kịp trầy da đã bị vu oan.

Họ hàng nghe tiếng, kéo nhau ùa ra.

Tôi và em trai đứng một bên,

còn “đệ trà xanh kia ngồi dưới đất, chu môi, ôm chân.

Miệng mọi người lập tức dồn về phía chúng tôi:

“Trời ơi, sao lại đẩy người ta ngã thế này!”

Tôi phản bác ngay:

“Nói bậy! Ai thấy chúng tôi đẩy?”

Câu nói gọn gàng, rành rọt.

“Đúng là không có giáo dục!”

“Biết mà, không nên nhận nuôi con bé này! Con gái nhớ lâu, nuôi kiểu gì cũng chẳng quen!”

“Chiếm mất bao nhiêu năm yêu thương của người ta, giờ còn làm ra chuyện thế, đúng là đồ vong ân bội nghĩa!”

Một đám người vây quanh tôi, chỉ trỏ, mắng mỏ,

ngón tay họ chọc thẳng vào lưng tôi.

Em trai tôi nửa người chắn trước, bị đẩy mấy cái vẫn không tránh.

Tôi chỉ lên góc trần nhà:

“Đừng vội kết tội. Camera ngay kia. Muốn biết ai đẩy, cứ xem đi.”

“Ca… camera?”

Hai chị em kia đồng loạt quay lại, vẻ hoảng hốt hiện rõ trên mặt.

“Vớ vẩn, kiểm tra gì mà kiểm tra!”

Cha nuôi lên tiếng, cố tỏ ra công bằng:

“Đều là người trong nhà, va chạm nhỏ thôi. A Siêu, đứng dậy đi, đất bẩn lắm.”

“Tiểu Khải, con xin lỗi em một tiếng đi.”

Hả?

Xin lỗi á?

Tôi sững sờ.

Em trai nắm chặt tay tôi.

Từ lúc đám họ hàng ùa vào mắng tôi, nó đã luôn che chắn trước mặt tôi, không buông ra.

“Chị, mình đi thôi.”

Giọng nó nghẹn lại.

“Đi à? Đi rồi, nơi này chẳng còn là nhà em nữa đâu.”

Em tôi nhìn mẹ nuôi, mắt ngấn nước.

Mẹ nuôi đang cúi xuống xoa gối cho Chu Tư Siêu, chẳng buồn liếc lấy một cái.

Chẳng ai quan tâm đến nó — ngoài tôi.

“Được, đi thôi.”

“Ngày đoàn tụ của họ, chúng ta không làm phiền nữa.”

4.

Tôi nắm tay em trai, dắt nó bước ra khỏi cổng.

Thằng bé tội nghiệp, mũi đỏ ửng, sụt sịt liên hồi.

Yếu đuối, thật sự quá yếu đuối — chẳng giống chút nào một thằng con trai.

“Đừng khóc nữa, xấu quá.” Tôi cau mày, giọng đầy chán ghét.

“Chị ơi, sau này… chúng ta không còn nhà nữa rồi… hu hu hu…”

“Ai nói thế?”

“Ngay bây giờ, mình sẽ có nhà mới.”

Tôi hất cằm về phía trước — trước cổng khách sạn là một hàng xe sang nối dài.

Trong số đó, chiếc xe đắt nhất đột nhiên mở cửa.

Một người đàn ông trung niên lao xuống, ôm chặt lấy tôi vào lòng.

Tôi vẫn nắm tay em trai, mỉm cười khẽ:

“Cha.”

“Ấy, ấy! Con gái ngoan của cha! Bao nhiêu năm rồi… cuối cùng con cũng chịu nhận cha rồi à!!”

Nước mắt chảy đầy khuôn mặt “bá tổng” của cha tôi, khóc còn dữ hơn cả em trai tôi.

“Chị… chuyện gì vậy…?”

Tôi tiện tay đẩy ông về phía em:

“Đây, cha mới của em đấy.”

Em trai tôi sững sờ.

Sững suốt nửa tiếng đồng hồ.

Tôi cũng chẳng nói gì thêm.

Trẻ con mà, có những chuyện cần thời gian để tiêu hóa.

Cha tôi biết chuyện xảy ra ban sáng, tức giận đến run người.

“Đúng lúc mấy hợp đồng với nhà họ Chu sắp hết hạn. Nói với bên tập đoàn — không cần gia hạn nữa!”

“Còn sau này, bất kỳ hợp tác nào với họ… hủy hết!”

Giọng ông trầm thấp, xen lẫn phẫn nộ, quyền uy toát ra rõ rệt.

Thư ký bên cạnh cúi đầu lia lịa, như thể chỉ chờ lệnh là lập tức cho nhà họ Chu phá sản.

Nếu tôi không tình cờ thấy khóe môi cha khẽ cong lên,

có lẽ tôi đã tưởng ông thật sự giận.

Có một kiểu “phẫn nộ” — là nín cười đến run người.

“Tôi nói thật, muốn cười thì cười đi, nhịn khó chịu lắm.” Tôi nhắc.

Cuối cùng, ông bật cười ha hả:

“Nếu không phải họ làm ra chuyện này, chắc con vẫn chưa chịu nhận cha đâu nhỉ!”

Cũng đúng.

Thật ra, hai năm trước, cha ruột tôi — một người cực kỳ giàu có — đã tìm ra tôi bằng kết quả xét nghiệm ADN.

Lúc đó ông muốn tôi nhận lại thân phận, về nhà, thừa kế sản nghiệp tỷ đô.

Nhưng khi ấy, em tôi đang học lớp 11, giai đoạn nước rút.

Tôi sợ ảnh hưởng đến nó, nên bảo cha hãy đợi đến khi nó thi xong đại học.

Vốn dĩ, tôi định chờ đến lúc đó mới rời đi.

Nhưng ai ngờ hôm nay lại xảy ra chuyện như thế này —

đến giờ thì, không đi cũng không được.

“Dám bắt nạt con gái tôi mà còn muốn kiếm tiền của nhà họ Lâm à? Đúng là nằm mơ giữa ban ngày!”

Cha tôi hừ lạnh một tiếng, giọng đầy uy lực.

Nhà họ Chu vốn chỉ là trung lưu.

Sau khi ông tìm được tôi, sợ tôi sống khổ,

ông đã cố ý giao cho họ mấy hợp đồng lớn.

Nhờ vậy mà chỉ trong hai năm, họ một bước lên mây, giá trị tài sản tăng gấp bội.

Nhưng giờ, thấy cha tôi thực sự nổi nóng, tôi vội can ông lại —

phần vì không muốn mọi chuyện đi quá xa,

phần vì nghĩ cho em trai.

Dù sao cha mẹ nuôi thương nó thật lòng,

và suốt những năm qua tuy họ không cưng chiều tôi,

nhưng cũng chưa bao giờ ngược đãi.

Những hợp đồng đó… coi như để báo đáp ân dưỡng dục.

Làm ăn là làm ăn,

chỉ cần họ không giở trò nữa, vẫn có thể hợp tác tiếp.

Còn em trai — tôi nhất định phải mang theo.

Từ nay về sau, nó chính là em ruột của tôi.

Bởi năm ấy, khi còn nhỏ,

nó đã nắm tay tôi, khóc nức nở, thề sẽ không đi nếu không có tôi.

Giờ đây, tôi cũng sẽ không bỏ rơi nó.

5.

Chiếc xe chạy vào khu vực xanh mướt, xung quanh là hồ lớn và rặng cây soi bóng.

Gió mát lướt qua mặt nước lăn tăn gợn sóng biếc.

Ban đầu tôi còn tưởng cha đưa hai chị em đi chơi cho khuây khỏa.

Nhưng khi xe dừng lại, tài xế quay đầu nói:

“Đến nhà rồi ạ.”

Nhà?

Xin lỗi… nghèo khiến tôi tưởng tượng hạn chế quá mức.

Tôi không ngờ khu biệt thự của giới siêu giàu lại được xây ẩn sâu trong khu du lịch sinh thái như thế này.

Hai năm trước, khi nhà họ Chu ăn nên làm ra,

họ cũng từng đi xem vài căn biệt thự,

nhưng thứ như thế này — e là ngay cả tư cách xem nhà họ cũng chẳng có.

Cha tôi cười tươi, dẫn tôi và em đi dạo quanh khu nhà.

Không thể phủ nhận, sống ở đây thật yên tĩnh.

Mọi phiền não như tan biến.

Có lẽ… đây chính là “năng lực của đồng tiền.”

Tối đó, cha mẹ nuôi gọi điện tới.

Nói đủ thứ, nhưng chẳng hỏi tôi và em trai đang ở đâu.

Họ chỉ trách:

“Giữa ban ngày, trước mặt bao nhiêu người, sao lại bỏ đi như thế được?”

Cuối cùng tôi không nhịn được, hỏi mẹ nuôi một câu:

“Bà thật sự nghĩ chuyện hôm nay là do con và Tiểu Khải làm sao?”

Bà im lặng rất lâu, rồi mới nói nhỏ:

“Chuyện đó qua rồi, đều là người một nhà, không cần so đo.

Hơn nữa, cha mẹ cũng không trách hai đứa…”

Quả nhiên.

“Không trách” nghĩa là lỗi ở chúng tôi.

Là họ bao dung,

là Chu Tư Siêu và Chu Tư Tĩnh “cao thượng” mà chịu tha thứ.

Tim tôi lạnh ngắt.

“Giờ cũng khuya rồi, đừng trẻ con nữa!”

“Ngày mai Tư Tĩnh và Tư Siêu phải đến trường làm thủ tục nhập học.

Mấy bài kiểm tra đầu vào họ còn vài câu chưa làm được, trước giờ toàn Tiểu Khải giúp. Hai đứa mau về nhà đi!”

Thì ra là vậy.

Hóa ra họ nhớ đến chúng tôi…

chỉ vì hai “đứa con ruột” của họ làm không nổi bài kiểm tra.

“Cha mẹ, chúng con không quay về nữa.”

Có lẽ đây là lần cuối cùng tôi gọi bà là “mẹ”.

“Không về? Vậy hai đứa định đi đâu?” – giọng bà hơi hoảng.

“Tôi đã tìm thấy cha ruột.

Từ nay tôi và em trai sẽ sống với ông ấy.

Không cần phiền đến hai người nữa.”

Tôi nói bình thản.

“Còn nữa, nếu được, xin gửi giúp mấy tài liệu học tập của em tôi ở nhà qua địa chỉ này.

Nó sắp thi đại học rồi, cần dùng gấp.”

Nói xong, tôi đọc địa chỉ.

Chưa để bà phản ứng, tôi dứt khoát ngắt máy.

Không lâu sau, tin nhắn của Chu Tư Tĩnh gửi tới — giọng điệu chua chát, mỉa mai.

“Nghe nói hai người tìm được chỗ ở rồi hả?”

“Cũng may, biết điều mà rút lui sớm.”

“Còn chút tiền trong tay thì nhớ tiêu dè xẻn nhé.

Ở khách sạn tốn lắm, chúng tôi không tài trợ đâu.”

“Đừng để đến lúc hết tiền lại khóc lóc quay về.”

Gửi xong, cô ta cố tình đợi hai phút,

rồi lần lượt thu hồi từng tin nhắn.

Tôi nhìn màn hình sáng rực,

cười khẽ — buồn cười đến mức chẳng còn tức giận nổi.

Đúng là loại người dám làm không dám nhận.

Nhưng không sao.

Tôi đã chụp màn hình lại hết rồi.