Khi Đứa Bé Không Còn Là Sợi Dây Liên Kết

“Hứa Văn Đình.”

Anh chưa bao giờ hối hận đến thế.

Hối hận vì ngày hôm đó khi tôi nổi giận đòi ly hôn, anh đã tát tôi một cái.

Hối hận vì đã kéo cả hai bên gia đình đến, nghĩ rằng có thể dùng áp lực của người lớn để đè tôi xuống.

Anh không muốn ly hôn.

Anh thật sự chưa từng có ý định ly hôn.

Anh chỉ… hưởng thụ cái cảm giác được hai người phụ nữ cùng yêu thương.

Anh chỉ muốn tôi ngoan ngoãn sinh con, để đứa con trở thành sợi dây trói buộc tôi suốt đời, trong khi anh vẫn có thể được thỏa mãn bởi thân thể của mối tình đầu.

Anh thừa nhận.

Anh hẹp hòi.

Anh ích kỷ.

Vì thế —

“Hứa Văn Đình,” anh nói, “từ nay chúng ta đừng liên lạc nữa.”

Anh chỉ thấy mình thật mệt mỏi, mệt đến mức khát khao có thể có một cỗ máy thời gian.

Anh muốn quay lại quá khứ, muốn nói với chính mình khi đó — đừng mạo hiểm, đừng phạm sai lầm, đừng đưa ra một quyết định sẽ khiến mình hối hận cả đời.

“Thời Diễn!”

Hứa Văn Đình đột nhiên hét lên, giọng chói tai:

“Có phải con tiện nhân đó nói gì với anh đúng không!”

“Thời Diễn!”

“Tôi nói cho anh biết, con tiện nhân đó chính là không chịu nổi khi thấy chúng ta hạnh phúc! Cô ta ghen tị, cô ta ganh ghét, cô ta không muốn chúng ta được vui vẻ!”

“Anh quên rồi sao?” Giọng Hứa Văn Đình càng lúc càng the thé, “Anh từng nói, chỉ cần con tiện nhân đó sinh xong đứa con, anh sẽ ly hôn với nó rồi cưới tôi! Anh quên rồi à—”

“Hứa Văn Đình.”

Lần đầu tiên, Thời Diễn ngắt lời cô ta, giọng anh trầm thấp, nghiêm nghị, và nặng nề:

“Vợ tôi — không phải là tiện nhân.”

“Vợ tôi tên là Giang Nhạc Hy.”

“Người vợ duy nhất của tôi — chỉ có Giang Nhạc Hy.”

Trong hành lang bệnh viện, một nhân viên y tế vội vàng chạy tới.

“Ngài Thời, điện thoại này là của cô Giang phải không?”

Màn hình vẫn sáng.

Tôi chưa khóa máy, cũng không đặt mật khẩu. Ai cầm cũng có thể thấy được màn hình ấy — là khung trò chuyện giữa tôi và Hứa Văn Đình.

Bên trong là video HD rõ nét — có tiếng rên rỉ của Hứa Văn Đình, tiếng thở gấp của Thời Diễn, cùng những đoạn ghi âm lời lẽ khiêu khích của cô ta.

Thời Diễn nhìn chằm chằm vào màn hình.

Vẻ mặt anh cứng lại.

Nhân viên y tế thở dài, nhưng vẫn nói thật:

“Ngài Thời, trong những ngày cô Giang nằm viện, cô ấy ngày nào cũng khóc, không có ai đến thăm, cũng chẳng ai quan tâm.”

“Tôi thấy cô ấy thường ngồi nhìn điện thoại, thỉnh thoảng nghe được vài đoạn ghi âm… toàn là những lời rất khó nghe.”

“Ngài Thời.”

“Cô Giang đã được chẩn đoán mắc trầm cảm rồi.”

“Với kết quả như vậy…”

“Ai có thể nói rõ chuyện gì đã xảy ra chứ?”

Nhân viên y tế đưa điện thoại cho Thời Diễn, lại nhìn thoáng qua phòng cấp cứu đang sáng đèn, thở dài rồi rời đi.

Còn Hứa Văn Đình, nghe thấy lời nhân viên ấy, dường như cũng hiểu ra điều gì, liền gào lên, giọng đầy châm chọc:

“Hay quá nhỉ.”

“Giang Nhạc Hy bây giờ khôn rồi, biết giả bệnh trầm cảm để thu hút sự chú ý hả?”

“Cô ta cố tình đấy, tôi nói cho anh biết!”

7

Trên màn hình.

Những dòng chữ khiêu khích của Hứa Văn Đình như từng mũi kim đâm thẳng vào dây thần kinh của Thời Diễn.

Anh mở đoạn ghi âm, giọng Hứa Văn Đình vang lên, chồng chéo với tiếng trong ống nghe.

Trong điện thoại.

Hứa Văn Đình vẫn đang gào chửi:

“Anh đừng tin con tiện nhân đó! Tôi nói cho anh biết, cô ta cố tình mà! Cô ta cố tình đấy!”

Trong đoạn ghi âm.

Hứa Văn Đình cười nhạo:

“Tôi nói cho cô biết, Giang Nhạc Hy, cô chẳng qua chỉ là công cụ thay tôi sinh con thôi. Ngày xưa người ta gọi đó là ‘thông phòng’ đấy — người không có được trái tim của đàn ông mới là kẻ thứ ba.”

“Giang Nhạc Hy, cả đời này cô cũng không bằng tôi đâu.”

“Nếu là tôi, tôi đã đi chết cho xong rồi.”

“Sống làm gì nữa hả?”

“Cha không thương, mẹ không yêu, chồng cũng bỏ — thứ đàn bà tiện tặn như cô, chết đi cho rồi, chết đi!”

Phản hồi lại Hứa Văn Đình, là hai chữ ngắn gọn trong khung chat của tôi:

【Được thôi.】

Như sợi dây cung căng hết mức cuối cùng đột ngột đứt phựt, ánh mắt Thời Diễn dán chặt vào hai chữ 【Được thôi】 ấy.

Anh lại nhớ đến giọng nói trầm tĩnh của tôi khi ngồi trên sân thượng hôm đó:

“Thời Diễn, ngẩng đầu lên đi.”

Rồi —

Anh như thấy lại tôi ngồi ở nơi ấy, gió thổi tung mái tóc, đôi mắt bình thản đến tuyệt vọng.

Một bước lao xuống, không do dự, không ngoái lại, buông bỏ tất cả.

Tiếng ghi âm dừng lại, ống nghe rơi vào tĩnh lặng.

Một lúc sau, Hứa Văn Đình mới run rẩy lên tiếng:

“Thời Diễn…”

“Hứa Văn Đình,” giọng Thời Diễn trống rỗng đến tuyệt vọng, “vợ tôi… đã nhảy lầu rồi.”

“Như cô mong muốn đấy.”

“Vợ tôi tự sát rồi.”