Khi Đứa Bé Không Còn Là Sợi Dây Liên Kết

Bà ta mắng tôi:

“Con trai mà tôi nuôi nấng yêu thương nửa đời người, tại sao phải chịu nhục như vậy vì cô?!”

Bác gái bên nhà Thời Diễn túm lấy tóc tôi, gào lên:

“Con đ* này chính là đồ phá hoại! Là tai họa! Loại đàn bà như mày nên chết đi mới đúng!”

Tôi bị mấy người cùng kéo, da đầu đau rát như bị xé, mặt bỏng rát vì cái tát, và cả nỗi đau tinh thần bị Thời Diễn giày vò dẫm đạp, trong khi ba mẹ tôi vẫn cố khuyên can:

“Hy Hy à, đàn ông ai mà chẳng có lúc sai sót!”

“Dù người đàn ông cả đời chỉ yêu một người, Hy Hy, con đừng quá bướng bỉnh.”

Mẹ tôi vừa khóc vừa nói:

“Ly dị lần hai là đồ bỏ đi, con mà ly hôn thật, sau này ai còn cần con nữa?!”

Ba tôi nhìn tôi bằng ánh mắt đầy chán ghét.

“Nhà này chưa từng có ai ly hôn, tao không chịu nổi mất mặt như thế đâu. Mày mà thật sự muốn ly dị, thì đi chết đi!”

Những lời của ba mẹ tôi…

Trở thành tấm bùa hộ mệnh cho Thời Diễn.

Thời Diễn ôm chặt lấy tôi, khóc lóc van xin:

“Vợ ơi, từ nay anh sẽ không liên lạc với Hứa Văn Đình nữa được không?”

“Em tha thứ cho anh đi vợ ơi!”

“Anh cầu xin em đấy!”

4

m thanh ồn ào tràn ngập khắp nơi.

Tiếng cãi vã.

Tiếng khóc.

Tiếng chửi rủa.

Cùng những lời trách móc, không hiểu, cầu xin tôi tha thứ — tất cả như từng đợt sóng đau đớn không ngừng dồn tới, cướp đi hơi thở của tôi, khiến tôi gần như nghẹt thở. Cuối cùng, tôi gào lên một tiếng điên dại.

“Tại sao chứ!”

“Tại sao!”

Hôm đó, mọi thứ hỗn loạn đến mức máu từ hạ thân tôi chảy ra, khép lại tất cả.

Tôi được đưa vào bệnh viện.

Một tuần nằm viện truyền dịch và kiểm tra, tôi không thấy Thời Diễn đến một lần, nhưng trong vòng bạn bè của Hứa Văn Đình, tôi lại thường xuyên thấy bóng dáng anh.

Thời Diễn đi cùng cô ta chọn đồ nội thất cho căn nhà mới.

Thời Diễn cùng cô ta nấu ăn, làm những món Tây mà cô ta thích.

Thời Diễn cùng cô ta học cắm hoa, tác phẩm đầu tiên họ làm ra — nụ cười của hai người, lại trùng khớp với nụ cười trong bức ảnh thuở thiếu niên.

Hứa Văn Đình ghép ảnh thời trẻ và ảnh hiện tại thành một tấm, kèm dòng chữ:

【Những người yêu nhau thuở thanh xuân cho dù bao lâu đi nữa, cũng sẽ không bao giờ lạc mất nhau.】

Và Thời Diễn — đã bấm “thích”.

Bác sĩ đứng bên giường nhìn tôi, giọng ôn hòa:

“Cô Giang, thai của cô không ổn định, cảm xúc thật sự rất quan trọng.”

“Tôi khuyên cô nên ra ngoài đi dạo nhiều hơn, đừng để mình buồn bực.”

Tôi nhìn vào tin nhắn thoại mẹ tôi gửi trên WeChat:

“Hy Hy à, A Diễn vừa mua cho em trai con cái điện thoại mới, đắt lắm, hơn mười nghìn đấy. Con còn nói nó không yêu con à? Không yêu thì sao nó lại đối xử với nhà mình tốt thế? Con ngoan ngoãn sinh cho nó một đứa con trai mập mạp đi, nghe chưa?”

Trong WeChat, mẹ chồng tôi cũng gửi hình cho tôi xem:

“Tôi vừa đi xem rồi.”

“Thầy bảo, đứa đầu tiên là con trai. Cô đừng suy nghĩ lung tung, nhà này chỉ có mình cô là con dâu thôi.”

Và rồi, tin nhắn mới nhất của Thời Diễn gửi đến:

“Vợ ơi, tối nay anh sẽ về.”

“Anh kết thúc chuyến công tác sớm rồi.”

Cha mẹ thờ ơ với cảm xúc của tôi.

Gia đình chồng thì ép buộc.

Còn chồng tôi — thì chỉ biết nói dối vụng về. Anh tưởng rằng chỉ cần lần trước xóa Hứa Văn Đình trước mặt tôi, thì tôi sẽ không thấy được những hình ảnh trơ trẽn của hai người, cũng sẽ không biết anh đang lừa dối tôi.

Anh vẫn hỏi tôi:

“Vợ ơi, tối em muốn ăn gì?”

“Anh mang vào bệnh viện cho em nhé.”

Cùng lúc đó, Hứa Văn Đình gửi tin cho tôi:

“A Diễn nói rồi, anh ấy không nỡ để tôi sinh con. Chờ cô sinh xong đứa bé này, anh ấy sẽ đuổi cô đi.”

Cọng rơm cuối cùng khiến con lạc đà gục ngã — chính là đây.

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình, tầm mắt dần nhòe đi, rồi gần như bật cười đau đớn mà nhắn lại cho Thời Diễn:

【Thời Diễn.】

【Em muốn ăn bánh bao nhân canh ở quán đầu tiên anh từng dẫn em đến.】

Tôi chưa từng yêu ai, cũng chưa từng được ai trân trọng.

Tình yêu của cha mẹ dành cho tôi, giống như cát trôi qua kẽ tay — ít ỏi và lạnh lẽo.

Nhưng hôm ấy, khi tôi nhìn người con trai ngồi trước mặt, cẩn thận lau chén đũa, đặt bánh bao vào dĩa giấm rồi đẩy đến trước mặt tôi, nở nụ cười ngốc nghếch ấy — tôi đã động lòng.

Tôi đã thật sự muốn cùng anh đi suốt cuộc đời.

Còn bây giờ.

Tôi chờ, rồi lại chờ, chờ đến nửa đêm vẫn không thấy Thời Diễn, chỉ thấy tin nhắn từ Hứa Văn Đình:

“Chỉ nửa tiếng nữa thôi.”

“Chỉ cần nửa tiếng, tôi và Thời Diễn xong rồi.”

“Tôi sẽ để anh ta về với cô.”

Tôi chỉ thấy tim mình đau đến tê dại, đau đến mức chẳng còn cảm giác gì nữa.

Tôi ngồi bên mép sân thượng, đung đưa đôi chân, nhìn chiếc Audi đen quen thuộc chạy vào bãi xe bên dưới.

Tôi bấm gọi điện cho Thời Diễn.

Nhìn anh bước xuống xe, vội vã chạy về phía bệnh viện, vừa đi vừa nghe điện thoại.

“Vợ ơi.”

“Thời Diễn.”

Tôi khẽ gọi anh.