Chương 4 - Hôn Lễ Đầy Bột Trắng

Tôi nhắm mắt. Trên giác mạc vẫn còn vết thương chưa lành, khi khép mắt, niêm mạc bên trong mí mắt cọ qua chỗ tổn thương, đau âm ỉ.

“Cậu giúp tớ điều tra một chuyện.”

“Điều tra gì?”

“Cái bình chữa cháy đó từ đâu ra.”

Thẩm Chiêu sững ra: “Ý cậu là sao?”

“Thiết bị chữa cháy của khách sạn Four Seasons được quản lý thống nhất. Bình chữa cháy ngoài hành lang đều nằm trong hộp cứu hỏa, có niêm phong chì. Trong phòng nghỉ của hôn lễ không trang bị bình chữa cháy. Cậu nghĩ xem, ai lại đặt bình chữa cháy trong phòng trang điểm?”

Hơi thở của Thẩm Chiêu đột nhiên khựng lại một nhịp.

“Cô ta nói cầm nhầm. Vậy có nghĩa là cô ta đã chuẩn bị sẵn một ‘bình phun tuyết’ để mang vào, đúng không? Kế hoạch này được định ra từ khi nào? Cô ta đã nói với ai? Cái bình chữa cháy mà cô ta ‘cầm nhầm’ kia lấy từ đâu ra?”

Tôi mở mắt. Dù nhìn không rõ, tôi vẫn hướng về phía Thẩm Chiêu.

“Nếu một chuyện là sự cố ngoài ý muốn, vậy mỗi mắt xích đều nên là trùng hợp. Nhưng nếu bất kỳ mắt xích nào có dấu vết của sự chuẩn bị trước…”

“Vậy thì không phải trò đùa.” Thẩm Chiêu tiếp lời, giọng đột nhiên lạnh xuống.

“Đúng.”

“Đó là cố ý gây thương tích.”

Tôi đưa tay sờ lọ nước mắt nhân tạo trên tủ đầu giường, vặn nắp nhỏ vào mắt.

Chất lỏng lạnh buốt thấm lên vết thương trên giác mạc, nhói lên một chút.

“Còn một chuyện nữa.” Tôi nói. “Video ngày hôm đó. Sảnh tiệc khách sạn có camera, hành lang ngoài phòng nghỉ cũng có. Cậu giúp tớ lấy được chúng.”

“Lấy bằng cách nào?”

“Không phải cậu là phóng viên sao? Tòa soạn của cậu chẳng phải có cổng truyền thông kết nối với cục thành phố à? Muốn trích xuất camera hành lang cần công an khu vực ra mặt. Cậu giúp tớ báo án.”

Thẩm Chiêu nhìn tôi rất lâu.

Sau đó cô ấy đứng dậy, đeo túi lên vai, đi đến cửa thì quay đầu lại.

“Bùi Tễ.”

“Ừ.”

“Trước đây cậu dễ nói chuyện như vậy, tớ vẫn luôn nghĩ cậu là người mềm tính.”

Tôi không trả lời.

“Hóa ra cậu không mềm.” Giọng cô ấy hơi khàn. “Cậu chỉ vẫn luôn nhẫn nhịn.”

Cửa đóng lại.

Phòng bệnh lại yên tĩnh. Ngoài cửa sổ có tiếng ve kêu, ánh nắng tháng sáu hắt lên rèm cửa, trắng như bột khô của bình chữa cháy.

Tôi cầm điện thoại lên, lần mò mở danh bạ.

Tìm WeChat của Tống Dịch Minh.

Ba năm lịch sử trò chuyện, tôi không xem một dòng nào.

Nhấn “xóa bạn bè”.

Trang chuyển đi.

“Sau khi xóa người bạn này, lịch sử trò chuyện với người này cũng sẽ bị xóa.”

Ngón cái của tôi dừng trên nút “xác nhận”.

Dừng hai giây.

Ấn xuống.

Màn hình rung nhẹ.

Xong rồi.

Sau đó tôi gọi cuộc điện thoại thứ hai.

“Alo, chủ nhà phải không? Tôi là Bùi Tễ, người thuê căn 1404 tòa 2 Phỉ Thúy Uyển ở phía bắc thành phố. Tôi cần thay khóa. Đúng, hôm nay thay luôn.”

4

Tốc độ của Thẩm Chiêu nhanh hơn tôi tưởng.

Ngày thứ sáu cô ấy đến bệnh viện, trong tay xách một chiếc laptop, hai cốc cà phê và một phong bì giấy da bò.

Biểu cảm trên mặt cô ấy là kiểu tôi chưa từng thấy trong tám năm quen biết. Không phải phẫn nộ. Phẫn nộ đã cháy hết ngay từ ngày đầu tiên rồi. Đây là một thứ khác. Lạnh hơn. Trầm hơn.

“Hai chuyện.” Cô ấy mở laptop, xoay màn hình về phía tôi.

Tôi ghé lại gần nhìn. Thị lực của tôi đã hồi phục đến mức có thể nhìn rõ chữ trong phạm vi nửa mét, nhưng vẫn hơi mờ.

Trên màn hình là một đoạn camera giám sát, góc quay từ camera hành lang, dấu thời gian ghi: 10 giờ 47 phút 32 giây, ngày 15 tháng 6.

Trong hình, Phương Dao Dao đi từ cuối hành lang đến.

Trong tay cô ta xách một bình thép màu đỏ.

Không phải đẩy, không phải ôm, mà là xách.

Ngón tay móc vào tay cầm của bình chữa cháy, tay còn lại đang lướt điện thoại.

Cô ta đi đến cửa phòng nghỉ, nhét điện thoại vào túi váy phù dâu, sau đó đẩy cửa đi vào.

Từ lúc xuất hiện ở hành lang đến lúc đẩy cửa, toàn bộ quá trình không do dự, không nhìn nhãn trên thân bình, không có bất cứ biểu cảm bối rối nào mà một người “cầm nhầm” nên có.

Nếu cầm nhầm đồ, ít nhất cũng phải cúi đầu nhìn một cái chứ?

Cô ta thậm chí còn không nhìn.

“Chuyện thứ hai.” Thẩm Chiêu rút từ phong bì giấy da bò ra một xấp giấy in, giũ hai cái.

“Tớ tìm bộ phận an ninh khách sạn kiểm tra hồ sơ phòng cháy. Ngày hôm đó, không thiếu một bình chữa cháy nào trong lối thoát hiểm của khách sạn. Ba mươi sáu bình đều còn nguyên trong hộp cứu hỏa, niêm phong chì hoàn hảo.”

Cô ấy đẩy tờ giấy in đến trước mặt tôi.

“Có nghĩa là, cái bình chữa cháy này là do cô ta mang từ bên ngoài vào.”

Tôi ngẩng đầu nhìn Thẩm Chiêu.

Dù qua tầm nhìn mơ hồ, tôi vẫn có thể thấy môi cô ấy đang run.

“Bùi Tễ.” Cô ấy nói từng chữ một. “Phương Dao Dao tự mang một bình chữa cháy, đi qua hành lang ba mươi mét, đẩy cửa, chĩa vào mặt cậu xịt suốt hai mươi giây.”

“Vậy mà cô ta nói cô ta ‘cầm nhầm bình phun tuyết’.”

“Bình chữa cháy nặng bốn cân. Bình phun tuyết nặng ba trăm gram.”

Thẩm Chiêu cắn môi dưới, giọng rít ra từ kẽ răng: “Cô ta coi cả thế giới là đồ ngu à?”

Ngón tay tôi siết chặt ga giường bệnh, khớp xương trắng bệch.

Không phải vì sợ.

Mà vì một thứ lạnh lẽo rất sâu, thấm từ trong xương ra ngoài.

Cô ta đã tính trước.