Chương 19 - Hai Mươi Triệu Hối Hận

Sau này luật sư Chung nói với tôi, cả quá trình anh ta không nói quá mười câu. Vào cửa ngồi xuống, xem xong tài liệu, cầm bút ký tên, ấn dấu tay, đặt điện thoại và bản photo căn cước lên bàn, đứng dậy rời đi. Toàn bộ quá trình mười một phút. Khớp ngón giữa có một vòng hằn đỏ sẫm do bút ký đè ra. Khi ấn dấu tay, ngón tay anh ta đều run, mực đỏ lem vào kẽ ngón cũng không nhận ra. Có lẽ khi đó anh ta biết, dấu tay đỏ cuối cùng đời này mình ấn không phải trên giấy đăng ký kết hôn.

Khi đi tới cửa, anh ta bỗng dừng lại.

Quay lưng hỏi một câu:

“Yến Sương có ở đây không?”

Luật sư Chung nói không.

Anh ta đứng vài giây, yết hầu lăn một vòng, tròng kính phản chiếu ánh đèn huỳnh quang trong phòng họp, không nhìn thấy mắt. Sau đó anh ta gật đầu, đẩy cửa đi ra.

Chiều hôm bản nhận tội được gửi tới kinh trinh, phần dân sự của tôi chính thức được rút.

Truy tố hình sự không dừng lại. Dữ liệu hậu đài của tài chính Tinh Huy cộng với bản nhận tội của chính Hoắc Đình, vụ án đã chắc như đóng đinh. Tội làm giả chứng cứ của Lâm Du cũng được lập án, giấy chứng nhận đất nhà cũ bố cô ta giao ra được chụp ảnh lưu hồ sơ, liệt vào tài sản dùng để hoàn trả bồi thường.

Tối hôm đó về nhà, tôi lấy chiếc USB kia từ két sắt ra.

Cắm vào máy tính, mở thư mục duy nhất không đặt tên.

Bên trong là bản ghi màn hình hoàn chỉnh bài Tiểu Hồng Thư “chỉ mình tôi nhìn thấy” của Lâm Du. Từ lúc cô ta đăng bài, chỉnh sửa quyền riêng tư, đến lúc nhắn riêng gửi cho tôi tấm ảnh chụp chuyển khoản ngân hàng, toàn bộ dòng thời gian chính xác đến từng giây. Còn có video giám sát phía bên quầy ngân hàng chiều ngày 3 tháng 11 của Hoắc Đình. Khi anh ta ấn vân tay xuống, cơ khóe môi có một độ cong rất nhỏ. Nụ cười ấy chỉ kéo dài vài phần mười giây, nhưng đã được trích từng khung hình.

Mỗi một chứng cứ đều có thể hủy hoại hoàn toàn một con người.

Kiếp trước, chúng hủy hoại tôi.

Đời này, tôi dùng chúng đánh một trận.

Tôi khóa USB lại vào két sắt, khóa điện tử phát ra một tiếng “tít” ngắn. Mở ghi chú điện thoại, bấm vào ghi chú ghim trên cùng: “Để anh ta chết”.

Đầu ngón tay dừng trên phím chỉnh sửa một lát, sau đó tôi xóa từng chữ một.

Con trỏ dừng trên dòng trống, nhấp nháy sáng tắt, giống một tấm bảng trắng đã được lau sạch.

Tôi gõ xuống hai chữ mới.

“Sống tiếp.”

Lưu lại.

Thoát khỏi ghi chú, đặt điện thoại lên tủ đầu giường. Máy tạo ẩm bên giường phun ra làn sương trắng mảnh, dưới ánh đèn ngủ tản thành một lớp mỏng, mùi oải hương nhàn nhạt lan ra. Tôi trở mình nhắm mắt, rất nhanh chìm vào giấc ngủ không mộng.

Ngoài cửa sổ, đêm đông Bắc Kinh yên tĩnh. Tiếng xe trên Nhị Hoàn xa xa giống một dòng sông xa xôi, vĩnh viễn chảy không ngừng.

Hoắc Đình nhảy lầu.

Không phải nói ví von.

Bốn giờ hai mươi ba phút chiều ngày 11 tháng 12, anh ta trèo ra khỏi cửa sổ lối thoát hiểm tầng mười hai tòa A Quốc Mậu. Đó là cùng tầng, cùng một ô cửa sổ với nơi chúng tôi tổ chức tiệc đính hôn. Cô lao công nghe thấy tiếng người kéo cửa sổ phía sau cửa chống cháy, tưởng là nhân viên nào lén hút thuốc, chạy ra định mắng, vừa hay nhìn thấy vạt áo khoác màu camel biến mất khỏi mép khung cửa.

Thời gian rơi xuống đất: bốn giờ hai mươi ba phút bốn mươi bảy giây.

Rơi lên mái kính tầng ba.

Kiếp trước, tôi bị giá sách gỗ đặc đè gãy cột sống.

Đời này, anh ta từ tầng mười hai rơi xuống, gãy cột sống.

Khi tin tức truyền tới, tôi đang trên đường tới Quốc Mậu dự một bữa tiệc chiêu đãi của LP. Xe bị chặn ở ngoài đường phụ, xa xa có thể nhìn thấy xe cứu thương dừng trước cửa khách sạn, đèn đỏ xanh nhấp nháy chiếu lên mảng kính ngoài tòa nhà, sáng tối lẫn lộn.

Tài xế quay đầu hỏi tôi:

“Sếp Yến, phía trước có tai nạn, có cần đi đường vòng không?”

Tôi nhìn qua cửa kính.

Gió mùa đông thổi lá khô trên lề đường xoay vòng, một chiếc khăn quàng cổ màu xám của ai đó rơi trên bậc thềm, bị giẫm đầy dấu chân.

“Đi đường vòng đi.”

Xe khởi động, rẽ sang bên phải.

Đi được mấy trăm mét, tôi lại nói:

“Dừng xe.”

Tài xế đỗ xe bên đường.

Tôi xuống xe, đi ngược lại mấy bước. Càng đến gần Quốc Mậu, đám đông càng đông. Dải cảnh giới màu vàng bị kéo thành một vòng rất lớn. Nhân viên khách sạn đang xua đám người vây xem, cảnh sát đứng ở mép mái kính tầng ba nói gì đó với lính cứu hỏa.

Tôi đứng ở bên ngoài vòng cảnh giới, cách rất xa nhìn một cái.

Không thấy Hoắc Đình.

Chỉ thấy một vệt máu loang trên mái kính vỡ, màu đỏ rất tối, bị ánh đèn chiếu đến mức gần như biến thành đen.

Có người đang bàn tán:

“Nghe nói là người nhà trong vụ án P2P đó, tài sản bị đóng băng, không chịu nổi.”

“Có phải vụ cô dâu bỏ chú rể ở tiệc đính hôn không?”

“Đáng đời thôi, lừa tiền nhà cưới của người ta còn có mặt mũi nhảy lầu?”

Tôi không đi tiếp.

Kiếp trước, trước khi tôi chết, Hoắc Đình nhìn tôi nằm trong biển lửa cũng từng đứng ở khoảng cách như vậy. Không xa không gần, đủ để nhìn thấy, cũng đủ để tự nói với mình rằng không cứu được.

Lần này tôi cũng đứng như vậy.

Có khác biệt.

Tôi không phải người phóng hỏa.

Cũng không phải người đẩy anh ta xuống.

Anh ta tự mình bước tới ô cửa sổ đó.