Chương 9 - Giữa Những Căn Nhà Khác
Chu Kiến Hải – người đàn ông từng kiêu ngạo, độc đoán như một vị vua trong nhà – sau khi bị bệnh viện trả về, lại nghe tin con trai cả bị bắt đi, rốt cuộc cũng suy sụp hoàn toàn.
Ông ta bảo mẹ của Chu Nham gọi cho tôi, nói rằng ông đã biết lỗi, ông hối hận rồi, ông sẵn sàng chuyển nhượng toàn bộ tài sản nhà đất đứng tên mình cho tôi, chỉ mong tôi rộng lượng tha thứ, để cả nhà họ được yên ổn.
Tôi nhìn những dòng tin nhắn luật sư gửi đến, trong lòng chẳng có chút hả hê nào.
Chỉ thấy nực cười đến đáng thương.
Sớm biết có hôm nay, thì trước kia hà tất phải làm như vậy?
Tôi nhắn lại cho luật sư một câu:
“Bảo họ, tôi không cần một tấc nhà nào. Cái tôi muốn — là 8 triệu 320 nghìn tệ họ nợ tôi. Trả hết.”
“Còn nữa, lời xin lỗi công khai, tiền bồi thường tổn thất tinh thần – một thứ cũng không được thiếu.”
“Còn về Chu Phong, hắn ta tự làm tự chịu. Cứ để pháp luật trừng phạt hắn.”
“Cuối cùng, nói với Chu Nham rằng – thỏa thuận ly hôn, tôi muốn ngày mai anh ta phải ký.”
Đó là giới hạn của tôi, cũng là cái kết mà tôi đã chọn.
10
Kết quả cuộc đàm phán được thông báo rất nhanh.
Nhà họ Chu đồng ý toàn bộ điều kiện của tôi.
Để gom đủ hơn tám triệu tệ, cuối cùng họ phải bán đi hai căn nhà.
Một căn đứng tên Chu Phong, căn còn lại thuộc Chu Đào.
Vì cần gấp, nên cả hai căn đều bị bán tháo với giá thấp hơn thị trường khá nhiều.
Ngày tôi nhận được tiền, ánh mắt mà chị dâu cả Trương Lệ và chị dâu hai Lý Mai nhìn tôi như muốn lột sống tôi ngay tại chỗ.
Tài sản mà bọn họ tính toán bao năm, chưa kịp ấm tay đã bốc hơi như chưa từng tồn tại.
Tôi có thể hình dung được cuộc sống tương lai trong nhà họ sẽ là một mớ hỗn độn thê thảm đến mức nào.
Nhưng chuyện đó – chẳng liên quan gì đến tôi nữa.
Họ cũng đã làm đúng yêu cầu: đứng trước tòa nhà công ty tôi, cúi đầu xin lỗi giữa sự chứng kiến của rất nhiều người.
Dù miễn cưỡng, nhưng ít nhất, danh dự của tôi đã được phục hồi.
Còn Chu Phong, do hành vi cưỡng ép tống tiền chưa thành, lại có được sự khoan nhượng từ phía tôi, nên cuối cùng chỉ bị tuyên án án treo.
Hắn tránh được cảnh ngồi tù, nhưng vết nhơ trong hồ sơ hình sự – sẽ đi theo hắn cả đời.
Nhà họ Chu, xem như đã sập một nửa.
Còn tôi, cuối cùng cũng đợi được điều mình cần.
Tại Cục Dân Chính, tôi gặp lại Chu Nham.
Anh ta gầy rộc, gương mặt tiều tụy đến mức biến dạng, ánh mắt trống rỗng, giống hệt một con rối bị rút cạn linh hồn.
Anh không nhìn tôi, lặng lẽ lấy giấy tờ, lặng lẽ điền đơn, lặng lẽ ký tên.
Khi nhân viên đưa cuốn sổ màu xanh lá – giấy chứng nhận ly hôn – vào tay chúng tôi, tôi thấy tay anh ta run lên dữ dội.
Bước ra khỏi Cục Dân Chính, ánh nắng rực rỡ như mùa hạ.
“Chiêu Chiêu.” – Anh ta bất ngờ gọi tôi lại.
Tôi dừng chân, nhưng không quay đầu.
“Tại sao?” – Giọng anh khàn đặc – Tại sao không thể cho anh thêm một cơ hội nữa?”
Tôi im lặng vài giây, rồi nhẹ nhàng nói:
“Chu Nham, anh có biết không… Thứ giết chết con lạc đà, chưa bao giờ là cọng rơm cuối cùng.”
“Là từng lần anh nhân nhượng, từng lần anh nói ‘vì đại cục’, từng lần anh chọn hy sinh tôi để giữ hòa khí.”
“Tình cảm của chúng ta, không bị hủy hoại bởi một biến cố lớn. Mà là bị những ‘chuyện nhỏ nhặt’ ấy, gặm nhấm từng chút một, cho đến khi chết hẳn.”
“Không còn cơ hội nữa rồi.”
Tôi bước đi, không hề quay lại.
Phía sau lưng, vang lên tiếng anh ta bật khóc nghẹn ngào như một con thú bị dồn đến đường cùng.
Tôi không ngoảnh đầu.
Có những con đường – đã chọn rồi – thì mãi mãi không thể quay lại.
Xử lý xong mọi việc, tôi cho bản thân một kỳ nghỉ dài.
Tôi đến Tây Tạng.
Bên hồ Nam Mộc Thố, tôi ngồi ngắm mặt nước xanh thẳm như ngọc, lòng tôi cũng dần được gột rửa.
Tôi để lại sau lưng cuộc hôn nhân tám năm ấy, cùng những con người và ký ức đầy rẫy tổn thương.
Điện thoại reo lên. Là luật sư của tôi.
“Cô Hứa, ông Chu Kiến Hải đã qua đời vào rạng sáng nay, tại nhà riêng.”
Tôi nắm chặt điện thoại, sững sờ rất lâu.
Ông ấy… chết rồi.
Người mà tôi từng vừa kính sợ, vừa căm hận, vừa thương hại ấy – đã ra đi.
Ông không kịp đợi đến ngày có tiền chữa trị.
Hoặc cũng có thể, ông bị chính những tính toán sai lầm liên tiếp của mình làm cho tức chết.
“…Ông ấy có để lại di chúc không?” – Tôi vô thức buột miệng hỏi.
“Ông ấy có để lại di chúc.” – Giọng luật sư mang chút phức tạp – “Ông ấy để lại căn nhà cũ cuối cùng đứng tên ông cho cô.”
“Và ông ấy nhờ người thân chuyển lời tới cô.”
“Ông ấy nói… ông ấy đã sai.”
Tôi lặng lẽ cúp máy, nhìn dãy núi tuyết mờ xa phía chân trời, nước mắt bỗng trào ra không kìm được.
Tôi cũng không rõ, giọt nước mắt ấy rơi vì điều gì.
Vì người đàn ông đã khuất ấy?
Hay vì đoạn quá khứ không thể nào quay lại?
Có lẽ là cả hai.
Mà cũng có thể – chẳng vì gì cả.
Tôi chỉ đang buồn cho một thời đại đã kết thúc.