Giang Nguyệt Mạt Cuộc Đời Bị Lãng Quên

Ngôi nhà đó là của chị tôi, không phải của tôi.”

Đầu dây bên kia lặng ngắt như tờ.

Một lúc lâu sau, giọng mẹ tôi vang lên — mệt mỏi, lạnh lùng:

“Giang Nguyệt Mạt, con sẽ hối hận đấy.”

Cuộc gọi kết thúc.

Ngay sau đó, một số máy lạ gọi đến.

Là cha tôi.

Giọng ông không quá lớn, cũng không gay gắt, nhưng cái lạnh lẽo thấu xương ấy gần như xuyên thẳng qua loa điện thoại.

“Có hai lựa chọn cho con.”

“Một: xóa hết những tài khoản mạng xã hội vớ vẩn, sang nước ngoài ở một thời gian. Không được can dự vào chuyện trong nhà. Khi mọi chuyện lắng xuống, tôi sẽ sắp xếp cho con một cuộc hôn nhân đàng hoàng, đảm bảo cả đời cơm no áo ấm.”

“Hai:” — Ông dừng lại một chút, giọng trầm xuống, mang theo sự áp đặt tuyệt đối.

“Tôi sẽ thu hồi căn biệt thự, thẻ ngân hàng, cắt hết nguồn tài chính. Từ giờ phút này, nhà họ Giang không có đứa con gái nào tên Giang Nguyệt Mạt.

Con cứ tự mình ra xã hội va vấp đi, xem xem cái ‘sở thích’ mà con mê mẩn ấy, có đủ nuôi nổi bản thân không.”

Đây là tối hậu thư.

Cũng là loại uy hiếp mà tôi đã nghe suốt hai mươi năm qua quen thuộc đến mức thuộc lòng.

Trước đây, tôi luôn bị hù dọa đến run rẩy, rồi ngoan ngoãn cúi đầu làm theo.

Nhưng lần này, tôi bật cười.

“Cha,” — tôi nói, “thật ra, từ đầu đến cuối, con chỉ có một lựa chọn duy nhất.”

“Đó là… trở thành chính mình.”

Nói xong, tôi dứt khoát tắt máy, rồi tắt nguồn.

Thế giới xung quanh lập tức yên tĩnh đến lạ thường.

Tôi nằm trên giường, nhìn ra bầu trời đêm mực đen ngoài cửa sổ, trái tim trong lồng ngực đập dữ dội.

Một nửa là sợ hãi.

Một nửa là sự phấn khích, như thể vừa tái sinh.

Gần sáng, tôi bật lại điện thoại. Một tin nhắn bật lên.

Từ Thẩm Thời.

“Anh nhận được nước hoa rồi. Nhưng cái tên ‘Đồng Phạm’… không hay lắm.”

Tôi cứ tưởng anh sẽ trách móc tôi thay mặt chị mình…

Ngón tay tôi lơ lửng trên màn hình, không biết nên trả lời thế nào.

Vài giây sau, tin nhắn thứ hai được gửi đến.

“Nó chỉ thuộc về một mình em, không nên gắn với bất kỳ ai khác.”

“Nó nên được gọi là ‘Độc thoại’.”

Khoảnh khắc ấy, khóe mắt tôi lại nóng lên.

Độc thoại.

Phải rồi, đó chính là bản độc thoại kéo dài suốt hai mươi năm cuộc đời tôi — tráng lệ mà buồn bã, không một ai lắng nghe.

Và Thẩm Thời — là người đầu tiên, cũng là người duy nhất — nghe thấy được nó.

8

Cha tôi ra tay còn nhanh và tàn nhẫn hơn tôi tưởng.

Sáng hôm sau, thẻ ngân hàng bị khóa. Quyền sở hữu biệt thự bị thu hồi với lý do “tặng phẩm chưa hoàn tất thủ tục chuyển nhượng”.

Tôi bị mấy người đàn ông mặc vest đen “mời” ra ngoài, chỉ được phép mang theo vài bộ quần áo và mấy thùng hương liệu, thiết bị pha chế.

Tôi đứng trước cánh cổng biệt thự từng là nhà mình, trông chẳng khác gì một con chó hoang bị đuổi ra khỏi nhà.

Vị cha quyền uy của tôi đang dùng cách thô bạo và đơn giản nhất để nhắn nhủ:

Rời khỏi nhà họ Giang, mày chẳng là gì cả.

Tôi dùng số tiền mặt ít ỏi còn lại, thuê một căn hộ nhỏ rẻ nhất ở trung tâm thành phố.

Phòng rất bé, bé đến mức gần như không chứa nổi bộ dụng cụ điều chế nước hoa và nguyên liệu quý giá của tôi.

Nhưng chính căn phòng nhỏ bé, hoàn toàn thuộc về tôi này, lại mang đến cho tôi cảm giác bình yên chưa từng có.

Ngay sau đó, tôi nhận được email từ ban tổ chức cuộc thi điều hương quốc tế.

Họ rất tiếc thông báo rằng — do “một số kiến nghị từ đối tác” — lời mời làm giám khảo của tôi chính thức bị hủy.

Đối tác.

Chỉ cần nghĩ thôi cũng biết, đó là chiêu trò của nhà họ Giang.

Họ muốn cắt hết mọi con đường của tôi, đẩy tôi đến đường cùng, bắt tôi phải quay lại quỳ gối cầu xin.

Tôi ngồi giữa đống thùng giấy, ngửi mùi hương còn vương trong không khí — lần đầu tiên, cảm nhận rõ cái lạnh thấu xương và sự tàn nhẫn của hiện thực.

Thì ra, mất đi cái danh “Nhị tiểu thư nhà họ Giang”, tôi thực sự chẳng là gì.

Ngay cả cơ hội chứng minh bản thân, cũng phải nhìn sắc mặt người khác.

Đúng lúc tôi gần như tuyệt vọng, điện thoại reo lên.

Là Thẩm Thời.

“Em có tiện gặp không? Anh đang ở dưới căn hộ của em.”

Tôi sững người. Làm sao anh biết tôi ở đây?

Tôi chạy ra cửa sổ, thấy bên dưới có một chiếc Bentley màu đen đỗ yên lặng. Thẩm Thời tựa vào xe, ngẩng đầu nhìn lên — ánh mắt giao nhau, anh khẽ gật đầu với tôi.

Chúng tôi gặp nhau ở quán cà phê dưới tòa nhà.

“Xin lỗi,” anh mở lời thẳng thắn, “chuyện giám khảo là do anh sơ suất.”

“Không phải lỗi của anh.” Tôi lắc đầu. “Là do em quá ngây thơ.”

“Cha anh… bọn họ là kiểu người như vậy. Không cho phép bất kỳ điều gì vượt khỏi tầm kiểm soát.”

Thẩm Thời nhìn tôi, ánh mắt sâu thẳm: “Vậy, em định bỏ cuộc thật sao?”

Tôi ngẩng đầu lên, nhìn thẳng vào mắt anh.

ĐỌC TIẾP :