Giải Thưởng Và Những Bí Mật

Vào cái đêm chồng tôi – Cố Ngôn Chi – giành được giải thưởng danh giá nhất trong giới kiến trúc, anh ấy đã đứng trên sân khấu cảm ơn “người cộng sự vàng” của mình – Lâm Vi Vi.

Về đến nhà, anh đặt chiếc cúp vàng lấp lánh trước mặt tôi, giọng lạnh tanh:

“Tô Kỳ, chúng ta ly hôn đi.”

“Cô ấy hiểu tôi hơn em, và mang lại cảm hứng cho sự nghiệp của tôi.”

Lâm Vi Vi bước từ phía sau anh, nhẹ nhàng đặt một tờ giấy khám thai lên trên chiếc cúp, mỉm cười dịu dàng mà tàn nhẫn:

“Chị Tô Kỳ, tương lai của Ngôn Chi, chị không cho nổi.”

Tôi nhìn tấm ảnh siêu âm đó, rồi lại nhìn vào phần đế của chiếc cúp – nơi khắc bản vẽ kết cấu mộng truyền thống mà tôi đã mất ba năm nghiên cứu để phục dựng.

Tôi bình tĩnh ngẩng đầu lên:

“Cố Ngôn Chi, anh thật sự muốn vì cô ta mà tự hủy hoại bản thân à?”

Anh cười khẩy:

“Tự hủy? Tô Kỳ, ngoài việc đọc mấy quyển sách chẳng ai hiểu, em còn biết làm gì?”

Cánh cửa bị đóng sầm lại.

Phòng khách chỉ còn tôi, Cố Ngôn Chi và chiếc cúp vàng chói mắt ấy.

Anh kéo lỏng cà vạt, mặt hơi đỏ vì rượu, trên khuôn mặt là sự bực bội chẳng buồn giấu giếm.

“Tô Kỳ, tôi đã nói rất rõ ràng rồi.”

“Ngày mai luật sư sẽ mang giấy ly hôn đến. Căn nhà này để lại cho em, tôi sẽ bù thêm năm triệu tệ.”

“Chúng ta chia tay trong hòa bình, đừng làm mọi chuyện khó coi.”

Tôi nhìn người đàn ông này – người tôi đã yêu và âm thầm ủng hộ suốt năm năm.

Từ khi anh chưa có gì, cho đến khi anh đứng ở đỉnh cao danh vọng.

Tôi cùng anh thức trắng bao đêm, sắp xếp hàng đống bản vẽ, thậm chí từ bỏ cơ hội du học ở ngôi trường hàng đầu thế giới.

Và cái tôi nhận được là một câu:

“Chia tay trong hòa bình.”

“Tại sao?” – Giọng tôi khô khốc.

“Không tại sao cả.” – Anh tránh ánh mắt tôi, bước đến tủ rượu rót một ly whisky.

“Tình cảm nhạt rồi, hết yêu thôi. Đơn giản vậy đấy.”

“Vậy còn Lâm Vi Vi?” – Tôi gặng hỏi. “Hai người bắt đầu từ khi nào?”

Anh uống cạn ly rượu, xoay người lại, trong mắt thoáng hiện vẻ bực bội.

“Quan trọng lắm sao?”

“Tô Kỳ, em không thể trưởng thành hơn chút à? Chuyện của chúng ta không liên quan đến Vi Vi.”

“Cô ấy chỉ là một cô gái đơn thuần, tốt bụng, mang lại cho tôi cảm hứng và đam mê – điều mà em không thể.”

“Cảm hứng và đam mê?” – Tôi lặp lại, cảm thấy không gì châm biếm hơn.

Tôi bước đến trước chiếc cúp, chỉ vào bản vẽ kết cấu tinh xảo nơi đế:

“Cái này, cũng là cô ấy truyền cảm hứng cho anh à?”

Mặt Cố Ngôn Chi khẽ biến sắc.

Anh bước lên trước, định dùng thân mình che đi tầm mắt tôi.

“Em có ý gì?”

“‘Đỉnh núi treo, mộng nối liền’.” – Tôi đọc từng chữ, rành rọt.

“Đây là đề tài tốt nghiệp của tôi, nghiên cứu một kỹ thuật xây dựng cổ đã thất truyền gần nghìn năm.”

“Cố Ngôn Chi, bản luận văn đó của tôi – sao lại xuất hiện trong tác phẩm đoạt giải của anh?”

Ánh mắt anh lóe lên một tia hoảng loạn, nhưng nhanh chóng bị sự kiêu ngạo thay thế.

“Tôi không hiểu em đang nói nhảm gì.”

“Kiến thức trong lĩnh vực kiến trúc là của chung, em đọc được sách gì, tôi cũng có thể đọc được.”

“Chẳng lẽ vì em nghiên cứu qua thì kiến trúc sư toàn thế giới không được dùng nữa à?”

“Đừng vì chuyện ly hôn mà bày mấy trò bẩn thỉu bôi nhọ tôi!”

Giọng anh đột nhiên lớn hẳn lên, như thể người vô lý là tôi.

Tôi nhìn dáng vẻ lớn tiếng lấn át lý lẽ ấy, trái tim dần nguội lạnh.

Bôi nhọ?

Những bản vẽ tay tôi vẽ từng đường, những ghi chép tôi cặm cụi tra cứu từ hàng trăm sách cổ, những email tôi cùng giáo sư thảo luận suốt đêm – vẫn còn nguyên trong ổ cứng máy tính tôi.

Đó là máu và nước mắt tôi bỏ ra – là thành quả học thuật tôi trân trọng.

Giờ lại trở thành bàn đạp cho tình yêu của anh và “người cộng sự vàng”, trở thành thứ anh gọi là “bôi nhọ”.

“Cố Ngôn Chi,” – Tôi ngẩng đầu, ánh mắt bình thản nhìn thẳng vào anh.

“Anh có từng nghĩ, giải thưởng này, là ai trao cho anh không?”

Anh sững lại một chút, sau đó cười nhạt:

“Tất nhiên là Hiệp hội Kiến trúc sư Quốc tế – ban giám khảo quyền uy nhất thế giới.”

“Em hỏi làm gì? Chẳng lẽ em quen họ chắc?”

Giọng anh ta đầy khinh thường.

Trong mắt anh, tôi chỉ là một con mọt sách suốt ngày vùi đầu vào đống tài liệu cũ kỹ, một bà nội trợ ngoài chồng và gia đình ra thì chẳng có lấy một chút giá trị nào.

Thế giới của tôi, nhỏ bé và đáng thương.

Tôi không đáp lại, chỉ lặng lẽ lấy điện thoại ra, ngay trước mặt anh, bấm một dãy số.

Chuông đổ ba hồi thì có người bắt máy.

Một giọng nam già nua nhưng đầy uy nghi và ấm áp vang lên:

“Tiểu Kỳ à? Muộn vậy rồi, có chuyện gì sao?”

“Chú Vương,” – tôi lên tiếng, giọng bình thản – “Chú đã ngủ chưa? Cháu xin lỗi vì làm phiền.”

“Không sao, chú vừa mới đọc xong một bản thảo.” – Đầu dây bên kia cười hiền – “Có chuyện gì thì cứ nói đi, cháu gái.”

Sắc mặt Cố Ngôn Chi lập tức thay đổi khi tôi gọi ra ba chữ “Chú Vương”.

Mặt anh ta tái mét, môi run rẩy, mắt nhìn tôi như thể không tin nổi vào tai mình.

Chú Vương, chính là Vương Huy Chi.

Huyền thoại sống của giới kiến trúc Trung Quốc, Giám đốc danh dự suốt đời của Bảo tàng Quốc gia.

Và cũng là giám khảo người Trung Quốc duy nhất trong hội đồng chấm giải của giải thưởng kiến trúc quốc tế năm nay.

“Chú Vương,” – tôi phớt lờ ánh mắt hoảng loạn của Cố Ngôn Chi, tiếp tục nói qua điện thoại –

“Về tác phẩm giành giải ‘Mái Vòm Vàng’ năm nay, cháu phát hiện một vài điểm bất thường.”

“Cháu nghĩ, mình cần gửi đơn tố cáo chính thức đến hội đồng giám khảo.”