Chương 6 - Giấc Mơ Đáng Sợ Về Đám Cưới

Chiều thứ Tư xin nghỉ nửa buổi, tôi ngồi tàu cao tốc hai tiếng, đến thành phố tỉnh lỵ.

Studio dạy múa nằm trong một con hẻm, trên tầng hai, ngoài cửa treo một tấm biển gỗ: “Studio Múa Mẫn Mẫn”.

Tôi đẩy cửa bước lên lầu.

Hành lang vọng ra tiếng nhạc, là một bản piano cổ điển rất du dương.

Đẩy cửa phòng tập, một người phụ nữ đang ép dẻo.

Nghe thấy tiếng động, cô ấy quay đầu lại.

Tầm hơn 30 tuổi, buộc tóc đuôi ngựa, để mặt mộc, mặc bộ đồ tập màu xám, vóc dáng rất gầy nhưng lưng và vai vươn rất thẳng.

Không giống dáng vẻ chải chuốt rực rỡ với chiếc áo dạ vàng trong giấc mơ.

Nhưng tôi nhận ra cô ấy ngay từ cái nhìn đầu tiên.

Ngũ quan, đường nét, góc nghiêng khuôn mặt — chính là cô ấy.

“Chào chị, xin hỏi chị tìm ai?” Cô ấy đứng dậy, hạ chân xuống khỏi thanh gióng.

Tôi đứng ở cửa, bỗng nhiên không biết mở miệng thế nào.

Bao nhiêu lời lẽ sắp xếp trước khi đến đây, đứt đoạn hết.

Tôi đành nói một câu đơn giản nhất.

“Chào chị, tôi tên là Tô Vãn Vãn. Có người giới thiệu Hạ Diên Chi cho tôi, tôi muốn trò chuyện với chị về anh ta một chút.”

Biểu cảm của cô ấy khi nghe ba chữ Hạ Diên Chi liền biến đổi.

Không phải giận dữ, không phải chán ghét.

Mà là một thứ cảm xúc rất phức tạp, giống như ném một hòn đá xuống vùng nước rất sâu, bề mặt phẳng lặng không gợn sóng, nhưng dưới đáy những vòng xoáy đang thi nhau lan rộng.

Cô ấy im lặng vài giây.

Rồi nói: “Vào trong ngồi đi.”

Cô ấy rót cho tôi một cốc nước.

Chúng tôi ngồi trên ghế đẩu ở góc phòng tập, đối diện nhau.

Cô ấy không hỏi tôi làm sao tìm được cô ấy.

Cũng không hỏi tại sao tôi đến.

Cô ấy chỉ nhìn tôi một lúc, rồi hỏi: “Cô muốn biết chuyện gì?”

“Lãng Lãng,” tôi đáp.

Mắt cô ấy khẽ lóe lên.

“Lãng Lãng là con của chị và Hạ Diên Chi phải không?”

Cô ấy cúi đầu, hai tay đặt trên đầu gối, ngón cái chậm rãi vuốt ve một vết sẹo cũ trên mu bàn tay.

“Phải.”

“Anh ta nói với tôi là anh ta không có con.”

Cô ấy ngẩng lên nhìn tôi.

Trong ánh mắt đó, không hề có sự ngạc nhiên.

“Anh ta sẽ nói vậy thôi.”

Giọng cô ấy rất nhẹ.

“Anh ta lúc nào cũng thế. Khi cần cô, trong miệng toàn là những lời đường mật dễ nghe. Khi không cần cô nữa, cô sẽ coi như không tồn tại Bao gồm cả Lãng Lãng.”

Tay tôi siết chặt trên đầu gối.

“Tại sao hai người ly hôn?”

Cô ấy im lặng rất lâu.

Tiếng nhạc trong phòng tập đã tắt, chỉ còn lại tiếng còi xe hơi thỉnh thoảng vọng vào từ ngoài cửa sổ.

“Vì thứ anh ta cần không phải là một người vợ,” cô ấy cất lời, “Anh ta cần một cô bảo mẫu, một bộ mặt, một công cụ. Khi tôi còn ở đoàn văn công, anh ta cần thân phận của tôi để thăng tiến. Sau này sức khỏe tôi kém đi, không múa được nữa, anh ta không cần nữa.”

Giọng điệu của cô ấy đều đều, như đang kể một chuyện chẳng liên quan gì đến mình.

Nhưng đôi tay cô ấy cứ run rẩy.

“Lãng Lãng ở với ai?” tôi hỏi.

“Tòa xử cho anh ta, vì điều kiện của anh ta tốt hơn. Nhưng thực tế thằng bé toàn ở với mẹ anh ta dưới quê Ký Bắc, anh ta hiếm khi ngó ngàng. Mỗi tháng tôi về thăm con một lần, mẹ anh ta không cho tôi vào cửa, bảo tôi không xứng.”

Cô ấy cười nhạt một tiếng, hốc mắt đỏ hoe nhưng không rơi nước mắt.

“Thế nên anh ta đang đi tìm người tiếp theo,” cô ấy nhìn tôi, “Tìm một người bằng lòng theo chồng vào đơn vị, bằng lòng chăm con, bằng lòng từ bỏ công việc của mình. Anh ta cần người chăm sóc Lãng Lãng để yên tâm thăng tiến trong bộ đội. Nếu anh ta tạm thời chưa thăng chức, thì thằng bé sẽ luôn là một gánh nặng. Thế nên anh ta phải tìm một người để đẩy trách nhiệm.”

Tim tôi như bị ai đó vặn xoắn lại.

Không phải vì phẫn nộ.

Mà vì mọi thứ đều khớp hoàn toàn với quỹ đạo trong giấc mơ.

Từng bước một.

Từng chi tiết một.

Sự ôn hòa của anh ta là ngụy trang.

Sự lịch thiệp của anh ta là công cụ.

Lời xin lỗi của anh ta là sách lược.

Tất cả chỉ vì một mục đích: Lừa tôi cam tâm tình nguyện bước vào căn nhà thuê tầng 4 đó, đeo tạp dề, đứng trước bếp lò, trở thành một quân cờ trên bàn cờ cuộc đời anh ta.

Tôi đứng dậy.

“Cảm ơn chị đã nói cho tôi biết những điều này.”

Kiều Mẫn cũng đứng lên, tay vịn vào thanh gióng.

Cô ấy nhìn tôi.

“Cô sẽ không cưới anh ta chứ?”

Tôi lắc đầu.

Cô ấy thở phào một hơi, bờ vai thả lỏng hẳn xuống.

“Vậy thì tốt.”

Tôi bước đến cửa, lại quay đầu lại.

“Kiều Mẫn,” tôi nói, “Chuyện của Lãng Lãng, chị có muốn giành lại quyền nuôi con không?”

Mắt cô ấy bỗng sáng lên, rồi lại tối đi.

“Từng giành rồi, nhưng không được. Quan hệ của anh ta quá cứng.”

Tôi gật đầu.

Lấy từ trong túi xách ra một tấm danh thiếp, đặt lên chiếc ghế đẩu bên cạnh cô ấy.

Đó là danh thiếp của Phương Tình.

“Thử liên hệ với cô ấy xem. Chưa chắc đã được, nhưng cứ thử đi.”

Kiều Mẫn cúi đầu nhìn tấm danh thiếp, không nói gì.

Tôi rời đi.

Trên chuyến tàu cao tốc, tôi tựa đầu vào cửa sổ, nhìn cảnh vật trôi tuột lại phía sau.

Đồng ruộng, đường hầm, đường chân trời màu xám xịt phía xa.

Trong điện thoại có ba tin nhắn chưa đọc.

Của mẹ tôi: “Diên Chi bảo cuối tuần này muốn mời con đi uống cà phê, chỉ hai đứa thôi, con thấy sao?”