Chương 7 - Giá Của Một Giọt Nước Mắt
Cậu ấy lắp bắp giọng đầy tủi thân: “Chị ơi… em có thể giải thích mà…”
Tôi bước vào phòng, thay giày cao gót, bình thản hỏi:
“Làm thịt kho rồi à?” “Thơm thật đấy.” “Cùng ăn nhé.”
Trình Tranh như có hàng đống lời đã soạn sẵn, nhưng trong phút chốc lại không tìm được đường thoát nào cho chúng.
Cậu ta nghẹn đến mức mặt đỏ bừng lên.
Thậm chí còn có chút thất vọng, chất vấn tôi:
“Chị à, chị không giận thật sao?”
Tôi cảm thấy buồn cười, ngược lại hỏi lại:
“Vậy em nghĩ, chị nên giận sao?”
Cơm vẫn còn bốc khói nghi ngút.
Trình Tranh mấp máy môi, không vội trả lời.
Tôi biết, cậu ấy đang cố nghĩ ra một lý do hợp lý — để thuyết phục tôi không nổi giận.
Ví dụ như… cháu trai của thái tử gia tập đoàn Trình thị mà lại đi đóng phim, đúng là mất mặt cả dòng họ.
Hoặc như… chính cậu ấy là người lập công lớn, giúp tôi một tay, tôi nên mang ơn thì đúng hơn.
Thế nhưng… cho đến khi nửa bát thịt kho cạn đáy, hơi nóng trên cơm cũng dần tan hết,
Trình Tranh mới bước đến bên cạnh.
Cậu chống tay lên bàn, ánh mắt đầy tan vỡ, cuối cùng cũng nói ra điều tôi không muốn nghe:
“Em hy vọng chị sẽ giận.”
Tôi thật sự không biết phải đáp lại thế nào.
Chiếc đũa treo lơ lửng giữa không trung, cũng khựng lại.
Đầu mũi Trình Tranh đã đỏ lên, cậu nhỏ giọng hỏi tôi:
“Vậy… chị có yêu em không?”
Mùi mằn mặn của món thịt kho, như đến giờ mới dâng lên cổ họng.
Tôi nuốt xuống, nở nụ cười:
“Chị thích món thịt kho em nấu.”
Kim đồng hồ tích tắc trôi.
Tựa như từng giọt mưa rơi vào mắt Trình Tranh, khiến đôi mắt ấy ướt đẫm.
Cậu liên tục gật đầu, ngồi xuống, cầm lấy bát cơm.
Chúng tôi không ai nói gì, nhưng vẫn ăn sạch bàn đồ ăn.
Cả hai cùng xoa bụng tròn vo.
Nhìn nhau, chẳng ai lên tiếng.
Cho đến khi…
Một âm thanh vang lên từ cửa chính — tiếng báo mật mã nhập đúng.
Trình Tranh lập tức cảnh giác đứng dậy, chắn trước mặt tôi.
Cậu cất giọng lạnh lùng:
“Anh đến đây làm gì?”
Theo lý mà nói, mới chỉ hai tiếng trôi qua sắc mặt Thược Văn không nên trắng đến vậy.
Trừ phi… anh ta tranh thủ trang điểm qua một lớp kem nền?
Nhưng không, bước chân anh loạng choạng, tay chống vào tường, gương mặt mang theo oán hận:
“Em không bị Trình Tự…” Tại sao không nói với anh?!”
13
Thật ra, chính tôi cũng từng tự hỏi điều đó.
Tại sao tôi lại đồng ý để Trình Tự thử lòng Thược Văn?
Anh ấy là mạng sống của tôi cơ mà.
Tôi không cần mạng sống nữa rồi sao?
“Cô không cần mạng sống nữa à?”
Năm xưa, Thược Văn vì cứu tôi mà bị thanh sắt rơi làm hủy dung, khi ấy, tôi cũng từng hỏi anh câu này.
Tôi vẫn còn nhớ rõ câu trả lời của anh.
Lòng bàn tay anh ấm áp, khóe môi nhếch lên đầy dịu dàng: “Anh cam tâm tình nguyện.”
Cho nên, tôi buộc phải thừa nhận một sự thật:
Tôi đã sớm nhận ra những dấu hiệu vụn vặt cho thấy anh đã thay lòng.
Là chiếc áo khoét ngực sâu của cô thư ký. Là ánh mắt đưa tình của nữ minh tinh tuyến ba. Là hộp cơm hình trái tim do Ôn Tình tự tay làm cho anh.
Vì vậy, tôi thuận nước đẩy thuyền.
Nhưng… tôi cũng từng hối hận.
Nên tôi đã tìm đến văn phòng của anh.
Tôi đã khóc, đã van xin.
Tôi nói: “Mình quay lại như trước kia được không?” “Em thật sự yêu anh.”
Kết quả là — khi tôi ngẩng đầu lên, lại nhìn thấy Ôn Tình đứng ở đó.
Thời gian đổi thay, lòng người cũng đổi thay.
Giờ đây, Thược Văn gào thét điên cuồng.
Tôi đặt thìa xuống, nhẹ giọng hỏi:
“Thược Văn, hôm đó bên giường bệnh, em từng nói với anh: người hại em là Ôn Tình.”
“Anh đã hứa sẽ điều tra.”
Đồng tử Thược Văn khẽ co lại, như vừa chợt nhớ ra điều gì.
Tôi cũng thản nhiên thừa nhận:
“Và rồi anh điều tra… điều tra thẳng lên giường luôn.”
Thược Văn há miệng, cố gắng biện giải:
“Anh không có mặt ở hiện trường.” “Bị Ôn Tình cố ý dẫn dắt hiểu lầm.” “Chẳng lẽ… tất cả đều là lỗi của anh sao?”
Lý do nghe cũng hay đấy.
Nhưng tôi lại thấy mình không hiểu nổi chính mình nữa.
Bởi vì, tôi đứng dậy — đập tan cái đĩa trước mặt.
Sau đó, mắng anh suốt ba phút, mà không lặp một câu chửi nào.
Cuối cùng, giữa ánh mắt kinh hoàng của Thược Văn,
Tôi rút ra một điếu thuốc, ngồi phịch xuống sofa, rít một hơi:
“Vậy rồi sao?” “Còn camera trong văn phòng anh, anh cũng không điều tra được à?” “Là không thể, hay là không muốn?”