Chương 3 - Gặp Gỡ Định Mệnh Hay Là Ác Mộng

3

Nói là không dọn – là không thể nào…

Xạo thôi chứ không dọn cái gì chứ.

Khi Chu Tịch chậm rãi mở album ảnh trong điện thoại, lộ ra bản phác họa “sếp ma vương quỳ gối xin tha” mà tôi từng gửi cho anh, mọi lòng tự trọng trong tôi… rơi sạch xuống đất.

“Họa sĩ Lâm nếu bức này mà tôi gửi vào group quản lý cấp cao, em nghĩ họ sẽ bàn về trình độ vẽ của em, hay là… độ gan lì của em trước?”

Chu Tịch nhấp một ngụm rượu vang, giọng điệu thư thả như đang nói về thời tiết.

Tôi siết chặt dao nĩa, suýt nữa cạo ra tia lửa trên đĩa sứ đắt tiền: “…Dọn, tôi dọn, được chưa?”

Vì giữ lại chút danh dự cuối cùng, tôi buộc phải ký vào bản “hợp đồng hậu mãi” nhục nhã mất nước.

Tôi cứ tưởng chuyển vào nhà Chu Tịch sẽ là khởi đầu của chế độ địa ngục.

Nhưng khi tôi kéo vali bước vào căn hộ penthouse phong cách tối giản của anh, tôi phát hiện mọi chuyện… bắt đầu rẽ hướng kỳ lạ.

Vì đang trong “thời gian khảo sát”, Chu Tịch lập tức chia vùng hoạt động cho tôi.

Đêm đầu tiên dọn vào nhà, vì lạ chỗ nên tôi trằn trọc không ngủ được.

Như bị ma xui quỷ khiến, tôi mò vào phòng làm việc của anh—chỉ là muốn tìm lại bảng vẽ của mình, ai ngờ lại làm đổ cả chồng tài liệu trên bàn.

Giấy tờ rơi lả tả khắp sàn, kẹp giữa đó là một cuốn sổ tay bìa đen.

Tôi thề là tôi không cố tình xem trộm. Nhưng trang vừa lật ra… lại kẹp một bản in truyện tranh màu toàn trang.

Đó là một bức tranh nhỏ mang phong cách chữa lành mà tôi vẽ ba năm trước:

Một con quái vật nhỏ ướt mưa ngồi dưới trụ đèn đường, bên trên là một bàn tay to lông xù đang che ô cho nó.

Đó là tác phẩm khởi đầu cho sự nghiệp họa sĩ của tôi, cũng là bài đăng đầu tiên của nick “Thiển Thiển” trên Weibo.

Phía dưới tranh là một hàng chữ mực bút máy mảnh, nhạt nhòa:

“Đó là lần duy nhất, tôi cảm thấy có người nhìn thấy nỗi cô đơn của mình.”

Nét chữ này… là của Chu Tịch sao?

Cái người trong phòng họp từng dùng bút máy viết chú thích “Nhảm như chó” vào kế hoạch của tôi, lại có thể viết ra mấy lời sến súa đến nghẹn họng thế này?

“Xem đủ chưa?”

Tiếng nói vang lên phía sau khiến hồn vía tôi bay sạch.

Tôi hoảng loạn định nhét lại cuốn sổ, nhưng vì động tác quá mạnh nên làm rơi luôn dây sạc điện thoại của anh.

Màn hình bật sáng.

Có lẽ vì hiện tại chúng tôi đang trong “trạng thái đã gặp mặt thành công”, nên anh chưa tắt chế độ xem trước tin nhắn.

Trên màn hình hiện lên một dòng thông báo từ hệ thống:

【Người theo dõi đặc biệt “Thiển Thiển” vừa đăng trạng thái: Hôm nay bị ma vương bắt cóc rồi, hu hu hu, cứu em với…】

Ngay bên dưới là thông báo có người đã reply bằng một… sticker siêu to nổi bật.

Tôi cứng ngắc quay đầu lại—Chu Tịch đang tựa vào khung cửa, mặc áo choàng ngủ, sắc mặt âm u như đêm giông.

“Chu Tổng… trên mạng… thật ra anh cũng khá là… hoạt bát ha?” Tôi liều mạng, giơ điện thoại lên thử thăm dò.

Mặt anh lập tức đổi màu: trắng → đỏ → xanh như bảng pha màu vẽ tranh nước.

Anh bước tới, giật lại điện thoại, nói cực nhanh: “Là do bên hỗ trợ vận hành đăng.”

“Tài khoản hỗ trợ vận hành mà lại gửi sticker ‘bị ức hiếp cần ôm ôm’?”

Tôi chỉ vào cái sticker hình heo hồng uốn éo đang rung rung trên màn hình.

Không khí rơi vào trạng thái chết lặng.

Chu Tịch – người luôn cao ngạo, độc miệng, lạnh lùng – lúc này đang siết chặt điện thoại đến nỗi các đốt ngón tay trắng bệch.

Thậm chí, trong đôi mắt phượng luôn nhìn đời bằng nửa con mắt đó… thoáng qua một tia… xấu hổ.

Thì ra, ai cũng có một lớp mặt nạ.

Tôi ngoài đời giả vờ nhát cáy, nhưng trên mạng là nữ vương; anh ngoài đời là bạo quân, còn trên mạng… lại là một thiếu niên cô đơn cần được chữa lành, thậm chí biết làm nũng.

Nhận thức “ai cũng có bệnh” này làm nỗi sợ trong tôi… tan đi hơn một nửa.

“Bóc trúng mặt nạ người khác vui lắm à?”

Chu Tịch nhìn tôi lạnh như băng, cố gắng kéo lại khí thế.

“Họa sĩ Thiển Thiển, ba năm nay em nhận gần chục triệu donate từ tôi. Nếu tôi kiện em vì dụ dỗ tiêu dùng, em nghĩ em còn bao nhiêu phần trăm thắng?”

Tôi nghe mà rụng rời, lập tức đổi sang khuôn mặt nịnh nọt, cười như hoa nở:

“Chu Tổng ơi, đó là tiền công xứng đáng mà! Là giá trị nghệ thuật đó chứ!”

“Giá trị nghệ thuật là vẽ tôi bị trói?”

Anh cười lạnh, từng bước ép sát, nhốt tôi giữa bàn làm việc và cánh tay anh.

Áp lực này—chỉ có “J” mới có.

Anh cúi đầu, ánh mắt lướt qua cổ áo ngủ hơi xộc xệch của tôi, giọng khàn khàn như ma mị:

“Phát hiện ra tôi có mặt này, em có phải cảm thấy… tôi ngoài đời cũng không đáng sợ đến thế?”

Tôi thành thật gật đầu. …Rồi lại vội vàng lắc đầu.

“Lâm Thiển.”

Anh gọi tôi, lần đầu không dùng “Thiển Thiển” hay “họa sĩ Lâm”.

Anh giơ tay, vụng về vén một lọn tóc sau tai tôi—động tác mà anh đã làm hàng nghìn lần qua sticker “xoa đầu” trên mạng, giờ mới thật sự chạm vào.

“Tiền… em khỏi trả.”

“Nhưng từ giờ trở đi, tất cả sự nhiệt tình em từng vẽ cho ‘J’, em phải trả lại cho Chu Tịch, từng chút một.”

Anh dừng lại một giây, ánh mắt nhìn tôi đầy phức tạp:

“Kể cả câu em từng nói… muốn sinh khỉ cho tôi.”

Tôi: “…”

Tôi muốn chết. Thật sự, giờ nhảy xuống sông còn kịp không?

Sáng hôm sau, tôi mắt gấu trúc đi làm.

Chu Tịch vẫn là ma vương mặt lạnh, trong thang máy gặp tôi cũng chẳng liếc một cái.

Nhưng đúng lúc cửa thang máy chuẩn bị đóng lại, điện thoại tôi rung một cái.

J: “Bữa sáng ở trong túi, nhớ ăn. Nếu không hợp khẩu vị… tối về phạt anh.”

Tôi run tay suýt làm rơi điện thoại lên giày da của Chu Tịch.

Ngẩng đầu nhìn, anh đang chỉnh lại cà vạt trước gương trong thang máy, mặt không biểu cảm, vẫn lạnh lùng như thường.

Nhưng tôi rõ ràng thấy được—trong cổ áo sơ mi tím sẫm ấy, phần vành tai anh… đỏ như sắp chảy máu.