Em Không Muốn Là Giọt Nước Dưới Mái Hiên

1.

Tôi nhìn vào ống kính, nơi gương mặt điển trai mà lạnh lẽo của Hoắc Khải Huân hiện lên.

Trong giây lát, tôi như rơi vào cõi mộng mị, khó diễn tả bằng lời.

Anh ta vốn nổi tiếng là người lạnh nhạt, thâm sâu khó lường, cảm xúc không lộ ra mặt.

Nhưng cũng không giống lời đồn bên ngoài.

Không phải kiểu người khắc kỷ, cấm dục, chỉ biết công việc.

Hoắc Khải Huân luôn có ham muốn mãnh liệt.

Trước mỗi chuyến công tác, anh ta thường chẳng thèm để tâm đến nước mắt hay lời van xin của tôi.

Dùng cà vạt trói chặt cổ tay tôi, giam tôi dưới thân thể anh ta, làm đến bốn lần.

Hôm đó, tôi không nhịn được mà cắn lên cổ anh một dấu răng.

Giờ có lẽ dấu đó vẫn còn.

Chiếc cà vạt anh đang đeo, màu xanh đậm, hoa văn chìm tinh tế là quà kỷ niệm tôi chọn cho anh.

Năm nay là năm thứ 4 chúng tôi kết hôn.

Chúng tôi có một bé gái rất đáng yêu, vừa tròn 3 tuổi.

Nhưng giờ đây…

Người chồng trên danh nghĩa của tôi, Hoắc Khải Huân –

Vừa lạnh lùng đứng trước truyền thông, nghiêm nghị tuyên bố:

“Tôi không hề kết hôn bí mật, càng không có con gái.”

“Mọi người đều biết, tôi vẫn luôn là người độc thân.”

Anh ta giơ tay đẩy gọng kính viền vàng trên sống mũi cao.

Trong đôi mắt sâu thẳm là một tia lạnh lẽo khiến người ta rợn người.

Như thể ánh nhìn đó xuyên qua màn hình, lạnh lẽo rơi xuống mặt tôi.

“Khuyên một số người nên biết điều, đừng mơ mộng viển vông, tự rước nhục vào thân.”

2.

Nói xong câu đó, Hoắc Khải Huân bỗng đứng dậy.

Vệ sĩ và trợ lý lập tức tản đám đông, hộ tống anh ta lên xe rời khỏi hiện trường.

Tôi cứng đờ, tắt tivi.

Căn phòng khách lập tức chìm vào bóng tối.

Chỉ còn chiếc đèn sàn nơi góc nhà tỏa ra ánh sáng yếu ớt, lạnh lẽo.

Nhưng đúng lúc ấy, tôi lại nghe thấy một tiếng nấc nhỏ.

Giật mình quay lại, tôi nhìn thấy con gái bé xíu của mình.

Khuôn mặt nhỏ nhắn đẫm nước mắt, tủi thân và khó hiểu, con bé đứng đó lặng thinh không nhúc nhích.

“Đồng Đồng?”

Tôi vội vàng đứng dậy, bước nhanh tới ôm chặt lấy con bé.

“Sao con không ngủ mà lại lén xuống đây?”

Khuôn mặt ướt sũng của Đồng Đồng vùi vào ngực tôi.

Giọng nghẹn ngào cất lên giữa những tiếng nấc:

“Mẹ ơi, tại sao ba lại nói… ba không có con gái?”

“Ba không có con gái… vậy Đồng Đồng là gì?”

Lòng tôi như bị hàng ngàn lưỡi dao đâm xuyên qua trong khoảnh khắc đó.

Hách Khải Huân vốn là người nghiêm nghị, ít nói.

Dù yêu thương Đồng Đồng nhưng anh ít khi ở nhà và chẳng mấy khi mỉm cười.

Đồng Đồng tuy luôn ngưỡng mộ anh, nhưng cũng có chút e dè.

Vì thế, con bé nhạy cảm hơn những đứa trẻ khác.

Nước mắt tôi lại tuôn rơi, như thể chấp niệm mà tôi đã gắng gượng bao năm nay bỗng nhiên tan biến, vỡ vụn thành từng mảnh nhỏ.

Tôi nhẹ nhàng lau nước mắt trên khuôn mặt nhỏ nhắn của con.

“Đồng Đồng, con có muốn cùng mẹ rời khỏi đây không?”

“Chúng ta sẽ đi đâu ạ?”

“Chúng ta còn quay về nhà nữa không?”

Tôi cúi xuống, khẽ mỉm cười:

“Không về nữa.”

“Đây không phải là nhà của chúng ta.”

Tôi nhìn Đồng Đồng, nghiêm túc nói với con:

“Đây là nhà của chú Hách.”

“Mẹ con mình đã ở đây quá lâu, làm phiền chú ấy rồi.”

“Vì vậy, giờ là lúc rời đi và trở về nhà của chúng ta.”

Đồng Đồng gật đầu, dường như hiểu mà cũng không hoàn toàn hiểu, giọng non nớt đáp lại:

“Đồng Đồng nghe lời mẹ, mẹ đi đâu, Đồng Đồng đi đó.”

“Ngoan lắm.”

Tôi ôm con quay lại phòng ngủ, yêu thương hôn lên khuôn mặt nhỏ của con.

“Ngủ đi, mẹ sẽ ở đây bên con.”

Đồng Đồng nhanh chóng chìm vào giấc ngủ.

Ánh mắt tôi lại dừng lại nơi chiếc khung ảnh trên tủ đầu giường của con.

Đó là bức ảnh gia đình ba người duy nhất của chúng tôi.

Trong ảnh, Hách Khải Huân ngồi thẳng, gương mặt vẫn giữ vẻ lạnh lùng thường thấy.

Tôi ôm Đồng Đồng vừa tròn một tuổi, nụ cười e thẹn nhưng đầy hạnh phúc.

Cơ thể tôi hơi nghiêng về phía Hách Khải Huân.

Nhưng anh, không nghiêng về phía tôi.

Khi Đồng Đồng đã ngủ say, tôi nhẹ nhàng lấy chiếc khung ảnh, rời khỏi phòng.

Lúc dùng kéo cắt tấm ảnh, tôi mới đột nhiên bừng tỉnh.

Hóa ra, ngay từ đầu, khoảng trống giữa hai chúng tôi trong bức ảnh ấy.

Là để hôm nay, có thể dễ dàng cắt nó ra dọc theo khoảng cách đó.