Đừng khóc nữa, chồng cũ, đây mới chỉ là khởi đầu thôi

13

Vừa kết thúc phiên đấu giá, trợ lý đã hớt hải chạy tới, mặt trắng bệch như tờ giấy.

“Cố tổng, điều tra xong rồi…”

“Phía Sotheby’s cho biết, theo ủy quyền của cô Ôn Dạng, bất kể bức tranh bán ra với giá bao nhiêu, cô ấy chỉ nhận 1 đồng.”

“Phần tiền còn lại từ buổi đấu giá, sẽ được quyên tặng toàn bộ dưới danh nghĩa ‘Hoài Dạng Technology’ cho Quỹ nghệ thuật phụ nữ — nhằm hỗ trợ những nữ nghệ sĩ tài năng nhưng bị vùi lấp.”

Trợ lý khựng lại một chút, giọng run rẩy:

“Thông cáo báo chí… đã được phát tán khắp mạng rồi.”

“Tiêu đề là: ‘Tổng giám đốc Hoài Dạng Technology — Cố Hoài, vung một trăm triệu, tri ân khởi đầu, hồi đáp xã hội’.”

Cố Hoài như bị sét đánh, đứng đơ tại chỗ, đầu óc trống rỗng.

Anh ta đã bỏ ra một trăm triệu… để mua về một trò hề.

Ôn Dạng căn bản không nâng giá,

mà là dùng thứ anh ta coi trọng nhất — tiền, để biến anh thành tên hề tự rước nhục.

Cô dùng tiền của anh, kiếm được danh tiếng vang dội,

thuận tiện quảng bá miễn phí cho “Hoài Dạng Technology” bằng một chiến dịch truyền thông toàn quốc.

Đến mức, anh ta tức giận cũng không có lý do chính đáng.

Cô đã đóng đinh anh ta lên bức tượng đài “người chồng cũ hào phóng” và “doanh nhân vĩ đại” bằng cách không thể chối cãi,

đẩy anh ta lên đỉnh đạo đức cao ngất ngưởng — khiến anh không thể nhúc nhích.

Anh phát điên, lao khỏi nhà đấu giá, sau lưng là tiếng hét bối rối của Vị Nhiên và ánh đèn flash lóe sáng điên cuồng từ truyền thông.

Cố Hoài lái xe lang thang vô định khắp thành phố.

Cuối cùng, như bị ma dẫn lối, anh trở lại nơi từng là điểm khởi đầu của họ — căn phòng thuê nhỏ cũ kỹ ngoài khu đại học.

Mang theo chút hy vọng cuối cùng, biết đâu… cô sẽ ở đó.

Nhưng căn phòng trống rỗng.

Tất cả đã bị dọn sạch. Chỉ còn lại bụi bặm phủ đầy sàn nhà.

Duy nhất, trên bức tường sờn bạc giữa phòng khách, vẫn còn treo một bức tranh.

Chính là bức chân dung từng bị đập vỡ trong phòng vẽ — phần kính đã không còn,

nhưng bức tranh được Chu Tử Ấn cẩn thận phục chế lại sau khi mang về.

Chàng trai mười tám tuổi, đứng dưới ánh nắng, nụ cười trong sáng và thuần khiết.

Chỉ là lần này, bên cạnh bức tranh, xuất hiện thêm một dòng chữ nhỏ, nét bút mềm mại,

rõ ràng vừa mới được viết vào:

“Chàng trai trong tranh, đã chết. Có gì thì đốt giấy.”

Dưới bức tranh, trên sàn, là một xấp tài liệu lặng lẽ nằm đó.

Không phải đơn ly hôn.

Mà là một giấy triệu tập của tòa án và đơn xin phong tỏa tài sản.

Thì ra, đúng lúc phiên đấu giá diễn ra, Chu Tĩnh đã nộp đơn bảo toàn tài sản trước khi kiện lên tòa.

Ôn Dạng đã tính đúng rằng anh sẽ dùng dòng tiền nào để thanh toán,và ngay khi anh vừa trả xong một trăm triệu, lệnh phong tỏa lập tức được thi hành — chặn toàn bộ tài sản còn lại của anh.

Cố Hoài khuỵu xuống sàn, toàn thân rã rời như bị rút cạn sinh lực.

Lúc này anh mới nhận ra —

Ôn Dạng không phải đang giận dỗi, cũng không phải cố tình nâng giá.

Buổi đấu giá là một cái bẫy.

Một cái bẫy được lên kế hoạch kỹ lưỡng, để rút cạn dòng tiền của anh, và đẩy anh lên giàn thiêu dư luận.

Và… Đó mới chỉ là khởi đầu.

Cô đang dùng vũ khí lạnh lùng và chuyên nghiệp nhất — pháp luật, để thực hiện một cuộc hành hình chính xác, không khoan nhượng.

Cái cô muốn, chưa bao giờ là tiền.

Cô muốn anh… tay trắng.

14

Lần tiếp theo Cố Hoài xuất hiện, là một tháng sau, tại cuộc họp cổ đông khẩn cấp của “Hoài Dạng Technology”.

Sau khi tài sản bị phong tỏa, cổ phiếu công ty lao dốc, niềm tin của nhà đầu tư lung lay, Cố Hoài buộc phải tổ chức buổi họp này để cứu vãn tình hình.

Đây cũng là lần duy nhất anh ta có thể gặp lại tôi.

Tôi mặc một bộ vest trắng được cắt may tinh tế, tóc búi cao gọn gàng, đôi giày cao gót bảy phân gõ nhịp vang dội trên nền gạch — tôi quay lại chiến trường, với tư cách cổ đông lớn thứ hai của Hoài Dạng Technology.

Bên ngoài phòng họp, hàng chục phóng viên đã chờ sẵn, vây kín lối đi.

“Cô Ôn Dạng, xin hỏi lần trở lại này có nghĩa là tin đồn ly hôn giữa cô và Tổng giám đốc Cố là thật sao?”

“Cô khởi kiện ly hôn và đóng băng tài sản của anh ta, liệu có ảnh hưởng đến tương lai của

Hoài Dạng Technology không? Có tin đồn nói cô đang chuẩn bị thâu tóm công ty?”

Tôi vừa định mở miệng thì một bóng người tiều tụy xô đám đông, lao thẳng đến trước mặt tôi.

Là Cố Hoài.

Chỉ trong một tháng, anh ta đã gầy rộc, hốc mắt lõm sâu, tóc tai rối bù. Người đàn ông từng oai phong, tự tin và kiêu ngạo ấy, giờ trông như một con bạc mất trắng.

Anh ta túm chặt cổ tay tôi, lực mạnh đến mức như muốn bóp nát xương, giọng khàn đục, run rẩy, lẫn trong tuyệt vọng.

“Dạng Dạng… chúng ta nói chuyện đi, anh xin em.”

Hàng trăm tia đèn flash nổ tung quanh chúng tôi.

Tôi không giãy ra, cũng không cau mày.

Chỉ bình thản nhìn vào ống kính, nở một nụ cười nhã nhặn, đúng mực.

Sau đó, tôi lấy trong túi ra một miếng khăn ướt khử trùng, ngay trước mặt toàn bộ phóng viên, tôi chậm rãi, tỉ mỉ — lau từng ngón tay một, chỗ da vừa bị anh ta chạm vào.

Như thể anh ta là một thứ virus bẩn thỉu.

Tôi gấp gọn khăn lại, bỏ nó vào thùng rác bên cạnh.

Cả hành lang chìm trong tĩnh lặng chết chóc.

Gương mặt Cố Hoài, dưới ánh đèn chớp nhoáng, trắng bệch dần — từng chút một.

Cánh tay anh ta vẫn lơ lửng giữa không trung, cuối cùng cũng co lại, cứng đờ, run rẩy.

“Tổng giám đốc Cố,” tôi mỉm cười, giọng không lớn nhưng đủ để tất cả phóng viên nghe rõ,

“Bây giờ là giờ làm việc. Nếu có chuyện cần bàn, xin hãy liên hệ với luật sư của tôi.”

“Tôi và anh —”

Tôi dừng lại, ánh mắt cuối cùng cũng nhìn thẳng vào anh, trong suốt, lạnh lẽo, không chút dao động.

“Rất tiếc, giữa chúng ta, đã không còn chuyện riêng tư nào nữa.”

Cuộc họp cổ đông hôm ấy biến thành một trò hề.

Sau khi tan họp, Cố Hoài chặn tôi ở tầng hầm bãi xe.

Không còn phóng viên, anh ta cũng chẳng giữ nổi dáng vẻ bình tĩnh giả tạo nữa, giống như một con thú bị dồn vào đường cùng.

“Ôn Dạng! Rốt cuộc em muốn thế nào?!”

Anh ta đấm mạnh vào cửa xe sau lưng tôi, vang lên một tiếng “rầm” chói tai.

“Hủy đơn kiện đi! Gỡ lệnh phong tỏa tài sản! Em muốn bao nhiêu, cứ nói! Một trăm triệu?

Hai trăm triệu? Đủ chưa?! Chỉ cần em rút đơn!”

Tôi nhìn anh ta, chợt thấy thật đáng thương.

Đến giờ phút này, anh ta vẫn nghĩ rằng mọi thứ — kể cả nỗi đau và lòng tự trọng của tôi — đều có thể đổi được bằng tiền.

“Được thôi.”

Tôi rút một tờ giấy nhớ và cây bút từ trong túi xách, nhìn thẳng vào đôi mắt đỏ ngầu của anh ta.

“Vậy tôi sẽ báo giá cho anh.”

Trong mắt Cố Hoài thoáng qua một tia nhẹ nhõm, thậm chí là khinh thường.

Như thể chỉ cần tiền là có thể giải quyết được tất cả.

Tôi cúi đầu, viết vài chữ, rồi đưa tờ giấy cho anh.

Anh ta giật lấy, nhìn thoáng qua — và toàn thân lập tức đông cứng lại, như bị rút mất xương sống.

Trên tờ giấy là nét chữ mảnh mai nhưng nặng nề đến nghẹt thở:

【Một sinh mạng của đứa trẻ. Một buổi triển lãm bị hủy hoại. Bảy năm tuổi trẻ bị đánh cắp.】

【Anh có trả nổi không?】

Đôi môi Cố Hoài run bần bật. Tờ giấy rơi khỏi tay anh, lượn chậm trong không khí như một con bướm gãy cánh.

“Cố Hoài, anh tưởng tôi quay lại là để giành tiền với anh sao?”

Tôi cười lạnh, giọng sắc như dao.

“Tôi quay lại chỉ để lấy lại những gì vốn thuộc về tôi.”

“Linh hồn của Hoài Dạng Technology là ý tưởng và thiết kế của tôi.”

“Anh đã biến nó thành một cỗ máy kiếm tiền đầy giả dối để thỏa mãn hư vinh của anh.

Giờ đây, tôi sẽ biến nó trở lại như ban đầu.”

“Dạng Dạng…” — giọng anh ta nghẹn lại, pha lẫn tiếng nức nở, “Anh biết sai rồi… Vị Nhiên… anh đã đuổi cô ta đi rồi… Anh với cô ta không còn gì nữa cả… Là cô ta xúi giục anh…”

“Là anh bị ma che mắt, là anh khốn nạn!”

“Cho anh một cơ hội nữa đi, chúng ta bắt đầu lại, được không? Giống như hồi còn ở đại học…”

“Bắt đầu lại à?” Tôi nhìn anh ta, như đang nhìn một người xa lạ.

“Được thôi.”

Tôi lấy điện thoại ra, mở một bức ảnh, đưa đến trước mặt anh.

Đó là tấm ảnh Vị Nhiên gửi cho tôi hôm ấy — cô ta mặc chiếc áo sơ mi của Cố Hoài, ngồi trong phòng vẽ của tôi, tự chụp với vẻ kiêu hãnh.

Góc phải bức ảnh còn hiển thị rõ ràng thời gian chụp.

“Trước hết, anh hãy nói cho tôi biết — tấm ảnh này được chụp vào ngày nào trong khoảng thời gian chúng ta vẫn còn là vợ chồng?”

“Khi đó, làm sao anh có thể vừa gửi cho tôi tin nhắn ‘Vợ yêu ngủ ngon nhé’, vừa ôm một người phụ nữ khác trong lòng?”

Khuôn mặt Cố Hoài lập tức mất hết máu.

Tất cả lời hối hận và biện minh của anh, trước chứng cứ rành rành ấy, chỉ còn là một chuỗi dối trá trần trụi.

Tôi thu điện thoại lại, mở cửa xe, bước vào.

Khi đi ngang qua anh, tôi không nhìn thêm một lần nào, chỉ để lại một câu điềm tĩnh:

“Cố Hoài, ba ngày nữa, đến hội trường của trường đại học.”

“Nơi đó có thứ ‘bắt đầu lại’ mà anh muốn.”

“Cũng là nơi… tôi sẽ cho chúng ta chút thể diện cuối cùng.”

Chưa kịp để anh phản ứng, tôi lái xe đi, bỏ lại phía sau cái bóng đầy chờ đợi và ảo tưởng của anh.