Di Chúc Đẫm Nước Mắt

Anh tôi và chị dâu cuối cùng vẫn không dám để con trai quý hóa của họ dọn vào ở.

Nhưng họ cũng không chịu ngồi yên.

Tuần đầu tiên, họ ngày nào cũng mò tới căn nhà đó, lúc thì gây gổ với ban nhạc, lúc lại gọi cảnh sát vì huấn luyện viên thể hình nuôi chó gây ồn ban đêm, đến nỗi số điện thoại 110 cũng sắp bị họ gọi nát.

Kết quả là, cảnh sát tới mấy lần, làm hoà giải, thấy ai cũng có hợp đồng thuê hợp pháp, ngoài việc nhắc ban nhạc chú ý giờ tập và nhắc nhở chủ chó quản lý tốt hơn, cũng không làm gì thêm được.

Ngược lại, vì họ báo cảnh sát quá nhiều lần, lại bị hàng xóm phản ánh là gây rối.

Sang tuần thứ hai, họ đổi chiến lược, bắt đầu chơi bài tình thân.

Đám họ hàng xa lắc xa lơ chẳng mấy khi liên lạc cũng lần lượt gọi điện cho tôi.

Trọng tâm chỉ có một: “Trình Nặc à, thế là đủ rồi, đều là người trong nhà cả, đừng làm quá đáng quá, coi chừng khiến ba con dưới suối vàng cũng không yên lòng.”

Tôi không bắt máy.

Gọi đến công ty, tôi bảo lễ tân nói tôi đang đi công tác.

Đến tuần thứ ba, không biết Lưu Lệ moi được thông tin từ đâu, đã len lỏi vào được nhóm chat phụ huynh lớp mẫu giáo của con gái tôi.

Cô ta ở trong đó vừa khóc lóc vừa tố cáo tôi – người cô ruột – ngược đãi cháu trai, còn tung ra loạt tin nhắn giả mạo và ảnh cắt ghép bịa đặt, cố tình dùng dư luận để đè bẹp tôi.

Lần này, tôi không còn nhịn nữa.

Tôi lập tức đăng vào nhóm những tài liệu do luật sư cung cấp: bản ý kiến pháp lý, di chúc “tận tình” của cha tôi, cùng với biên bản cảnh sát đến hiện trường hôm họ phá khóa.

Và tôi kèm theo một đoạn văn bản:

“Thưa các phụ huynh, xin lỗi vì chuyện riêng của gia đình tôi đã làm phiền đến mọi người. Nhưng sự việc đã vượt quá giới hạn, trở thành hành vi quấy rối con gái tôi và phỉ báng cá nhân tôi. Tôi đã ủy quyền cho luật sư, sẽ truy cứu trách nhiệm pháp lý với người bịa đặt. Nếu ai tiếp tục lan truyền thông tin sai sự thật, cũng sẽ phải chịu trách nhiệm liên đới.”

Từ đó, không ai trong nhóm dám bàn tán chuyện nhà tôi nữa.

Lưu Lệ cũng bị quản trị viên nhóm đá ra khỏi nhóm.

Tuần thứ tư, cuối cùng họ cũng cạn chiêu.

Hôm đó, tôi nhận được một cuộc gọi lạ, là từ ban quản lý khu chung cư nơi anh tôi ở.

“Chị là Trình Nặc phải không? Anh trai chị, Trình Vĩ, uống rượu quá chén, ngã từ cầu thang, gãy chân rồi, giờ đang ở bệnh viện số Ba, chị xem có thể…”

Tôi cúp máy, trong lòng không chút gợn sóng.

Nửa tiếng sau, Lưu Lệ gọi đến, mở miệng là mắng chửi: “Trình Nặc, đồ sao chổi! Anh cô bị cô hại đến mức gãy chân! Cô hài lòng chưa? Cô là đồ độc ác! Cô phải trả tiền chữa trị cho anh cô!”

“Anh ta tự uống rượu, tự té gãy chân, liên quan gì đến tôi?” Tôi hỏi lại.

“Liên quan chứ sao không! Nếu không phải cô chọc tức anh ấy, anh ấy có uống say không? Phí chữa trị, phí nghỉ việc, phí bồi dưỡng, cô không được thiếu một xu!” Cô ta bắt đầu giở giọng vô lý.

Tôi hít sâu một hơi, rồi bật cười.

“Được thôi.” Tôi nói.

“Muốn tiền đúng không? Có thể. Cô làm cha tôi sống lại, viết lại di chúc lần nữa. Nếu không, tôi – là chủ nhà – có quyền mời bất kỳ ai vào sống. Tôi rất hoan nghênh con trai cô đến, nhưng nếu các người dọn vào, thì phải trả tiền thuê.”

Đầu dây bên kia im bặt.

Một người phụ nữ mất lý trí như Lưu Lệ, cũng bắt đầu lo sợ con trai tám tuổi sẽ bị gì khi sống gần một người “cô điên”.

Ba ngày sau, chính Lưu Lệ liên hệ với tôi, nói đồng ý thương lượng, chỉ cần tôi bỏ ra 100 ngàn, họ sẽ đến phòng công chứng để chính thức từ chối nhận phần “quà tặng” của cha.

Tôi không đồng ý.

Chúng tôi giằng co thêm nửa tháng nữa, giữa tiếng nhạc đinh tai nhức óc của ban nhạc thuê nhà, cuối cùng họ không chịu nổi nữa.

Họ đồng ý dọn đi.

Chúng tôi hẹn gặp tại phòng công chứng.

Trình Vĩ ngồi xe lăn, chân bó bột dày cộp, mặt tái nhợt, nhìn tôi với ánh mắt đầy oán độc.

Trình Hạo tám tuổi bị mẹ dắt tay, nguệch ngoạc ký tên vào một văn bản mà thằng bé chẳng hiểu nổi nội dung.

Khi công chứng viên đóng dấu thép xuống văn bản, tôi biết, vở kịch nực cười này rốt cuộc đã hạ màn.

Bước ra khỏi phòng công chứng, ánh nắng ngoài trời thật đẹp.

Căn nhà từng gói ghém hết thảy toan tính cả đời của cha tôi, cuối cùng đã hoàn toàn thuộc về tôi.

Tôi lập tức nhắn tin cho những người thuê nhà đã giúp tôi “hết mình”, cảm ơn họ vì đã ra tay tương trợ, đồng thời trả lại toàn bộ số tiền thuê và tiền đặt cọc còn lại.

Ca sĩ chính ban nhạc còn tỏ vẻ tiếc nuối: “Chị ơi, bọn em ở đây vui lắm mà, không thuê thêm nữa à?”

Tôi mỉm cười lắc đầu.

Tiễn họ đi, tôi một mình đứng trong căn nhà trống trải, ánh mặt trời tràn qua khung cửa sổ, chiếu sáng cả căn phòng.

Nơi đây, không còn âm mưu, không còn tranh cãi, không còn những ràng buộc tình thân ngột ngạt.

Tôi lấy điện thoại, gửi cho Chu Minh một tin nhắn:

“Chồng yêu, tối nay đưa Lạc Lạc về nhà ăn cơm nhé. Em tự tay nấu.”

Điện thoại rung lên rất nhanh, là hồi đáp từ anh.

“Được, nữ hoàng của anh.”

Tôi bật cười. Tôi không phải nữ hoàng, tôi là Trình Nặc.

Một người phụ nữ từng bị trói buộc bởi hai chữ “tình thân”, giờ đã học được cách buông bỏ, học cách yêu thương chính mình, và càng hiểu rõ hơn cách để yêu người thân thực sự.

Gia đình, không phải là xiềng xích, mà là bến cảng.

Tôi nghĩ, tôi đã hiểu điều này, sớm hơn cả cha tôi.

HẾT