Đáp Án Cuối Cùng

8

“Ôi, nếu không phải vì cô ta là vị hôn thê của Đại sư Bình…”

“Tôi thật chẳng muốn nhận cuộc phỏng vấn này, vừa nhạt nhẽo vừa kém sắc, làm tụt rating.”

“Tiếc là lịch phỏng vấn Ngô Kỳ Viễn kín rồi…”

Nghe xong, tôi chỉ lặng lẽ ngồi trong nhà vệ sinh nhẩm mười câu thoại.

Lúc ngồi trước ống kính, vẫn lắp bắp chẳng chọc cười nổi ai.

Đó là tháng khó khăn nhất, nhưng tôi lại buồn cười, vẫn cố chấp muốn sống.

Ngày ngày đổi món làm cơm hộp cho Bình Nam Dụ, chỉ mong thấy anh đăng quang.

Cứ nghĩ rằng chỉ cần anh vô địch, anh sẽ cưới tôi.

Đoạn video dài hai tiếng ấy, anh ngồi ngay phòng chờ sân bay mà xem hết.

Khuôn mặt anh sa sút, đứng lên, gọi liên tục mấy cuộc điện thoại.

Tôi vô thức sờ túi, nửa ngày mới sực tỉnh.

Tôi đã chết rồi, điện thoại cũng không còn nữa.

Dù thế nào anh cũng chẳng thể gọi được vào số luôn bật máy chỉ để chờ anh.

Tôi chỉ nhìn gương mặt kiêu ngạo lạnh nhạt kia dần u ám.

Thấy anh siết chặt ngón tay giữa, miết lấy vết chai.

“Cô ấy không nghe máy nữa rồi.”

Tôi chưa từng nghe Bình Nam Dụ nói yếu ớt, bất lực đến vậy.

Sự mong manh ấy, trước kia không bao giờ tồn tại trên anh. Anh không có điểm yếu.

Người duy nhất khiến cảm xúc anh chao đảo, là Ngô Kỳ Viễn.

Những lúc này, cô ấy luôn ở cạnh anh.

“Không sao đâu, em nhờ mấy sư đệ ở viện cờ qua xem rồi.”

“Anh chờ chút, họ đến ngay thôi.”

Quả nhiên, ảnh rất nhanh được gửi tới.

Biệt thự sáng đèn.

Như thể tôi vẫn còn ở nhà, như trước kia vậy.

Mỗi tối đều bật đèn chờ Bình Nam Dụ về.

Anh nhắm mắt đầy khó nhọc, nhưng ngay khi tôi tưởng anh sắp ngủ, anh đột ngột mở choàng ra.

Ánh mắt sắc lạnh, nhìn chằm chằm Ngô Kỳ Viễn.

Trong mắt mang theo nghi ngờ chưa từng có.

“Tấm hình đó chụp ngay bây giờ à?”

Ngô Kỳ Viễn gật đầu lia lịa: “anh nam dụ, chẳng lẽ anh còn không tin em…”

Anh cắt ngang.

“Đèn phòng sách không sáng. Sở Trĩ sẽ không bao giờ để đèn đó hỏng.”

Anh nói đúng, nhưng cũng đã đoán sai.

Đèn phòng sách vốn dĩ sáng cả đêm — vì anh.

Nhưng tôi đã đập vỡ nó, khi thu dọn đồ trước khi vào viện làm phẫu thuật an tử.

Tôi rất hận Bình Nam Dụ, nhưng chẳng bao giờ có thể gào thét vào mặt anh.

Dù tôi có khóc lóc khản giọng, anh chắc cũng chỉ ngẩng đầu khỏi bàn cờ, lạnh nhạt đáp một câu.

“Sở Trĩ, ồn quá.”

Trong mắt anh, tôi chẳng đáng nhắc đến, đến mức tôi hoàn toàn không nghĩ tới.

Anh sẽ vì tôi mà nổi giận với Ngô Kỳ Viễn.

Mắt đỏ hoe, Bình Nam Dụ nghiến răng hỏi.

“Cô ấy rốt cuộc ở đâu!”

Mặt Ngô Kỳ Viễn tái nhợt, đoạn chat vừa xóa như cái đinh đóng trong lòng.

Cô run rẩy đáp: “Ở… bệnh viện.”

Ừ, chính xác hơn là.

Ca phẫu thuật an tử của tôi đã hoàn tất.

Bây giờ, tôi đang ở nhà xác.

Ngay giây phút nghe tin ấy.

Bình Nam Dụ cả người như chiếc tivi cũ bị quá tải.

Những đốm nhiễu trắng chớp tắt trên gương mặt tái nhợt, biểu cảm kẹt cứng giữa kinh hoảng và bi thương.

Tôi từng nghĩ, ở tang lễ của tôi, anh ta sẽ không rơi nổi một giọt nước mắt.

Ấy vậy mà giờ đây, anh ngẩn ngơ lục trong hành lý, lấy ra đôi găng tay móc len màu xám.

Kề sát lên má, chà xát đến mức nửa bên mặt đỏ bừng.

Anh ngây dại nhìn dãy thông tin chuyến bay nhấp nháy liên tục, bật cười.

“Lừa người đúng không? Cô ấy nói đi với bạn mà…”

Bình Nam Dụ nghĩ dở chừng thì không dám nghĩ tiếp.

Thế nhưng anh lại quá thông minh, quá thấu tỏ.

Anh nhớ lại, trong từng sảnh tiệc, từng dịp giao tế mà nhà họ Bình đưa tôi ra ngoài.

Tôi luôn co ro bất lực, muốn trốn phía sau lưng anh.

Tôi nhìn thấy Bình Nam Dụ vùi mặt vào bàn tay, nước mắt từng giọt lớn trào ra từ kẽ ngón.

Anh thì thầm: “Cô ấy… lấy đâu ra bạn bè?”

Suốt mười năm ở bên anh, ngoài xoay quanh anh, tôi chưa từng có bạn.

Thời gian duy nhất tôi ra ngoài, là đến trại trẻ mồ côi, cùng bọn trẻ con đón lễ.

Ngay cả tiền sinh hoạt nhà họ Bình gửi cho tôi, cộng thêm di sản bố mẹ để lại.

Phần lớn tôi đều dành mua giường chiếu, chăn bông, sách vở mới cho trại trẻ.

Tôi không có bạn, cũng chẳng có đời sống riêng.

Thứ duy nhất tôi nắm được, là sợi rơm cuối cùng mang tên Bình Nam Dụ.

Mà giờ, mới hay sợi rơm ấy lại đè chết cả một con lạc đà.

Chuyến bay ba tiếng, tôi dõi nhìn Bình Nam Dụ trừng mắt.

Khi chuẩn bị cho giải quốc tế, anh thường ngủ rất ít. Nhưng chưa bao giờ có lúc nào như bây giờ.

Mạch máu đỏ giăng kín trong mắt, thế mà anh không tài nào nhắm mắt nghỉ ngơi.

Ngô Kỳ Viễn ép mạnh nhét bịt mắt cho anh.

Anh giãy giụa, yết hầu run run, gằn nhìn mây trời ngoài cửa sổ.

Anh nói: “Tôi không dám, nhắm mắt lại là toàn thấy Sở Trĩ.”

Tôi dựa người vào lối đi, cảm thấy thật nực cười.

Khi tôi còn sống, Bình Nam Dụ chẳng mấy khi nghĩ đến tôi.