Chương 1 - Đánh Bài Cảm Xúc Để Chiếm Đoạt

Đúng ngày tôi thi Đại học xong, bố tôi ngửa bài với mẹ rằng ông ấy đã có người phụ nữ khác bên ngoài và muốn ly hôn.

Mẹ tôi vừa định xắn tay áo lên làm ầm ĩ thì tôi bỗng nhìn thấy vài dòng bình luận chạy xẹt qua trước mắt:

【Con gái cưng ơi, tuyệt đối đừng để mẹ con làm ầm lên, một gã cặn bã thôi không đáng đâu.】

【Đúng đấy, nếu để mẹ con lấy bản lĩnh “trà xanh ra diễn, đánh bài tình cảm thì không những lấy được một khoản phí chia tay khổng lồ, mà còn chia được một nửa tài sản của bố con. Mấy tỷ tệ (hàng nghìn tỷ VNĐ) chứ ít gì!】

【Đến lúc đó hai mẹ con ôm tiền sống sung sướng, thế không tuyệt hơn sao?】

Đọc xong mấy dòng đó, tôi vội vàng lao tới bịt chặt miệng mẹ lại.

“Con xin mẹ, đừng nói gì cả, nói thêm câu nữa là bay mất mấy tỷ đấy!”

1

Mẹ tôi bị bịt miệng kêu “ư ư”, hai mắt trợn tròn xoe.

Khuôn mặt hiện rõ biểu cảm: “Mày điên à bịt mồm mẹ làm gì?”.

Khoé mắt tôi liếc thấy bộ dạng “tôi ngửa bài rồi cô làm gì được tôi” của bố, trong lòng tức điên lên được.

Nhưng tôi càng hiểu rõ, mấy dòng bình luận kia nói rất đúng.

Lăn lộn khóc lóc ăn vạ thì được cái tích sự gì?

Nếu bây giờ mẹ tôi làm ầm lên, với cái thói tự cao tự đại của bố, ông ấy sẽ chỉ chép miệng “Quả nhiên là thế, đúng là con mụ chanh chua”.

Sau đó ông ấy sẽ có cớ đường hoàng đóng rầm cửa bỏ đi, nói không chừng tiền trong thỏa thuận ly hôn cũng bị cắt xén phân nửa.

Tôi buông mẹ ra, hạ giọng ghé sát tai bà: “Mẹ, tin con.”

Mắt mẹ tôi đỏ hoe, môi run run, nhìn là biết bà đang nghẹn một bụng tức muốn xả ra cho bằng hết.

Kết hôn hai mươi năm, đùng một cái bố tôi giở trò này, đổi lại là ai mà chẳng phát điên?

Nhưng tôi nắm chặt lấy cổ tay bà, dùng giọng chỉ hai người nghe được: “Giả vờ làm trà xanh đánh bài tình cảm, chia tay trong hòa bình, sẽ chia được một nửa gia tài của ông ấy.”

Mẹ tôi sững người mất một giây.

Khoảnh khắc đó, tôi thấy một tia sáng lóe lên rất nhanh trong mắt bà.

Đúng rồi, mẹ của Lương Bối Bối tôi, chưa bao giờ là người dễ bắt nạt cả.

Mẹ tôi hít một hơi thật sâu, lúc ngẩng đầu lên, nước mắt trong hốc mắt chẳng những không vơi đi mà còn trào ra nhiều hơn.

Nhưng biểu cảm của bà từ “bà thím chuẩn bị chửi đổng” đã ngay lập tức chuyển sang mode “Bông hoa bạch liên hoa bé nhỏ đáng thương”.

Bà hơi cúi đầu, giọng nhẹ bẫng và mềm mỏng: “Anh… anh Lương, anh thực sự nghĩ kỹ rồi sao?”

Bố tôi rõ ràng không ngờ mẹ lại có phản ứng này.

Chắc trên đường về ông ấy đã chuẩn bị sẵn tinh thần đón nhận một trận cuồng phong, thậm chí còn diễn tập sẵn trong đầu kịch bản “cô cứ làm ầm lên đi, cô càng làm ầm tôi càng thấy tôi ly hôn là đúng”.

Kết quả, mẹ tôi vừa mở miệng, ông ấy bỗng chốc cứng đờ, mất tự nhiên.

“Cô…” Bố tôi nhíu mày, “Cô không làm ầm lên à?”

Nước mắt mẹ tôi rơi tí tách, nhưng bà nhất quyết không nói tiếng nào, cứ ngậm ngùi rơi lệ nhìn ông ấy, môi hơi run rẩy, như phải dùng rất nhiều sức lực mới nói được câu tiếp theo: “Em chỉ… chỉ thấy hơi buồn thôi. Hai mươi năm rồi, anh Lương, em theo anh hai mươi năm, em không hối hận.”

2

Tôi đứng cạnh, thầm chấm cho mẹ 90 điểm.

Trừ 10 điểm vì ban nãy bà suýt nữa định chửi ầm lên, nhưng không sao, trạng thái bây giờ phải gọi là tuyệt cú mèo.

Biểu cảm trên mặt bố tôi giãn ra thấy rõ.

Tôi quá hiểu con người ông ấy, điển hình của kiểu “ăn mềm không ăn cứng”.

Bạn mà cứng với ông ấy, ông ấy sẽ căng với bạn đến cùng; nhưng bạn cứ tỏ ra yếu đuối, ông ấy sẽ thấy nợ nần bạn, từ đó sinh ra mềm lòng.

“Tôi không nói là sẽ không bồi thường cho cô.” Bố tôi hắng giọng, “Thỏa thuận ly hôn tôi đã bảo luật sư soạn rồi, cô xem đi.”

Mẹ tôi cầm lấy bản thỏa thuận, cúi đầu nhìn vài giây, rồi nước mắt rơi càng tợn.

Nhưng bà không hề khóc lóc ầm ĩ như ban nãy, mà dùng một giọng điệu gần như hạ mình nói: “Anh Lương, em có thể lấy lại bức ảnh trong phòng ngủ được không? Bức ảnh hai đứa mình chụp ở Tây Hồ hồi mới quen nhau ấy.”

Bố tôi sững người.

Tôi cũng sững người.

Mẹ ơi, chiêu này cao tay quá!

Không vội xem thỏa thuận, không vội nói chuyện tiền nong, trước tiên cứ nói về một bức ảnh, một bức ảnh cũ đầy ắp kỷ niệm.

Đây đích thị là đánh bài tình cảm!

Quả nhiên, ánh mắt bố tôi thay đổi.

Ông ấy dường như chợt nhớ ra điều gì đó, trong biểu cảm xen lẫn một tia cảm xúc khó tả.

Bức ảnh đó đương nhiên ông ấy nhớ, đó là năm đầu tiên họ yêu nhau, cùng đi chơi Tây Hồ.

Mẹ tôi mặc một chiếc váy trắng, cười tươi như hoa, ông ấy ôm eo mẹ, hai người đứng trên cầu Đoạn Kiều, sau lưng là cả một hồ hoa sen.

“Bức ảnh đó vẫn còn sao?” Giọng bố tôi hơi khàn.

“Vẫn còn.” Mẹ tôi lau nước mắt, gượng cười, “Em vẫn luôn cất trong tủ đầu giường. Anh từng nói, đó là bức ảnh anh thích nhất.”

Bố tôi im lặng.

Một người đàn ông khi bàn chuyện ly hôn với bạn, bạn nghĩ anh ta sẽ nói về tài sản, quyền nuôi con, những con số lạnh lẽo, nhưng nếu bạn đột nhiên nhắc lại một kỷ niệm ấm áp, anh ta sẽ nhớ ra —

À, người phụ nữ này đã theo mình hai mươi năm, cô ấy không phải là một đống tài sản chờ chia chác, cô ấy là người mình từng yêu thương.

Bình luận lại trôi qua.

【Mẹ của con gái cưng đúng là cao thủ.】

【Tôi xin rút lại lời vừa nãy, đây đâu phải là lấy bản lĩnh ra diễn, đây rõ ràng là cấp bậc Thách Đấu rồi.】

【Đúng đúng đúng, cứ thế, khóc thút thít, mỏng manh yếu đuối, cho ổng mềm lòng, cho ổng áy náy, cho ổng thấy nợ nần mình!】

Trong lòng tôi thầm bấm like cho bình luận, nhưng mặt ngoài vẫn không biến sắc, thậm chí còn phối hợp với mẹ diễn trọn vai “đứa con gái ngoan ngoãn hiểu chuyện”.

Tôi cúi gầm mặt, không nói gì, thi thoảng len lén nhìn bố với ánh mắt tủi thân kiểu “có phải bố không cần mẹ con mình nữa không”, nhưng lại không nói toạc ra, cứ ngoan ngoãn đứng im bên cạnh mẹ.

Bố nhìn mẹ, rồi lại nhìn tôi, cuối cùng thở dài một hơi thườn thượt.

“Thỏa thuận này tôi cứ cầm về đã,” ông ấy hiếm khi tỏ ra do dự, “để tôi bảo luật sư sửa lại.”

Mẹ tôi lập tức nói: “Không vội đâu anh Lương, anh cứ thong thả sửa. Em không giục anh đâu.”

Ngập ngừng một chút, bà bồi thêm: “Chỉ cần anh sống tốt là được rồi.”

Sát thương chí mạng (MAX)!

3

Bố tôi vừa đi khỏi, mẹ tôi lập tức thu lại nước mắt trong một nốt nhạc, kéo tuột tôi vào phòng ngủ.

Cửa vừa đóng, cả người bà như được tiêm máu gà, túm chặt lấy vai tôi lay lắc: “Mấy tỷ con nói là sao? Bố con thật sự có nhiều tiền thế à? Sao mẹ không biết?!”

Tôi bị bà lắc đến choáng váng: “Mẹ! Mẹ! Bỏ tay ra đã!”

Mẹ tôi buông tay, nhưng hai mắt sáng như đèn pha ô tô.

Tôi hít sâu một hơi, hạ giọng: “Mẹ, công ty bố năm ngoái chẳng phải đã lên sàn rồi sao? Mẹ biết bây giờ ông ấy nắm bao nhiêu cổ phần không? Mẹ có biết số cổ phần đó trị giá bao nhiêu tiền không?”

Mẹ tôi chớp chớp mắt.

Bà ấy được cái mọi thứ đều tốt, chỉ tội mù tịt về tiền bạc.

Bố tôi làm ăn bên ngoài, bà ở nhà chăm chồng nuôi con, hai mươi năm nay chưa bao giờ hỏi han chuyện công ty.

Bà chỉ biết nhà không thiếu tiền, nhưng rốt cuộc có bao nhiêu tiền thì bà mù tịt.

“Con nói mẹ nghe,” tôi rút điện thoại ra, “Dưới tên bố con có ba công ty, một trong số đó năm ngoái lên sàn chứng khoán Hong Kong, bố nắm giữ 42% cổ phần. Tính theo giá cổ phiếu hiện tại chỉ riêng cổ phần công ty này đã trị giá gần 2 tỷ tệ (hàng nghìn tỷ VNĐ).”

Miệng mẹ tôi há hốc thành hình chữ O.

“Hai công ty kia tuy chưa lên sàn, nhưng định giá cộng lại cũng phải hơn một tỷ tệ.” Tôi tiếp tục, “Cộng thêm bất động sản, xe cộ, quỹ đầu tư… tổng tài sản của bố ước tính bảo thủ cũng phải trên 3 tỷ tệ.”

Mẹ tôi bắt đầu phải vịn tường.

“Tài sản chung của vợ chồng, mẹ biết có nghĩa là gì không?” Tôi nhìn thẳng vào mắt bà, “Nghĩa là mẹ bèo nhất cũng được chia một nửa. Là 1,5 tỷ tệ đấy (khoảng 5000 tỷ VNĐ)!”

Mẹ tôi trượt luôn xuống đất.

“Bối Bối,” giọng bà bay bổng như trên mây, “con véo mẹ một cái, có phải mẹ đang nằm mơ không?”

Tôi không véo, mà ngồi xổm xuống nghiêm túc nói: “Mẹ, thế nên mẹ tuyệt đối không được làm ầm ĩ.”

“Bây giờ mẹ mà quậy, xé rách mặt, bố con sẽ thuê luật sư xịn nhất, tìm đủ mọi cách tẩu tán tài sản, hạ định giá công ty, kéo dài năm ba năm, cuối cùng mẹ có khi chẳng cầm nổi 1/10 số đó. Nhưng nếu mẹ đánh bài tình cảm, làm cho ông ấy thấy áy náy, ông ấy sẽ tự nguyện thêm vài số 0 vào thỏa thuận ly hôn.”

“Dù sao thì ông ta cũng ngoại tình rồi, một thứ dưa chuột thối…”

“Mẹ hiểu rồi.” Mẹ tôi bật phắt dậy từ dưới đất, ánh mắt bừng bừng ý chí chiến đấu, “Trà xanh chứ gì? Yếu đuối chứ gì? Đánh bài tình cảm chứ gì?”

“Chuẩn.”

“Được.” Mẹ tôi vuốt tóc, “Hồi xưa mẹ mày là trụ cột của câu lạc bộ kịch đấy, diễn vai trà xanh lại chẳng dễ như trở bàn tay?”

Nhìn bộ dạng bà lúc này, tôi vừa buồn cười vừa thấy xót xa.

Thực ra trong lòng tôi luôn hiểu, mẹ lấy bố, chưa bao giờ là vì tình yêu.

Hoặc ít nhất, không hoàn toàn là thế.

4

Hồi trẻ mẹ tôi rất đẹp, dùng từ bây giờ thì gọi là “nhan sắc đỉnh lưu”.

Bà 18 tuổi đỗ Đại học, 19 tuổi thì bị bố tôi lái BMW chặn ở cổng trường.

Bố tôi khi ấy ngoài 30, phong độ ngời ngời, kiêu ngạo tự phụ, vừa nhìn thấy mẹ đã trúng tiếng sét ái tình, sau đó bắt đầu theo đuổi dai dẳng suốt 2 năm.

Mẹ tôi không thích ông ấy.

Đây là nguyên văn lời mẹ nói với tôi lúc bà uống say.

Bà bảo, bố mày ấy à, tự phụ, gia trưởng, cứ nghĩ cả thế giới phụ nữ đều phải thích mình.

Hồi tán mẹ, ổng làm rùm beng lắm, tặng hoa, tặng túi, tặng xe, hận không thể hái sao trên trời xuống.

Nhưng mẹ không rung động, ổng lại càng cuống.

Thế sau đó tại sao mẹ lại đồng ý lấy ông ấy?

Vì mẹ tôi có bầu.

Có tôi.

Mẹ kể, lúc đó bà đã định bỏ, nhưng bà ngoại sống chết không chịu.

Bà ngoại bảo, nhà họ Lương gia nghiệp lớn, mày theo nó thì cả đời không phải lo nghĩ, con cái sau này cũng có tiền đồ.

Mày thân con gái, chẳng lẽ định để tao với bố mày nuôi cả đời?

Thế là mẹ tôi thỏa hiệp.

Không phải vì yêu bố, mà vì yêu tôi.

Bà muốn cho tôi một tương lai tươi sáng.

Nên suốt hai mươi năm qua mẹ tôi đóng vai “vợ hiền mẹ đảm” ở nhà.

Bố tôi đi tiếp khách bên ngoài, bà không bao giờ hỏi; chuyện làm ăn của bố, bà không bao giờ can thiệp; thi thoảng bố dẫn nữ thư ký xinh đẹp về nhà ăn cơm, bà cũng tươi cười tiếp đãi.

Bà mài nhẵn mọi góc cạnh của mình, chỉ để duy trì cái gia đình này, để tôi được lớn lên trong môi trường không phải lo cái ăn cái mặc.

Bây giờ, gia đình này sắp tan vỡ.

Mẹ tôi không đau khổ tuyệt vọng, vì bà chưa bao giờ thực sự yêu người đàn ông đó.

Bà chỉ không cam tâm, không cam tâm mình diễn vở kịch này 20 năm, cuối cùng lại bị một con “tiểu tam” từ đâu chui ra cướp sạch mọi thứ.

Nhưng giờ thì khác rồi.

Bữa tối, hiếm hoi lắm bố tôi mới về nhà ăn cơm.

Bình thường một tháng ông ấy ăn ở nhà được 3 bữa đã là nhiều, hôm nay lại tự động mò về, còn xách theo một túi trái cây mẹ tôi thích.

Phản ứng đầu tiên của mẹ khi thấy ông ấy là viền mắt đỏ hoe, nhưng bà kìm lại, cười nói: “Anh Lương về rồi à? Anh đói chưa? Để em bảo cô giúp việc làm thêm hai món.”

“Không cần phiền đâu.” Bố tôi xua tay, ngồi xuống sofa, ánh mắt dừng lại trên mặt mẹ một thoáng, “Tiểu Uyển, lại đây ngồi đi, tôi có chuyện muốn nói.”

Mẹ tôi ngoan ngoãn ngồi xuống, nhưng chọn một vị trí không xa cũng không gần.

Không quá thân mật để bị coi là cố ý, cũng không quá xa cách để bị cho là lạnh nhạt.