Đám Cưới Của Kẻ Phản Bội

“Lê Mạn, đừng đôi co với mấy người đó. Chó cắn người, không có nghĩa là mình phải cắn lại nó.”

Tôi chẳng thanh minh gì.

Chỉ gửi cho Lê Mạn đoạn ghi âm lúc Lục Chiêu mắng Tuyên Hồng là đồ lừa đảo, rồi tuyên bố hủy hôn – cái đoạn mà tôi vô tình ghi lại được hôm cô ta gào khóc trước cửa nhà tôi.

Tôi bảo: “Nếu ai còn tung tin nữa, cậu cứ gửi đoạn này ra.”

Lê Mạn nghe xong, chết lặng vài giây rồi mới bật ra một câu:

“Trời đất ơi… thì ra con Tuyên Hồng không chỉ là bạch nhãn lang, mà còn là kẻ nói dối không chớp mắt!”

Rất nhanh, đoạn ghi âm lan truyền trong nhóm bạn thân.

Chẳng cần tôi phải lên tiếng, hình tượng của Tuyên Hồng sụp đổ hoàn toàn.

Cô ta không chỉ bị lộ bản chất giả dối, thủ đoạn, mà cả “hôn ước hào môn” mà cô ta luôn khoe khoang, hóa ra cũng chỉ là một cái lồng kính tự dựng lên để lừa người khác và lừa chính mình.

Từ đó về sau, không ai muốn đứng về phía cô ta nữa.

Cô ta bị cả nhóm bạn bè cô lập.

Tôi nghe nói, cô ta ở nhà cãi nhau to với bố mẹ, đổ hết lỗi lên đầu họ:

“Là vì bố mẹ vô dụng nên con mới không được ai coi trọng!”

Rồi bỏ nhà đi, mất tích mấy ngày liền.

Cha mẹ cô ta cuống cuồng đi tìm, thậm chí còn gọi điện cho tôi.

Trong điện thoại, mẹ cô ta khóc nức nở, cầu xin tôi:

“Cẩm Vãn, con biết Tuyên Hồng ở đâu không? Con khuyên nó giúp bác với…”

Tôi chỉ nói một câu:

“Dì à, cô ấy đã là người lớn. Cô ấy phải chịu trách nhiệm với việc mình đã làm.”

Rồi tôi dứt khoát cúp máy.

Tôi không phải thánh nữ.

Tôi không có nghĩa vụ cứu vớt người từng ra tay làm tổn thương tôi sâu sắc nhất.

Đường là do cô ta chọn.

Kết cục, cũng là do cô ta tự gặt lấy.

8

Khoảng nửa tháng sau, tôi đang họp ở công ty thì nhận được một cuộc gọi từ số lạ.

Đầu dây bên kia, là một giọng nói vừa quen thuộc vừa xa lạ, run rẩy pha lẫn tiếng nức nở.

Tuyên Hồng.

“Cẩm Vãn…”

Giọng cô ta nghe vô cùng tiều tụy, không còn chút kiêu ngạo hay sinh khí như trước.

Tôi im lặng, không nói gì.

Cô ta cứ thế tự nói một mình, lắp bắp lộn xộn:

“Tớ không còn chỗ nào để đi nữa… Bố mẹ tớ đuổi tớ ra khỏi nhà rồi… Họ nói tớ làm mất mặt gia đình…”

“Lục Chiêu cũng chặn số tớ rồi… Tớ không liên lạc được với anh ấy nữa…”

“Tiền trong người tớ tiêu hết rồi… Khách sạn cũng đuổi tớ ra… giờ tớ đang… ngoài đường…”

Cô ta thao thao bất tuyệt kể về cảnh thảm hại của mình, hy vọng moi được chút thương hại từ tôi.

“Cẩm Vãn, chúng ta… dù sao cũng từng là bạn thân, đúng không?”

“Cậu giúp tớ được không? Tớ chỉ cần năm ngàn tệ, không, ba ngàn cũng được… Tớ chỉ muốn mua vé tàu về quê thôi…”

Tôi lặng lẽ lắng nghe, đợi cô ta nói hết.

Rồi tôi hỏi một câu:

“Tuyên Hồng, cậu gọi cho tôi… là vì thật lòng nhận ra mình sai, hay chỉ vì cậu thất bại và tuyệt vọng?”

Cô ta khựng lại, rồi vội vàng nói:

“Tớ sai rồi! Tớ thật sự sai rồi! Tớ không nên nghe lời mẹ chồng, không nên nói cậu xui xẻo…”

Tôi cắt lời cô ta:

“Cậu không sai vì những điều đó. Cậu chỉ thấy mình sai, vì cậu đã mất Lục Chiêu, mất cái mác con dâu nhà giàu, mất tất cả.”

“Nếu hôm đó lễ cưới diễn ra suôn sẻ, cậu thành phu nhân nhà họ Lục, cậu có thấy mình sai không?”

“Không. Cậu sẽ khoe khoang khắp mạng xã hội về đám cưới cổ phong hoành tráng, sẽ xem như tôi chưa từng tồn tại thậm chí còn cười cợt sau lưng tôi với đám bạn mới, gọi tôi là ‘đồ xui xẻo’.”

Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.

Tôi nghe rõ tiếng thở gấp đầy ấm ức và bất cam của cô ta.

Bởi vì tôi nói trúng tim đen.

Cô ta chưa bao giờ thực sự hối lỗi.

Cô ta chỉ đơn giản là không cam tâm thua cuộc.

“Cẩm Vãn,” – cuối cùng cô ta lên tiếng, giọng đầy căm phẫn – “Cậu nhất định phải tuyệt tình như vậy sao?”