Cuộc Hôn Nhân Đầy Khó Khăn

Vô vàn cảm xúc dồn lên lồng ngực — thất vọng, chua xót, lạnh lẽo — cuối cùng hóa thành băng giá.

Cuộc đối thoại kiểu này, ba năm nay tôi đã trải qua quá nhiều.

“Chứ không thì sao? Gặp nguy hiểm, chồng tôi bỏ tôi lại để cứu người khác.”

Tôi cố ý nhấn mạnh hai chữ “người khác”: “Không ly hôn, chẳng lẽ đợi đến lần sau thật sự mất mạng?”

Lệ Đình Uyên nhìn tôi rất lâu, cuối cùng chỉ nhàn nhạt nói: “Em cứ dưỡng thương cho tốt.”

Tôi ở lại viện dưỡng thương tư nhân ba tuần, hôm sau khi xuất viện, tôi gửi thẳng đơn ly hôn đã ký tới văn phòng tổng tài của Tập đoàn Đình Uyên.

Tập đoàn Lệ thị vốn nổi tiếng trong ngành sản xuất truyền thống. Ba năm trước, Lệ Đình Uyên tách ra thành lập công ty công nghệ riêng, buổi họp báo lần này là để thu hút vốn đầu tư vòng mới.

Mà người phụ trách phiên dịch chính — lại là sư muội của anh, Tống Vi Vi.

Và thế là, mới có “tai nạn” sân khấu ngày hôm đó.

Những ngày dưỡng thương, người ở bên tôi chỉ là hộ lý do anh thuê.

Sự im lặng lạnh lùng luôn là cách xử lý sở trường của Lệ Đình Uyên. Trước kia mỗi lần cãi vã, người nhượng bộ đầu tiên luôn là tôi.

Trong một buổi trị liệu tại trung tâm phục hồi chức năng, tôi tình cờ gặp một khán giả trung thành của đoàn múa năm xưa.

Người phụ nữ ấy vừa nhận ra tôi thì mắt lập tức đỏ hoe, khiến tôi bối rối không biết phải phản ứng thế nào.

Rời khỏi sân khấu đã ba năm, làng múa xuất hiện biết bao gương mặt mới. Tôi không ngờ vẫn có người nhớ đến một cựu thủ lĩnh như tôi — càng không ngờ lại gặp nhau vào khoảnh khắc này.

Cô ấy dè dặt xin chụp ảnh chung, đến lúc tạm biệt lại ngập ngừng hỏi nhỏ:

“Cô ơi, cô có quay lại sân khấu không ạ?”

Nước mắt tôi không báo trước mà lăn dài.

Tôi mấp máy môi, nhưng không phát ra nổi âm thanh nào.

Cô ấy vội vã đưa tôi khăn giấy: “Bọn em sẽ đợi cô trở lại.”

“Nhất định.” Tôi lau nước mắt, ngẩng cao đầu, nở một nụ cười mà đã lâu rồi tôi không có. “Tôi sẽ quay lại sân khấu.”

Tô Vãn — cựu vũ công chính, đã lui khỏi giới múa ba năm để kết hôn, nay hôn nhân tan vỡ, linh hồn vũ điệu phải được đánh thức lại.

Xe dừng dưới chung cư, thành phố vừa mới thức dậy.

Tôi mở điện thoại, ba mươi bảy cuộc gọi nhỡ và hàng loạt tin nhắn WeChat đều đến từ Lệ Đình Uyên.

Tôi không mở cái nào, tay khẽ chống vào thắt lưng vẫn còn âm ỉ đau.

Tôi trở về căn hộ mình mua trước khi kết hôn. Đứng trước cánh cửa quen thuộc, tôi hít sâu, rồi bấm gọi một dãy số đã ba năm không liên lạc.

Điện thoại suýt thì ngắt máy thì có người bắt máy, giọng trầm khàn vì mới thức dậy vang lên:

“Ai đấy?”

“Anh Linh Mục, là em.”

Đầu dây bên kia im lặng ba giây, sau đó bật cười lạnh:

“Cựu thủ lĩnh Tô mà vẫn còn nhớ số tôi sao? Hồi ấy chẳng phải nói rõ sẽ lui khỏi giới, làm vợ hiền dâu đảm rồi à?”

Ánh nắng sớm xuyên qua rèm cửa, in bóng xuống sàn thành từng mảng đốm sáng. Tôi nhìn tấm poster buổi diễn treo trên tường đã phủ bụi từ lâu, nhẹ giọng nói:

“Em không muốn sống như thế nữa.”

“Rồi sao?”

“Em muốn quay lại sân khấu.”

Đầu dây bên kia vang lên tiếng bật mở bật lửa:

“Tô Vãn, ngày đó cô bỏ vai chính Hồ Thiên Nga mà đi, đoàn múa giờ sớm đã không còn chỗ cho cô rồi.”

Tôi siết chặt điện thoại, đốt ngón tay trắng bệch:

“Em có thể bắt đầu lại từ nhóm múa phụ.”

Linh Mục bật cười khẩy:

“26 tuổi mà đi múa phụ? Cái lưng chấn thương của cô còn nhảy nổi mấy cú đại nhảy nữa?”

“Đủ để nhảy đến khi anh tìm được một Tô Vãn khác.”

Tôi nhắm mắt lại. “Sư huynh, đây là đường lui cuối cùng của em rồi.”

Một tiếng thở dài dài vang lên trong ống nghe:

“Sáng mai bảy giờ, phòng tập số ba.”

“Đừng đến muộn, Tô thủ lĩnh .” Anh ngừng một chút, rồi nói thêm, “Lứa mới bây giờ chẳng biết nể ai đâu.”

Khi người giúp việc đến dọn dẹp, tôi đang đứng trên ban công hút thuốc.

Chiếc điện thoại trên bàn trà lại rung lên — cuộc gọi thứ ba mươi tám từ Lệ Đình Uyên sáng lên rồi vụt tắt.

Khoảnh khắc nicotine tràn vào phổi, tôi chợt nhớ đến năm mười tám tuổi —

Lễ trao giải thủ khoa nghệ thuật toàn tỉnh năm đó, anh là đại diện nhà tài trợ đến trao giải.

Khi ấy anh vừa tiếp quản tập đoàn gia đình, mặc vest đặt may riêng, đứng giữa một đám thiếu niên, cao quý đến mức không tưởng.

Khi trao cúp cho tôi, tay áo của anh vô tình mắc vào tua rua trên vai tôi.

“Xin lỗi.”