Chương 11 - Cuộc Gọi Nửa Đêm

Tay run rất dữ, bật lửa năm lần mới cháy.

Tôi biết hắn tới.

Người của Tần Bắc đã bám theo từ khoảnh khắc hắn bước khỏi cổng trại tạm giam.

Quãng đường bốn tiếng, không gián đoạn lấy một giây.

“Có chặn không?” Tần Bắc hỏi qua điện thoại.

“Không cần. Để hắn lên.”

“Anh chắc chứ? Loại người này…”

“Hắn không ra tay đâu. Hắn tới không phải để báo thù.”

“Vậy tới làm gì?”

“Hỏi một câu.”

Ba phút sau, chuông cửa vang lên.

Tô Niệm đang ngủ trong phòng.

Tôi đứng dậy mở cửa.

Khoảnh khắc cửa mở, ánh sáng mờ trên hành lang soi rõ khuôn mặt Châu Chí Viễn.

Khác hẳn năm ngày trước.

Người đàn ông áo sơ mi phẳng phiu, lắc ly vang đỏ trong khách sạn, vừa cười vừa nói “tao sẽ chăm sóc cô ta thật tốt” đã biến mất.

Đứng trước mặt tôi là một cái xác rỗng ruột.

Quần áo nhăn nhúm.

Tóc bết dầu dính trên trán.

Môi khô nứt, bong những mảng da trắng.

Tay trái liên tục run.

Không phải cố ý.

Mà là kiểu một dây thần kinh nào đó đã đứt khiến hắn không kiểm soát được.

Hắn nhìn tôi.

Tôi nhìn hắn.

“Rốt cuộc mày là ai?”

Giọng khàn đặc.

Không phải chất vấn.

Không phải đe dọa.

Mà là một kẻ đã bị nghiền nát hoàn toàn, đang lục tìm câu trả lời cuối cùng trong đống đổ nát.

“Vào đi.”

Tôi nghiêng người tránh đường.

Hắn do dự.

Lúc bước qua ngưỡng cửa còn loạng choạng một cái, phải vịn vào khung cửa.

Phòng khách không lớn.

Sofa.

Bàn trà.

Một chiếc tivi cũ.

Con mèo cam nằm trên cây leo mèo ở góc tường, lười biếng hé một mắt nhìn hắn rồi lại nhắm lại.

Hắn đảo mắt nhìn xung quanh.

Trong căn nhà này không có bất cứ thứ gì đáng tiền.

Một mảng sơn tường bị phồng.

Chụp đèn trên trần đã ố vàng.

Tôi ngồi xuống đối diện hắn.

“Ngồi đi.”

Hắn ngồi xuống sofa.

Hai tay chà lên mặt, tiếng ngón tay cọ vào râu như giấy nhám.

“Tôi đã nghĩ năm ngày.” Hắn lên tiếng.

“Năm ngày năm đêm.”

“Anh không phải người giao hàng. Không thể nào. Một người giao hàng… không thể khiến Triệu Phong đến điện thoại cũng không nghe tôi. Không thể khiến Lý Đức Minh sợ thành như thế. Không thể khiến người của tỉnh xuống đây chỉ trong ba ngày.”

Hắn ngẩng đầu nhìn tôi.

“Rốt cuộc anh… là người thế nào?”

Tôi rót cho hắn một cốc nước.

Nước lọc.

“Quan trọng sao?”

“Quan trọng.” Giọng hắn cao lên một chút rồi lại hạ xuống, giống như vẫn còn chút phản xạ cứng đầu cuối cùng. “Tôi cần biết mình đã ngã trong tay ai.”

“Ông ngã trong tay chính mình.”

Khóe miệng hắn co giật.

“Là anh…”

“Tôi chỉ đưa những chuyện ông từng làm ra ánh sáng. Ông bị bắt không phải vì đắc tội với tôi. Mà bởi vì những chuyện ông làm vốn đã đáng bị bắt.”

Hắn há miệng.

Yết hầu lên xuống hai lần.

Không nói ra được gì.

Ngoài cửa vang lên tiếng bước chân.

Không phải một người.

Rất nhiều người.

Đều đặn.

Mang theo một tiết tấu đặc biệt.

Loại tiết tấu ấy không phải tự nhiên mà có.

Mà là được huấn luyện thành.

Châu Chí Viễn quay đầu nhìn cửa.

Tần Bắc đi đầu.

Sau lưng là bốn người.

Mặc thường phục.

Nhưng tư thế đứng ấy…

Trọng tâm ổn định, ánh mắt vững, khoảng cách giữa mỗi người chính xác đến từng centimet.

Ở trại tạm giam năm ngày, Châu Chí Viễn đã gặp không ít cảnh sát.

Hắn phân biệt được cách đứng của người bình thường với người không bình thường.

Bốn người này không phải người bình thường.

Tần Bắc bước vào phòng khách, liếc Châu Chí Viễn một cái rồi nhìn tôi.

Khẽ gật đầu.

Sau đó anh ta lấy trong túi ra một vật.

Bằng kim loại, lớn hơn móng tay cái một chút, màu bạc sẫm, mép đã bóng lên vì bị mài mòn theo thời gian.

Một huy hiệu.

Anh đặt nó lên bàn trà.

Tiếng kim loại chạm mặt kính rất nhẹ.

Nhưng ánh mắt Châu Chí Viễn lập tức bị đóng đinh vào đó.

Hắn không nhận ra huy hiệu.

Phần lớn mọi người đều không nhận ra.

Bởi đơn vị đeo huy hiệu này…

Phiên hiệu là bí mật.

Nhiệm vụ thực hiện là bí mật.

Danh tính chỉ huy là bí mật.

Nhưng phía dưới huy hiệu có một dòng chữ cực nhỏ.

Dòng chữ ấy không phải bí mật.

Dòng chữ ấy từng xuất hiện trên báo chí.

Năm năm trước.

Chiến dịch sơ tán công dân tại Đông Phi.

Bốn mươi sáu công nhân Trung Quốc bị một tổ chức vũ trang vây trong khu mỏ bỏ hoang.

Một tiểu đội không rõ mật danh xuyên qua tuyến phong tỏa trong ba mươi sáu giờ, đưa toàn bộ người ra ngoài mà không có thương vong.

Tin tức khi ấy bùng nổ khắp mạng.

Không có ảnh chỉ huy.

Không có tên.

Chỉ có một mật danh.

“Ảnh”.

Người dân cả nước từng đoán xem người đứng sau mật danh ấy là ai.

Quân hàm gì.

Đơn vị nào.

Lý lịch thế nào.

Đoán suốt nửa năm vẫn không có đáp án.

Sau đó tin tức dần chìm xuống.

Có người nói đã giải ngũ.

Có người nói được điều tới vị trí cao hơn.

Có người nói đang thực hiện nhiệm vụ bí mật hơn.

Không ai đoán được…

“Ảnh” sống trên tầng ba của một khu nhà cũ mười lăm năm tuổi.

Ăn mì gói.

Nuôi mèo cam.

Chờ vợ tan làm.

Ánh mắt Châu Chí Viễn từ dòng chữ nhỏ trên huy hiệu chuyển sang mặt tôi.

Môi hắn động vài lần.

Sự run rẩy từ môi lan xuống cằm, rồi lan khắp khuôn mặt.

Sau đó đầu gối hắn mềm nhũn.

Không phải quỳ xuống.

Mà cả người trượt khỏi sofa.