Cuộc Gặp Gỡ Định Mệnh và Sự Trả Thù

13

Bảy ngày trước khi ca mổ bắt đầu, tôi đưa Từ Thư Mẫn và mẹ cô ta lên chuyến bay đến miền Nam.

Điểm đến là một bệnh viện tư nhân.

Tôi bảo với cô ấy rằng: ở đó thiết bị y tế hiện đại hơn, dịch vụ chăm sóc kỹ càng hơn, bác sĩ và y tá đều là nhân tài du học về nước.

Phẫu thuật ở đó, xác suất thành công có thể tăng thêm 30%.

Tôi nói mình đã phải tốn rất nhiều công sức, nhờ bao mối quan hệ mới có được cơ hội quý giá này.

Quả nhiên, Từ Thư Mẫn nghe xong thì hơi dao động.

Dưới sự thuyết phục liên tục của tôi, cô ấy cuối cùng cũng đồng ý đưa mẹ lên máy bay.

Nhưng thực tế, bệnh viện này là do một người bạn của tôi đầu tư, chuyên phục vụ giới thượng lưu và những khách hàng đặc biệt.

Những ca mổ “bí mật” như của tôi, nơi này từng thực hiện không biết bao nhiêu lần rồi.

Đến nơi, tôi vừa sắp xếp cho mẹ Từ Thư Mẫn làm lại các xét nghiệm, vừa âm thầm chuẩn bị cho cuộc phẫu thuật.

Thật ra, cũng chẳng cần chuẩn bị gì nhiều.

Cứu người thì phải cẩn trọng từng bước, không được phép sai sót.

Nhưng giết người, thì không cần.

Chỉ cần một vết dao chệch nhẹ, một liều thuốc quá tay, một mũi khâu sai nhịp…

Bất kỳ một chi tiết nhỏ nhặt nào cũng có thể khiến ca mổ thất bại, khiến bệnh nhân tử vong.

Trên bàn mổ, sự sống vốn là điều kỳ diệu, cần được tính toán chính xác mới có thể giữ lại.

Vì vậy, tôi lẽ ra phải thấy nhẹ nhõm, thấy thảnh thơi.

Thế nhưng… càng đến gần ngày mổ, tôi lại càng hoang mang và bối rối.

Mấy ngày nay, trong đầu tôi không ngừng xuất hiện hàng loạt câu hỏi:

Từ Thư Mẫn thật sự đáng tội đến mức phải chịu một bản án tàn nhẫn như vậy sao?

Mẹ cô ta — một người phụ nữ hoàn toàn vô tội, vì sao phải gánh hậu quả thay cho con gái mình?

Còn tôi thì sao? Một bác sĩ được người đời ngưỡng mộ, với đôi tay từng cứu sống biết bao mạng người.

Tôi đã học ngày học đêm, bốn mùa không ngơi nghỉ, mất tám năm mới có được kỹ thuật mổ tim như hiện tại.

Kỹ năng đó — chẳng phải nên dùng để cứu người sao?

Vậy tại sao bây giờ, nó lại trở thành công cụ giết người?

Tôi nằm trên giường, trằn trọc không ngủ được.

Tôi muốn cứu người.

Nhưng mẹ của Từ Thư Mẫn bị tăng áp động mạch phổi vô căn — một ca bệnh cực kỳ khó mổ.

Tôi không có đủ tự tin.

Hay là… thôi thì khuyên Từ Thư Mẫn từ bỏ phẫu thuật, chuyển sang điều trị bằng thuốc?

Nhưng nếu làm vậy, cô ta chắc chắn sẽ sinh nghi.

Và một khi nghi ngờ, cô ấy nhất định sẽ lần ra sự thật.

Tôi có dám để cô ấy phát hiện không?

Tôi không dám.

Lúc đó, tôi chợt nhớ đến Thanh Thanh.

Cô là kiểu người chưa từng sợ đưa ra lựa chọn — cũng chưa từng hối hận vì lựa chọn của mình.

Dù quyết định đó có khiến cô đau đớn đến đâu, cô cũng chỉ lặng lẽ chấp nhận, rồi ngẩng đầu tiếp tục bước về phía trước.

Với gia đình, cô như vậy.

Với học hành, cô như vậy.

Với hôn nhân… cũng vẫn như vậy.

Mãi đến lúc này, tôi mới hiểu rõ:

Cô ấy đã dùng cả đời mình, nâng đỡ sinh mệnh tôi đi qua bao nhiêu giông tố mà tôi chưa từng nhận ra.

Chỉ mới rời xa Thanh Thanh chưa bao lâu, tôi đã lại từ mây xanh rơi xuống đáy, trở về làm Tống Du nhút nhát và yếu đuối của ngày xưa.

14

Nửa đêm, Thanh Thanh đăng một dòng trạng thái lên WeChat.

Nội dung là chúc mừng khai trương cửa hàng thú cưng của cô ấy.

Thanh Thanh rất yêu động vật, đặc biệt là chó.

Thời đại học, cô bất chấp sự phản đối của mẹ để học ngành thú y.

Cô từng nói, vạn vật đều có linh hồn, mạng sống của con người và động vật là bình đẳng.

Nhưng sau khi kết hôn, cô đã từ bỏ ước mơ làm bác sĩ thú y để chăm lo cho gia đình.

Thêm nữa, vì tôi bị dị ứng lông thú, nên nhà chúng tôi chưa từng nuôi một con vật nào.

Vì tôi… cô đã từ bỏ rất nhiều.

Bây giờ, cô ấy đã lấy lại tất cả.

Tôi gọi điện cho Thanh Thanh.

Từng hồi chuông chờ vang lên, tim tôi đập thình thịch theo từng nhịp.

Tiếng chuông kéo dài mãi… dài đến mức tôi tưởng cuộc gọi sẽ không bao giờ được nhấc máy.

Cho đến khi, một giọng nói quen thuộc vang lên:

“Alo.”

Nghe thấy giọng Thanh Thanh, nước mắt tôi lập tức tuôn trào.

Tất cả những gì tôi định nói bỗng chặn ngay nơi cổ họng, không sao thốt ra được.

“Xin lỗi… xin lỗi em…”

Tôi chỉ có thể liên tục nói lời xin lỗi, lặp đi lặp lại.

Không biết là đang xin lỗi vì điều gì, hay là xin lỗi cho tất cả mọi chuyện.

Tôi nói với Thanh Thanh rằng ngày mai tôi có một ca phẫu thuật rất quan trọng.

Nhưng tôi không đủ tự tin.

Tôi sợ thất bại, càng sợ bệnh nhân sẽ chết ngay trên bàn mổ của mình.

Giọng Thanh Thanh vẫn dịu dàng như cũ, dường như khoảng cách giữa chúng tôi trong phút chốc tan biến:

“Tống Du, anh không phải người chồng tốt, nhưng anh là một bác sĩ giỏi.”

“Công việc của bác sĩ là giành lại mạng sống từ tay tử thần.”

“Nếu anh thất bại, không phải lỗi của anh, mà là vì tử thần quá keo kiệt.”

“Anh còn nhớ em từng nói không? Khi anh đọc lời thề Hippocrates, em chưa từng thấy ai chân thành như anh. Tử thần chắc chắn sẽ phù hộ cho anh.”

Giọng cô ấy dịu dàng vang lên trong đêm trăng, khiến lòng tôi cũng dần bình yên trở lại.

Sáng hôm sau, tôi đến gặp Từ Thư Mẫn, lấy lại chiếc bùa bình an.

Tôi nghiêm túc đeo nó trở lại lên cổ mình, rồi bước vào phòng phẫu thuật.