Cuộc Gặp Gỡ Định Mệnh Tại Đồn Cảnh Sát

9

Không gian tĩnh lặng đến nghẹt thở.

Anh im lặng rất lâu, rồi ngẩng mắt:

“Tịch Mộ Ngôn, em thấy mình vĩ đại lắm sao?”

Giọng anh chứa đầy châm chọc:

“Em nghĩ mình chẳng sống được bao lâu nên chọn chia tay với anh. Em tưởng mình là ân nhân cứu rỗi ai à?”

Môi tôi run run, những ngón tay gầy guộc dưới chăn nắm chặt đến tím tái.

Cổ họng nghẹn ứ, tôi chỉ nói được:

“Phó Húc Xuyên, anh nghĩ nhiều rồi.”

“Ngày đó chia tay, đơn giản là vì em… không còn thích anh nữa.”

Lời nói dối này khiến tim tôi đau nhói.

Tôi chỉ là… không muốn anh phải đau khổ vì cái chết của tôi.

Phó Húc Xuyên không nói thêm, trong mắt chỉ còn một màu u ám.

Rõ ràng anh đã quyết tâm bắt đầu cuộc sống mới, nhiều năm nay không còn cố nhớ đến Tịch Mộ Ngôn nữa, tưởng chừng mình đã quên.

Nhưng mọi cảm xúc dồn nén bấy lâu, trong khoảnh khắc biết cô bị bệnh nan y, lại vỡ tung.

Anh lặng lẽ, bàn tay ấm áp nắm chặt ống truyền nước lạnh buốt.

Đúng lúc ấy, bác sĩ Đoạn bước vào.

Đoạn Hoài Văn là hàng xóm, cũng là thanh mai trúc mã thầm yêu tôi bao năm.

Vì thế, anh ấy luôn coi Phó Húc Xuyên là đối thủ ngầm.

Ngày xưa, khi tôi và Phó Húc Xuyên chính thức quen nhau, Đoạn Hoài Văn đã hẹn anh chơi bóng tận 19 lần, nhưng lần nào cũng thua thảm hại.

Phó Húc Xuyên nhìn thấy tôi cười rạng rỡ với Đoạn Hoài Văn:

“Hoài Văn, sắp đến kỷ niệm một năm ngày yêu nhau của chúng ta rồi, quà chuẩn bị xong chưa?”

Đoạn Hoài Văn sững một chút, rồi véo má tôi cười:

“Tất nhiên là chuẩn bị xong rồi. Anh còn đặt món ở quán em thích nhất, lát nữa sẽ mang tới.”

Ánh mắt Phó Húc Xuyên chợt xám xịt.

Anh đứng ngẩn ra một lúc, rồi lặng lẽ quay người rời khỏi phòng bệnh.

Nhìn bóng lưng anh, tôi cắn vào cổ tay mình, nước mắt nóng hổi rơi lã chã, cố nén không phát ra tiếng.

Đoạn Hoài Văn ngồi xuống bên cạnh, đưa vài tờ giấy:

“Em như vậy, chỉ khiến cả hai người đều hối tiếc.”

Tôi nghẹn ngào:

“Nhưng em không thể…”

“Không thể ích kỷ, bắt anh ấy chịu thêm một lần mất đi người quan trọng nữa.”

Năm năm trước, khi rời đi, tôi đã hạ quyết tâm.

Dù anh có hận tôi, có mãi mãi không còn liên quan gì, tôi cũng không muốn để anh đau lòng thêm lần nữa.

Năm năm qua không có tiền chữa bệnh, tôi đau đớn quằn quại trong căn phòng ẩm thấp;

Hóa trị rụng hết tóc, nằm trong phòng phẫu thuật nghe tiếng thở dài của bác sĩ;

Khi nhận giấy báo tử, tôi tự mình chuẩn bị áo quan và đồ liệm.

Bao lần, tôi cầm điện thoại, nhập số của anh, lại xoá đi.

Bao lần dao động, chỉ muốn nói với anh rằng những lời cay nghiệt năm đó đều là giả.

Muốn nói với anh rằng anh là người tốt nhất, xứng đáng với điều đẹp đẽ nhất.

Muốn nói với anh rằng tôi chỉ là bị bệnh, chỉ là sắp phải rời sang một thế giới khác, và con đường này tôi chỉ có thể đi cùng anh đến đây thôi.

Tôi hối tiếc lắm, hối tiếc vì cuộc đời mình quá ngắn, hối tiếc vì không thể cùng anh đi đến cuối đời.

Nhưng mỗi lần nhớ lại năm 12 tuổi anh mất cha, 14 tuổi mẹ nhảy sông tự vẫn.

Đến năm 18 tuổi, ngày giấy báo đỗ đại học gửi về, ông nội anh vì ung thư mà uống thuốc sâu tự tử.

Trong tang lễ ông nội, anh quỳ lạy trước di ảnh đến mức đầu chảy máu mà vẫn không ngừng.

Anh ngây dại quỳ trong căn nhà đầy người thân và hàng xóm.

“Húc Xuyên, ông làm thế này là muốn để dành tiền cho cháu học hành, cháu đừng phụ lòng ông.”

Đến khi mọi người về hết, anh nhìn tôi, nói:

“Mộ Ngôn, nếu anh trưởng thành sớm hơn, nếu anh có khả năng, có phải mọi thứ đã khác?”

Vậy nên, ai có thể nói cho tôi biết, năm năm trước tôi còn có thể chọn lựa thế nào mới đúng?

Lúc đó, tôi đã bị cha mẹ ruột bỏ rơi.

Cả tôi và anh đều chỉ là sinh viên sắp ra trường.

Lấy đâu ra tiền để chữa bệnh?

Biết rõ bệnh này không thể cứu, lẽ nào còn để anh mạo hiểm đánh đổi cả tương lai chỉ để cược một hy vọng không có?

Thật lâu, tôi chỉ thở dài nặng nề, không trả lời câu hỏi của Đoạn Hoài Văn.

Đời người buồn lâu, cũng chẳng còn buồn nữa. Tôi không còn gì nuối tiếc.

Bất chợt, một cơn ho ra máu ập đến.

Vết máu đỏ thẫm loang ra ga trải giường trắng, như đóa hoa đỏ rực nở bung.

Đoạn Hoài Văn vội nhấn chuông gọi y tá, khàn giọng:

“Sao máu vẫn chưa cầm được…”

Tôi lại nắm tay anh, cố gắng bình thản:

“Bác sĩ Đoạn, phòng an dưỡng rồi, đừng cố dùng phương pháp chữa trị gì nữa.”

“Em không muốn rời đi trong đau đớn thêm đâu.”

Đoạn Hoài Văn nghẹn lời.

Một lúc sau, y tá đẩy xe thuốc vào, anh tiêm cho tôi một liều morphine giảm đau.

Anh giả vờ nhẹ nhàng:

“Đã vào địa bàn của anh, sao có thể để em chịu khổ được chứ, đúng không?”

Y tá thay ga giường mới, rồi anh bị gọi ra ngoài.