Ngày hôm đó, khi đơn vị của Lục Trấn Hoa long trọng tổ chức lễ truy điệu cho anh, tôi lại co ro trong góc phòng, nôn khan đến mức trời đất u ám.
Trong mắt mọi người, anh là anh hùng, là tấm gương hiến thân vì Tổ quốc. Nhưng đối với tôi, ngay đêm trước khi làm nhiệm vụ, anh chỉ để lại một câu: “Ly hôn đi.” Rồi biến mất không một dấu vết.
Tôi nắm chặt tờ giấy xét nghiệm với chữ “Dương tính”, nhìn di ảnh đen trắng của anh, bụng nhỏ trong cơ thể tôi như khẽ giật một cái, tựa hồ đang đáp lại lời vẫy gọi vô trách nhiệm của người cha kia.
Đúng lúc giọng nói quen thuộc đến mức khắc cốt vang lên sau lưng, toàn thân tôi đông cứng, máu trong cơ thể như ngừng chảy.
“Đồng chí, cô là ai?”
Tôi kinh hãi quay đầu lại, đập vào mắt là một đôi con ngươi vừa lạnh lẽo vừa đau đớn.
Là anh — Lục Trấn Hoa! Cái tên khốn kiếp “đã chết” ấy, lại sống sờ sờ đứng ngay trước mặt tôi. Nửa bên mặt anh, kéo dài từ chân mày xuống cằm, là một vết sẹo dữ tợn của thợ săn.
Bình luận